Repetición de las mejores jugadas

Venga, va. Vamos a ser serios. *Monoculo ON* User de Ian siempre consigue llenar sus escenarios de fantasía romántica. Prepara el terreno de tal manera que genera situaciones que ni siquiera la películas le hacen sombra. Un panorama ejemplar.

Elian Iquelo escribió:: El observatorio de la Torre Willis estaba cerrado al público a aquellas horas, sin embargo la súcubo encontró abierto el acceso, sin ninguna clase de vigilancia, ya que todos los guardias de seguridad estaban dispuestos abajo, donde se desarrollaba la fiesta. Inicialmente no distinguió al griego por ninguna parte, así que avanzó hacia la pared acristalada, observando los compartimentos con suelo de cristal que se asomaban al exterior, diseñados con el objetivo de crear la ilusión de estar flotando en el aire sobre Chicago...

Le sintió caminar a su espalda mientras observaba la prodigiosa vista de la ciudad iluminada a sus pies.

Por otro lado, es un placer ver como ante una situación inesperada, existe esa parte de su ser que se resiste, se siente confuso y algo inquieto, pero está deseando poder dejarse llevar. Esa dualidad entre la bestia y lo inesperado hace que el post resulte divertidísimo.

Elian Iquelo escribió:: ¿Qué le estaba pasando? Sentía el deseo crecer dentro de él como un incendio descontrolado. Normalmente jamás se sentía así. Para él el sexo era sólo una herramienta que utilizaba para obtener su alimento, pero no solía experimentar verdadera excitación, no de aquella manera. Excitación por el reto, por la caza... Eso seguro. ¿Pero deseo físico hasta el nivel de resultarle insoportable? No recordaba que nunca le hubiera ocurrido. Por lo general eran sus víctimas las que se sentían así, no él.

Por último, no nos olvidemos de que en el fondo de la fantasía hay un poso amargo. Un asesino estoico y helado, que tiene muy claro lo que quiere, cómo lo quiere, y los efectos de conseguirlo. Aun así no deja de anteponer sus necesidades, lo cual me parece muy acertado para el personaje que es. Una gran intervención. *Monoculo off*

Elian Iquelo escribió:: - Te deseo... Aquí y ahora... Sobre el cristal... Etéreo... Como el sueño de Bécquer... -y añadió, bajando aún más el tono en su oído-: ¿Te atreves?

Ya no le importaba nada, ni la fiesta que se desarrollaba cien pisos más abajo, ni el hecho de absorber su deliciosa vida en su interior dejando tras de sí un cadáver famoso. No sería la primera modelo que, incapaz de soportar la presión, terminaba suicidándose en la cúspide de su carrera...

Qué gran tragedia.

Me flipa. en serio.

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Viviendo un infierno en la tierra

Me gusta mucho cómo la usuaria de Eclipse siempre encuentra la forma de mostrarnos todas las facetas posibles del poder del mutante. En este fragmento de "La Venganza del Débil", Drago utiliza su habilidad para generar una ilusión alrededor de un joven mutante que está usando sus poderes para aterrorizar a sus compañeros de clase.

Eclipse escribió:: Empezó su trabajo con el cuidado detallismo que un artista dedicaría a su obra, capa por capa. Primero, una serie de trazos de color blanco comenzaron a dibujarse en el aire, envolviendo al muchacho como nubes con la textura de la acuarela, haciendo desaparecer todo cuanto le rodeaba hasta dejarle con la impresión de encontrarse en un lienzo en blanco. Pinceladas de color marrón oscuro se dibujaron a su lado, alargándose y extendiéndose de manera sinuosa como árboles ancianos, salpicando aquí y allí en tonos rosados para reflejar la elegancia y gracilidad de los almendros en primavera. Cuando estuvieron terminados, una corriente de aire que no pudo percibir en su piel, se llevó volando las hermosas hojas, que danzaron armoniosamente por encima de un río que se fue dibujando sobre la marcha ante los asombrados ojos del mutante, que, de repente, se encontró parado en lo alto de un promontorio del que caía un salto de agua. La ilusión era tan real que habría esperado verse abrumado por el ensordecedor rugido de la cascada, y sin embargo ésta caía en silencio, ofreciendo tan sólo la dicha de su hermosura junto con la bendición de la paz.

La ilusión era visible para todos, ya que no se trataba de ningún juego mental. Eclipse podía doblar físicamente la luz, trabajarla y moldearla como si se tratara de un artesano, afectando a la manera en la que se reflejaba en los objetos para engañar los sentidos, pero para el adolescente sería como si todos hubieran desaparecido de la escena, ya que había hecho que la luz los rodeara sin reflejarse en ellos, volviéndolos, por tanto, invisibles, pero su poder, por prodigioso que pudiera parecer, sólo podía afectar la vista. Si cualquiera de ellos hacía el menor sonido, el muchacho los oiría y podría estropear la ilusión, así que dibujó con luz pura un mensaje en el aire, justo ante los ojos del otro superhéroe: "Sácalos de aquí".

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Kim como candidata para el próximo premio al plot twist del mes, jajajajaja

Kim HwaJae escribió:: Nuestra mirada hueca se dirigió al padre, y después de inmediato al exorcista. Nuestras cuencas vacías se llenaron de una bruma extraña en la que brillaba con incandescencia una punta de aguja amenazante.Cerramos la boca, haciendo que una nube de vapor rojizo saliera proyectada por la abertura nasal de nuestra calavera. Comenzamos a avanzar por la habitación dejando marcas negras por donde pisábamos, mientras recortábamos la distancia con quien era nuestro principal sujeto de interés... y que en nada tenía que ver con el joven que seguía intentando pelearse con las cadenas.

- Tú...- Señalamos al individuo, mientras nuestras cuencas se encendían con un resplandor aterrador. Había motivos más que de sobra para haberle hecho arder el alma unas cien veces. No era la manzana más podrida que habíamos encontrado en el cesto, pero no nos la hubiéramos acercado a la boca aunque fuera lo último que nos separara de morir de hambre. Con suerte el terror le paralizaría lo bastante para poder acercarnos y permitirnos ver aún mas de cerca los pecados que asomaban en el fondo de sus ojos. - Culpable.

Esa sencilla palabra había hecho desear la muerte a más de uno. Sonaron con el mismo peso que el deslizar de una losa sobre un mausoleo. Con la misma resonancia de unas campanas de réquiem, salvo porque aquel estamento implicaba un destino mucho peor. Fueron tan sólo un par de segundos, pero durante ese silencio Edward Jhones vivió un millar de vidas de espera que parecían desgranar cada uno sus miedos y convertirlos en la mayor tortura a la que se había enfrentado...

- ¿Qué tal un aplazamiento? - aquella oferta salida de la renqueante garganta del espectro sonó como la promesa del paraíso.

Maravilloso Laughing

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Repetición de las mejores jugadas - Página 12 Fed10f4f-9795-4ac7-af39-c5ffc31c1aab-zps7wnr0lry

Quiero mencionar como la user de Arión esta llevando el evento de Barong, me parece un trabajo de máster increíble, súper bien detallado y sin perder nada de emoción, me está haciendo romperme la sesera para salir de las situaciones que nos plantea, y eso es genial! Hurra por el máster!

Ahri'ahn escribió:: Pronto, el camino de río desembocaba en una caverna natural abierta por arriba. El agua se filtraba desde la parte superior descendiendo en forma de cascada, lo cual atrajo inmediatamente su atención, haciendo que su bota golpeara inadvertidamente un obstáculo en el camino. Lo que fuese que había golpeado se deslizó ruidosamente por el suelo, rebotando contra las piedras de la caverna. El sonido resonó con estrépito a lo largo de las paredes de la cueva hasta que los ecos comenzaron a desvanecerse. El objeto terminó por detenerse en una zona iluminada por la luz de la luna, y Tim pudo comprobar que se trataba de un cráneo humano

También quiero mencionar a Joker, creo que estamos teniendo mucha sintonía a la hora de describir el asalto a la milla de la diversión pero cada post que pone es una pequeña joya de terror y humor negro que se clava en el cerebro. Hurra por Joker!

Joker escribió:: ¿Cómo podía la realidad de un instante tener tanta fuerza como para cambiarlo todo? ¿Es que la vida podía hacerte eso? ¿En cualquier lugar? ¿En cualquier momento?

Continuará...

Aquí la señorita Kim es una tunanta...

En el post anterior, Elian y la súcubo estaban a punto de entregarse a los placeres carnales, y comienza su usuaria su respuesta con éste fragmento que parece dar a entender que se está refiriendo a esa escena...

Kim HwaJae escribió:: Es difícil describir el placer de una forma que todos puedan entender. Es como una sensación que se extiende por el cuerpo, calienta la piel, enciende los sentidos, agudiza cada momento de la experiencia y a la vez también lo enturbia todo. Los sonidos, el resto de olores, incluso a veces las distracciones que deberían romper ese momento mágico. Notaba su sabor acariciando cada centímetro de mi boca, de mis labios, de mi lengua. Danzaba sobre ella dibujando fantasías, su calidez lo llenaba todo. Lo saboreé un instante, antes de separarme de él y contemplarle como si fuera la única cosa que podría hacerme feliz en la tierra.

Ese trozo de pizza era espectacular.

...Pero no, resulta que sólo era Kim comiéndose una pizza cien plantas más abajo Laughing

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¿Qué es lo que hace a un artista merecedor de ese nombre? A veces las cualidades se usan para bien a veces para mal. Esa amplitud de grises es lo que hace vivir a los personajes. Después de leer la maestría de su alma rota en the moment of Weakness, parece mentira que este segmento corresponda al mismo personaje, ¿verdad? Un movimiento maestro que merece un instante de foco.

Eclipse escribió:: Empezó su trabajo con el cuidado detallismo que un artista dedicaría a su obra, capa por capa. Primero, una serie de trazos de color blanco comenzaron a dibujarse en el aire, envolviendo al muchacho como nubes con la textura de la acuarela, haciendo desaparecer todo cuanto le rodeaba hasta dejarle con la impresión de encontrarse en un lienzo en blanco. Pinceladas de color marrón oscuro se dibujaron a su lado, alargándose y extendiéndose de manera sinuosa como árboles ancianos, salpicando aquí y allí en tonos rosados para reflejar la elegancia y gracilidad de los almendros en primavera. Cuando estuvieron terminados, una corriente de aire que no pudo percibir en su piel, se llevó volando las hermosas hojas, que danzaron armoniosamente por encima de un río que se fue dibujando sobre la marcha ante los asombrados ojos del mutante, que, de repente, se encontró parado en lo alto de un promontorio del que caía un salto de agua. La ilusión era tan real que habría esperado verse abrumado por el ensordecedor rugido de la cascada, y sin embargo ésta caía en silencio, ofreciendo tan sólo la dicha de su hermosura junto con la bendición de la paz.

La ilusión era visible para todos, ya que no se trataba de ningún juego mental. Eclipse podía doblar físicamente la luz, trabajarla y moldearla como si se tratara de un artesano, afectando a la manera en la que se reflejaba en los objetos para engañar los sentidos, pero para el adolescente sería como si todos hubieran desaparecido de la escena, ya que había hecho que la luz los rodeara sin reflejarse en ellos, volviéndolos, por tanto, invisibles, pero su poder, por prodigioso que pudiera parecer, sólo podía afectar la vista. Si cualquiera de ellos hacía el menor sonido, el muchacho los oiría y podría estropear la ilusión, así que dibujó con luz pura un mensaje en el aire, justo ante los ojos del otro superhéroe: "Sácalos de aquí".

Por otra parte, este larguirucho tramposo de Legba ha conseguido que casi me emocione al verle describir mis actos como deberían hacerlo los mejores críticos en los periódicos de Gotham. ¡Una lástima que no encuentre un editor con el que compartir su genialidad! HAHAHAHA

Papa Legba escribió:: Cualquier mortal, hombre o mujer, de cualquier etnia, origen, clase, orientación sexual, edad o estado mental sabría que meterse en la guarida del Joker, y más por voluntad propia, era una pésima idea. Al menos, como se acaba de enfatizar, para los mortales. Eliminando el factor físico Joker se convertía en un diamante en bruto cuyo curioso brillo alteraba el corazón de los más inquietos. No era un peligro potencial si no podía herirte, pero sí era la pieza estrella de los Museos, la Ópera Prima de un autor ya fallecido cuya magnífica esencia no volvería a repetirse nunca más. Y la esencia del Joker era su rizo. Legba siempre había visto al villano como una espiral de la que no podrías escapar por más que quisieras, salvo que a él le apeteciera. Era uno de los humanos más interesantes que había conocido nunca, un verdadero artista. Era capaz de conceptualizar hasta las más absurdas de las situaciones y rizarla sobre un mismo eje hasta retorcerla tanto que convirtiese auna niña atropellada en un símbolo cómico de la ironía. Además el tipo era sencillo. No necesitaba actos ostentosos ni de mucho material. Un corte en buen sitio, hacer coincidir a dos personas en el peor momento posible, calentar las mechas cortas y… Bum. Joker venía a ser, bajo los ojos de Legba, la proporción áurea de la muerte en manos del filósofo adecuado.

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"¿No entiendes que la vida no es más que un gran gag? ¿¡Entonces porqué no te ríes?!"

Sencillamente sublime. Best Joker ever.

Joker escribió:: - Buenas noches, Doc. No quisiera robarte mucho tiempo, sé que estas ocupado. Lo sé porque tu trabajo empieza cuando acaba el mío y últimamente he estado muy ocupado... HAHAHAHAHA - trató de contener esa carcajada, haciendo que en su lugar sonara una risilla aún mas siniestra. Sus ojos eran incapaces de dejar de mirar la pistola que mecía de un lado al otro como si un agujero de aquella cosa no pudiera arrebatar una la vida en cualquier momento. La mecía de aquí a allá dando vueltas sobre el dedo índice de un modo casual, como quien, en medio de una conversación intrascendente, da vueltas al cable del teléfono por mantener las manos ocupadas. - Verás, he hecho una apuesta con mi colega Rocco, justo aquí. - le dio unas suaves palmaditas en el pecho al hombre que le mantenía sujeto. - Y tu puedes arrojar un poco de luz sobre el asunto. Sé que ha llegado una entrega especial hoy. ¿La han recibido sus destinatarios?

- N-no...por-por favor...n-no...- las pocas palabras comprensibles eran una aburrida súplica, similar al ruido blanco o al zumbido de una mosca cojonera en la oreja. El payaso apoyó el arma en la sien del hombre y este notó como se le aflojaban las piernas y con ellas el contenido de su vejiga.

- ¿La ha visto él? ¿O ha sido ella?- Bárbara. La dulce, sencilla y entrometida Bárbara. Tenía un parecido innegable con la señora Kean. Era clavadita a su madre cuando lloraba.

- Lo-s... Los dos... La han visto los dos...- no estaba permitido hablar de eso, pero ya nada importaba. Lo único que podía ver era esa sonrisa volverse más y más amplia mientras ganaba conciencia del peso del arma contra su cabeza.

- ¡Estupendo!- dio una palmada emocionada, y volvió a colocar el arma en su lugar. - ¿y que han hecho?

La confusión se abrió paso en el deformado rostro del forense. Las lágrimas lo enturbiaban todo mientras caían sin freno de sus ojos. Su boca tembló al gimotear. No tenía valor para decir nada, porque no había entendido la pregunta. Joker se dio cuenta de eso, tomó aire como si se armara de paciencia y suspiró procurando sonreír de un modo más tranquilizador. Eso solo lo hizo aún mas retorcido.

- ¿qué han hecho? ¿Han llorado? ¿han reído?

- E-ella... ella gritó y -y- y después... lloró...- Rocco devolvió una mirada a su jefe y éste se encogió de hombros, como si hubiese algún tipo de subtexto interno que el forense no pudiera averiguar sin que le explicaran la situación. El rostro de Joker se endureció de repente. su sonrisa roja se desvió hacia los lados hasta límites que no parecían alcanzables por una boca humana. Tal vez eso no preocupara al payaso en absoluto. Tal vez no lo era.

- ¿Y ÉL?- su voz se agravó como si su garganta hubiera estado cubierta de Brea.

Se hizo un silencio en el que el forense sólo se oía gemir y temblar. Apretó los dientes, que no paraban de castañetear. Joker ladeó la cabeza, mientras un suave sonido metálico indicaba que el seguro se estaba deslizando a la posición de desbloqueo. Entonces encontró las fuerzas para gritar.

- ¡EL GRITO! ¡GRITO! y... y luego...- se vio reflejado en esos ojos vehementes llenos de expectación que se mantenían tan fijos en él que casi parecían de taxidermia. No había vida en ellos. Sólo locura. - se rió...- aquellas palabras le produjeron un dolor desgarrador, eclipsado sólo por la sorpresa que se dibujó en el rostro de los otros tres hombres. - Luego...se rió...

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Quién soy ~ Historia ~ Cómo llegué hasta aquí ~ Video

Al fiiin.... ¡Se ha resuelto el enigma! Very Happy

Jake escribió:: Las frases de los dos jóvenes se intercalaron como párrafos de dos historias fragmentadas, pero unidas bajo la misma cubierta de cuero. Jake vio en Kim algo que no había visto hasta ahora, el verdadero resultado de la conexión humana: la amistad.

- No es fácil olvidar a quien te ha salvado la vida.

La niña pudo distinguir el gesto de alivio en los ojos del chico que tenía en frente. La mano de Jake, algo dubitativa, buscó aferrarse a algo que no fuera su propia sudadera. Sus dedos, largos y juguetones, estiraron de la manga de la Kim hasta arrastrar una de sus manos fuera de los bolsillos.

La apretó con fuerza, sintiendo como sus falanges congeladas robaban despiadadamente el calor de la suave manita de su compañera. Aquella sensación… tan cálida y placentera, removió su estómago y despertó un hormigueo que bajó constante desde su pecho hasta relajarse en el vientre. Ese tipo de sensaciones incontrolables... normalmente le desagradaban y prefería evitarlas a toda costa. Pero estaba tratando de hacer un esfuerzo… por él… y por ella...

— Quiero entenderte, Kim. Quiero entender lo que se siente al ser humano…

Aquella fue la primera vez en mucho tiempo que lloraba. Jacob Birdwhistle notó como una lágrima caía revoloteando por su mejilla, hasta precipitarse silenciosamente al suelo. Era una lágrima de enorme felicidad, tras darse cuenta de que Kim no podía olvidarle. Ella… estaba allí por él, dispuesta a escuchar lo que tenía que decir. No iba a abandonarle a su suerte como hicieron todos los demás.

Aferró con más fuerza la mano de la coreana y la miró a los ojos con decisión.

— Usa tu visión conmigo otra vez, y te lo contaré todo…

El muchacho cerró los ojos, esperando a que Tortita estuviera preparada para lo que estaba a punto de ver. De mientras, aprovechó para limpiar con la manga el rastro de la lágrima que se había escapado a su control y se había paseado sin permiso por su rostro. Otra sensación extraña, otro sentimiento incomprensible...

Cuando Kim miró a través de su cáscara de carne y hueso... vio a Jake, tal y como era. La silueta de un espíritu que gemía desesperadamente y se retorcía de dolor en un estallido de mil voces. Sus ojos eran dos orbes de un color verde aún brillante, y sus cabellos parecían ser azotados por el viento en todas sus direcciones. Su figura etérea, casi intangible, se sacudía sin control en un parpadeo distorsionado, como si tratara de liberarse de unas cadenas invisibles que le mantenían preso. Fue entonces cuando la Ghost Rider se fijó en el brazalete dorado que siempre llevaba consigo. Era el único recuerdo que conservaba de su maestro Patroklos Sarantos, el artefacto mágico que le permitía saltar por el espacio-tiempo y recoger las almas de los niños sin infancia. Esa era la pieza clave que le mantenía encadenado a su cuerpo humano.

Aquel ser triste estaba anclado en un estado medio... entre la libertad y la adaptación.

— Soy un espíritu del viento. — dijo el muchacho con una voz distorsionada, como si cientos de voces diferentes hablaran al unísono—Un pedazo arrancado de la la misma fuerza de la naturaleza. Una incontrolable entidad con la que experimentaron y dotaron de conciencia propia...

Gracias a su visión, pudo ver también como empezaron a danzar a su alrededor las almas de los niños que el Grim Reaper había recogido aquel día. Brillaron y revolotearon divertidas entre los dos amigos, como luciérnagas en la noche. Entre todas esas hermosas hadas de luz, Kim pudo distinguir a la fiel amiga que siempre acompañaba a Jake allá donde fuera. Su propia alma brillaba más que ninguna otra.

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Eros y Psique:

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Solo decir que me ha encantado la interacción entre estos tres, es que me ha sacado una sonrisa de la cara y creo que eso merece una mención triple ^^

Louise Lincoln, Felicia Hardy & Emperor Penguin escribió:: Felicia se quedó un buen rato observando al fornido acompañante de Penguin. Viendo como se unía al brindis entre el pingüino y la señorita Frost, no pudo evitar escuchar sus comentarios y estuvo atenta para no dejarle marchar tan fácilmente. Quizá este podría ser un buen momento para ampliar su abanico de oportunidades con futuras alianzas...
Cuando se disponía a marchar justo detrás de su jefe, Felicia le agarró del brazo, palpando así su fuerte musculatura.
— ¿A qué viene tanta prisa, caballeros...?
Felicia tiró ligeramente de su presa para acercarlo hacia ella. Logrando ampliar la distancia entre el pequeño hombre y el fornido rubio.
— Creo que no nos han presentado como es debido... ¿Por qué no te unes a nosotros en la mesa y así nos vamos conociendo? —el tono sugerente de su invitación hacía que fuese difícil de rechazar para cualquier tío con un mínimo de megalomania, como solía encontrar.
¿Sería este fornido rubio distinto al resto? ¿Conseguiría de este modo llamar la atención del apuesto cantante y lograr ponerle celoso? ¿O se desataría una guerra en la mesa con su incorporación a la misma? Fuera lo que fuese, la Gata tenía ganas de jugar un poco más…

Hacía un rato que las tensiones habían quedado atrás, e incluso Oswald parecía estar disfrutando la estancia. Lo cierto es que, como cualquier bar un poco pasable, si ignorabas a los borrachos e indeseables, era un rincón acogedor. Al menos eso era lo que Ignatius pensaba. Cuando eres parte de la escoria de la sociedad, los lugares que todos evitan se vuelven selectos refugios. Y qué demonios, llevaba años sin poder fumar en un bar, eso ya lo convertía en todo un paraíso.

El pequeño gran hombre propuso entonces abandonar la barra para ocupar una mesa rodeada de butacas parecida a las que había en su club. Frost llevó la delantera, seguida del jefe, pero cuando Emperor se propuso seguirles, sintió un tirón en el brazo. Juró que si volvía a ser ese borracho insolente de antes le tatuaría los nudillos en la cara a puñetazos sin dilación alguna, pero para la suerte de ambos, se trataba de una despampanante hermosura salida de la nada. Sus facciones perfectas y el exótico pelo albino dejaron sin habla al matón, y al parecer, tal y como anunciaba su pronunciado escote, no eran esas sus únicas vistas agradables...

Observó con descaro a su captora y dió una calada profunda al cigarrillo. Al terminar, soltó el humo de forma lenta, aún analizándola, y le dedicó una sonrisa sugerente.

- ¿Se refiere a la mesa donde están juntos el tío majo de la barba, la coliflor chiflada y el resto del circo? Jeh... No creo que entre en los planes del jefazo, ni en los míos, aunque me lo pida una cara tan bonita - Dio una nueva calada y apagó el cigarro en un cenicero cercano- Pero siendo honestos, sí me apetecería conocerla, señorita. Tal vez no aquí, sino de un modo más intenso y en privado... pero por algo se empieza. ¿Por qué no viene usted con nosotros? Por cierto, soy Emperor Penguin, puede llamarme Emperor a secas, y si me acaba cayendo bien, tal vez Ignatius.

Hizo un guiño a la peliblanca y sutilmente se libró de su agarre para acompañar a sus jefes. Estaba deseando recibir las miradas asesinas de Frost.

Cuando el rubio se volteo hacia la mesa de sus compañeros Frost lo estaba mirando de forma fija, como una pantera que espera pacientemente antes de balancearse hacia su presa para destruirla bajo sus colmillos y garras. Sin previo aviso la mujer de hielo hizo que una corriente de aire ártico recorriera desde lo más bajo de la cintura hasta la nuca de Emperador para que sintiera el frio aliento de la muerte, indicándole, a cierto modo, quien era la que mandaba. Sonrió con picardía al verle sentarse con ellos finalmente.

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Me ha resultado un profundo honor ser la estrella invitada de éste sueño tan poético:

Javis Kotska escribió:: Abrió los ojos y miró a su alrededor; nada, no veía nada, no sentía nada y… tampoco podía moverse ¿Acaso había muerto y estaba de vuelta en su limbo personal? No, así no era como se sentía cada vez que resucitaba, esto era una sensación diferente y una voz que retumbó en sus oídos se lo dejo claro

-Te han abandonado...

Esa voz grave, profunda y potente… era la de su padre. Miró a su alrededor para ver si podía verle, sin mucho éxito, solo escuchaba su voz como si proviniese de un lugar cercano e invisible para el

-Sabes que acabaría así, esos frenéticos años, todas las personas que has destrozado, a llegado el momento de pagar; estas solo

No tuvo tiempo de pensar en esas palabras ya que unas cadenas aparecieron desde el oscuro cielo y se ataron a su cuello, forzándolo a levantarse. Una niebla de color azul empezó a llenar todo a su alrededor a la altura de sus pies y escucho unos pasos que se acercaban hacia el, cerro los ojos, intentando despertarse de lo que sin duda era un mal sueño, pero al abrirlos seguía ahí y… tenia delante a un conocido, al joven al que no pudo salvar hace años, aunque ahora era todo un hombre, su pelo negro le caía por los hombros y llevaba un traje de pianista de color negro

-E… esto es un sueño, tiene que serlo

La aparición negó con la cabeza

-A veces los sueños se vuelven realidad… se que es difícil de entender, pero si tomas mi mano, yo te guiaré

Se quedó unos segundos en babia, pensando en que responder al espectro que le ofrece la mano, sacudió la cabeza a fin de aclararse las ideas

-No… ¿Qué eres? No puede ser real, tienes que ser una imaginación mía, una creación de mi mente agotada

La aparición volvió a negar con la cabeza, esta vez con una sonrisa

-Somos creaciones de tu mente, somos tan reales como quieras que seamos; somos parte de ti.

¿Somos? La duda aprecio en sus ojos, mas no necesito respuesta para darse cuenta de a qué se refería cuando tras él, aparecieron dos figuras más, dos figuras que conocía bien; una mujer increíblemente alta, de pelo castaño y un hombre de gran musculatura y un rostro bien definido. La mujer se le acercó, se quitó la bandana que le cubría la boca y le miró directamente a los ojos, hablándole con una voz que parecía un grito de pasión mientras le apretaba las mejillas

-Siente el fuego, siente el calor que arde en tu alma, el corazón de un hombre roto… fuera de control

La aparición femenina le soltó, dejando que su rostro, derrotado, colgara de su cuello, esas apariciones… parecen estar representando como se sentía, su subconsciente, cada uno una parte de él. Levantó la mirada y observó a la aparición de cabellos rubios, que jugaba con su cuchillo lanzándolo y recogiéndolo por la punta, al mirada de la aparición parecía estar llena de rabia, de odio… de asco

-No me puedo creer que te hayas rendido- se acercó a él y le agarró con fuerza de los pelos, obligando a mirarle directamente a los ojos -este no eres tu, jamás desaprovechamos la oportunidad de hacer pagar a todos los que te han jodido… siempre tuviste el control- le soltó el pelo y se alejó con los brazos cruzados tras la espalda -tu corazón es frío como el hielo, acéptalo.

Las apariciones parecían estar consiguiendo su objetivo; romperle, hacerle darse cuenta de que, a pesar de que ahora se arrepentía de todo lo que hizo, seguía siendo, en su interior, el mismo monstruo que llevaba siendo todos estos años. Agacho la mirada, cerrando sus ojos y se intentó concentrar en el latido de su corazón, de pequeño su madre le enseñó ese método para poder dormir las noches en las que estaba muy nervioso, escucho como los pasos de las apariciones se hacían cada vez más distantes hasta desaparecer por completo

-Detén tus llantos… malo, bueno, no importa; nunca has estado solo- la voz femenina se acercó cada vez más, hasta escucharla encima de su cabeza y aunque no podía verla, no le hacía falta para saber a quién se parecía esa aparición -siempre estaré aquí cuando me necesitas, mi voz es más fuerte que la de ellos- se agacho y con una voz cariñosa, tranquilizadora y cálida le susurro al oído -No estás solo

La aparición le abrazó, sintiendo el calor de sus brazos en su cuello, un calor que hizo desvanecer las cadenas que le sujetaban, arrodillados en el suelo mientras escuchaba los latidos del corazón de la figura que le consolaba; había encontrado la paz, ya no era un simple Kotska; era un ser humano, como lo fue su hermana.

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Eros y Psique:

No, pos se lo lleva la chingada al pobre cabrón. Tiene que ser bien culero no poder ni estar tranquilo con lo que a uno le gusta. Y más que le va a pesar.

Aidan Doyle escribió:: La camarera les rellenó los vasos de vodka y el irlandés se dispuso a beber de nuevo, pero casi se atragantó de la risa cuando el chico descargó toda su brutal sinceridad sobre la mesa, aunque no por los motivos que uno podría imaginar, no. El mejor amigo de Aidan era gay y una de sus mejores amigas era bisexual, así que para Aidan los chistes referentes a homosexuales no eran cosa de risa, pero no hacía ni dos semanas que había afirmado en la televisión pública que sus fans lo único que querían era follarle, una afirmación fruto del alcoholismo y la amargura que le había costado una buena reprimenda por parte de su equipo, y, sin embargo, por más que le gustaría equivocarse y que sus fans le amasen por la calidad de su música, lo cierto era que aquella clase de afirmaciones no hacían más que reafirmarle en una certeza que le hacía reír por no llorar. Por culpa de su puñetero poder nunca podría saber si la admiración de un fan era sincera o simple fruto del encantamiento demoníaco.

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Tengo que decir que me mata la ironía de Penguin xd Éste fragmento de Evil Sun me pareció sublime xddd

Emperor Penguin escribió:: - Ivy... querida. Jamás podría considerar pertenencia mía a ninguna dama, y menos a ésta, quien por cierto, es perfectamente capaz de defenderse por sí misma, sin que metas tu sobreprotectora y territorial actitud de por medio de forma innecesaria, ya que, por si no lo notaste, este asunto era entre mi socia y yo. Y sobre el caballero... bueno, por llamarle de algún modo... -Esbozó una aserrada sonrisa al imitar la actitud del desconocido- lamento profundamente no estar a la altura de sus elevadas expectativas, pero sí lo estoy de ciertas partes de su anatomía que seguro no querrá perder por sus toscas y vulgares maneras, así que le conmino a acompañar a Ivy en dejar de meter sus narices en los asuntos ajenos. Ya hay suficiente con la mía, cosa que habrá notado con tan agudo sentido del juicio...

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Bueno, esta mención esta dedicada a la user de Aidan Doyle y es que su ultimo post en Devil Sun, que ha escrito a pesar de estar 100% puesta en terminar su historia de San Valentín, me ha parecido fantástica sobre todo la ultima parte, la de la canción, es que esta hecha toda una artista <3

Aidan Doyle escribió:: Suponía que era por la magia de aquél lugar, pero los cadavéricos músicos conocían siempre todas las canciones que les indicaba, como demostró el impactante arranque de la batería y la guitarra. Aidan sacó el micrófono de la base y, mientras el grupo tocaba el principio de la canción, se dirigió a la audiencia.

- Quiero dedicar ésta canción a un par de personas que he conocido aquí ésta noche -dijo, mirando a Frost y a Emperador-. Esperando que consigan superar los obstáculos que les impiden encontrar el camino.

She's got a smile that is made out of ice
No one's here to save the tears she cries
As she dances in the moonlight
Behind those windows

Al ir a cantar la segunda estrofa, su mirada se centró directamente en Ignatius, como si le estuviera hablando a él, aunque a causa de lo concurrido de la sala nadie más que el apuesto rubio notaría cómo la mirada estaba fija en él.

Every little move she makes
Seems like magic in your eyes and
You are lost between two worlds
Shadows from near or far

And when you close your eyes
You're trying to be near
Without all your fears
But there's no way to her
No way to her!

Cantó, cerrando los ojos, y, al volverlos a abrir para el estribillo ya cantaba para toda la audiencia:

Princess of ice
Will I ever find the way to your heart
Will I survive all the dreams for my
Princess of ice

Al llegar al solo de guitarra, Aidan analizó las reacciones de la audiencia. Ya el influjo de su poder había comenzado a extenderse por entre todos los asistentes, infiltrándose en su interior como si se tratara de humo invisible y mágico absorbido por sus poros, causando que, de inmediato, todas las miradas estuvieran centradas en él, absortas y fascinadas.

And even though the years pass by
Something in my mind still calls your name
And still I'm blinded by the charms you spread
Behind those windows

Every now and then I'm reachin' out
But you don't answer all my calls
How can I get to you
When I melt the ice

All I'm aiming for is
Trying to break free
Will I ever see
But there's no way to you
No way to you!

Princess of ice
Will I ever find the way to your heart
Will I survive all the dreams for my
Princess of ice

La atención de todas las criaturas de la sala ya estaba totalmente focalizada en él desde antes del segundo solo de guitarra; cualquier preocupación que tuvieran en aquél momento, cualquier motivo de discusión, cualquier sentimiento mezquino o pensamiento peligroso volatilizado ante la magia de su actuación. Aquello ayudaría a disipar cualquier mal ambiente que hubiera podido quedar, siendo sustituido por la sensación vigorizante y vivificadora del metal, animando automáticamente a la audiencia. Además, por lo general las personas se sentían inclinadas a hacer caso a las sugerencias que Aidan proponía mediante su música, por lo que esperaba que, dado que les había dejado claro a Frost y Emperador que la canción iba dirigida específicamente a ellos, les ayudara a resolver cualquier aspecto no resuelto de su relación y avanzar. Esperaba de corazón que de ésta manera se solventaran todos los problemas y la noche terminara en buenos términos para todos...

And when you close your eyes
You're trying to be near
Without all your fears
But there's no way to her
No way to her!

Princess of ice
Will I ever find the way to your heart
Will I survive all the dreams for my
Princess of ice
Princess of ice
Will I ever find the way to your heart
Will I survive all the dreams for my
Princess of ice...

Sólo estaba por ver si habría conseguido su propósito...

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Tengo que admitir que ésto no me lo esperaba para nada

Warlock escribió:: Conner bajó a toda velocidad con la cabeza del velocista en sus manos, estampando al dulce muchacho en apenas segundos contra el suelo, y una vez allí le destrozó las piernas. Los gritos de agonía de Bart vibraron en cada recoveco de la compleja e inestable anatomía de Warlock, estremeciéndole. Quiso ir a ayudarlo, pero entonces los dichosos tentáculos regresaron para replegarse sobre él. Mientras huía de nuevo de su rival, procuró no apartar la vista de la escena, y vio a Conner recoger con aparente mimo al velocista ¿Acaso había reaccionado Conner ante el sufrimiento de su amigo?

Los buenos ganaban... ¡sí, tenía que ser eso!

Y entonces, el semikryptoniano comenzó a jugar con Bart como si éste fuese un muñeco de ventriloquía, moviendo su cuerpo de forma peligrosa para sus lesiones y nada respetuosa para su persona. Dedicó al alien la macabra actuación, saludándole y dándole un horrible mensaje:

- ¡Amigo mío! Me siento más muerto que nunca jajaja ¿crees que me favorece el rojo sangre en mi cara? Si no tienes puedo darte un poco de la mía jajajaja

El tiempo se detuvo para Warlock.

No había otro sonido que esa vocecilla cómica... No había más movimiento que ese saludo burlón. Para el alien no había nada ahora salvo él... y su víctima.

Sintió la ira desmedida crecer desde lo profundo de su pecho, extendiéndose al resto de sus terminaciones. Sus ojos brillaron henchidos de un deseo aniquilador al que nunca había permitido aflorar, ni siquiera en las situaciones más extremas, pero al que ahora daba la bienvenida sin remordimiento. Su melena se erizó, y todos sus circuitos destellaron sedientos de sangre. Escapó de su captor de sombras, convirtiéndose en una forma líquida que se escurrió del agarre del mismo, cayendo al vacío. Una vez lejos de éste, retomó su forma, y voló hacia Conner convertido en un engendro espantoso y gigantesco, como una ola gigante de tentáculos y garras dispuestos a apresarle, tan vibrante y oscuro que costaba definir su aspecto. También por el suelo cientos de raíces negras y doradas se abrían paso velozmente hacia los dos muchachos, como serpientes furiosas. El rostro de Warlock apareció en medio de la masa, seguido por varias réplicas más a lo largo de su nueva forma, todas con la boca anormalmente abierta, emitiendo un chirriante grito de guerra que nadie podía comprender.

Había sucedido.

El afable ser que tanto se esforzó en ser, había desaparecido. La Tierra contemplaba ahora al ser de pesadilla por el que otros mundos desaparecían a diario.

Conner lanzó al maltrecho Bart y se crujió los nudillos. Saltó y voló para evitar las raíces del technarch y lanzó su rayo ígneo tratando de atravesarlo, pero el condenado monstruo parecía haber amplificado sus habilidades, y deformaba su cuerpo de mil maneras esquivando sus ataques. Incluso al tratar de golpearle una vez lo tuvo cerca, le fue imposible, ya que sus puños lo atravesaban como si fuese líquido. Fue en uno de estos golpes dónde Envidia se supo perdido, pues el resto de esa masa extraña lo envolvió apresando sus extremidades. Una larga y enorme raíz se apartó de la masa y de ella surgió la esbelta forma del alienígena, con su rostro desfigurado por la ira y el dolor. Sus rasgos cómicos ahora eran aterradores, sus ojos se veían enormes y brillantes, y su boca ya no dibujaba una sonrisa, sino que mostraba las fauces de un cazador, largas y afiladas, al igual que sus garras.

Conner disparó su rayo algunas veces más, y movió los brazos para escapar de su prisión, pero era inútil; Aunque lograse moverse, no se deshacía de ese mal bicho, y sus disparos eran esquivados con la misma facilidad de hacía un rato. El ser se acercó a él y únicamente le miró.

Los segundos parecieron horas, antes de que Superboy sintiera una sensación de quemazón en las partes apresadas. Cuando se movió, se dio cuenta de lo que ocurría; En los recuerdos de su huésped aparecía esa textura metalizada, recorriendo los cuerpos de desdichados seres que acababan consumidos por ese monstruo alienígena. Apretando los dientes, se decidió a seguir luchando, forcejeando con la masa; no iba a dejarse derrotar por algo tan lamentable como un sarpullido tecnológico.

Warlock simplemente observaba en silencio, mientras trataba de consumir al que fue su gran amigo, hasta que finalmente, unas palabras escaparon de algún rincón perdido de su mente, sonando sin expresión alguna.

- Los buenos tienen que ganar, Conner...

Y Blood... Me encanta... I love you

Brother Blood escribió:: La rodeó como un depredador estudiando a su presa. Su exterior no era muy comunicativo, pero su interior...

Sobrecogimiento ¿Tal vez miedo? Blood era un intruso en su mundo, pero no era muy distinto a ella... ¿Qué tenía a este pobre ser tan agustiado?¿Por qué había venido a su encuentro si le causaba esa sensación? A no ser...

Sebastian alzó su brazo y acarició el lánguido rostro de la muchacha, sólo para unos segundos después agarrar su cuello firmemente.

- ¿Puedes ver en mí, como yo en tí? Viniste a conocerme... Y has encontrado un océano de horrores en mi alma. Eso te disgusta... Y aún no has visto nada.

Éste es de Flegetonte

Y éste viene de gratis, para la mención cómica del mes Laughing

Elysia Stavridis escribió:: — Vale, dime qué sientes al ver a ese chico...— le pregunté, refiriéndome al chaval que estaba haciendo footing y que acababa de cruzarse con nosotros.

— Está preocupado. Parece que algo le inquieta. — respondió Nikandros, tratando de empatizar con él.

— Vale, ¿y ese anciano que está leyendo el periódico? El que está sentado en el banco.— le señalé, con la mirada.

— Siente mucha paz y tranquilidad. Se siente bien...— sonrió automáticamente N, al recibir tales emociones positivas. El rostro del chico de papel era como un reflejo de lo que sentían los demás.

— ¿Y qué más sientes ahora?— le pregunté, cada vez más curiosa. Estaba fascinada con su capacidad para interpretar las emociones y los cambios químicos de los demás seres vivos.

—Siento… siento un fuerte deseo sexual…

—¿QUÉ? ¡NOOO!

Tema: Día de perros

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Repetición de las mejores jugadas - Página 12 Posible-firma-1

Tengo que poner esto en las mejores jugadas porque si no reviento. Me flipa la relación que acabaron teniendo estos dos, pero aún más me flipa cómo un ha ido evolucionando el personaje de Jake. Otro ejemplo claro de que muchos no somos lo que parecemos... Un fragmento increíble y precioso.

Jake escribió:: Jake y Kim no eran tan diferentes como él había creído. Compartían un dolor y una soledad que nadie más podía comprender.

Poco a poco, las palabras de la chica hicieron mella en la consciencia del muchacho, arañando la superficie de su intrínseca indiferencia hasta alcanzar la poca humanidad que habitaba en su interior. Era como si Tortita fuera capaz de ver a través de él sin usar sus poderes, exponiendo en voz alta todas las inquietudes e inseguridades que en ocasiones plagaban su cabeza.

“Nadie llegará a entenderme a mí”

¿Cuántas veces había pensado lo mismo? ¿Cuántas veces se había tragado sus palabras para evitar dar explicaciones? ¿Cuántas veces había observado a los humanos en un incómodo silencio, sabiendo que jamás le comprenderían aunque les contara la verdad?

— Esa sensación… de que cuando hablas con alguien parece que no te está escuchando… de que tus palabras se las lleva el viento. — entonces se dio cuenta de algo. — Qué ironía ¿no? — Su propia naturaleza era la que le jugaba esas malas pasadas, y no podía evitarlo. — Te sientes anclado en el tiempo, sin un futuro al que ir, ni un pasado al que volver... viendo como el universo sigue avanzando a tu alrededor sin detenerse…

"La sensación constante de estar solo en el mundo..."

Las frases de los dos jóvenes se intercalaron como párrafos de dos historias fragmentadas, pero unidas bajo la misma cubierta de cuero. Jake vio en Kim algo que no había visto hasta ahora, el verdadero resultado de la conexión humana: la amistad.

Y esta parte me ha puesto los pelos de punta. Literal. Yo aquí llorando y tó.

Jake escribió:: Aquella fue la primera vez en mucho tiempo que lloraba. Jacob Birdwhistle notó como una lágrima caía revoloteando por su mejilla, hasta precipitarse silenciosamente al suelo. Era una lágrima de enorme felicidad, tras darse cuenta de que Kim no podía olvidarle. Ella… estaba allí por él, dispuesta a escuchar lo que tenía que decir. No iba a abandonarle a su suerte como hicieron todos los demás.

.......

Cuando Kim miró a través de su cáscara de carne y hueso... vio a Jake, tal y como era. La silueta de un espíritu que gemía desesperadamente y se retorcía de dolor en un estallido de mil voces. Sus ojos eran dos orbes de un color verde aún brillante, y sus cabellos parecían ser azotados por el viento en todas sus direcciones. Su figura etérea, casi intangible, se sacudía sin control en un parpadeo distorsionado, como si tratara de liberarse de unas cadenas invisibles que le mantenían preso. Fue entonces cuando la Ghost Rider se fijó en el brazalete dorado que siempre llevaba consigo. Era el único recuerdo que conservaba de su maestro Patroklos Sarantos, el artefacto mágico que le permitía saltar por el espacio-tiempo y recoger las almas de los niños sin infancia. Esa era la pieza clave que le mantenía encadenado a su cuerpo humano.

Aquel ser triste estaba anclado en un estado medio... entre la libertad y la adaptación.

— Soy un espíritu del viento. — dijo el muchacho con una voz distorsionada, como si cientos de voces diferentes hablaran al unísono—Un pedazo arrancado de la la misma fuerza de la naturaleza. Una incontrolable entidad con la que experimentaron y dotaron de conciencia propia...

Gracias a su visión, pudo ver también como empezaron a danzar a su alrededor las almas de los niños que el Grim Reaper había recogido aquel día. Brillaron y revolotearon divertidas entre los dos amigos, como luciérnagas en la noche. Entre todas esas hermosas hadas de luz, Kim pudo distinguir a la fiel amiga que siempre acompañaba a Jake allá donde fuera. Su propia alma brillaba más que ninguna otra.

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Viviendo un infierno en la tierra

Si pensábamos que Comadreja ya había utilizado todas las definiciones posibles para describir la cara de Deadpool, nos equivocábamos!

Gaghiel metallium escribió:: Dijo esperando por ver el rostro de la joven que esperaba fuera más agradable a la vista que el de wade que si bien vio peores no era agradable parecía hecho por picazo en una noche de drogas y borrachera tras eso aun intoxicado se le dio por hacer un cuadro con pintura vencida bueno tal vez exagerara o no eso venía a criterio de quien lo veía aunque seguro todos coincidían en que no es agradable.

Tema: Gwenpool is better!

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Perdón, pero es que si no ponía el momento farolazo reventaba XDDD En el post El espíritu del Carnaval

Gray Fox escribió:: -Tonshe no pueo tocale, no?- preguntó mientras dio una carrera hacia una de las farolas que alumbraban la calle -po mu ben, no le tocar

Rodeo la farola con sus manos y empezó a tirar de ella, rápidamente se escuchó un crack y el polvo de las baldosas que se rompían al sacar Gray, a la fuerza, la farola del suelo dejando los cables sueltos que chisporrotean cuando fueron separados. La anciana sujetaba el poste como si fuera un madero grande, con las dos manos ayudándose de su pecho para sujetarlo bien, mas cuando tuvo buen agarre lo paso a sujetar con ambas manos como si fuera una especie de bate enorme, temblaba por el poco equilibrio que otorgaba sujetar algo tan largo, a pesar de que la anciana tenía la fuerza necesaria como para que la farola no fuera más que un juguete para ella.

A pesar de que la farola solo pesará como máximo 200 Kg, era alargada y difícil de maniobrar, además de que la anciana ya no era tan rápida como en sus viejos tiempos, por lo que la criatura esquivo muy fácilmente el intento de ataque de la anciana, aunque sí que dejó una buena marca en el lugar del golpe

-Me cagen to- se quejó la anciana, casi se dejo la espalda en el intento de darle con la farola -Ya no toi como ate- se colocó una mano en la espalda mientras volvía a levantar la farola que se quedó sin cristales y sin bombilla tras el golpe -Qui alguen me lo zujete, le vey a reverta la puta cabeza a farolasoh

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I´ve battled demons that won´t let me sleep...

Repetición de las mejores jugadas - Página 12 Firma_Sasha

Incondicionales...:

Votaciones de febrero abiertas aquí

Como siempre tenéis hasta fin de mes para hacer las votaciones. Recordad las categorías:

- Highlight: Premio al usuario más mencionado en Mejores Jugadas.
- Plotwist: Premio al mejor giro argumental o mención más emocionante.
- Emotivo: Premio a la mención más dramática y emotiva.
- Divertido: Premio a la mención que te ha arrancado una sonrisa.

Por tanto tendréis que enviar tres votos a la cuenta de Omega, el voto a la mención más emocionante, a la más divertida y a la más emotiva. El premio al Highligts se hará al final contabilizando al jugador que se haya llevado más menciones.

¡Gracias a todas y todos por participar! I love you

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Quién soy ~ Historia ~ Cómo llegué hasta aquí ~ Video

No me acordaba de ésto:

Gray Fox escribió:: No hacía falta decir más. La conversación siguió, esta vez girando la atención a Harley que se quejaba de que su vida con el tal “Mr. J” no estaba yendo como ella había planeado, de eso si que no podía opinar nada de nada; la última vez que alguien intentó pedirle la mano, lanzó el anillo a un río y salió corriendo; nadie iba a ponerle las riendas a este corcel.

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Ésto es buenísimo también:

Gwenpool escribió:: -No tengo ni idea, creo que su user dejo el foro…- bien, antes digo que me van a tachar de loca, antes hablo del foro, por favor acabad con mi sufrimiento -aunque si lo veo le diré que le buscáis… que tampoco es que seamos amigos ¡Que intentó matarme la primera vez que nos vimos!- El cabronazo casi me mata ¡Y todo por que era más popular! Incluso me dijo cosas muy feas, como que todo el mundo que me viera pensaría que soy Gwen Stacy, pero eso es una falacia, joe que bien escribo, se usar incluso palabras de gente inteligentosa -Si lo encontramos ¡Me apunto a la paliza grupal!

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Repetición de las mejores jugadas - Página 12 Images-1

Mi otro yo:

Me encanta I love you

Lorenzo Borgia escribió:: Tenía que conseguir salir. Tenía que salvar a Shawn. Tenía que sacar a esa gente de allí, pero podía contar con que escaparían por sí mismos en cuanto tuvieran una vía libre lejos del peligro. Tenía que enfrentarse al inmenso ojo sangriento, cuyo margen se volvía cada vez más y mas ancho mientras extrañas protuberancias y garras asomaban por los lados del agujero. Una extraña energía brotó de su interior, y comenzó a correr amenazando con perder las fuerzas a cada paso, pero sin que llegara a suceder. La bestia al otro lado del boquete retiraba más y más escombros con un bramido aterrador. De un momento a otro sería capaz de salir de ahí. Se colocó a una distancia prudencial de la puerta, mientras agarraba una piedra del tamaño de una bola de petanca.

- ¡EH! - Gritó, tratando de llamar la atención de la criatura al otro lado, que sin lugar a dudas se trataba del cambiaformas que Raven tenía a su servicio. Su piel era verde. Bastaba para ser un buen indicativo.- ¡EH, EH!- volvió a gritar. Su inmenso ojo volvió a asomarse a través del boquete cada vez más grande. Cargó ese gesto con todas sus fuerzas. Arrojó la piedra acertándole sobre el párpado que la criatura cerró de manera instintiva, abriéndole una herida muy fea. Los bramidos se convirtieron en gritos furiosos, mientras se esmeraba más y más en abrir el hueco para poder entrar.

Lorenzo se quedó plantado, esperando que la criatura tuviera espacio suficiente para colarse en el interior, donde algunos presos seguían gritando aterrorizados, y otros contemplaban la escena confusos. ¿Qué estaba tratando de hacer? ¿Enfadar a la criatura? Como fuera, muchos estaban ya dándose por devorados. Tenía que esperar al momento justo. Al momento justo.

Cerró los ojos y un aura negra que sólo podrían alcanzar a ver los magos comenzó a rodearlo mientras se comunicaba con sus pequeñas criaturas, dispuesto a cambiar la orden principal. No podía renuncia a todas ellas, algunas mantenían a Shawn prendido a su cuerpo. Pero no había nada más que pudieran hacer. Cuando la bestia emergiera del hueco, abriendo paso hacia la siguiente sala, arrojaría las criaturas hacia él con una sencilla y primitiva orden.

"DEVORAR"

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Los dos primeros me olvidé de mencionarlos en su día y el último tenía que ponerlo...

Martha R. escribió:: Tristeza se cubrió de lágrimas cuando su hermano le señalo los helicópteros que sobrevolaban a su alrededor, agarrándose un codo con la mano derecha y colocando la izquierda en su mejilla. Le dio una idea que le llenó de melancolía y si pudiera sentir agradecimiento hacia alguien, se lo habría agradecido. Asintió con la cabeza hacia su hermano y con la mano izquierda aún sobre su propia mejilla, uso la otra para detener a uno de los helicópteros en el aire, hélices y tripulantes incluidos

-No es romper, hermano… es arte

El helicóptero empezó a arrugarse, los tripulantes hicieron todo lo posible por escapar mas no podían luchar ante la energía que les sujetaba, el cámara no pudo hacer más que sacar un poco el cuerpo por la ventana del helicóptero, dejando que su cámara se precipitara al mar bajo sus pies. Tristeza siguió apretando con fuerza el vehículo dandole forma, la forma de una flor parecida a una rosa, los tripulantes fueron aplastados y de sus pétalos corría su sangre, mientras que en su centro el cámara, que quedó con medio cuerpo aplastado, parecía seguir intentando escapar por la pose en la que su cuerpo se quedó al morir, justamente una singular lagrima salio de su ojo derecho, manchando su mejilla

-Oh, la melancolía… el arte que se encuentra en ella es… inconmensurable

Martha R. escribió:: -Así que aquí estas, “amorcito”- dijo en tono sarcástico, haciéndole una seña a los perros para que la dejaran sola -¿He oído bien? ¿No puedes morir?

Empezó a bajar hacia los dos hombres y Borja se echó las manos hacia atrás, preparando la pulsera, sin embargo la energía le rodeó y le resultó imposible hacer nada

-Serás una buena mascota cuando hayamos conquistado la tierra, de momento

Javis pudo girar un poco los ojos hacia Edward, dejando caer su pulsera al suelo para que él pudiera recogerla y esconderla. En cuestión de segundos, Tristeza, que empezó a tirar de cada fibra de su cuerpo al mismo tiempo, le hizo estallar en mil pedazos dejando nada más que rastros de sangre, huesos y órganos esparcidos por toda la habitación, curiosamente Edward resulto totalmente ileso y limpio, solo una gota de sangre llego a una de sus mejillas, manchándola de color carmesí, ahora Tristeza se dirigió hacia el, su sonrisa de energía torcida dándole un aspecto aun mas aterrador al aspecto deforme del cuerpo de Martha. Tristeza flotó lentamente hacia Edward, acercándose a él con la sonrisa de energía aun en el rostro

-Oh, querido- dijo en el tono melancólico del demonio, poniéndole la mano en la mejilla a Edward -¿Crees que quiero que me salves? Oh, no, pobre... ¿Acaso piensas que yo también te amo?

Edward Miró firmemente a la criatura a los ojos, había visto esa reacción miles de veces, los demonios, da igual que rango tuvieran, siempre seguían el mismo modus operandi

-Sé que Martha necesita mi ayuda... da igual lo que digas

Pero no daba igual, pues las palabras de la demonio dolían como si se trataran de tornillos ardientes clavados poco a poco en su corazón. Tristeza arqueo una ceja

-¿Tu ayuda? Oh, ingenuo ¿Acaso no crees que ella adora ser tan... poderosa?- con ambas manos señaló a su alrededor, la verdadera Martha no habría tenido la fuerza para hacer eso con la gema -Y este cuerpo... está lleno de tanta... tristeza- sonrió de manera pícara, ante la doble ironía -que no quiero deshacerme de él es... perfecto

Se dio un auto abrazó, frotando los brazos con las manos

-No te estoy pidiendo que lo abandones- señaló con su mano derecha a la criatura -En el nombre de la sagrada Cruz... Me dirijo a la entidad que reside en este cuerpo, oye mi voz-

Poco a poco y disimuladamente se movió hacia el reloj que Borja había arrojado para, con su pie, sujetarlo y taparlo. Mientras tanto, la demonio se pasó un dedo por sus mejillas, haciendo el gesto de como si intentase limpiarse las lagrimas claro que estas siguieron saliendo sin parar

-Oh, cuánto daño me haces- la energía azul rodeo el cuello del hombre, levantando con cuidado en el aire sin llegar a cortarle la respiración del todo -Y si lo que quieres es hacer daño…

Se relamió los labios, o mejor dicho los diente, sabiendo que lo que le estaba a punto de contarle le llenaría de pesadumbre

-¿Recuerdas el asesinato de tus padres? Que triste... pero ¿A que no sabes por qué están muertos? o, mejor dicho, por quien...- se acercó hasta estar a un menos de un diez centímetros de la cara del hombre, mirando directamente a sus ojos esperando el torrente de emociones que estaban por venir -Deberías saberlo- se acercó a su oído y le susurro -llevas trabajando para él todo este tiempo

Edward Johns escribió:: El dolor volvió, el frío, la opresión, la falta de aire…Pero algo había cambiado, su cuerpo había recuperado las fuerzas, de hecho…Se sentía con fuerzas renovadas. Abrió los ojos, el demonio que ocupaba el cuerpo de Martha seguía riendo de forma grotesca, había liberado ligeramente su cuello permitiendo entrar el aire, parecía que aún no quería matarle:

-Has cometido un error…- Sus ojos lanzaron un destello dorado por un breve segundo, un instante, un momento en el que el conocimiento vino a su cabeza, podía ver a la criatura que había dentro de la mujer que amaba, la veía retorcerse y disfrutar con el dolor que estaba infligiendo, sin embargo, lo sabía, conocía todo de esa criatura…Sonrió: -…Tendrías que haberme matado cuando has tenido la ocasión. – Estiró el brazo y puso la palma de su mano en la frente de la chica, esta emitió un brillo dorado mientras él lanzaba su conjuro:

- Ut ab omni infernalium spirituum potestate… – La mujer abrió los ojos, pero ya era tarde, el ritual ya había empezado: - Laqueo, and deceptione nequitia. – Notaba que la presión de su cuello se rebajaba mientras su rival empezaba a gritar y intentar revolverse para librarse del tacto de Johns, estiró su otra mano y la colocó en la nuca, para sujetar con fuerza la cabeza de Martha: - Omnis fallaciae, libera nos, dominates. – Los pies tocaron el suelo al ser liberado de su aprisionamiento, las manos emitían una luz dorada, cálida y poderosa: - Exorcizamus you omnis immundus spiritus. – Retiró la mano de la frente, permitiendo que pudiera mirarle a los ojos, por un instante al ver el rostro de Martha se desconcentró, pero luego frunció el ceño, volviendo a su tarea con decisión, ya casi estaba, sólo quedaba…Tan solo tenía que decir unas últimas palabras.

Agarró el rostro de la chica con firmeza por las mejillas, tapando las orejas y acercando mucho su rostro al de ella y chilló con fuerza, a un palmo de su cara: - Benedictus Deus, Gloria Patri, Benedictus Dea, ¡Matri Gloria! – El brillo de las manos de Edward se convirtió en un destello que cubrió toda la planta donde se encontraban por unos breves instantes, cuando la luz desapareció el cuerpo inconsciente de Martha estaba en el suelo y Edward jadeaba, estaba cansado, no había sido un exorcismo fácil: - Joder…- Cogió la espada y miró a Martha, el edificio entero se sacudió de arriba abajo, el hombre miró hacia arriba, había que acabar con todo eso…Observó a la mujer de nuevo y se agachó para coger el reloj que Borja le había dado: - Maldito cabrón, más te vale volver…- Se lo puso en la mano a la chica y le dio un beso en la frente: - Lo siento…

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No se siente bien estar en el lugar del villano...

Aidan Doyle escribió:: Raven iba a masacrar Nueva York de la misma manera que Belial había hecho con Metrópolis. Había visto lo que hacían con los humanos que capturaban. Joder... acababa de ver a Belial partir por la mitad a una mujer que podría muy bien haber sido Dinah... En el aire, los colosos se enfrentaban. El extraño alienígena estaba enzarzado con el kriptoniano en una amalgama de garras y tentáculos, había un dragón (¡un jodido dragón!) sobrevolando la isla, y los perros demoníacos de Belial y los demonios alados la recorrían a sus anchas. No parecía que los héroes estuvieran ganando... Los gritos inundaban sus oídos, el fuego crepitaba a su alrededor. No podía permitir que ella muriera allí. No podía dejarla morir también por su culpa.

El robot de la heroína regresó a su lado y emitió un silbido de alerta para advertirla de su presencia. Se le cayó el alma a los pies cuando sus hermosos ojos azules se volvieron para encarar los suyos al tiempo que adoptaba una posición desafiante. Se daba cuenta de en qué lugar le dejaba aquello a él... Era el villano. Pero era preferible que le odiara y continuara viva a tener que enterrarla junto a todos los demás. No podía soportar más el peso de la culpa, era demasiado...

Después de verla pelear tenía más claro que nunca que no tenía la más mínima esperanza de derrotarla en un combate cuerpo a cuerpo. Lo único que podía hacer era redirigirla con los demás supervivientes al embarcadero y rezar porque alguien viniera a recogerlos, así que dio un paso al frente y emitió un barrido sónico que trazó una línea de fuego entre la heroína y él, justo a los pies de la mujer, obligándola a retroceder hasta chocar contra el enrejado de metal. Las llamas la rodeaban y la única opción que le quedaba si quería sobrevivir era saltar la valla, lo cual la acercaría un poquito más hacia el muelle.

Me ha gustado mucho el momento en que Aidan se ve a sí mismo como el malo de la película. Qué duro...

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:We are the Night:

Es solo un pequeño fragmento de esta maravilla de respuesta en el post de El cajón del Sastre, que hace que casi se me escape una lagrimita por la tristeza que cargan Kim y Jake. Dos entidades que aparentan ser niños y han sufrido lo indecible. Que contenta estoy de poder profundizar más en su relación, me parecen preciosos <3

Kim HwaJae escribió:: Dejé que sacara la mano de mi sudadera y traté de no apretar mucho, en parte por miedo, en parte por vergüenza. Sus palabras me resonaron en la cabeza y me empaparon los ojos, aunque hice todo lo que pude por impedir que las lágrimas se me acumularan lo bastante como para llorar mientras yo continuaba hablando también. No iba a permitirme eso. No. Pero sus palabras se me enraizaron en el pecho haciendo que me pinchara el respirar. La semilla ya estaba ahí, claro. Pero escuchar mis pensamientos salir de su boca fue a la vez desconcertante, terrible y un consuelo que no pensé que se me permitiría tener jamás.

No estaba sola.

No podía estarlo mientras él existiera, porque cada una de sus palabras eran también las mías.

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Una pasada la humanidad de este hombre. Porque el hecho de que haya vivido traumas y situaciones violentas no hace que te cures de espanto ante todo. Una cosa es matar para defenderte, o porque vas a enfrentarte a los malvados. Otra es cometer un error terrible por accidente y tener que cargar con ello.

Jesse Custer escribió:: La estaba perdiendo, el pulso era tan débil que apenas podía percibirlo, y podía notar el pequeño cuerpo quebrado como si se tratara de una muñeca rota.

- No, no, no... -musitó, desesperado. Los de Emergencias no llegarían a tiempo. Lo único que la mantenía aún sujeta a la vida era tan tenue como un suspiro. El pánico y el sentimiento de culpabilidad le nublaron la mente, haciéndole actuar de manera impulsiva-. No te mueras -dijo, activando Génesis de manera inconsciente-. Si aún puedes escucharme, tienes que vivir, tienes que...

De repente, el mundo estalló entre sus brazos, sumergiéndole en un lago de lava ardiente. No se dio cuenta de que salía despedido hacia atrás hasta que su espalda impactó contra el asfalto, dejándole sin aliento. Inicialmente pensó que el coche había estallado y había muerto, pero el intenso dolor que recorría todos sus huesos le convenció de que seguía vivo. En cuanto pudo incorporarse vio que su ropa despedía un tenue humillo como si se hubiera visto expuesta a una intensa fuente de calor, pero salvo las yemas de sus dedos, que dolían como si las acabara de meter en aceite hirviendo, parecía que seguía entero.

Por el rabillo del ojo le pareció distinguir un movimiento, y la sangre se le heló en las venas cuando se dio cuenta de que procedía del lugar donde estaba el cadáver de la niña. Apoyándose como pudo en un codo y en las palmas se giró para mirar en aquella dirección.

No habría podido decir qué había esperado encontrar; la niña arrastrándose moribunda, o incorporándose como no muerta o cualquier otra cosa horrible, pero, sin lugar a dudas la visión que le recibió fue infinitamente peor que cualquier cosa que hubiera podido imaginar.

Y Jesse Custer había presenciado muchísima mierda en su vida.

Había visto cómo le volaban la tapa de los sesos a su padre con los ojos de un niño. Había escuchado los aullidos de dolor de su perro mientras le clavaban el cráneo a un jodido poste. Tuvo que ver cómo mataban a su madre como castigo por su desobediencia. Había visto cómo degollaban a su único amigo por presenciar cómo un monstruo se follaba una gallina. Había conocido al mismísimo Ángel de la Muerte. Había sido obligado a contemplar cómo mataban a Tulip ante sus ojos. Se había enfrentado contra un asesino psicópata que desollaba viva a la gente. Había sido testigo de las fantasías más perturbadas de un obseso sexual y de un demente que se ponía cachondo con la carne cruda. Había impedido un intento de violación a un niño. Había compartido los recuerdos de una entidad cósmica que le había mostrado la unión prohibida entre un ángel y un demonio. Había estado a punto de ser violado por una nazi chiflada. Había contemplado la degradación de los ángeles. Había presenciado la caminata eterna de las almas condenadas a no encontrar descanso. Había sido el compañero de juergas de un vampiro que al final había resultado ser un maltratador de mujeres. Dios le había arrancado un ojo de un mordisco...

Mucha, mucha mierda.

Y, sin embargo, de todas sus experiencias vitales muy pocas se comparaban con la puta pesadilla que se desarrollaba ante el único ojo que le quedaba. Una escena tan atroz y dantesca que le hizo replantearse una vez más si no habría muerto y se encontraba en el infierno.

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Viviendo un infierno en la tierra

Me gusta la manera en la que Felicia ha desarrollado las ideas básicas que transmitió Gaghiel en el evento del Tarot:

Felicia Hardy escribió:: De pronto divisó un carromato que parecía transportar prisioneros al interior de la ciudad. Decidió seguirlo guardando una distancia prundecial para ver por dónde entraría. Observó que tras revisar el camión, unos guardias de seguridad dejaron entrar al carromato desde una entrada situada al sur-oeste de la ciudad.

«¿Por qué no usar la entrada Norte?», pensó.

Necesitaba encontrar un punto alto dentro de la ciudad desde el que poder observar mejor su distribución interior, ya que por el momento solo conocía la situación de las fronteras de la misma. ¿A dónde llevarían a esos prisioneros y esclavos?

«¿Dónde te escondes...?», comentó mentalmente mientras escudriñaba la zona.

Su pregunta fue respondida de forma casi automática al observar que en el sur-este de la ciudad yacía una de las pocas estructuras que todavía se mantenían en pie. Se trataba de una gran catedral que sobresalía entre las ruinas y que a diferencia del resto de estructuras semi-derruidas no permitía ver su interior. Si ella fuese un megalómano con ansias de poder probablemente ese sería el sitio perfecto desde el que controlarlo todo. Decidió arriesgarse adentrándose en la ciudad para subirse en lo alto de la cúpula de una iglesia ahora en ruinas que le permitiría corroborar su teoría con más detalles.

— Veamos si este amuleto funciona... —dijo observando y agarrándo con firmeza la cruz que Edward le había prestado para la misión, mientras avanzaba sigilosa entre las ruinas de la ciudad.

Escuchó tras de sí unos pasos que avanzaban rápido hasta su posición. Volvió la vista atrás sin dejar de avanzar para ver de quíen se trataba.

«¡Mierda! Esbirros de Sabbac...», pensó «...si este amuleto no funciona, tendré que despistarlos».

Felicia usó su gancho-pistola para dar un quiebro hacia la iquierda sin dejar de mirar a sus espaldas para ver si lograba perderlos de vista. Su estratagema surtió efecto al parecer, pues los esbirros siguieron adelante en su camino. Pero cuando Felicia volvió la vista al frente, tuvo que frenar en seco al ver que iba a darse de bruces contra un esbirro aún mayor. El sujeto en cuestión parecia medir 3 metros. Era un ser robusto de piel rojiza y con la cabeza completamente cubierta por un cono de metal. Felicia no pudo hacer más que ponerse en posición defensiva, para enfrentarse a lo que parecía inevitable. Pero por suerte para ella, el ser, pese a tenerla justo en frente, pareció no detectarla.

«Menos mal, porque esa cuchilla oxidada tenía pinta de estar muy afilada...», dijo para sí «Quizá la cruz de Edward no sea tan inútil como pensaba, al fin y al cabo...»

El azar que en ocasiones es caprichoso había querido que diese justo en frente de la catedral principal. Así que aprovechando la ocasión, Felicia decidió trepar hasta el tejado y observar desde aquel punto tan alto la situación de la ciudad.

Un total de hasta 23 reductos rodeaban la ciudad. Los carros con esclavos se distribuían estratégicamente entre 7 campamentos construidos en la zona interior de la ciudad. Muy cerca de su posición, lo que le hizo confirmar aún más sus sospechas de que se encontraba justo encima del líder de toda aquella operación. Para su sorpresa, el único punto más desatendido —por decirlo de algún modo— era la zona norte; la cual había quedado obstaculizada completamente por la ruinas.

Decidió asegurarse de que se encontraba justo encima del tal Sabbac, antes de volver junto a sus compañeros para contarles toda la información que había obtenido. Por lo que ajustó el volumen de sus audífonos para tratar de lograr escuchar algo acercándo su oído a aquel tejado cubierto de ruinas y césped.

— טאַקע גרויס גענעם, עפענען דיין טירן פֿאַר מיר...

Un lenguaje ininteligible para Felicia parecía proceder del interior de la catedral. De pronto, esa misma voz pronunció unas palabras que Hardy sí pudo entender perfectamente:

— Ya es hora...

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Me he partido de risa con ésto:

Gwen Stacy escribió:: Nos enseñaron el estudio a paso de tortuga. Todo olía a desinfección, a turnos de limpieza rotativos y a bolígrafos alineados con el borde de la mesa. Muy diferente de los locales de paredes grafitteadas, tackeadas y repletas de pegatinas con aroma a cerveza y gritos tras cada puerta en los que prefería estar. Cuando llegamos a la sala arqueé una ceja. Cuando había dicho “excéntrico” refiriéndose al creativo no me imaginaba un señor blanco mayor, con canas y traje. Excéntrico… ¿Va a atreverse a hacer un contrapicado? Uuuh, qué loco. TRANSGRESOR.

Me desplomé en el centro del sofá, con Aidan a mi derecha y Molly a mi izquierda, que me dió la mano. Me recosté y apoyé el tobillo sobre mi rodilla, jugueteando con la mano libre con los hilos rotos de los bajos de mi pantalón. Empezaron con la típica perorata de turno, gracias por venir, créditos iniciales blablabla. Aunque no pude evitar fijarme en la incomodidad de Aidan cuando mencionaron el videoclip con Kali. ¿Qué mierda?...
Por un instante volví a notar a Pereza dentro de mi y agité la cabeza. Me concentré en la voz de MJ.

Entorno medieval… Una playa a lo vigilantes de la playa… No es que encaje mucho con el punk. Me quedé pensativa un instante. -¿Y si hablásemos de Lilith? La primera mujer que de verdad creo Dios. Prefirió vivir una vida de castigo e infierno que vivir bajo el yugo de lo divino. Además podríamos incluso meter cameos del videoclip de Kali, conectarlos de alguna manera. Lo infernal es fácil de conectar con el punk y el metal- Ambos hombres se mostraron levemente incómodos. El hombre a punto de jubilarse carraspeó. -Ya… No creemos que sea buena idea incluir demonios teniendo en cuenta los últimos acontecimientos. Es mejor alejar esa temática para los próximos años- Fruncí el ceño. Los demonios habían jodido el mundo, pero no podía evitar pensar que para alguien más, aparte de para mí, debía haber sido una experiencia liberadora.

¿Y si mostrásemos una orgía de sólo mujeres? Siempre se ha pensado que para follar hacía falta una polla, podemos ir en contra de ese mensaje. Podemos cubrirnos de alquitrán o bodypainting o algo así, no tiene que ser explícito explícito, pero la canción habla de voyeurismo, de miradas que se quedan fijas ante una mujer libre- McKenzie se tiraba de los pelos - Te recuerdo que aún sois menores de edad y - Sólo yo. Y los cumplo en menos de un mes. Además aunque lo grabásemos hoy si no lo publicamos hasta dentro de ese mes no contaría como pornografía infantil

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Maravillosas metáforas.

Mimic escribió:: Justo cuando esas palabras resonaban en mi mente, mis ojos se cruzaron con los de aquella visión de seda negra y labios carmín. Respiré de nuevo, notando como el oxígeno me llenaba el cuerpo de una sensación de fuerza que aceleró con suavidad mis pulsaciones. No pude evitar una genuina sonrisa cuando la vi venir hacia mí. La traviesa sensación de mi mirada escapándose durante un instante a la larga travesía de su piel dorada, que podía ver aparecer y desaparecer por la elegante abertura de su vestido. Su pelo negro ondeaba como las olas de un mar negro chocando con el acantilado de unos hombros torneados. Con la misma elegancia mística con que las sirenas envolvían a los marinos en sus cantos, antes de arrastrarlos hasta el mar... Así es como sentí que una de sus manos se alargaba hacia mi cuello, y me atraía con una fuerza imparable.

Me arrastraba en aquella vorágine maravillosa para la que creía haberme preparado durante toda la semana. Un tremendo error.

El tacto de sus labios, que no había fantaseado poder acariciar hasta el final de la noche si era afortunado, me impactó con la voracidad de su sensualidad desatada. Cálidos, húmedos y llenos de un anhelo satisfecho que me regalaba en aquel atrevimiento que no dejaba de sorprenderme. Mi sorpresa duró apenas un par de segundos, antes de cerrar los ojos de inmediato y elevar mi mano libre hacia su mejilla con una suave caricia que me permitió ladear mi rostro para profundizar en ese delicioso contacto.

Mi barco entero podía irse a pique si con eso conseguía que aquella indómita criatura siguiera besándome. Podía arrastrarme al mar, o ahogarme y habría seguido valiendo la pena cada segundo.

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Loki Laufeyson escribió:: — ¿Por qué…?—un pequeño resquicio de voz, salió de la debilitada garganta de la mujer—¿Por qué me has hecho ver esto...?— sus delicadas y pálidas manos, acariciaron temblorosas el cuello marcado por las recientes quemaduras.

— Era la mejor forma de que abrieras los ojos de una vez, Dalae…

A la fría voz del dios, le siguieron los calmados pasos de unas pesadas botas. Su aprendiz estaba despojada de todo orgullo y vanidad. Se había agazapado en el suelo, arremolinándose sobre su cuerpo como un niño pequeño, mientras las lágrimas escapaban de sus mejillas sin control.

— Hoy has aprendido una valiosa lección, querida. El amor... te hace más débil. Tus sentimientos hacia tu media-hermana te habrían costado la vida si yo no hubiese intervenido. Ya has visto lo que ella es capaz de hacerte cuando se deja llevar por la ira. Ni si quiera ha querido hablar contigo. No necesitaba respuestas, ni hacerte preguntas, pues ninguna palabra hubiese aplacado esa rabia interior que la domina y la carcome por dentro. Sasha es pura emoción. Es impulsiva, impredecible, apasionada... y no atiende a la lógica ni a la razón. Todo lo contrario a cómo eres tu...

Sasha y Dalae eran tan diferentes como el día y la noche, como Thor también lo era de Loki. Dalae no pudo evitar ver su relación reflejada en los dos hermanastros Asgardianos, destinados a luchar el uno contra el otro por el resto de los siglos, pues al igual que ellos, las diferencias entre ambas eran más pesadas que su vínculo fraternal. Y lo que las había unido en un principio, no había hecho más atrasar una verdad difícil de digerir. Dalae jamás podría tener una familia mientras siguiera sirviendo al dios de las mentiras...

— Ella… ella iba a… — la mujer volvió a sollozar, con el alma destrozada. Loki se detuvo un segundo para deleitarse en el hermoso sonido de un corazón al romperse cuando alguien te decepciona a niveles incapaces de perdonar.

— Lo sé...— el embaucador se agachó a su lado, y la abrazó fuertemente contra su pecho, reconfortándola con unas suaves caricias en el cabello. Loki disfrutó como nunca del sufrimiento de su aprendiz. No era más que otro engaño, otra pequeña manipulación con la que conseguiría finalmente extirpar los lazos de afecto con la persona a la que había considerado su familia, y con eso, terminar de extinguir los deseos de Dalae por abandonarle.

Porqué después de ese día... ya no le quedaría nadie más en quién confiar...

— Pero yo estoy aquí, querida… no dejaré que nadie te haga daño...— el dios le retiró las lágrimas del rostro con una caricia tierna, digna de un padre, mientras sus palabras envenenadas empezaban a formar los cimientos de nuevos planes. El corazón de Dalae sería cada vez más impenetrable, y nada ni nadie volvería a entrometerse jamás en su relación. Ningún otro extraño volvería a jugar con sus peones nunca más.

Dalae era suya.

EPÍLOGO

16 de Marzo de 2019 - Francia, Mont Blanc

La fría y helada tormenta de nieve empañaba la visión de aquellos que montaban guardia frente a la entrada de una cueva oculta en las montañas. Cuatro, y no cinco, fueron los Asgardianos que se habían unido para proteger el antiguo cofre de Odín, pues Sigurd fue incapaz de contactar con Sasha cuando las últimas luces del atardecer desaparecieron en el horizonte. Ya habían llegado.

La magia helada de la aprendiz de Loki les sorprendió a todos, golpeando con fuerza a las hermanas Amora y Lorelei hasta dejarlas semi-enterradas bajo la nieve. Después vino Razor, el Dragón del Este, y con su furia implacable chocó espadas contra Sigurd, el siempre glorioso. Finalmente, el enemigo de la honorable Brunilda era el antiguo Vengador, Hawkeye, quién había sido su amigo y que ahora trabajaba para el enemigo sin saberlo...

El príncipe de Asgard fue el último en aparecer, desplegando una serie de hechizos que desataron el caos sobre las montañas nevadas, explotando sobre la cabeza de sus enemigos como fuegos artificiales de múltiples colores. La batalla acababa de empezar, pero aquella exhibición de poder no era más que una distracción para los ojos del enemigo.

A Ikol, quién había cometido el crimen que jamás sería perdonado, no le gustaba recrearse en las feroces batallas. Eso iba más con su antiguo yo. El joven-hurraca era más sutil, más precavido... y no tenía intención en alargar esa lucha de titanes más de lo necesario. Así pues, sin que miradas insospechadas percibieran su engaño, un doble ilusorio del mismísimo Loki se coló en el interior de la cueva. Llevaba sujetas al cuello las cinco runas; Ehwaz, Pertho, Raido, Uruz, Ingwaz, una llave para cada candado.

La tormenta de nieve engulló cualquier sonido proveniente del interior de la cueva, y para cuando Sigurd, Amora, Lorelei y Brunilda se percataron de que el sello del cofre se había roto... ya era demasiado tarde para impedir los planes de Loki.

Por fin. Después de tres días de exponer a sus valiosos aliados a grandes e inesperados peligros… la Espada de la Verdad estaba por fin en sus peligrosas manos. La hoja forjada por él mismo con el acero del tiempo y la sangre de cada uno de sus anteriores dueños, hasta ser encontrada por el padre de todos, Odín, y ocultada a los ojos de los más avariciosos en una caja olvidada y enterrada en un monte blanco.

Loki sintió una excitación sobrenatural al empuñar el frío acero de Gram. Ya nada conseguiría arrebatarle esa felicidad que ahora le invadía. Él y sus compañeros ya no tenían porqué seguir con la lucha, más valía huir de aquel devastador lugar antes de que la sangre de uno de ellos corriera sobre la nieve, y celebrar así su recién victoria en una zona segura y sin enemigos.

Loki volvió a la batalla desde la cueva, colándose como un duendecillo entre sus allegados y acariciando con rapidez los hombros de éstos, empezando por Dalae y siguiendo por Arturo. Una magia de color verde empañó los sentidos de sus acompañantes, y sus cuerpos empezaron prepararse para ser teletransportados. Ya conocían la poderosa magia del hechicero Asgardiano; no se marcharía ninguno hasta que todos estuvieran listos. No uno, ni dos, sino tres eran los toques que debía hacer Loki para poder teletransportarlos a salvo. Y ese conocimiento, por desgracia, también lo conocían sus enemigos.

Antes de que las manos del joven dios alcanzaran el hombro de Clint Barton, la furiosa Valquiria se abalanzó sobre el mago y apartó al arquero en el proceso, interrumpiendo así el hechizo. Tres toques eran los que se necesitaban, y ahí estaba el último. Los cuerpos de Dalae, Arturo, Brunilda y Loki desaparecieron como torbellinos sin dejar rastro, y atrás quedó Clint, batallando con los enemigos del mentiroso...

De pronto, el mundo cambió debido a una antigua magia y el profundo odio de un Atlante hacia la humanidad...

El cierre de Loki en el tema de las llaves me ha encantado por dos motivos: primero porque se permite al fin quebrar la fría corteza de hielo que envolvía siempre a su aprendiz permitiéndonos por una vez acceder a la persona que se encuentra debajo, algo que su user original no tuvo ocasión de poner en práctica casi nunca y hace que los acontecimientos se tornen mucho más dramáticos.

Por otra parte, me ha gustado mucho la manera en la que ha enlazado el cierre de éste tema con el comienzo de mi propio evento en Atlantis, y cómo le da una explicación a la presencia de Brunilda en el tema. Además, me ha traído recuerdos nostálgicos de mi primer gran evento en Omega (porque la idea del primero que narré de la batalla entre las dos Atlantis realmente no fue mía).

En fin... Felicitaciones por el trabajazo, amienemigo querido I love you

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Quién soy ~ Historia ~ Cómo llegué hasta aquí ~ Video

Me encanta cómo la user de Loki siempre está maravillándose de lo bien que Tom Hiddleston interpreta al personaje, cuando cada vez que leo uno de sus post mi pensamiento es exactamente el mismo. Leer un post suyo como Loki es imaginarte completamente al Dios de las Mentiras I love you

Loki Laufeyson escribió:: —... h..hola— saludó la semi-asgardiana en una mezcla de duda y sorpresa. Los brillantes y penetrantes ojos verdes del rey de las mentiras le dedicaron una mirada de arriba abajo a Sasha, a tiempo para ver cómo la muchacha se bajaba las mangas de su mundana camisa. —Ahm…No te esperaba realmente… La primera vez no funcionó

—La primera vez… estabas en compañía de alguien que no era de mi agrado. — contestó, con una tranquilidad amenazante. El dios dio un paso al frente, quedándose muy cerca de la chica para que fuera capaz de captar la calidez de su cuerpo y el aroma a vino y cenizas. A pesar de todo, ese Loki era una ilusión, una copia exacta del Loki original. Pero ella no tenía porqué saberlo todavía. Esperaba poder jugar un poco con sus sentidos... — Además, no dijiste bien mi nombre. Pero ahora ya sabes quién soy ¿me equivoco?

Loki se separó de la mutante con una sonrisa traviesa en los labios. Sasha recuperó su espacio vital mientras que el embaucador empezó a rodearla a paso lento y con las manos recogidas a la espalda, aparentando total tranquilidad.

— Los nombres tienen poder ¿Lo sabías? Hay que tener cuidado con quién decides compartir esa valiosa información. —entonces, la mirada del hijo de Laufey se perdió en aquella pequeña habitación, curioseando un poco el lugar donde se encontraba. Tras dar la primera vuelta entorno a Sasha, el hechicero se detuvo frente a ella y se cruzó de brazos — ¿Y bien? ¿Vas a decirme por qué me has invocado? O tal vez… querías disculparte por haber intentado carbonizar a mi aprendiz...

¿Y qué decir de Gwenpool? Sencillamente sensacional I love you

Gwenpool escribió:: A lo que estamos; hay un conflicto armado en el bar, que lo he escuchado desde aquí… bueno y por que lo veo escrito ahí arriba, es el momento de entrar en acción. Llevo mis katanas aquí con, que no, que no las tengo ¡Son demasiado cantosas para llevarlas por la calle! Lo que sí tengo es mi mochila llena de todo lo que puedo necesitar, a ver esperad que meto la mano y miro que tengo… la cartera, un clip, un fan art de Thor poniendo una pose sexy, una libreta con teléfonos, un cuchillo de caza, una pistola, una Uzi, balas, un peine, un poco de crema para la piel, una goma de borrar con la forma de la cara de Spidey, una cámara de fotos, el móvil… y ya está.

Ahora un pequeño test ¿Cuáles de los objetos de arriba me ayudara a derrotar a esos matones? Si habéis elegido la goma de borrar y el clip… ¿Qué leches os pasa? Que no soy MacGyver, yo prefiero la pistola, la Uzi y el cuchillo. Veamos cómo hago esto, primero me asomaré un poco para ver donde están… vale, allí en la esquina. Este es el plan; primero lanzó el cuchillo a uno de ellos y le desarmó ¡Toma esa! Aiba la hostia, que se lo he clavado en la pierna… bueno, yo lo he intentado, segunda parte es salir de la puerta con la Uzi haciendo una referencia a una peli y acribillarlos

-Say hello to my little friends!

Ahora es cuando yo os diría que les he dado a todos y he salvado a todo el mundo ¿A que si? Pues no y es que veréis, salir de un portazo y empezar a disparar una Uzi con un sola mano hace que no se dispare con mucha precisión, vamos que he cosido el techo y la pared de balas y las tontos esos no les he dado ni una y para empeorar más aún la cosa, se han puesto a dispararme ¡Pero si se estaban peleando entre ellos! Al menos he podido tirar una mesa y esconderme detrás de ella, junto a una mujer que parece algo asustada

-Tranquila, son unos malotes sin nombre ¡Su puntería es malísima!

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Quién soy ~ Historia ~ Cómo llegué hasta aquí ~ Video

Pues... Aprovecho para dar la bienvenida al user de Kingping. ¡¡Viene pisando fuerte!!

Echadle un vistazo a esto:

Prueba de rol:

Spiderverse escribió:: PRUEBA DE ROL PARA WILSON FISK/ KINGPIN

RASCANDO EL CIELO

La torre Fisk había sido proyectada como el edificio más alto de Nueva York. Se alzaría por encima del Crissler, el Empire State o las difuntas torres gemelas. Sería mucho más imponente que el edificio Baxter o cualquier cosa que Tony Stark pudiese construir. Los necios dirían que Wilson Fisk trataba de hacer una demostración de poder, de situarse en un Olimpo contemporáneo de acero, cristal y hormigón. Dirían que su sentimiento de superioridad respecto a los demás era tal que debía evidenciarlo a través de un símbolo físico y palpable. Dirían que se sentía encima de la ley y, por tanto, la sede de sus actividades debía alzarse sobre todos aquellos curritos anónimos cuyas vidas se gobernaban por un sistema al que sólo él podía ser ajeno. Eso era lo que dirían los necios. Pero Wilson Fisk no era un necio y, por tanto, no prestaba oídos a las palabras vanas. Él sabía bien que aquel majestuoso edificio no era el lamentable intento de un hombre ridículo por creerse superior a sus semejantes. Wilson Fisk no podía ser definido o comprendido en base a cuatro mal entendidos conceptos pseudo-psicoanáliticos de panfleto.

Siempre le habían fascinado los edificios altos, los “rascacielos” ¿Acaso no era poético? ¿Tratar de rascar el cielo? De niño, cuando su padre lo llevaba al centro de la ciudad por algún motivo, los observaba embobado, mirando y mirando hasta que le dolía la nuca. La arquitectura de aquellos titanes de cemento le asombraba y, aunque no quiso el destino que ese fuese su futuro profesional, siempre se preocupó de estudiar dicha disciplina. Así descubrió, con asombro, que todos los edificios oscilan. Cualquier estructura, y más en construcciones de altura, se mece lentamente por la acción del viento. A veces, plantado en su oficina, observando la ciudad a través de los amplios ventanales, a Wilson Fisk le parecía poder sentir como el suelo bajo sus pies se desplazaba muy lentamente. Cerró los ojos, tratando de advertir aquel bamboleo cuasi imperceptible. El viejo tocadiscos de su escritorio comenzó a reproducir la suite nº 1 para cello del buen Johann Sebastian Bach. Apreció el sonido, atesoró cada rozadura de la aguja sobre el vinilo, rascando… como un ciego que lee en voz alta un texto en braille. Un ciego… aquello tenía cierta gracia. Ý así, de pie frente a la gran cristalera, pudo percibir como su delicada torre bailaba al son de la música. Mecido por el viento. Rascando el cielo.

Un recordatorio.

Eso era la torre Fisk, un recordatorio de que, por muy alto que estuviese, todo era frágil, movedizo. En cualquier momento, todo podía quebrarse y caer. Para no derrumbarse, los cimientos debían ser robustos. Por alta que fuese la torre debía sustentarse sobre una base aún mayor, como un iceberg. Una sólida estructura hundida en las profundidades oceánica; gruesas raíces enterradas bajo el subsuelo de aquella sucia, miserable, hermosa y fascinante ciudad.

Su ciudad.

- El coche ya está listo, señor Fisk- anunció desde la puerta la delicada voz de Wesley. Plantado ahí, con su corte de peluquería, sus limpias gafas cuadradas y su traje de Armani. La única persona que podía entrar en su despacho sin cita, sin ser anunciado.

Fisk abandonó su pétrea pose y, con parsimonia, se colocó la blanca americana sobre el chaleco. Ajustó bien los puños y bajó de una de las perchas su amplio tres cuartos negro. Era una noche fría. No fue necesario apagar las luces del espacioso despacho; diáfano, elegante pero asimétrico, a caballo entre el minimalismo y lo barroco. El tocadiscos siguió entonando su distinguida melodía, sin interrupción, no se atrevió a apagarlo, a interponerse en el baile atávico de la estructura con los elementos. Wilson Fisk no dijo una sola palabra ni su asistente la necesitó para, con mecánica diligencia, cumplir todos y cada uno de uno de los pequeños trámites domésticos conducentes a descender de aquella cumbre urbana. Escoltados en todo momento por cuatro hombres armados (la propia seguridad del edificio) encararon tras un breve lapso la puerta del recibidor. Allí, con marcial disciplina, la escolta oficial hizo cambio de guardia con la oficiosa, mas no hubo ningún momento en que el emperador quedase huérfano de sus pretorianos.

El conductor abrió apresuradamente las puertas de la larga limusina negra. Llantas reforzadas con gel resistente, lunas polarizadas y a prueba de balas, armazón revestido de lámina de acero; toda precaución era poca. Wesley y su patrón se acomodaron en el asiento trasero mientras que uno de los escoltas tomaba asiento junto al conductor. Tanto el chófer como el copiloto iban fuertemente armados. Sólidas Berettas APX en sobaco y tobillo bien surtidas de munición. Fisk nunca iba armado si podía evitarlo y Wesley, aunque nunca se lo había prohibido, tampoco. El ayuda de cámara del rey sabía bien que la confianza es un contrato bilateral. Pese a la envergadura de Fisk, el coche era lo suficientemente espacioso como para que los dos pasajeros pudieran acomodarse con holgura. Wesley, con su ensayada postura de ejecutivo, miraba al frente sin dirigir la palabra o la vista a su empleador. Fisk, por su parte, había apoyado sobre la puerta su enorme manaza y observaba con aire melancólico las luces del exterior, deformadas por el avance del vehículo.

- ¿Conoce la historia de Truhana, Wesley?- masculló Fisk sin apartar la vista de la ventanilla.

- Lamento decir que no, señor Fisk- respondió el asistente en tono cordial.

- Es una historia muy popular, hay muchas versiones de ella. Trata sobre una mujer llamada Truhana que camina por el campo con una olla de miel sobre su cabeza. Otras interpretaciones hablan sobre una joven lechera o de una muchacha que porta una cesta de huevos pero en esencia todas cuentan lo mismo. Me topé con ella estudiando español, en un libro de fábulas del siglo XIV: “El Conde Lucanor”. Trata sobre un noble a quien su consejero asesora a través de cuentos.

- El paralelismo no se me escapa, señor- dijo Wesley con una media sonrisa. Fisk también esbozó una, Wesley era de las pocas personas que le comprendían de verdad.

- El hecho es que esta mujer, Truhana, iba de camino a la ciudad con una olla de miel sobre su cabeza. Mientras lo hacía, pensaba en el dinero que obtendría con la venta de esa miel y en como lo invertiría para comprar huevos. De esos huevos nacerían polluelos que se convertirían en gallinas y, con la venta de esas gallinas podría comprar ovejas. Y así iba ella discurriendo en su cabeza todos sus proyectos hasta que se vio más rica que ninguna de sus vecinas. Con esas riquezas podría dar buenas dotes a sus hijas y casarlas con hombres importantes y casi podía ya imaginarse colgada del brazo de sus poderosos yernos mientras caminaba por las calles- Fisk dibujó en su rostro una nueva sonrisa, distinta, venenosa- Sin embargo, tal fue su alegría por esas hipotéticas riquezas que comenzó a reírse sin control y, tras golpearse la frente en gesto de gozo, la olla de miel cayó al suelo y se rompió… rompiéndose con ella todas aquellas banas esperanzas…

- Una historia muy ilustrativa - añadió el asistente.

- “A las cosas ciertas encomendaos y las vanas esperanzas, dejad de lado”- citó Fisk reflexivo- Sin embargo, Wesley, yo no creo que esa sea la verdadera moraleja de la historia.

- ¿Cuál es su opinión, señor?

- Que nada de malo tiene soñar… pero los futuros de la imaginación deben construirse sobre los cimientos de la realidad… Y que no hay que confiarse nunca, Wesley. Hay que estar siempre vigilante, siempre alerta… o nuestros sueños se derramarán en el pavimento.

Durante el transcurso de la conversación el coche había alcanzado al fin su destino. Rápidamente el chófer y su acompañante se dispusieron a abrir las puertas a Fisk y Wesley. Se encontraban en uno de los muchos almacenes portuarios que el magnate había adquirido a través de pequeñas empresas filiales. La puerta se hallaba flanqueada por dos de sus hombres, arma en mano, y por el líder de aquella irregular escuadrilla. El jefe, un alto personaje de piel clara como la tiza se levantó y, cigarrillo en boca, saludó cortésmente a Fisk. Vestía chaleco negro y camisa blanca, remangada hasta casi los codos. Eso y la rojez de sus nudillos le dieron suficiente información sobre el desarrollo de la transacción.

- ¿Ha habido resistencia?- masculló Fisk autoritario cuando se halló frente a la puerta.

- Un poco… al principio- contestó el otro entre risitas, interrumpiendo con largas caladas el discurso de su voz de cristal roto.

Con un simple asentimiento Fisk se adentró en el almacén bien custodiado por sus hombres y con Wesley a su espalda, sin despegarse de él, como si de su propia sombra se tratase. En el centro de la destartalada estancia, atado con bridas de plástico, un hombre de unos cincuenta años yacía seminconsciente sobre una robusta silla metálica atornillada al suelo. Tenía una constitución robusta y saludable, obviando los moretones y cortes que presentaba en el rostro, y vestía ropas de factura impecable. El corte y peinado eran también de altura, aunque el sudor y los impactos lo hacían ahora lucir desarreglado. Un rostro decidido, con un fino mostacho negro a juego con el pelo (sin duda teñido) enfrentó el del nuevo visitante.

- Fisk… pezzo di merda… debí imaginarme que eras tú…

- Es cierto señor Tatagglia. Debió imaginarlo. Siento que debamos vernos en estas circunstancias.

- ¿Qué vas a sentirlo bastardo?- continuó el cautivo con la ira grabada en los ojos- No sé qué piensas conseguir con esto pero te aseguro que no te va a salir bien. Mi famiglia lleva trabajando en esta ciudad desde antes de que tú dieras tu primer palo bola de sebo…

- No siento más que respeto por su familia y su organización señor Tatagglia… aunque usted no parece compartir esos sentimientos. Sin embargo, para construir algo hermoso muchas veces debe derruirse lo antiguo, por mucha historia que tenga.

- Me gustará verte intentarlo stronzzo…- rió Tatagglia sin poder contener una tos, probablemente a causa de la subida de sus propios fluidos- Desde hoy hay una bala con tu nombre Fisk, eso ni lo dudes.

- Hay muchas de esas y parece que ninguna ha sido aún capaz de alcanzarme. En cualquier caso, las cosas podrían haber sido distintas. He tomado como una afrenta personal la negativa de sus empresas legítimas a hacer negocio con las mías. No niego que tienen una buena estructura para limpiar su efectivo menos… lícito, una de la que ambos podríamos habernos beneficiado.

- Nos ha costado años levantarla y no estamos dispuestos a dejar que nos compre. Lo que tenemos nos lo hemos ganado y no hay ninguna razón para entregárselo ni aún a golpe de talonario.

- Oh sí. Pero cuando un negocio se amplía muchas veces es difícil mantenerlo exclusivamente en las manos de la familia. El gran mercado es complejo y, en ocasiones, las empresas deben permitir la entrada de agentes externos para no perder el control de esos nuevos mastodontes financieros. Eso ha ocurrido, por ejemplo, con su coqueta empresa de importación alimentaria o con su más antiguo negocio, una sociedad anónima de gestión de residuos que, si no estoy equivocado, ha obtenido un no poco lucrativo contrato de concesión administrativa con el ayuntamiento de Nueva York- Fisk volvió a esbozar aquella sonrisa venenosa del coche- He de decirle que, aunque ha hecho un buen esfuerzo por mantenerme alejado, todos esos pequeños inversores a los que ha permitido la entrada en su última ampliación de capital son, en realidad, filiales de mis empresas. Filiales de filiales, en realidad, subcontratas de cooperativas extranjeras… Es un poco complejo y no parece que usted esté en condiciones de asimilar la información ahora mismo. Baste decir que su estructura hace ya tiempo que es prácticamente mía señor Tatagglia

El prisionero bajó la mirada. Sus ojos oscuros se perdieron en las informes estelas que formaban las rugosidades del suelo, tan arbitrarias como sus propios pensamientos. Pasaron un par de minutos hasta que volvió a sentirse con fuerzas para hablar.

- ¿Y qué quieres ahora? ¿Quieres que te lama los zapatos y te bese el culo? Tendrás que matarme…

- Eso parece ya inevitable señor Tatagglia. Sólo quería que lo supiese antes.

El sanguinoliento escupitajo fue demasiado rápido como para que nadie pudiese anticiparlo. Clavado en la mejilla de Fisk comenzó lentamente a extender sus pegajosos brazos por el resto de la cara. Antes incluso de que él mismo se diese cuenta, Wesley ya ofrecía su pañuelo a su amo. Se limpió con lentitud, concienzudamente, tratando de borrar todo rastro de aquella irrespetuosa secreción.

- Incineren ese pañuelo- uno de los hombres de Fisk se apresuró a tenderle un amplio estuche de cuero marrón. Extrajo de él dos enormes puños americanos, lo bastante grandes como para cubrir las manos de un gorila. Fisk los ajustó con parsimonia mientras se extraía el abrigo y la americana- La pistola habría sido más rápida señor Tatagglia.

- Vaffanculo, grasso di merda…

Con el primer golpe Fisk sintió como los dientes de Tatagglia caían en el suelo. El siguiente, seguramente, había reducido su globo ocular a una protuberancia informe. Con los tres siguientes ya casi parecía imposible distinguir que aquella cabeza albergaba un rostro humano. Fisk era incapaz de detenerse, no calculaba, tan solo aventuraba, el daño que podía estar causando. No era capaz de ver nada, sólo de intuir a través de la presión y el sonido las distintas partes de rostro que castigaba. Los golpes verticales empezaron poco después. Con los dos puños juntos. Arriba y abajo, arriba y abajo. Un martillo neumático ascendiendo y descendiendo de forma regular e imparable. Pudo notar la piel del cuero cabelludo abrirse, los trocitos de cráneo romperse. Los huesos del cuello no tardaron en ceder al castigo y romperse, dejando en la silla poco más que un muñeco inerte. Eso no le hizo detenerse de inmediato. A espaldas de Fisk, el hombre con voz de cristal roto reía en voz baja.

- Que lo dejen frente a su casa- dijo al fin Fisk con la voz entrecortada por la pesada respiración- Aseguraos de que lo ven… ¿Wesley?

- ¿Sí señor?

- ¿Hay muda limpia?

- Dos pares en el coche- respondió el asistente sin variar ni un ápice su tono servil. Casi pareciera que ni siquiera se le había acelerado el pulso.

- Que me la traiga. Nos esperan los Invitados.

…

El vino le sentó bien, descendió por su garganta y le calentó por dentro en cuerpo y alma. Observó la copa y recordó al hombre del almacén, recordó sus huesos rompiéndose… el líquido, del mismo color que el vino, descendiendo pesadamente hasta acumularse en un charco en el suelo. Como la miel de doña truhana… los sueños de un hombre derramados por el suelo.

- ¿Señor Fisk?- dijo un pequeño hombrecillo calvo a su derecha. Era rubio, estaba algo dejado, bajito… Lo conocía. Era el dueño de una asesoría fiscal del centro. Habían hecho negocios.

- Perdóneme, estaba algo distraído.

- Y que lo diga- sonrió inocente el hombre- ¿Dónde estaba?

Wilson Fisk acercó la copa a su nariz, olfateó el afrutado aroma que emanaba. Con delicadeza la acercó a sus labios y el calor del vino volvió a posarlo en el suelo.

- Rascando el cielo amigo… Rascando el cielo.

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Conmigo:

Repetición de las mejores jugadas - Página 12 Firma-Gwen-A

Del fanfiction que ha escrito el user de Fisk sobre Batman... Sublime:

Wilson Fisk escribió:: - ¿Dónde están los niños Zsasz?- preguntó al aire el justiciero.

- No quieras ir tan rápido murciélago- se escuchó en otro punto distante del edificio- Ya te los iré dejando de uno en uno, como el de esta noche.

- Eres un degenerado- Batman ya lo sabía, Zsasz también lo sabía. Pero quería que siguiese hablando. Victor estaba usando las sombras, se deslizaba entre los temblorosos recovecos que proyectaba la luz del bidón. Batman no quería, si quiera, molestarse en conectar la visión nocturna de la capucha. Zsasz era rápido, más de lo que parecía, pero las sombras no le pertenecían. Las sombras no eran un instrumento al servicio de ese monstruo para hacer y deshacer a su antojo. No, las sombras eran de su propiedad, las sombras servían para abrigarle, para ayudarle a dar caza a hombres como él. Y estaba a punto de demostrárselo.

- ¿Degenerado?- siguió Zsasz- Esos pequeños zombis deberían darme las gracias por liberarlos de su insignificante letargo ¿Qué futuro les espera? Ahora serán recordados, permanecerán por siempre en la historia como unos de los muchos muertos vivientes liberados por Victor Zsasz- la voz se acercaba, pasos tenues en la oscuridad, pronto sería el momento- Son tantos… cada vez me cuesta más recordarlos pero… cuando miro mi cuerpo… Soy capaz de recordar la sensación de cada marca, sus últimos suspiros grabados a cuchillo en mi piel. Conozco el tacto de todas y cada una de mis marcas, su longitud, su grosor… Mientras las tenga jamás serán olvidados y Batman… Te lo aseguro… reservo un lugar muy especial para ti.

- Zsasz- al psicópata apenas le dio tiempo de bajar el cuchillo. Unos dedos de acero sujetaban su muñeca con una fuerza inusitada. Trató de zafarse, pero fue incapaz de oponer resistencia. No pudo más que ver como su brazo bajaba lentamente. Soltó el cuchillo en un acto reflejo, de puro instinto. La presión en la muñeca no cedía- Hablas demasiado.

Batman sabía la presión exacta que tenía que ejercer para no dañar la muñeca de Zsasz, pero decidió ignorarla. Sintió, a través de los guantes, como los huesecillos se iban rompiendo lentamente, como pequeños petardos explosionando en el interior de la carne del asesino. Tiró del brazo como si quisiese arrancárselo. Zsasz, iracundo, trató de revolverse. Fue una mala idea. Con una rápida llave, aprovechando el peso del criminal, Batman hincó a su oponente frente al bidón encendido.

- ¿Dónde están?- repitió con voz de trueno.

- ¿Crees que tengo intención de decírtelo?- farfulló Zsasz, sudando por el calor del fuego- No hay nada que puedas hacerme que me obligue a decírtelo Batman… nada.

- A mí me cuesta olvidar mucho más que a ti, Zsasz. Recuerdo el nombre y el rostro de cada una de tus víctimas- el señor de la noche acercó uno de sus batarangs al fuego hasta ponerlo al rojo vivo. Acto seguido, buscó con los ojos una de las cicatrices de Zsasz y presionó con fuerza el arma sobre ella. El psicópata gritó de dolor y rabia, pataleando como un niño malcriado y rabioso. Batman podía oler el aroma de la piel quemada... le asqueba...Siguió de todas formas- ¿Podrás reconocer a quién pertenecía esta cicatriz cuando ya no esté?

- ¡¡No!! ¡¡Para!!- chilló Zsasz desconsolado- Mis recuerdos ¡¡Me estás quitando mis recuerdos!! ¡¡¡AAAARRRRGHHHH!!!!

Con un nuevo giro de mano, una nueva marca, con la efigie del murciélago, sustituyó otro de los macabros recordatorios de Zsasz.

- ¿Y estos? ¿Sabrás dentro de unos años quiénes son?- continuó el murciélago- ¿O sólo recordarás el beso del fuego sobre tu carne…?

Wilson Fisk escribió:: - Ese fusil tiene una cadencia de tiro de seiscientos disparos por minuto- masculló el Caballero Oscuro con parsimonia, arrastrando cada una de las palabras- Si está completamente cargado, te sobra capacidad para acabar con los chicos en unos pocos segundos. Pero tienes otra oportunidad, apretar el gatillo contra mí, vaciarme el cargador en el pecho y rezar porque una sola de esas balas termine conmigo porque… Tanto si no muero, como si haces algún daño a esos niños… No habrá lugar en la tierra donde puedas esconderte de mí.

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Repetición de las mejores jugadas - Página 12 Pp3ki

Son muchos años leyendo al murciélago gente... me llega lo que me llega!!!

Del buen amigo Dick Grayson en el Minievento "Cuevo de Sangre"

Una sombra muy alargada y unos zapatos muy grandes que llenar, Chico Maravilla...

Dick Grayson escribió:: Entonces recordé la advertencia de Sieglinde. No podía permitir que Raven les hiciera más daño. Ni a mis amigos, ni a los civiles… Ni a él, ni a Ángela. A nadie más. Aquello tenía que acabar pronto por el bien de todos.

Cuando quise arremeter de nuevo contra nuestro enemigo, mi cuerpo se paralizó y empecé a retorcerme por dentro de la armadura de Knightfall, en un vano intento de agarrarme las entrañas. Sentía como si me estuvieran destripando vivo. Un dolor tan terriblemente agudo que noté como la visión se me nublaba y la oscuridad me engullía por completo.

Y en la oscuridad… estaba él. Devolviéndole la mirada. Juzgándome desde una negrura infinita.

—Bruce… lo siento...— mascullé, al borde de la inconsciencia.— Al final… no he podido… salvarles...

Y mira que ha sido un post muy breve, pero me alegro de que te haya gustado xD

Yo quisiera compartir la gran conversación entre dos matones que me ha hecho soltar una buena carcajada. Me encanta como el user de Fisk le da esa personalidad tan característica y bien cuidada a sus personajes secundarios.

Wilson Fisk escribió:: Como correspondía en aquella época del año, hacía un frío infernal en Bludhaven. Frank “El Bocazas” Pazzi, trataba de calentar con su aliento sus manos agarrotadas. Echó un vistazo al resto de compañeros, siete de los tipos más duros que había visto jamás, y todos lo estaban pasando mal por culpa de aquel puñetero clima. Todos menos el hombre de su izquierda, Anatoli Kroshov, que sujetaba su AK entre las manos observando el horizonte, como una estatua griega. El único indicio de que era un ser vivo era el vaho que se filtraba, como la tinta de un calamar en el océano, por sus enormes fosas nasales.

- ¿Qué coño traerá el gordo tan importante como para tener a siete tíos armados hasta los dientes pelándose de frío a estas horas de la noche?- dijo el bocazas a su hierático compañero balcánico. Simplemente obtuvo una miradita de reojo como respuesta ¿Le entendía siquiera?- Quiero decir, no es que me queje con lo que paga- dijo mientras sujetaba el fusil entre sus bíceps para encender un cigarrillo- Pero tengo sangre italiana amigo, de la toscana. A los italianos se nos congelan los huevos con tanto frío ¿Sabes? Y eso no puede ser- siguió hablando dando un pequeño codazo de complicidad a su colega- Luego tengo que ir a ver a una amiga y tengo que estar en plenas facultades... si sabes a lo que me refiero ¿Te apuntas?

Anatoli volvió a mirar por el rabillo al italiano, sin cambiar el gesto ni un ápice.

- Venga tío, la noche es joven. Descargamos la mercancía del ballenato y nos vamos a tomar unas copas. Seguro que mi amiga conoce alguna chica hosca y silenciosa con la que puedas echarte una guerra de miradas.

- Esperro que para entonces no tengas huevos congelados- dijo el otro sin mudar la expresión- O tendrré que hacerr yo trabajo con las dos.

- Coooooño, pero si habla y todo. Trato hecho entonces- dijo “El Bocazas” entre risas.

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Repetición de las mejores jugadas - Página 12 Firma_11

¡FLI-PAN-DO!

Por favor echad un vistazo a la PEDAZO respuesta que me han dejado tanto Catwoman como Batman en el tema de mi evento con Hiedra Venenosa de La milla verde: Knightfall

Osea... han descrito uno a uno los días del laberinto. Yo estoy... flipando. De verdad. Mil gracias, se os ha ido la olla. <3

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Conmigo:

¡Vaya, vaya! Éstos días el foro está de subidón y nos han regalado varias obras maestras que quisiera compartir con vosotr@s. El primero es una mención para Wilson Fisk, que escribe que da gusto, y me encanta la manera que tiene de contextualizarlo todo: los escenarios, los ambientes, y hasta los trasfondos de los matones, en los que normalmente no se suele profundizar porque no están suficiente tiempo en escena, pero él se curra hasta las personalidades de cada uno, y es genial, como estar viendo capítulos de una serie. El fragmento que quiero mencionar es del tema "Ojos bien cerrados", donde se refleja a la perfección la personalidad fría y calculadora de Kingpin:

Wilson Fisk escribió:: - Cuantos más años pasan más me acuerdo de cómo eran las cosas en nuestros tiempos, amigo. Sí, todo era más sencillo en aquella época…- Stracci detuvo unos segundos su discurso para acercarse la mascarilla de oxígeno a la boca. El cáncer estaba haciendo estragos en aquel anciano, cobrando con la impiedad del peor de los prestamistas los intereses de una vida exenta de privaciones. No, Leo Stracci jamás había contenido ninguno de sus apetitos y ahora, al final de su vida, tenía que negárselos todos-… había orden Willie, orden. Todo el mundo sabía quién estaba al mando, a quien acudir cuando había un problema y con quien tratar para resolver una disputa… La gente nos respetaba y nos apoyaba porque cuidábamos de ellos… Pero ¿Ahora? Cientos de impresentables vienen de cualquier lugar a nuestro hogar y se pelean por sus pedazos como dos perros sarnosos tirando de un hueso… No hay res…*hheee*… respeto Willie, no hay una estructura… No importa el orden, solo la violencia… *cof, cof*… Y todo empeoró cuando empezaron a brotar como setas esos tan cacareados “superhéroes”. Vuelan y se balancean por ahí creyéndose dioses sin saber que lo desestabilizan todo, que mover el gallinero solo provoca que los gallos se peleen más… Tiempos más sencillos Willie, tiempos mejores.

- No podría estar más de acuerdo contigo Leo. Muchas veces, mirando por estos ventanales, apenas soy capaz de reconocer las calles por las que caminé de niño, las calles que me forjaron como hombre. Pero hay que seguir remando Leo, no queda otra- Fisk mentía, por supuesto. Aquel carcamal debía estar más senil de lo que parecía para atreverse a insinuar que habían pertenecido a la misma época. Stracci era un anciano de ochenta y dos años que estaba más cerca de la muerte que de verse cumpliendo uno más. Fisk odiaba a los nostálgicos y a los quejicas y, más que nada, odiaba a quienes osaban compararse con él, más si eran de la calaña de aquel hombre. Todos aquellos mafiosetes de medio pelo vivían añorando una supuesta “edad dorada” que, a su juicio, no había sido más que una época de mediocridad y conformismo. Por mucho que aquellas reliquias se negasen a aceptarlo el tiempo de las cinco familias había pasado y, a opinión de Fisk, para bien. No habían sido más que un grupo de hombrecillos patéticos, reyezuelos de un reino minúsculo y ordenado, demasiado cobardes para el cambio o el desafío. Ratas pegándose por las migajas y ciegas por un ideal arcaico y pasado de moda. No había ambición, no había iniciativa y… por mucho que dijese Stracci, jamás había habido orden. La hipotética existencia de un código de honor, suponía Fisk, ayudaba a dormir por las noches a lo que no era más que un grupo de rateros venidos a más. Gente sin educación, refinamiento o valía real más allá de la fuerza. La violencia que tanto parecía desagradar a su invitado se ejerció sin ambages durante años y sólo empezaron a preocuparse por ella cuando empezaron a ejercerla desde fuera. No, aquellos no habían sido sus tiempos, y no sólo por la brecha generacional que les separaba. Los tiempos de Wilson Fisk eran todos los que ocurriesen hasta que la muerte le arrebatase el aliento y el cambio no le asustaba. Para los hombres inteligentes el cambio era una oportunidad de medrar, de volverse mejores y si Fisk creía conocer alguna verdad es que siempre hay margen para la mejora. No había que, simplemente, “adaptarse o morir”. Había que tener lo que era necesario para impulsar uno mismo el cambio y, si podían, que fuesen los demás lo que se adaptasen o murieran.

- A mí ya me queda poco que remar Willie…*Cof, Cof*… Estoy bien jodido…. Cada… Cada aliento que dé puede ser el último. No sabes lo que es esto… luchar por respirar… sentir como si tus pulmones fuesen un globo demasiado pequeño, que cada bocanada de aire te queme la espalda y las costillas por dentro como un hierro candente… Levantarte hinchado y cansado… Hace mucho tiempo que no tengo un sueño reparador… uno de esos que te limpian la mente y el alma.

Fisk sí que lo sabía y aquel tema ya estaba empezando a aburrirle. Tenía asuntos de mucha mayor importancia que tratar y tenía planes más que sobrados para la inminente eventualidad del fallecimiento del señor Stracci ¿A caso pensaba que un hombre como él no estaría al tanto del estado de uno de los capos más importantes de la ciudad? ¿Qué no había dispuesto todo para el momento del relevo de poder? Los informes del oncólogo de Stacci le llegaban a Fisk incluso antes de que el propio paciente los conociera. Pero debía aguantar aquel trago, si algo apreciaba ese tipo de gente era el respeto y, aunque no soportase ni su mera presencia, debía respetar a Stacci para mantener esa línea bajo control.

- El…*Cof, Cof*… Único consuelo que me queda es que todo está dispuesto para mi muerte… Mi chico sabrá apañárselas… Tiene la sangre caliente, como todos los jóvenes, pero sabe lo que tiene que hacer y conoce su función… Tú también tienes un chaval ¿No Willie?

- Richard- dijo rápidamente Fisk.

- ¿Te hace…*Cof Cof*… caso?

- ¿Lo hace algún hijo?

Stacci comenzó a reírse sonoramente, aspirando bocanadas de su respirador con cada carcajada, apenas podía distinguirse cuando se trataba de una risa o una tos.

- Los hijos son todos unos ingratos Willie… tiene que ser así… saben que son el futuro…. Pero mi chico sabe cuál es su sitio… Mi famiglia seguirá apoyándote como todos estos años, como yo lo hice cuando ocurrió lo de Don Rigoletto… Lo sabía en aquel momento y lo sé ahora, chico… Tú eras el único con los coglioni para hacer lo que debe hacerse…

- Me halagan tus amables palabras Leo y tu amistad, tras todos estos años, me honra- dijo Fisk con fingida amabilidad mientras se levantaba de su asiento- Me encantaría pasar toda la noche hablando contigo sobre los viejos tiempos, pero lamento decir que aún tengo asuntos de importancia que atender. Espero volver a verte pronto amigo.

- Lo mismo digo… *Cof, Cof*… caro amico… *Cof, Cof*… Y espero también que sea pronto- dijo Stacci con una amarga sonrisa- A mí ya no me quedan más que una pequeña sucesión de “prontos”.

Wesley acompañó a Don Stacci a la puerta, arrastrando con delicadeza su silla de ruedas hasta depositarlo en manos de sus fornidos guardaespaldas. Fisk esperaba que el cáncer no se llevase al carcamal antes de que llegase a su casa, prefería ahorrarse el inconveniente de tener que explicar por qué se había citado con un mafioso muerto.

Fisk se sentó en su sillón con parsimonia y extrajo del cajón los documentos que habían ocupado su mente durante todo el día. Examinó de nuevo las fotografías y dio una pasada rápida a los informes, repasando los aspectos más relevantes. Por lo que parecía, el juez Stevenson se había ahorcado en su domicilio usando su propia toga como soga. La policía había hecho una somera investigación y había determinado, sin lugar a dudas, que se trataba de un suicidio. En contra de la opinión general el NYPD era un cuerpo bastante competente. Desbordado, sí, pero competente. Fisk sabía que aquel hombre había sido asesinado simulando un suicidio. Lo sabía porque él había organizado varios centenares de esos montajes durante su carrera. Si la policía no había indagado más y habían cerrado el caso con tanta premura era porque así habían querido hacerlo. Habían comprado a los policías para echar tierra sobre el asunto… Lo que pasaba es que él no había comprado a nadie para que se echase tierra sobre ese asunto. De hecho, el juez Stevenson era un activo importante para Wilson Fisk, uno de los muchos miembros de la judicatura que él mismo tenía en su bolsillo. A Fisk le irritaba en demasía no estar al tanto de todo lo que ocurría en su ciudad.

Había dado muchas vueltas al tema. Tampoco es que la pérdida de Stevenson, aunque de cierta relevancia, fuese algo irreparable. Lo que sobraban en aquella ciudad eran jueces ambiciosos dispuestos a comer de su mano. Tampoco estaba movido por algún tipo de sentimiento absurdo de venganza. Quien hubiese matado al juez seguro que tenía sus razones para hacerlo y no dejaría que sus planes se viesen afectados por una inútil demostración de fuerza. Él era Wilson Fisk y no necesitaba sacar pecho para enseñar a nadie que con su gente no se jugaba. Sin embargo, sí le inquietaba el hecho de que en su ciudad existiese alguien con la influencia suficiente como para tapar el asesinato de un juez. No, eso no podía tolerarse, tenía que llegar al fondo de este asunto. En su ciudad se movían fuerzas de considerable alcance y, aunque Fisk empezaba a tener sus sospechas de qué podía estar ocurriendo, era necesario sacar a las ratas de sus escondrijos.

Wesley se adentró en la habitación y se colocó diligentemente a la vera de su jefe.

- ¿Sabía Wesley?- dijo Fisk entre susurros- Durante el gobierno de los Borgia hubo un gran problema debido a la superpoblación de palomas. Las ratas voladoras crecieron y se multiplicaron expandiendo su inmundicia por la ciudad eterna y se hizo necesario acabar con su insalubre presencia ¿Sabe cómo lo hicieron?

- He de confesar que no, señor Fisk- contestó Wesley sin mudar la expresión. Wilson Fisk nunca lanzaba una anécdota por mero entretenimiento.

- Liberaron halcones para cazarlas.

Sí, Fisk necesitaba a su propio halcón para limpiar el palomar. Se trataba de una misión delicada en la que se requería precisión, mas no sutileza. La operación debía llevarse a cabo al modo de un bombardeo. Debía hostigar a las ratas para que se expusiesen, atosigarlas hasta obligarlas a revelarse ante él. Necesitaba confirmar sus sospechas, pero el bombardeo debía ejecutarse sobre los puntos precisos, en los lugares exactos.

Y, al fin y al cabo, el hombre con que FIsk se había citado tenía fama de no fallar nunca un blanco

A continuación, quiero mencionar a la user de Doug Rattmann, que de vez en cuando nos regala joyitas como ésta, tan magníficas que nos hace lamentar no verla más a menudo por aquí:

Doug Rattmann escribió:: Cielos, no podía estar sucediendo de verdad...

Dejó el tupper a un lado cuidadosamente, y aspiró para serenarse. Luego, empezó a hacer uso de lo aprendido en terapia durante casi más de veinte años.

- Bueno... Siendo honestos, cualquiera creería que no merece usted compasión alguna, de hecho, ni siquiera usted lo piensa, ¿cierto? Por eso me cuenta todo eso, espera que le vea como un ser horrible, y sí, tal vez debería hacerlo, porque lo es, pero aún así... sufre por ello y lo reconoce. Quiere reparar el daño, asume las consecuencias. No es como esos psicópatas que devoraron a ese niño... Eso es lo que, para su mala suerte, me hace ver a un hombre que sufre, y al que quiero ayudar, y no un monstruo al que desee dejar atrás saliendo por esa puerta. Además, puede que eso sea lo que esperaría de cualquier persona, igual que seguramente ha esperado que vomitase ante tan terribles explicaciones, pero... Yo llevo años viendo cosas así. Ese montón de pastillas que me ha ido trayendo son lo único que me ha salvado de ver atrocidades como las que cuenta, o incluso peores, ¡y de hacerlas! Una vez casi maté a una terapeuta de Arkham por estas malditas ilusiones... Terrores nocturnos, voces... Con que me descuide un poco, mi vida se vuelve un infierno como el que usted ha vivido. Tardaron algunos años en dar con un tratamiento efectivo contra toda la mierda que tengo, algunos medicamentos no eran compatibles, para otros presenté alergia... Viví casi... cuatro años viendo y oyendo cosas que me hacían orinar encima del miedo. Usted sólo lleva unos días, puede tomarlo como un consuelo. Además, cuando esto pase, las visiones horribles se acabarán para usted, mientras que para mí, los demonios seguirán acechando a menos que me drogue como un yonki de callejón.

Hizo una pausa para beber un poco de vino dulce. Suspiró. Realmente su condena era absurda... en un mundo con tantos avances, aún nadie se había preocupado por resolver los destrozos de la mente humana...

- Sobre lo que pasará si muere... Aunque lograse reencontrarse con su familia, ¿Está preparado para asumir que quizá no obtenga su perdón? Porque sería egoísta asumir que, por estar en un lugar de bien, deba perdonarle. No sabemos qué reglas rigen eso que llamamos Paraíso, pero si su esposa tiene libertad allí para decidir, puede elegir no perdonarle, y entonces toda su odisea habrá sido en vano. Es como lo que le ha ocurrido con esa chica esta noche... Usted cree que fue fruto de su poder lo que ella sentía, ¿Pero tiene forma de saberlo? Y si sabía que algo así sucedería, ¿Por qué le dedicó una canción? Sabe... si ella no iba a darse cuenta, tal vez debería haberla complacido. Usted habría disfrutado, ella también, y yo no habría cenado decentemente, claro está, pero es de usted de quien hablamos, y de hber sido así, estaría bien. Lo que quiero decir es... Que cree saber lo que va a ocurrir siempre, como si hubiese un patrón inalterable, y al final, las decisiones que toma en base a ello, siempre le perjudican. Cuanto más intenta anticiparse, más giros imprevistos da la vida, y le golpea con ellos.

En ese punto se preguntaba qué rumbo decidir para sus palabras. No estaba siendo un discurso muy alentador, pero lo que intentaba decir era claro: No se puede conocer el futuro a la perfección. Él como físico lo sabía; Existían infinitas variables de una misma situación, acordes a la multiplicidad de universos dimensionales existentes, y aunque Omega hubiese unido a casi todos ellos, el principio de aleatoriedad aún estaba vigente, pues la existencia no podía volverse lineal, ya que eso la llevaría al colapso, a un estancamiento, y ésta debe variar, evolucionar...

- Mire. Mi actitud ahora mismo confirma lo que le digo, y puedo asegurarle que es un fenómeno mucho más común de lo que cree. Lo que trato de decirle es, que está bien tener un plan para el futuro, pero también ser humilde y aceptar que las cosas no siempre salen como uno espera. Y hay que seguir adelante, aunque no nos perdonen, aunque hagamos sentir mal a alguien, aunque nos equivoquemos y hagamos un mal trato... sólo aceptar que puede pasar lo imposible nos prepara para no derrumbarnos ante ello cuando llega. En eso se basa la vida misma...

Doug miró muy serio a su "paciente". Tomó aire y continuó.

-Creo que lo que le está dañando más es esperar hacer lo correcto siempre, y darse cuenta de que no lo es. En el fondo no piensa en la gente a la que trata de ayudar o "salvar", sólo en usted. Esa chica le deseaba y al final la dejó insatisfecha porque era lo más piadoso, según usted y también quería que yo saliese corriendo por la puerta porque era lo que usted esperaba, lo que le haría sentir suficientemente justo, pero aquí estoy. Porque para mí, lo justo es ayudar a un hombre que ha conocido también la tristeza y lo ha perdido todo. No quiera ser un héroe para salvar su alma, siga siendo usted, y cuando llegue el momento de purgar los pecados, o de hacer lo correcto, lo sabrá, pero no viva pagando una penitencia digna del más allá, ¡sigue vivo!

Es maravilloso, de verdad... No me lo esperaba de Douglas, con todos los problemas que tiene, me ha encantado I love you

Y, por último, mención especial a... sí, sí, no os hagáis los locos que lo estábais esperando. Que sí, que sí... La maravillosa Gwenpool por éste indirecta no tan directa, con bofetón incluido, a una de las mayores incongruencias del mundo de los cómics xdddd Es, sencillamente, perfecto... Laughing

Gwenpool escribió:: -¡Señorita!

Ostia que susto me ha dado el viejo, joder si incluso le he puesto letras del susto que me ha dado. Con lo agustito que estaba yo soñando con mis cosas va este tío y me despierta ¡No hay derecho! Oh uh… ostias, que me está preguntando quien soy, pero si se lo digo va a saber que no soy de su clase, rápido Gwen, currate una mentira antes de que vengan los seguratas de la uni a por ti, si pudiste con M.O.D.O.K., puedes con esto

-Ehm soy… soy una alumna nueva Alice Johns- perfecto Gwen, un nombre menos tópico por favor -Estuve enferma al principio del año y me he tenido que meter ahora a las clases

Sé que las mentiras cuanto menos concretas mejor, mi excusa es que me acabo de despertar y estoy un poco atontada… como vea a alguien decir “Mas de lo normal” le doy un guantazo. Bueno, como no tengo muy buena suerte el profesor no se ha creído mi mentira y ha dicho que va a mirarlo en el ordenador, mira, mejor me marcho ya y me quito de líos

-¡No hace falta, ya me voy!

Me cojo mi mochila que… no está llena de armas, en absoluto… Hay que ver la poca seguridad que hay en la uni, en un mundo lleno de villanos uno se pensaría que habría más seguridad en todos los lugares públicos, aunque claro, si cuentas con que si pasa algo vendrá un super a ayudar, te relajas un poco más. De todos modos, aunque me vaya porque tenga que salir corriendo antes de que vengan los seguratas, me detengan y vean que tengo la mochila llena de cosas no muy legales, creo que hay que dejar la clase con un mensaje positivo para los chavales ¿No?

-College rules!

Ale, corre Gwen, corre como no has corrido en tu vida, que a ver si el tema va a ser tu siendo perseguida por los seguratas… pues no va a ser eso, por que corriendo por mi vida he escuchado unos ruidos en una clase que se supone que está cerrada, seguro que son unos tipejos que han venido a… yo que sé, a robar los exámenes para luego venderlos por ahí y como buena heroína que soy es mi deber detenerlos… ¿Por qué me miras así? Como no puedo pegarme con ellas vestida así, mira aquí tenéis la foto de como voy, que quitando la bolsa negra todo esta igual, me meto en una clase va… ¡Joder! ¡Se me ha olvidado depilarme las piernas!

Yo me voy a cagar en todo, en los cómics y en los pervertidos que lo dibujan que tenemos que estar todas las mujeres con la depilación, pero bien que Logan sale con el pecho lobo ¿Eh? No quiero que me cancelen, así que tendré que verme obligada a entrar en el canon de belleza de los cómics ¿Qué significa eso? Pues irme al baño a depilarme las piernas antes de ponerme el traje… que coraje, de verdad

Cuidado, que Harley entra en modo salvaje en un post digno de mí... (modo bullseye off xd)

Harley Quinn escribió:: Cuando estuvo frente al muro de piedra caliza, se detuvo unos instantes para coger algo de aire y remangarse la blusa antes de comenzar a trepar con las manos desnudas. Se hizo unos cuantos arañazos escalando debido a que algunos salientes estaban afilados, pero gracias a que aquellas estructuras estaban casi en ruinas, también le facilitaban unos apoyos para las manos y los pies, por lo que pudo alcanzar la primera ventana en menos de un minuto y sin que nadie la viera. Eso sí, perdiendo uno de los zapatos de tacón por el camino.

—Joder… ya nos podrían haber equipado mejor para estas cosas...— se quejó la Arlequina, viendo como sus pantalones negros se habían manchado de tierra y tenían algunos rasguños por la piedra. Dejó escapar un pequeño suspiro y se quedó descalza tras quitarse el último zapato que le quedaba. — Ya son los segundos tacones que rompo semana…

Con el zapato rojo en mano, se lanzó a por el primer guardia de seguridad que vio patrullando por la torre del monasterio. El hombre dejó escapar un grito desgarrador al sentir la aguja del tacón clavándose contra su cuello, pero Harley lo inmovilizó contra el suelo mientras su enemigo convulsionaba hasta desangrarse por completo. La rubia esbozó una pequeña sonrisa divertida al notar la sangre de su víctima resbalar por su rostro, como un nuevo maquillaje contra su piel.

Aprovechó para robarle el casco, las botas y el chaleco antibalas antes de subir a la azotea. Subió las escaleras corriendo mientras se pasaba por delante el rifle de francotirador. En cuanto estuvo cerca de una de las ventanas ovaladas del monasterio, montó el arma y observó el panorama desde las alturas.

—En posición...— avisó a través del comunicador— Os veo, malditos hijos de puta…

En el tejado de los edificios contiguos, había más guardias de seguridad dominados por los demonios. La mayoría se habían sentido atraídos por la distracción del primer grupo, y apuntaban con sus armas en dirección a Jesse, Edward y Gaghiel. Uno a uno, los francotiradores de Sabbac fueron cayendo como moscas gracias a la sádica puntería de la arlequín que llevaba dentro la doctora Harleen Quinzel.

Perdón por el doble post y por repetirme... Sencillamente nunca deja de asombrarme la capacidad que tiene el señor Fisk para, simplemente con darle una imagen visual de un secundario, montarte todo un trasfondo, personalidad, vivencias... Esta descripción es tan buena que te sientes realmente dentro de la cabeza de éste pobre diablo:

Wilson Fisk escribió:: Una jornada como otra cualquiera en la vida de Carmine, o al menos eso pensaba mientras velozmente inclinaba su vaso de chupito. El Whisky quemó como mil demonios cabreados mientras descendía rápidamente por su garganta y, una vez hubo llegado a su estómago, tuvo que contener una arcada. La ingesta de aquella noche estaba siendo considerable, aunque no era para menos. Lo único que quería era no pensar, no ser, el alcohol debería ser el combustible que le permitiese seguir un poco más hasta arrastrarse a trompicones hasta su casa. El poblado bigote rojizo estaba tieso, completamente pegajoso tras el contacto de… de había perdido la cuenta de cuantos chupitos ambarinos. Se preguntó qué demonios hacía bebiendo en aquel tugurio. No es que fuera infrecuente verlo por allí, al fin y al cabo era el lugar elegido por la mayor parte de los de su clase cuando buscaban trabajo. Él no, Carmine no estaba buscando trabajo en aquel momento, de hecho, acababa de terminar uno. Volvió a atusarse aquel bigote rojizo, ese poblado mostacho que se dejó en su día para disimular su edad, para parecer más duro ¿Cuán duro quería parecer? ¿Quería en realidad ser tan duro? ¿Lo era?

Costaba mucho empezar en un negocio tan saturado como aquel y tampoco es que lo hubiese elegido por vocación. Sin embargo, la crisis era muy puta para los veteranos y más para aquellos con una hoja de servicios no demasiado brillante. Aquella palabra le hacía también cierta gracia: “Veterano”. Cuando de crío pensaba en un veterano de guerra siempre se imaginaba a un carcamal en silla de ruedas, una botella de whisky en la mano y un repertorio bien dispuesto de batallitas sobre Vietnam. Sin embargo, ahí estaba él, licenciado con veinticinco años con una pensión de risa y un ojo menos. Su única alternativa sólida, la seguridad privada, no solía tener las puertas abiertas a los ex soldados tuertos, así que hubo que buscar opciones menos legales. Desde entonces había dado palizas a morosos, servido de escolta para mafiosetes de medio pelo y sí… alguna vez había apretado el gatillo contra otro hombre. “Gajes del Oficio”, pensaba siempre Carmine. Se decía a sí mismo que aquello era como en la guerra, que “ellos o yo”. Bang, Bang, hoy no ha sido tu día de suerte, mañana igual me toca a mí. Eso se decía, pero ni hacía parar las pesadillas ni reducía la ingesta de alcohol.

Podría decirse que ya se había asentado en el mundillo, que conocía a toda la gente que había que conocer. Con todo, ni siquiera en aquel submundo los tipos como él parecían tener ya la oportunidad de escalar. Los grandes trabajos se los quedaban los tipos de las mallas, probablemente para matar a otros tipos con mallas y por orden de algún capullo con mallas. Una larga cadena de hijos de puta en mallas y él no era uno de los eslabones. No es que lo envidiase, lo último que Carmine quería era tener que lidiar con esos payasos. La gente de los trajes de colorines solía traer asuntos complicados, asuntos extraños, mierda de esa que hace a uno replantearse cosas y él, por aquel día, ya había tenido su ración de asuntos extraños. No eran ni las doce cuando había recibido la llamada. Ignoraba quién aportó su contacto, por qué lo eligieron a él o quién requería sus servicios. Sólo sabía que, con la promesa de dos mil quinientos en mano, en menos de media hora se encontraba conduciendo su coche en dirección a las afueras en busca de una localización enviada a su teléfono móvil por un número desconocido. Dos mil quinientos, pocas preguntas y muchos secretos. Fuese como fuese y a cargo de quien fuese, aquello le convenía.

Cuando uno lleva el tiempo suficiente en el negocio aprende a esperarse cualquier cosa. A juzgar por lo que vio aquella noche, Carmine no llevaba “suficiente” tiempo en el susodicho negocio. El alcohol ayudaba a mitigar, a olvidar o, si no al menos, a relativizar el recuerdo de cómo condujo a aquellos dos trajeados hacia los bosques cercanos. A ignorar el peso adicional en el maletero, el olor ferroso de las sábanas. A ignorar cómo bajó la mirada cuando los trajeados le obligaron a salir del coche. A desembarazarse de la imagen del vehículo despeñándose contra el barranco, apenas distinguible entre el resto de sombras… o al menos hasta que el fulgor de la explosión lo iluminara todo. A olvidarse de la chica, cuidadosamente colocada en el asiento del conductor… no debía tener más de dieciséis años. Creía que había visto cosas chungas en la guerra… cosas jodidas: impactos de metralla, amputaciones… las secuelas de granadas, misiles y balas de todos los palos y colores…

No había visto una mierda.

Otro chupito.

El ardiente contenido volvió a descender por la garganta de Carmine. No importaba quién le hubiese contactado, quién hubiese llamado a su teléfono. No era un trabajo, no le querían a él… Querían un coche que despeñar con esa chica dentro… Ni dieciséis años… No había visto una mierda. Dos mil quinientos y, por supuesto, el precio del coche.

"Por las molestias"

La borrachera apenas le hizo consciente de cómo Bullseye había entrado en el bar. De una forma fragmentaria y deslavazada presenció cómo se movía… grácil, imparable. Apenas tuvo tiempo de reaccionar cuando los dos tacos se clavaron en sus manos, cuando quedó completamente crucificado en la pared. Crucificado, como los ladrones y los santos… pero él no era un santo.

Ni dieciséis años…

El alcohol ayudaba, pero no tanto. El dolor de sus manos atravesadas, el calor de la sangre manando… lo sentía como si le estuviese ocurriendo a otro, salvo por el dolor, el dolor era exclusivamente suyo. Todo el mundo sabía para quién trabajaba Bullseye y nadie, absolutamente nadie, quería tener problemas con su jefe. Principalmente porque tener problemas con su jefe implicaba, precisamente, incrementar las posibilidades de tenerlos también con Bullseye. El mejor asesino del mundo no era la razón, sino la consecuencia y Carmine era incapaz de saber qué había hecho para merecerla. No recordaba haber ofendido nunca al gordo, pero cada vez había menos cosas que recordase con claridad. A veces a esos tipos los ofendes sólo con respirar. Miró a su alrededor: Las sillas volcadas, los cadáveres… ¿Cuándo había ocurrido todo eso? Creía que había visto cosas, había estado en la guerra… no había visto una mierda.

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Psycho Killer:

BFF:

Repetición de las mejores jugadas - Página 12 Firma-Bullseye

No puedo estar al tanto de todo lo que publicáis/ se ha publicado, pero poquito a poquito me voy poniendo al día.

Ahora esto con la bonita "Batalla por la Capucha" que se están montando los muchachines de la Bat-Family y está todo muuuy interesante.

Destaco todo el tema, pero este párrafo en concreto me ha hecho mucha gracia:

Barbara Gordon escribió:: A veces pensaba que los conocía bien a todos. Pero aquel día, desde luego, estaban resueltos a demostrarme lo contrario. La sala se llenó con las alianzas más absurdas de todas. Tim y Damian estaban de acuerdo en algo por primera vez en su vida: querían que Dick llevara el manto. Jason y Dick, sin embargo, querían que el símbolo de Bruce muriera con él. Jason y Dick diciendo lo mismo... y diciendo lo mismo que el mismo Bruce, de entre todas las personas.

Maravilloso Repetición de las mejores jugadas - Página 12 1f602

Wilson Fisk escribió:: La incredulidad se añadió a la sorpresa. El mortífero metralleo de anacardos, cacahuetes y bolitas de maíz le hizo plantearse si no se estaba enfrentando a un demente, lo que hizo más humillante el hecho de que algunos de ellos impactaran contra él con la fuerza de una bala. Él… que había recibido el mejor de los adiestramientos, que había sido elegido personalmente para servir a la más grande de las causas, que había sufrido privaciones, hambre, tormento en nombre de un ideal… estaba viendo su final por obra de un repentino ataque con… aperitivos…

El golpe contra el murete de ladrillos fue, paradójicamente, un alivio para aquel hombre. Estaba sometido y humillado, vencido sin apenas tiempo de reacción… Pero nadie tendría que saber lo de aquel anacardo asesino que se le hundió hasta la espinilla.

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¿Cómo se puede ser tan genial?

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Psycho Killer:

BFF:

Bueno, pues se hace absolutamente necesario mencionar la prueba de rol de Daredevil. Ma ha parecido sublime de principio a fin, aunque las partes que necesariamente más peso dramático tienen son la del juicio y la de la pelea final, pero puf, es súper intenso todo. Me ha enamorado, ¡enhorabuena! I love you

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Jolines, cómo estamos últimamente con las pruebas de rol, ¿no?

Primero, la de Winter Soldier. Estremecedora. Me ha encantado el uso que ha hecho de los colores, así como la manera en la que ha ido encadenando las palabras de activación con acontecimientos relacionados que supusieron un impacto determinado en su vida. Las escenas con Natasha me han parecido muy naturales, eróticas pero muy poéticas. Todo precioso I love you

Después, la de Viuda Negra. También me ha gustado mucho cómo ha ido intercalando las escenas de los años 30 con los años 60 para después pasar al presente. La música de Tchaikovski también estaba muy bien escogida y cuadraba perfectamente con la historia, y todo el tema del Cisne Negro me iba dejando muy mal cuerpo al leerlo. El desenlace me ha encantado I love you

¡Demos la bienvenida a nuestra pareja de espías/asesinos favorita!

Repetición de las mejores jugadas - Página 12 86GH

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Felicia Hardy escribió:: —Eh, Johns... —dijo la gata mientras posaba su mano sobre el hombro de Edward— No te martirices, hiciste lo que consideraste mejor en un momento de tensión.—hizo una pausa para situarse a su altura en un acto de confidencialidad—. La frialdad para actuar de forma calculada es algo que solo se les da bien a las máquinas —comentó dedicándole una mirada de soslayo a la semi-ciborg.

Buen pildorazo, sí señor...

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Eros y Psique:

Sublime. Sencillamente sublime. No puedo mencionar nada porque es perfecto en todos los sentidos. Música, ambientación, descripción, reacción... Es justo lo que esperaba inspirar con el post. Me ha encantado I love you

Lorenzo Borgia escribió:: El dolor se dispersó como una neblina irreal, justo a tiempo de hacerle despertar como de una horrenda pesadilla. Sintió un instante de alivio al contemplar la posibilidad de que todo aquello no hubiera sido mas que eso. Estaba sometido a demasiada presión. Demasiadas preocupaciones. Tal vez su subconsciente estaba tratando de mandarle señales desesperadas para indicarle que necesitaba distanciarse. Econtrar alguna manera de descansar si quería ser capaz de seguir funcionando. Sacudió la cabeza, percibiendo que su cuerpo entero estaba sometido a una extraña sensación de ingravidez. No pudo definir lo que se le revolvió en las entrañas mientras una música que no le era desconocida se escuchaba a través de las habitaciones en un lugar cercano.

Un vals... pero no cualquier vals.

El que había aprendido a bailar, para poder tener un primer baile juntos, como marido y mujer.

Algo en cada centímetro de su carne le instó a quedarse en el sitio. Una voz que no reconocía en su cabeza tiraba de él hacia abajo, como si quisiera hacer que quedara inmovilizado en el lugar en el que había recuperado la conciencia, pero estaba a punto de perder la razón a causa de la confusión. ¿Qué era todo aquello? ¿Acaso no estaba en los muelles? ¿No se había enfrentado con Raven? Contempló sus manos como si no fueran suyas, disociando de un modo que amenazaba con hacerle sentir tan ajeno a todo aquello que pronto sería incapaz de reconocer en ese espacio su hogar.

No podía haber sido un sueño. ¿verdad? Parecía tan real... casi podía sentir el agua empapando sus pies. La correa cortándole la respiración. Acarició con esas manos que poco a poco se le iban haciendo cada vez mas conocidas su cuello. No había nada allí. Era libre. Si. Libre. Miró a su alrededor. Esa era, sin duda, su casa.

Se levantó, contraviniendo la única sensación de terror que le quedaba, pero no era lo bastante fuerte como para retenerlo. Atraído como una polilla hacia la luz, su cuerpo comenzó a moverse hacia la escalera, donde unos pétalos de rosas dibujaban un camino hacia la planta superior. Las velas y el aroma de las flores deberían haber propiciado un ambiente romántico, y en su mente así era. En su cuerpo sin embargo se sentía de un modo distinto. La danzarina luz del fuego proyectaba sombras ariscas que danzaban retorcidas contra la pared. El color de los pétalos era tan rojo como el de la misma sangre. Contempló, aún mas confuso.

Aquello era algo dulce, un detalle hermoso... entonces... por qué su instinto estaba haciéndole creer que había en ello algo casi macabro.

Subió las escaleras, insensible de su cuerpo. El dolor había desaparecido. El dolor...

Sacudió la cabeza. ¿Qué dolor? No había dolor. Estaba arrastrando la pesadilla con el. Debía ser eso. Estaba en su hogar. En su casa. Nunca había ido a Nueva York. Nunca se había enfrentado a Raven. Continuó subiendo mientras trataba de aferrarse a lo único que en ese momento podía tener sentido para él, y por fin alcanzó el marco de la puerta superior que daba paso a su dormitorio...

Intercambió miradas con aquel hombre que había visto incontables veces al otro lado del espejo. Su inmenso cuerpo sujetaba un cadáver desollado. No necesitó mas que un instante para reconocer los miembros que le faltaban. Se dobló hacia delante y vomitó con virulencia, mientras ese monstruo comenzaba a hablar con un tono complaciente que le puso aún mas enfermo, si era posible. No estaba escuchándole, le resultaba imposible. Aun así, cada una de sus palabras le llegaba al cerebro de algún modo que era incapaz de comprender. Su cuerpo comenzó a temblar con violencia, tal vez al borde de un ataque. Se dejó caer contra el marco de la puerta para no perder el sentido. No sintió la madera en su carne. Su cuerpo ya no sentía nada. Nada mas que una horrible sensación asfixiante que le obligó a boquear como un pez fuera del agua, mientras cada respiración le ardía como ascuas. El aire no le llegaba. Hiperventilaba, mientras sus pupilas se dilataban palpitantes, en un esfuerzo por facilitarle la huida. Levantó la vista de nuevo hacia esa cara, mientras tiraba el cadáver al suelo como si no fuera más que un entresijo de tejido y carne. Cayó con un crujido húmedo y por fin, dejó de moverse. El cuerpo del asesino estaba cubierto por su sangre.

No era él. No podía ser él. Jamás le habría hecho eso a Ángela. Hubiera preferido morir. Hubiera preferido que ella le matara. Jamás habría hecho eso. Esos ojos rojos como la sangre no eran los suyos. Entonces habló de Raven...

Raven.

Siempre era Raven. Cada puta cosa que le había arruinado la vida tenía ese nombre como estandarte. Su respiración se convirtió en un jadeo, mientras el pánico se convertía en otra cosa. Pasó sobre los restos desollados de su difunta mujer como si no fuera nada. Tan sólo un escombro en su camino. El gruñó con la cara desencajada, como una bestia. Le devolvía la mirada. Le retaba. Se jactaba.

"No hables. No sabes nada."

Arrastró el pie, dándose cuenta...

Nada lo retenía.

Nada.

Era libre...

Libre...

El último resquicio de su cordura se rompió, desdibujando por completo al hombre que una vez fue...

Hecho pedazos...

Gritó con toda la fuerza de sus pulmones mientras cargaba hacia delante. El siniestro gemelo le contempló sin poder acabar su última provocación. Pareció sorprendido por ello. Se preparó para esperarle, pero el hombre lo placó con tal fuerza que lo despegó del suelo y los lanzó contra la cómoda. Al chocar con ella se hizo añicos. El hombre se revolvió y trató de levantarse, pero Lorenzo se abalanzó con fuerza sobre él. Agarró la pechera de la camisa cubierta en sangre y lo alzó, mientras sus brazos se inflamaban a causa de la fuerza y la presión. Su contrincante le clavó las uñas tratando de liberarse del agarre. Él ya no tenía control alguno sobre sus actos. Tan sólo el dolor, la ira... y su fuerza bruta, abrumadora y desmedida. Golpeó la cabeza del asesino contra el suelo. Luego volvió a hacerlo. Él pataleaba. Por fuerte que lo golpeara no parecía perder la conciencia. Sintió que esa extraña réplica le golpeaba en el costado y apretó los dientes. EL cuchillo quedó clavado en su carne. No sintió nada. Tal vez a causa de la Estamina. Apretó el puño y lo hundió en su cara dos veces. Al despegarlo, se dio cuanta de algo que si le dió satisfacción. Su rostro se inflamó al instante, deformado a causa de la nariz rota.

Por fin. Eso era. No era él. No podía serlo. Sólo tendría que golpearlo lo bastante para demostrarlo. Para dejar de ver esa cara como si formase parte de sí mismo. Tan irreconocible como lo era para él.

Golpeó de nuevo su cabeza contra el suelo de la habitación. Apoyó una rodilla sobre su pecho manteniéndolo tumbado, afianzando la otra en el suelo. Con su mano derecha, le agarró de la melena, para mantenerle sujeto. Luego le hundió la siniestra en el rostro una, y otra, y otra vez...

Con cada golpe notaba como arrancaba mechones de cabello, a causa de la violencia. Ni siquiera fue consciente de que hacía ya rato que no se movía. A sus ojos aliviados, se convertía en una masa informe.

Lo que no sabía es que con cada golpe sus propios ojos se volvían más y más rojos...

Había encarado al abismo... y había caído.

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Eros y Psique:

Os traigo una buena ración de citas, que llevaba tiempo sin publicar ninguna... La primera, directa al kokoro:

Matthew Murdock escribió:

Matt notó como su ritmo cardiaco aumentaba rápidamente, cada una de las veloces pulsaciones en las venas de la sien. Sin embargo, no estaba nervioso, ni alarmado… Estaba furioso.

El primer puñetazo fue un contundente gancho en las costillas. Una izquierda demoledora que se abrió paso cortando el aire como un rompehielos. Murdock pensó en la asesina, atacándole mientras salía de los juzgados, poniendo en peligro su vida y su identidad.

- ¡Mi trabajo!

El segundo impacto fue un derechazo a la altura del estómago. Pensó en los ninjas mancillado la tranquilidad de su hogar, lanzándose contra ellos como una manada de hienas carroñeras.

- ¡¡Mi casa!!

El tercer ataque fue un nuevo izquierdazo, esta vez a la altura del hígado. A Murdock le habría sorprendido el hecho de que aquel hombre pudiese seguir sosteniéndose tras semejante castigo con el peso adicional y la presión de Elektra sobre él. Sin embargo, no era eso lo que pensaba. Ahora sólo podía fijar la mente en la sangre de Elektra cayendo sobre el parquet… en el recuerdo de un hombre sosteniendo a la mujer que amaba sobre el frío cemento.

Flashback:

“Mi amor”

- ¡¡MI CIUDAD!!

Murdock hizo lo imposible por contener su rabia, por no lanzarse contra aquel hombre y hacerle pagar todos los pecados que hubiese cometido en su vida y todos aquellos que no. Respiró con fuerza, apretó los doloridos nudillos hasta clavarse las uñas en las palmas. Alzando la mano hizo un último ademán, pero detuvo el golpe a tiempo y… con su cara a menos de un palmo de la del agente de la Mano se limitó a lanzar un breve grito de rabia contenida.

- ¡¡Aaaaaaarghhh!!

Puede que la hermana Maggie tuviese razón: “Los chicos Murdock llevaban el diablo dentro”

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Y éste otro... Estremecedor...

Dick Grayson escribió:: — Bruce está muerto, Grayson... ¿es que no lo recuerdas? Y ha muerto por tu culpa...

No es verdad.

— Porque no tuviste las agallas de matar a Raven cuando tendrías que haberlo hecho.

No puedo quitarle la vida a una amiga...

— Trigon era invulnerable mientras ella estuviera viva...

No lo sabía…

— Y aún así, permitiste a tu colega ir allá a enfrentar la muerte.

¡No lo sabía!

— No es que nos sorprenda tampoco, ¿verdad? Después de todo, siempre fuiste un fracaso.

Es cierto.

Soy un fracaso.

Batman me dio la espalda, y ambos dejamos de estar engullidos por la densa oscuridad. Cuando las sombras se disiparon, la luz reveló una imagen Dantesca de la que no estaba preparado. Incapaz de asimilar semejante atrocidad desperdigada a mi alrededor, caí de rodillas completamente abatido. El Kevlar golpeó el suelo ensangrentado en un golpe sordo. Ya no quedaba rastro de la armadura de Knightfall, ahora era solamente Nightwing. Un débil y frágil muchacho sin poderes. Sin nada especial.

Falible. Defectuoso. Sin amigos. Sin familia. Sin nada...

Me había permitido un momento de flaqueza y eso es lo que había ocurrido. La grave consecuencia de mis impulsivos actos. Todos mis amigos muertos. Todos a los que alguna vez amé y respeté, estaban siendo devorados por los hijos de Trigon como simples amasijos de carne. Destripados, calcinados, mutilados… una amalgama de cuerpos desnudos y retorcidos aprisionados en una bizarra escultura de sangre, carne y hueso.

—¿Qué... Qué he hecho…?

Había conducido a mis amigos directamente a la muerte, con la mala suerte de ser el único humano con vida que contemplaba aquel desastroso desenlace. El único superviviente de la horrible masacre.

— Les has fallado...

— Les he… fallado...

El silencio era un completo un martirio, un sinónimo de desolación y aniquilación que martilleaba incansable en mi cabeza. De pronto, quise romper aquella inquietante calma que seguía al fragor de la batalla, y lancé un grito desgarrador al aire mientras arañaba mi rostro con las manos en un intento desesperado de detener mi congoja. El tormento y el delirio me sacudieron por dentro, como una descarga eléctrica, mientras me retorcía sobre mi mismo en el suelo, sin poder detener el torrente de lágrimas de desesperación.

Los pasos del otro Dick Grayson resonaban por el sangriento y silencioso páramo. Traían consigo una condena más pesada que el crimen más atroz. Odié aquel maldito rostro. Odié sus palabras burlonas y sus carcajadas demenciales. La ira despertó en mi pecho como un fuego abrasador que consumió todo mi ser desde el interior hasta la punta de mis dedos, pero que me permitió recuperar las fuerzas para poder levantarme y asestarle un buen puñetazo en toda la cara a ese grandísimo hijo de puta.

— ¡Desgraciado! — le grité, agarrándole por las solapas del manto del murciélago para después arrollarlo contra el suelo.— ¡Mátame a mí también! ¿A qué esperas?

Le pegué en aquel rostro joven y encantador una y otra, y otra vez. Quería estrangularle, destrozarle, hacerle gritar de dolor. Pensaba llevármelo todo por delante. Todos los demonios y acólitos de Trigon antes de desfallecer. Quería morir, pues no deseaba seguir viviendo en un universo donde no quedara nada bueno.

Y éste, tal como resumió mi amiga Natasha: "Steve Rogers, haciéndonos llorar desde 1922".

Steve Rogers escribió:: Aquella compleja obra había sido encargada a Alicia Masters, la brillante escultora ciega y, frecuentemente, pareja de “La Cosa”, de “Los Cuatro Fantásticos”. La escena representaba a Los Vengadores en batalla campal contra Ultrón y sus decenas de cuerpos robóticos. Steve se creía una persona con sensibilidad artística y, quizá por ello, había sido el más sorprendido del equipo cuando la obra se dio a conocer al público. Suponía que todos se habrían quedado más que satisfechos con la espectacularidad de la escena, así como con la fiel representación de cada uno de los integrantes del grupo. Sin embargo, Steve sabía ver el verdadero mérito de la escultora, el regalo oculto tras aquella mole de mármol. Había podido atisbarlo en las frecuentes ocasiones que acudió a su estudio para posar, al observar la galería de esculturas inacabadas. Como una nueva Miguel Ángel, hacía a cada figura emerger de los bloques, como si Masters estuviese liberando a golpe de cincel a cada dormida escultura dentro de la fría piedra.

En efecto, Alicia Masters había conseguido una espectacular escena de batalla, mostrando a Los Vengadores en toda su gloria, dando su último aliento para obtener la victoria en la batalla. Pero, de nuevo, ese no era el verdadero valor de aquella escultura. El verdadero talento de Alicia Master residía en la forma en cómo conseguía plasmar en la piedra el alma de cada persona, la verdadera naturaleza encerrada en todo a quien retrataba. Aquella escultura era un momento congelado en el tiempo de cada uno de sus compañeros, un retrato más fiel que cualquier fotografía.

Tony había pedido ser retratado con su armadura del momento, aquel infierno tecnológico que llamaba con el “modesto” nombre de “Silver Centurion”. Stark siempre había tenido demasiado pudor respecto a sus creaciones antiguas, considerándolas obsoletas casi al instante tras la elaboración de un nuevo traje. Pese a dicha petición, Alicia Masters no hizo caso y, probablemente ayudada de alguna antigua figurita de acción, retrató a Tony con la armadura con la que se enfrentó a Ultron por primera vez. Incluso con el rostro cubierto por el casco, Alicia había sido capaz de transmitir la esencia de Tony. Burlón y chulesco, lleno de confianza y desafío. Y aún así, tras las ranuras de la máscara, un vivaz ojo marmoleo. Lleno de inteligencia, de preocupación, sin duda pergeñando cada nueva estrategia a una velocidad de infarto, calculando toda eventualidad… lleno de ansiedades y preocupaciones, pensando en cómo iba a hacer que todos volviésemos a casa. El corazón tras la coraza del “hombre de hierro”.

Todo estaba allí reflejado: la calma y sensibilidad de Banner tras el rostro de la bestia; el poder y la garra tras la aparente fachada de Wanda; los cegadores destellos de genuina bondad de Thor acompañando a la ira de la tempestad. Todos los compañeros estaban ahí, luchando codo con codo, eternos, inmortales… De todas las figuras, y las había muy logradas, la favorita de Steve siempre había sido la Nat. Aún recordaba con cierto cariño la cara de absoluto pavor que su compañera había puesto al ver por primera vez la escultura. Allí estaba ella, batiéndose como una leona contra una de las réplicas de Ultron, fiera y grácil como era costumbre en ella. El “quid” de la cuestión estaba en su rostro. Con una media sonrisa, la vengadora miraba de reojo al resto de camaradas. Llena de orgullo y ternura, de complicidad y cariño. Steve suponía que en el libro de Natasha Romanoff no había lugar para cosas como aquellas y, aún así, Alicia había sido capaz de plasmar aquello que Rogers con tanta claridad veía.

Con parsimonia, Steve se sentó frente a la estatua y extrajo un bloc de dibujo de su mochila. Tras leer por última vez la leyenda en la escultura, afiló con su navaja un lápiz del número dos y comenzó a bocetear en el papel. “Si no podemos salvar la tierra la vengaremos”. La pequeña revancha de Steve contra los bromazos de Tony. Una frase desafortunada pero llena de significado.

El capitán empezó a dibujar a cada uno de sus compañeros en una de las páginas de bloc. Por supuesto, podría haberlos dibujado de memoria, pues esta era casi perfecta debido a los efectos del suero de super-soldado. No quería hacerlo, no quería usar los recuerdos que asaltaban su mente últimamente. Recuerdos de derrota, de dolor, de sueños y amistades rotas. Al igual que Alicia Masters, Steve quería capturar la verdadera esencia. Lamentó todo el tiempo que pasó añorando su tiempo, esa época pasada que había llegado a idealizar hasta niveles absurdos. “Un hombre fuera de su tiempo”, que cosa más absurda. ¿Cómo podía añorar un tiempo de guerra y división? ¿Cómo podía añorar los rostros aterrados de los jóvenes, aún más niños que él, muriendo en el lodo? ¿Cómo podía echar de menos los ojos apagados de aquellas pobres almas, hacinadas y maltratadas como animales, cuando liberaron los campos? Llamaban a su quinta “la mejor generación”… y ahora ese epíteto se le antojaba absurdo. Había estado ciego cuando despertó del hielo, incapaz de ver todo lo que tenía por culpa del peso de lo que había perdido ¿No era aquello lo que siempre había querido? Hombres y mujeres, de toda condición y origen, unidos para proteger a quienes no pueden hacerlo por sí mismos. Valientes, entregados, compasivos… Un equipo, un grupo de amigos. Una familia…

Tras unos últimos retoques y un poco de goma de borrar, Steve alejó el bloc de dibujo. Sí, parecía que había logrado capturar la esencia.

Sin máscaras, sin poderes, sin odio… La esencia de un grupo de personas extraordinarias arropando a un débil y enfermizo chico de Brooklyn.

Y, por último, para irnos a la cama con buen sabor de boca después de tanta emotividad, un poquito de humor de la mano de nuestra maravillosa Gwenpool...

Gwenpool escribió:: ¡Coño! Me he pegado un susto porque he escuchado una especie de rugido, me he girado y he visto a un demonio que tenía algo debajo, ahora voy a ver si es lo que yo creo que es ¡Todos cayados me cago en to!... no, ¡Dios santo! Pero hombre, sácate eso de ahí que te va a partir por la mitad, no, no… ¡que el cuerpo humano no es tan flexible! Madre mía… ¿Esto es lo que provoca el hechizo? ¿Qué estén todos con todos ahí fiesta a tope? Gwen, vas a tener que darte prisa y salir de aquí lo antes posible antes de acabar convertida en un personaje de un manga japonés.

Un momento, mis ojos de elfo han divisado algo, a ver que me esconda entre estos escombros a ver que es… Oh sí, es un tío, bueno no un tio, es un hombre, un macizorro de pura cepa ¿Qué hace alguien como él por aquí? Es un poco raro, como que desta...ca… mucho… ¡Claro, tiene que ser un personaje por narices! Seguro que es el maloso contra el que me tengo que enfrentar para conseguir información de donde tienen secuestrado a Ross, aunque me tendría que asegurar; ahora tendré que llamar a alguien del pentágono, darle su descripción y esperar a que sepan algo de él, o por otro lado

¡KOWABUNGA!

Y así de fácil estoy fuera del tema, ahora me toca llegar hasta el icono del pavo este, como leches hago yo esto… ¡Ya se! Ojo la c está, que no es que lo haya escrito yo mal, es que me hace falta la c de la palabra para poder escalar todo el tema; la voy a usar como pico de escalar hasta llegar a la foto del tipo ese y poder meterme en su ficha, menos mal que esto ha sido pactado antes y puedo hacerlo sin tener que tirar los dados ¡Seria incomodo fallar la tirada y tener que cambiar gran parte del tema!. ¿Elian Iquelo? ¿Pero que nombre es ese, griego? Si no tuviera tan buena pinta diría que es un raruno.

Me meto por aquí, pulso esta pestaña, me cago en todo por haber tantas páginas distintas en el foro este y pum, ya estoy en su ficha, veamos que hay por aquí… ¿Hacía falta escribir tanto? Con lo sencillo que es poner, yo que se, “Hace esto y esto” y ya está ¿Cómo que mi ficha también es muy larga? Pero eso no lo escribí yo, leñe, se lo deje a un becario, a ver si ahora no voy a poder subcontratar agente para que haga las cosas por mi, que estamos en un país libre cojona. Me leo la ficha por encima y os comento cuando termine, venga, hasta luego.

Os resumo; se ve que el Elián este es un “Oniro” ¿Y que es un Oniro? Ni idea, algo así como un súcubo, pero que no es un súcubo, mira mejor os lo resumo mas rápido y ya esta; que se alimenta de fuerza vital, le atrae la creatividad y puede inducirte sueños placenteros ¿Como puedo yo capturar a alguien así para a ver si me ayuda a saber donde esta Ross? Pues fácil, me quitó la máscara, me pongo bien el pelo y me lanzo a sus brazos así como quien no quiere la cosa, que me meta en un sueño y le casco la nuez ahí adentro y ya lo dejo listo para consumición aquí afuera ¿Veis alguna fisura en el plan? Pues claro que no ¡es a prueba de balas!

Venga Gwen, toca fingir que te quieres trincar al macizorro ese que está de toma pan y moja, tocará actuar; me eché a correr hacia él, dándome de bruces con sus tonificados y duros pectora ¡No! Céntrate, Gwen, que tienes una misión que cumplir, no te dejes embriagar por este tremendo cuerpazo

-Ayúdame, por favor- le dije con la voz más tímida y delicada que me salía del cuerpo -he venido a luchar contra los demonios, pero son muchos y tengo miedo- aquí viene el golpe estrella; le pongo una mano en el pecho, me juntó contra él, le miró desde abajo como un cachorrito y le pongo voz seductora, tipo Black Cat -¿Sabes donde puedo estar a salvo?

Y el óscar va para ¡Gwen Poole! Bueno, aunque fingir que te pone a cien este cuerpazo es tan fácil como fingir llorar con un cactus clavado en la mano, pero si que me ha costado hacerme la desvalida, ya sabéis que ese no es mi estilo ¡Girl power! Pero si tengo que dejarme caer en los brazos de un macizo yo me sacrifico y lo hago, que se note la profesionalidad, carajo.

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Ésto me parece bellísimo... No por mis respuestas, sino por las de Elissa. Las poéticas metáforas, como la del Arpegio, la manera en la que entrelaza sus dedos con los de él manteniéndolos unidos cuando él busca separarlos... Es precioso...

Elissa Stavridis escribió:: - Yo... te conozco... ¿Verdad?

¿Qué podía responder? Si lo negaba, estaría mintiendo. Si decía que sí, él llegaría a la irremediable conclusión de que la había olvidado.

A lo largo de la terapia, Elissa había tenido incontables ejemplos de la creatividad de Drago a la hora de culparse a sí mismo. Estaba a punto de mostrarle cosas que él no deseaba ver. Estaba a punto de hacerle mucho daño.

La verdad siempre era un cuchillo sin mango.

No era ajena a la hipocresía que encerraba todo aquello. Ella misma se había creído con derecho a manipular su alma. Sus recuerdos. Y ahora pretendía deshacer lo mismo, sólo porque había sido otro quien lo había hecho.

"Somos iguales...", susurraba la voz de Cédric en lo más profundo de su cabeza.

Aquel hombre que había ante ella... el hombre al que aún amaba con cada retazo de su ser... ella... y todos los demás... todos le habían hecho lo mismo.

Y, aún así, Elissa sabía que Drago encontraría la forma de culparse a sí mismo.

- Cuando nos encontramos, yo... Tenía otra forma- dijo, al final.

No añadió nada más. La oscuridad aguardaba, y él debía descubrir qué había más allá.

Contempló el recuerdo real como una pasajera silenciosa, repugnada y maravillada a partes iguales por la sutileza y la complejidad del trabajo de Cédric. La náusea se retorcía dentro de ella como el áspid que había acabado con la vida de Eurídice. El dolor de Drago era tan patente en sus gestos... en su expresión.. Psique apretó los puños ante el deseo de acudir a consolarlo. No debía...

Cuando Drago se volvió, la luz del quinqué incidió en la mujer de la capucha azul, obrando un extraño efecto en ella. Pareció despojarla de la túnica griega para envolverla en una blusa azul cielo y una falda negra abotonada de cintura alta. Era, de nuevo, la joven de la trenza castaña.

- ¿Cómo puedo saber que ésta es la realidad y no una manipulación más? ¿Cómo puedo saber en quién confiar? -preguntó él, angustiado.

- No puedes - respondió ella, apenada.

Él la seguía mirando, pero algo había cambiado en su rostro. En su expresión.

- Te conozco, estoy seguro ahora -dijo, conteniendo el aliento-. He soñado contigo. Siempre te veía de espaldas, y despertaba cuando estaba a punto de verte la cara, pero... -avanzó hacia ella para observarla bien-. Eras tú... Estoy seguro. Lo... lo siento... Dentro...

Ella se mantuvo en silencio. Ni siquiera parecía respirar. Azuzado por su silencio, él continuó.

- Cuando te vi antes, pensé que solo me sonaba tu cara porque eres igual que Elysia... Pero no... Eres tú. Te conozco a ti. Estoy seguro, aunque no consigo recordar de qué...

- Soy alguien que te falló una vez - respondió ella al fin, en voz baja, quebrada.- Por eso no puedo decirte en qué creer...

- Cuando estoy contigo, me encuentro... Bien -dijo, extendiendo una mano hacia ella-. Es como si mi cuerpo supiera algo que mi memoria ha olvidado.

Ella contuvo la respiración, pero no se retiró de su mano. No esta vez.

- El cuerpo tiene su propia memoria - susurró.

Y el recuerdo luchaba por volver a él, como una mariposa atrapada en una lona.

- En mis sueños te veía... Tocando el piano -sus dedos buscaron los suyos-. Tocando una melodía... El Para Elisa.

Los dedos de ella se tensaron bajo los de él: no a la vez, sino por turnos, como si trazaran un arpegio. Un arpegio que él le había enseñado. El pulso de las notas se repitió en lo profundo de su pecho, como si alguien hubiera enterrado una caja de música justo ahí, al lado del corazón.

- Eres... ¿Te llamas Elissa? -preguntó.

- Sí...

- ¿Por qué soñaba contigo?

- No lo sé -murmuró. Y, en cierto modo, era cierto. No sabía el motivo por el cual una parte de ella siempre se negaba a ser olvidada. Ella había intentado enterrarla. Cédric había intentado ahogarla. Pero siempre, siempre volvía.

Tal vez fuera ella, que no era capaz de dejarlo ir.

- Oh -algo parecido a la decepción asomó a sus ojos-. Lo siento... Por un momento... Por un momento pensé... Tuve la impresión de que... - confundido, trato de apartarse, pero ella reafirmó el contacto entre los dos, entrelazando sus dedos con los de él, manteniéndolo a su lado mientras terminaba de expresar lo que había en su pecho.

- Drago... Yo no puedo decirte en qué creer. -Tragó saliva. - No tengo ese derecho - continuó.- Sabes mi nombre, pero... Mi recuerdo se ha... - se detuvo, insegura - Aunque recuerdes cómo me llamo, no puedo contarte quién soy... Ni lo que compartimos... ni lo que significo para ti, porque... - se ahogaba. Tuvo que soltar el aliento que retenían sus pulmones - Porque no lo sé. No... No pudimos hablar de ello. No tuvimos tiempo...

El peso del reloj sobre su pecho era insoportable.

Si el post anterior era el epítome de la poesía y el romanticismo, el que viene a continuación es la perfecta definición de la ira y el odio más crudo y visceral acompañado por la mejor atmósfera de horror descriptivo. Me encanta por eso:

Kim HwaJae escribió:: No había acabado de romperlas, cuando el resto que quedaban salieron por los aires por sí mismas. El mensaje parecía bastante claro para los que esperábamos ahí arriba.

La veda está abierta.

- Fuera de mi camino...-- gruñí mientras me adentraba en la mina, comenzando a caminar por ese terreno que de nuevo, traía reminiscencias de pesadillas pasadas, que mi mente había tenido la necesidad de bloquear. Puede que para mantenerme a salvo de los horrores...porque la experiencia fuese imposible de tolerar. Ahora era diferente.

Yo lo cambiaría.

Descendimos por el pasillo, iluminado tan sólo por la fantasmagórica luz que indicaba el fondo del recorrido. Mis sentidos a flor de piel, el Ghost Rider tronando en el interior de mi cabeza. Hoy no tenía ni una micra de duda. Por primera vez, me sentí en total y completa sintonía con él. La extraña sensación de que no era un ser independiente, si no tan parte de mi misma como mis manos o mis pies.

Por extraña que me resultara esa nueva sensación, en mi intimidad admitiría que resultaba liberadora.

La flamante caja de regalo estaba tan bien ubicada en aquel lugar como una monja masturbándose con un crucifijo en las vísperas. De nuevo aquella firma odiosa en todo lo que hacía. Todo prometedor, pero en el sitio incorrecto. Las ilusiones y las promesas, no sólo para soportar la decepción, si no para retorcerlo hasta que el último deseo se extinguía y sólo quedaba lo mas básico. La supervivencia. Eso es lo que hacía. Consumir cada una de tus esperanzas, hasta que ya no te quedaba nada.

- Sal de ahí, hijo de la gran puta...

La cabeza...

El zumbido era insoportable...

Una garra. Después la otra.

Y para mi horror, percibí que no era capaz de moverme.

Los sonidos chirriantes se me clavaron en el oído como un enjambre de insectos, mordiéndome el tímpano hasta obligarme a taparlo con las manos. La penumbra nos devoró. Jadeé al notar mi corazón latiendo desbocado en el pecho.

-¡ESTA VEZ NO, CABRON!- grité, como si mi débil chillido fuese a contrarrestar ese esfuerzo. La posibilidad de una dentellada en la oscuridad me paralizó justo un segundo antes de estar a punto de abandonarme a mi instinto de convertirme.

La luz volvió. Cuatro puertas. Inscripciones doradas. No me detuve. Acababa de cometer ese error, y había sufrido de nuevo la atenazante sensación de la parálisis. Si me daba un instante para pensar, estaba muerta. No volvería a pasarme. No podía permitirlo. Le arrebataría esa opción porque era lo único que nos mantendría vivos.

- Anda y que te jodan. - arranqué a andar con fuerzas renovadas por la rabia mas absoluta.

La primera puerta. No sabía que ponía en su inscripción. Tampoco sabía lo que ponía el letrero de aquella vez. Había dos. A pesar de todo, algo en mi interior me dejó claro que fuese cual fuese el contenido de ese galimatías, importaba tan poco como en aquella primera ocasión. Tanto si era una indicación, como una amenaza, tanto daba. Era irrelevante para los dos.

Ella habría cogido un camino y eso se habría deleitado jugando con ella durante la caza. Como un gato que ya ha arrancado las patas al ratón y ahora se divierte dándole toquecitos, y pretendiendo que sigue acechándole como si su presa no supiera de sobre sus intenciones, o lo próximo de su final.

Solo que ahora, ese monstruo ignoraba que lo que se debatía era quién exterminaba a quien.

Abrí la puerta. En el interior un pasillo mucho más estrecho se abría ante nosotros. El grupo había podido descender junto, ahora resultaba imposible pasar más de dos a la vez. Los dos, pronto se convirtieron en uno a medida que avanzaban todos los que se habían decantado por seguir ese camino. Un ruido silbante, caliente y desagradable, se colaba por los resquicios del claustrofóbico túnel que se iba angostando a cada paso, haciendo que para los adultos pasar fuese un suplicio que tuvieron que empezar a hacer de lado. Como si poco a poco se convirtiese más en una grieta.

Casi ni me di cuenta de cuándo comencé a sacarles apenas unos cinco metros de ventaja. Yo era pequeña y ágil. Para mi las limitaciones de espacio que les afectaban a ellos no significaban apenas nada. Esquivar o torcer el torso en alguna ocasión, pero nada más. Al salir del último resquicio me encontré de nuevo en plena oscuridad. Eché las manos hacia mi riñonera, sacando los restos de unas cerillas de papel que había encontrado en la basura, en la puerta de un local. Nunca sabes cuándo vas a necesitar ese tipo de cosas. El paquete estaba empezado y quedaba poco más de la mitad. Arranqué una de ellas a tientas. La accioné esperando encontrar algún otro horror a medio metro de mi, esta vez preparada para pegar un puñetazo a lo primero que viera aparecer frente a mi.

La estancia se iluminó con la frágil calidez de la pequeña llama anaranjada. La luz iluminaba mi rostro de un modo dramático mientras mis ojos se acostumbraban de nuevo a la luz.

Ante nosotros, de nuevo, alcanzamos un espacio mas amplio. Como una camarilla en cuyo centro se alzaba un pozo lleno de musgos y humedades. Su aspecto era decadente a causa de que había varias cadenas descendiendo hasta el interior. Un par de ellas se movieron levemente, haciéndome detener mi avance. Arranqué otra y la encendí con los restos de la primera sin perder detalle. El eco de un sonido salió de su interior. Contuve la respiración. Parecía algo arrastrándose. Tal vez reptando.

Haciendo todo lo posible por contener el ligero temblor de mi cuerpo, avancé hacia el pozo. Encendí la tercera cerilla, asomándome hasta donde alcanzaba mi vista. Aunque el pozo era bajo casi me quedaba a la altura del pecho. La cerilla estaba a punto de consumirse. La tercera dio paso a la cuarta. El sonido cesó. Dejé de escuchar. Sólo me llegaba el sonido frenético de mi corazón en los oído. De pronto me entró la duda. ¿Y los demás? ¿Habían salido ya de la grieta?...

Estaban detrás de mi...¿verdad?

La quinta cerilla.

No podía ver nada mas allá de un metro. Una oscuridad antinatural llenaba el pozo hasta donde podría haber habido agua. Solo que en lugar del líquido, era un vacío asfixiante. Miré el resto de la caja de cerillas. Quedaban tres. Atraje el paquete hacia mi, y con la cerilla encendida, prendí las otras tres aún pegadas al paquete. Acto seguido, cometí una temeridad...

Una que acabaría por ser, sin duda, un error garrafal.

Arrojé el paquete llameante pozo abajo. Comenzó a caer como un pequeño pez luminiscente en lo mas oscuro y abisal del mar, bajando y bajando, chocando en alguna ocasión con la pared...

Su rostro blanco, de cabeza bulbosa, y lleno de hileras de dientes apareció y desapareció mientras la llama se extinguía o seguía cayendo. Agarrado a las cadenas en el interior del pozo.

-Ahi estas...- susurré con una emoción conmocionada mientras notaba como el temblor desaparecía.

Una intensa deflagración seguida de un grito estremecedor cegaría a todos los que tuvieran los ojos habituados al ambiente sombrío de la mina.

La bola de fuego, en la que apenas sí se conseguía entrever una silueta cadavérica, se precipitó al interior del pozo fundiendo las cadenas que sobresalían de él y se clavaban en el techo, convirtiéndolas en restos tintineantes al rojo vivo que dejaban caer gotas de metal fundido en los alrededores. Brillaban como pequeñas ascuas señalizando la entrada, aunque poco a poco se enfriarían.

El Ghost Rider y su anfitriona estaban de acuerdo en una cosa. No había tiempo de pensar. Sólo existía la velocidad en su ardiente descenso hacia la criatura.

Y ahora me toca mencionar a un jugador por partida triple, pero qué le vamos a hacer... Es que es bueno el jodío

Éste tema es muy bueno en general, la conversación con Furia es muy divertida y genuina, y la conversación con la chica de los archivos es muy tierna, pero voy a destacar un fragmento que me ha tenido en vilo hasta el final y me ha resultado particularmente tenso:

Steve Rogers escribió:: Cuando al fin llegó a la fecha en que se tuvieron las últimas noticias de Stark, Steve sintió un repentino vuelco al corazón. Habría esperado una miríada de archivos, imágenes, localizaciones… Puede que Furia estuviese diciendo la verdad, con fecha posterior a la última aparición pública de Tony… allí no había nada. Steve no se dio por vencido, era incapaz de concebir que su amigo hubiese desaparecido sin más de la faz de la tierra. Usó todos los conocimientos sobre informática que había adquirido para buscar cualquier indicio del paradero de Stark. Se trataba de un detective buscando rastros en una escena del crimen digital. Tras una búsqueda exhaustiva, Steve pudo constatar que, aunque no existiesen archivos, eso no implicaba que nunca los hubiese habido. Aunque eran irrecuperables, la huella digital de varios ficheros posteriores al último avistamiento de Tony aún permanecía en el sistema. Esto ya era un indicativo más que evidente de que algo extraño estaba pasando. Sin embargo, Furia no era muy amigo de eliminar la información, más bien todo lo contrario. Los ficheros habían sido borrados, tratando de que no quedase ningún rastro de su existencia, pero a día de hoy eso era casi imposible. De hecho, Steve estaba seguro de que si esos documentos hubiesen sido borrados por voluntad de Furia, él habría sido completamente incapaz de notar su ausencia. Este era un trabajo externo, lo que no eliminaba la posibilidad de que Furia supiese que los archivos habían sido eliminados. Eso era lo que más le escamaba, que Furia no compartiese con él que la seguridad de SHIELD había sido comprometida.

Steve siguió buceando, aplicando todo lo que le habían enseñado en materia informática, usando cada pequeña trampa que había aprendido de Nat. Irse con las manos vacías no era ninguna opción. Se rehusaba a permitir que su amigo permaneciera desaparecido por ser un maldito fósil anticuado, como no dejaban de recordarle.

Al fin, tras un buen rato de búsqueda, Steve pudo dar con un hilo del que tirar. Algo… extraño, una especie de “resorte” oculto entre el código del archivo, un mensaje en una botella virtual. Era imposible que aquello no fuese intencionado, alguien había dejado aquello deliberadamente para que alguien lo encontrara, pero teniendo cuidado y previsión, tratando de dejar su rastro bien cubierto ¿Un mensaje para Furia?

Una vez pudo activarlo comprobó que se trataba de una grabación de seguridad. La calidad era mala, tanto de vídeo como de audio. El plano era errático y bamboleante, como si se tratase de una de esas cámaras que las fuerzas de seguridad llevaban en sus cascos para grabar sus intervenciones. Una respiración rápida y entrecortada seguía el juego de unos pasos igualmente veloces y agitados. Los gritos y los disparos acompañaban como música de fondo de aquella huída en plano secuencia. De pronto, un hombre se precipitó contra la pared frente a la cámara, veloz como una bala. El pasillo delantero estaba lleno de casquillos, golpes y salpicones de sangre.

“¡¡NECESITAMOS REFUERZOS!! ¡¡RÁPIDO NECESITAMOS…!!”

Pero el llamado de ese hombre fue inútil. Una sombra humana, indistinguible por el bamboleo de la cámara y la baja definición, apuntó con una pistola y la grabación terminó abruptamente tras un rápido y certero disparo.

¿Qué demonios era aquello? ¿Contra qué luchaban esos agentes?

Steve Rogers se levantó de la silla con el corazón en un puño.

Súbitamente recordó que, en ese tipo de operaciones, los hombres llevan la cámara insertada en el casco.

Justo en la cabeza.

Bang.

Ésta conversación es puro civil war y puro drama...

Steve Rogers escribió:: - Es una broma ¿Verdad?- dice Steve con voz de hielo- Dime que es una de esas bromas tuyas que no soy capaz de pillar.

- Va muy en serio- responde el otro con un talante poco acostumbrado. El Capitán se levanta abruptamente, se restriega las manos por la cara. La tensión en el ambiente puede cortarse con un cuchillo- Tienes que comprender…

- ¿Qué quieres que comprenda Tony? ¿Eres consciente de lo que puede hacernos eso?- dice señalando a la mesa, como si el documento sobre ella fuese radiactivo- Lo peor… lo peor no es que lo estén valorando. Es que tú estés contribuyendo a ello.

- Estoy contribuyendo a salvarnos el culo- responde Stark algo picado.

- ¿”Nos”? ¿Qué culo estás salvando Tony? Dime ¿Cómo va a contribuir a salvarnos que el gobierno tenga carta blanca para marcar y registrar a toda persona con poderes del país? Según yo lo veo, lo que va a hacer es ayudar a todo villano con los recursos suficientes y acceso a internet a arruinar la vida de todos nuestros amigos.

- Los registros no serán públicos- replica Stark hastiado, como el profesor que tiene que repetir demasiadas veces una lección que le parece extremadamente sencilla.

- Claro… Vete a decirle eso a Hydra, o al Dr Muerte, o a Kingpin, o…

- SHIELD garantizará la seguridad de…

- ¿SHIELD? Tony, casi me da más miedo que ellos tengan esa información…

- ¡¡Es el futuro!!- gritó Stark levantándose también de la mesa.

- ¡¡No, Tony!! ¡¡Es el futuro que TÚ quieres!! Estás decidiendo por todos nosotros, como siempre- replica furioso el capitán apuntando con su dedo contra Stark como si pudiese mandarle un rayo con él.

- ¿Puedes aparcar un momento esa moralina de boy scout y escucharme? Esto era inevitable desde el momento en que un fulano tuvo la idea de ponerse el pijama y salir a la calle a levantar coches sobre su cabeza. Van a hacerlo de todas formas y, lo único que pretendo, es que tengamos voz en ello. Es un maldito registro, simplemente eso.

- Nunca es simplemente eso, te lo digo por experiencia- masculla Steve cruzando los brazos, recordando cosas a las que no le hace mucha gracia volver.

- Tú te hiciste público ¿Te das cuenta de lo hipócrita que suena que te opongas al Acta?

- Yo ELEGÍ hacerme público. Esto nos quita la oportunidad de elegir.

- Steve, no es solo el maldito registro… es seguridad para todos; para los ciudadanos y para nosotros: Sueldos, dietas, entrenamiento, plan de jubilación… Es el seguro que garantiza que, la próxima vez que un pirado tire a una chica de un puente, quien vaya a socorrerla tenga la preparación suficiente para…

- ¿¡Estás culpando a Peter de…!?- replica Steve furibundo.

- Yo no estoy…- trata de explicarse Stark.

-¿¡Y si la próxima vez que un psicópata se obsesiona con uno de los nuestros evitamos que descubra su identidad y haga daño a sus seres queridos!?

- ¿Y quién va a evitar eso?- sigue Stark cada vez más furioso- ¿¡Tú!? ¿Dónde coño te has metido todo este tiempo? ¿Dónde estabas mientras Nat se comía el marrón y se echaba el equipo a las espaldas?

- Te diré dónde no estaba… ¡¡No estaba jugando a ser un salvapatrias con mis amigos los políticos!!

- ¡¡Estoy tratando de evitar una guerra!!

- ¡¡No!! ¡¡La estás provocando y, como siempre, estás aportando también la munición!!- grita Steve sosteniendo en su mano el documento.

- ¡¡No es munición pedazo de imbécil!! ¡¡Es protección!! ¿Qué prefieres, que planten un puto Centinela delante del colegio de Charles? Nos somos dioses. Somos cuatro idiotas disfrazados contra todo un país y si no participamos en esto… ¿Quién coño nos va a proteger? ¿¡TÚ!?

- ¡¡Si es necesario, sí!!

- Claro… pregunta a tu último compañero qué tal le fue con eso…- Stark se arrepiente casi al instante de haber dicho esas palabras. Su rostro muta de la ira al terror en menos de un segundo- Steve… no pretendía…

Es demasiado tarde. El Capitán Rogers abandona la sala a una velocidad que pocos pueden emular. La puerta se cierra de un golpe y las bisagras saltan como chinches. Tony cae con la misma fuerza sobre la silla. Hunde el rostro en sus manos.

Será la última vez que se vean.

Y, por último, el perfecto revés que le acaba de asestar nuestro querido Kingpin al bueno de Nightwing... y sin salir de su torre de cristal... Sublime, sí señor... Digno de un gran aplauso:

Wilson Fisk escribió:: En unos pocos segundos, un par de coches patrulla se plantó tras ellos. Tres agentes uniformados salieron rápidamente de los automóviles y, sin ninguna resistencia, se colocaron tras los dos matones, apuntando con sus armas reglamentarias tanto a los ellos como a Nightwing.

- ¡¡Policía de Bludhaven!! ¡¡Dejen las armas en el suelo y pongan las manos sobre la cabeza!!- exclamó uno de ellos.

- Sin problema agente- dijo Frank con parsimonia, dejando su fusil en el suelo e indicando a Anatoli que hiciera lo mismo.

Acto seguido, un tercer coche patrulla arribó a la zona, pero no fueron únicamente policías lo que bajaron de él. Junto a un alto hombre negro de gabardina, probablemente un detective, una miríada de trajeados comenzó a salir del vehículo como si se tratase del coche de un payaso. Liderándolos, un hombre de mediana edad, alto y espigado. Llevaba unas pequeñas gafas redondas de montura dorada y el negro cabello (ligeramente cano) repeinado hacia atrás con brillantina. Su pose rígida hacía parecer que tuviese la columna de aluminio.

-Y ahí está él- resopló Frank- Como odio a estos tipos…

- ¿Qué significa esto?- preguntó extrañado uno de los uniformados que primero habían llegado al lugar.

- Créame agente- se apresuró el detective- Le conviene escuchar lo que tienen que decir.

- Vermin Blackheart- dijo el líder de los trajeados mientras extendía una tarjeta- Director del equipo legal del señor Wilson Fisk.

- Y eso debería importarme porque…

- Estos hombres son miembros del equipo de seguridad privada de Industrias Fisk- el abogado hizo señal a uno de sus secuaces que extrajo rápidamente una repleta carpeta marrón de su maletín- Comprobará que todos ellos forman parte de la plantilla de la empresa como agentes de seguridad externa y que cuentan el debido permiso de armas.

- Eso… son fusiles de asalto…

- Armas que, si estudia bien la documentación, verá han sido adquiridas de forma completamente legal. Todos ellos cuentan, además, con la preparación y la habilitación legal para el uso de dicho tipo de armamento.

- ¿Y qué demonios hacen de madrugada descargando… sabe Dios qué mercancía?- preguntó incrédulo el uniformado.

- El valor de la carga del señor Fisk es muy elevado, agente- siguió el abogado que, a lo que parecía, tenía respuesta para todo- Mi cliente ya ha sido objeto de asaltos y ataques en el pasado, y no podía arriesgarse a transportar su mercancía por las rutas habituales y a plena luz del día. Como podrá comprobar, el descarado ataque de ese hombre enmascarado- dijo señalando a Nightwing- no ha hecho más que confirmar los miedos de mi cliente.

- ¿Y qué coño están descargando a estas horas? Todo esto es muy…

- Garam masala- le cortó rápidamente el abogado- una mezcla de especias muy apreciada en cocina y fundamental en la gastronomía india- otro de sus acólitos se apresuró a extender una nueva carpeta al agente- Aquí está la declaración de la carga si quiere comprobarlo y, si quieren, son libres de examinar la carga. Por tanto, exigimos que permita a estos hombres irse inmediatamente para recibir la debida atención médica y que detenga al justiciero conocido como Nightwing por los delitos de agresión, asalto y daños. En caso contrario, nos veremos obligados a interponer una demanda contra el departamento de policía de Bludhaven por negligencia.

Frank, sonriente, observaba a Nightwing desde el suelo. Odiaba a los abogados, especialmente a ese pero, debía reconocer que había sido un movimiento más que interesante.

- Chaval- le susurró al justiciero- Me parece que te la han jugado pero bien.

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Psycho Killer:

BFF:

¡Buenos días!

Quiero empezar las menciones con la sobrecogedora descripción del infierno personal de Elektra en este tema.

Elektra Natchios escribió:: Al fondo, le pareció distinguir una figura vestida de blanco, casi indistinguible de la nieve. Psique caminó en su dirección. Al aproximarse pudo ver que se trataba de una mujer tumbada en el suelo. Tenía el vientre muy hinchado, como si se encontrara a punto de dar a luz, sólo que su rostro distorsionado en una mueca de dolor agónico no era el de una persona viva… sino una grotesca y retorcida calavera que aún conservaba su radiante melena negra como si se tratara de alguna clase de burla. Su vientre tumefacto se estremecía y agitaba, emergiendo protuberancias aquí y allá, representación del deseo del ser que habitaba en su interior por salir… Hasta que pudo ver, con horror, que las elevaciones adoptaban la forma de las características cuchillas que usaba Elektra… punzando, traspasando, desgarrando la carne hasta que estalló entre un surtidor de sangre que tiñó las blancas vestiduras con su depravación.

La carne quedó allí, destrozada y abierta, pero nada salió de su interior. Nada visible, al menos. Sólo huellas rojas que fueron dejando un rastro en la nieve para que Elissa las siguiera. El rastro la condujo hasta el siguiente cadáver. El de un hombre que pudo reconocer como el padre de Elektra, con dos pequeñas monedas de plata sobre los ojos. El soborno para el barquero. El cuerpo tenía un agujero inmenso en el pecho, del tamaño de una bala de cañón que se había llevado consigo la mayor parte del torso.

El reguero de sangre a partir de ahí se hacía más intenso, y los cadáveres empezaban a acumularse en tal cantidad que ya no los cubría la nieve, y permanecían desparramados a lo largo del páramo, la mayoría muertos por heridas de un arma punzante que Elissa podía imaginar muy bien, pero otros aún tenían clavados los shurikens que habían acabado con ellos, o tenían otras heridas aún más aberrantes.

Se acercaban al tártaro, una gran prisión fortificada rodeada por un río de fuego, el Flegetonte. La inmensa cabeza de un Titán gigantesco con una corona en la cabeza y facciones que recordaban vagamente a las del Kingpin, sobresalía por encima de las murallas, devorando con aire indolente los cuerpos aún vivos de los condenados que se arrojaba a la boca en grandes puñados, triturándolos con sus poderosos dientes mientras sus aullidos reverberaban en el páramo y su sangre se derramaba a raudales por las comisuras de sus labios. Condenados que Elektra había cazado para él.

Elissa cruzó el río de fuego, descubriendo que podía caminar sobre él sin quemarse, y llegó hasta la otra orilla, donde las pisadas de sangre se continuaban, conduciéndola hasta una gigantesca pila conformada por cadáveres de la propia Elektra, que aparecía muerta una infinidad de ocasiones. En lo alto de la pila, un hombre vestido de negro con círculos blanco concéntricos en el cuello, guantes y botas y una diana en la frente la atravesaba una y otra vez con su propio sai. Cada vez que lo hacía, el cuerpo bajaba rebotando por la montaña de cadáveres hasta caer en los brazos de una figura enmascarada ataviada de rojo con dos pequeños cuernos que recordaban a un demonio. No había rasgos en aquél rostro enmascarado. Ni boca, ni nariz. Sólo ojos de los que manaba un llanto que no parecía cesar nunca.

Tristeza infinita.

Ésa misma sensación se apoderó de Psique como si se la hubieran dado a beber en una fuente.

Tristeza. Soledad. Culpa. Arrepentimiento.

Y tormento. Un tormento eterno.

En ningún momento a lo largo de aquél descenso a los infiernos había percibido el menor atisbo de alegría, disfrute o placer, a pesar de los informes que había leído y que afirmaban que Elektra parecía disfrutar con las muertes que brindaba. Pero, en su lugar, no había más que asco, disgusto y un profundo desprecio hacia sí misma.

El viaje no acababa allí. Las huellas de sangre continuaban, pero las pisadas eran cada vez más lentas, más cansadas. En un determinado punto en lugar de huellas reconocibles y claras el rastro pasaba a ser más una ensangrentada línea interrumpida con marcas en la nieve, como si, más que caminar, se estuviera arrastrando.

Encontró otras imágenes a lo largo del camino; Una joven rubia a la que le habían arrancado el corazón… Un hombre robusto de largos cabellos al que habían golpeado hasta la muerte… Un hombre tirado en el suelo con un agujero sangrante en el pecho junto a una camisa de fuerza rota y una silla de ruedas volcada… Una mujer negra que rezumaba una especie de bilis ponzoñosa por la boca, los ojos y cada poro de su cuerpo… Llegados a ese punto, la sangre era ya tan intensa que calaba hasta la nieve, haciendo chapotear las sandalias de la hechicera en aquel repulsivo fango.

Al final del trayecto la encontró, por fin; medio desnuda, con las ropas destrozadas por haberse arrastrado la mayor parte del camino, cubierta de cortes, heridas, magulladuras. Le habían arrancado un ojo y le faltaban varios dedos. En el centro de su ser, cerca del corazón, había un agujero del que rezumaba una especie de sustancia etérea que parecía querer escapar de su cuerpo.

Aquella mujer destrozada y derrotada la miró con el único ojo que le quedaba y le ofreció un sai cubierto de sangre. Rogando. Suplicando. Que terminara de una vez con su sufrimiento.

Y vamos a "Siempre Vengadores". Este tema nos deja un montón de escenas preciosas cuando Steve deambula por la Mansión, revisitando sus recuerdos. Pero, como tengo que elegir un trozo, me quedo con la descripción de la estatua, que es un canto de amor a cada uno de los miembros del equipo. ¿Quién está llorando? Tú estás llorando.

Steve Rogers escribió:: En efecto, Alicia Masters había conseguido una espectacular escena de batalla, mostrando a Los Vengadores en toda su gloria, dando su último aliento para obtener la victoria en la batalla. Pero, de nuevo, ese no era el verdadero valor de aquella escultura. El verdadero talento de Alicia Master residía en la forma en cómo conseguía plasmar en la piedra el alma de cada persona, la verdadera naturaleza encerrada en todo a quien retrataba. Aquella escultura era un momento congelado en el tiempo de cada uno de sus compañeros, un retrato más fiel que cualquier fotografía.

Tony había pedido ser retratado con su armadura del momento, aquel infierno tecnológico que llamaba con el “modesto” nombre de “Silver Centurion”. Stark siempre había tenido demasiado pudor respecto a sus creaciones antiguas, considerándolas obsoletas casi al instante tras la elaboración de un nuevo traje. Pese a dicha petición, Alicia Masters no hizo caso y, probablemente ayudada de alguna antigua figurita de acción, retrató a Tony con la armadura con la que se enfrentó a Ultron por primera vez. Incluso con el rostro cubierto por el casco, Alicia había sido capaz de transmitir la esencia de Tony. Burlón y chulesco, lleno de confianza y desafío. Y aún así, tras las ranuras de la máscara, un vivaz ojo marmoleo. Lleno de inteligencia, de preocupación, sin duda pergeñando cada nueva estrategia a una velocidad de infarto, calculando toda eventualidad… lleno de ansiedades y preocupaciones, pensando en cómo iba a hacer que todos volviésemos a casa. El corazón tras la coraza del “hombre de hierro”.

Todo estaba allí reflejado: la calma y sensibilidad de Banner tras el rostro de la bestia; el poder y la garra tras la aparente fachada de Wanda; los cegadores destellos de genuina bondad de Thor acompañando a la ira de la tempestad. Todos los compañeros estaban ahí, luchando codo con codo, eternos, inmortales… De todas las figuras, y las había muy logradas, la favorita de Steve siempre había sido la Nat. Aún recordaba con cierto cariño la cara de absoluto pavor que su compañera había puesto al ver por primera vez la escultura. Allí estaba ella, batiéndose como una leona contra una de las réplicas de Ultron, fiera y grácil como era costumbre en ella. El “quid” de la cuestión estaba en su rostro. Con una media sonrisa, la vengadora miraba de reojo al resto de camaradas. Llena de orgullo y ternura, de complicidad y cariño. Steve suponía que en el libro de Natasha Romanoff no había lugar para cosas como aquellas y, aún así, Alicia había sido capaz de plasmar aquello que Rogers con tanta claridad veía.

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Дом там, где боль.
Home is where the hurt is.

Repetición de las mejores jugadas - Página 12 Firman10

Siguiendo con [url=]Recuperación parte 3: Mente[/url]... os traigo la última réplica de Elektra, que habla de una de las relaciones más bonitas de Marvel: su vínculo con Daredevil. El post hace un recorrido por la historia de la pareja, sus mejores etapas y sus momentos más duros. Mención especial a cómo la usuaria de Elektra traslada esto al subconsciente, dejándonos metáforas como la del cartel de neón.

No puedo ni debo cortar nada, así que ahí va el post completo.

Elektra Natchios escribió:

Con una dulzura impropia de la estoica Psique, Elissa recogió la flor, y, al tocarla, los pétalos se desprendieron y la rodearon, como agitados por una suave brisa que los hacía danzar en el aire en torno a ella, vivas pinceladas de rojo contra un entorno congelado, muerto y gris. Y, en cada uno de los pétalos que pasaba ante sus ojos, Psique pudo ver un recuerdo distinto, cada uno vibrante de vida y color, tan brillantes que hacían palidecer todo cuanto había presenciado hasta ahora.

En uno de ellos, un muchacho pelirrojo aparentemente ciego le entregaba una rosa a una jovencísima Elektra, idéntica a la que acababa de recoger, y el rostro de ella se teñía con el cándido rubor del enamoramiento juvenil. En otra, paseaban cogidos de la mano por los terrenos del campus.

- ¿Puedo volver a verte? -preguntaba él, y una sombra de preocupación ensombrecía por un instante la mirada de ella.

- Eso… puede ser un poco difícil… Mi padre...

- Elektra, si de verdad lo deseas, estoy seguro de que podrías conseguir cualquier cosa -respondía él, arrancándole una sonrisa.

- Eres la clase de chico americano de la que me advertía papá.

- ¿Ah, sí? -con aire travieso la sostenía por la cintura y la atraía hacia sí para depositar suaves besos en su cuello-. ¿Te advirtió sobre estudiantes ciegos con sentidos aumentados? ¡Guau!

- Eres muy tonto -se reía ella, tratando de apartarle en vano.

- Y tú eres preciosa. ¿A la misma hora mañana?

Ella se mordía el labio, claramente debatiéndose entre lo que se suponía que tenía que hacer y lo que su corazón deseaba. Al final, el brillo alegre en una mirada llena de promesas de un futuro que no se sabía truncado dio la respuesta antes incluso de que las palabras salieran de entre sus labios:

- Sí. A la misma hora mañana.

Una ráfaga de viento invisible se llevó el pétalo, haciendo danzar las delicadas hojas en una bellísima sinfonía que dibujaba ante Psique memorias de recuerdos alegres, despreocupados y felices; citas de estudio que terminaban en sesiones de besos entre los libros abiertos y descuidados... atardeceres en el campo... entrenamientos conjuntos en el gimnasio, con el sudor de sus cuerpos entremezclado y dos corazones como uno solo..., manos entrelazadas... encuentros prohibidos sobre una manta de picnic mientras los últimos rayos del sol acariciaban la piel desnuda… Todos ellos compartían algo, un vínculo especial, un sentimiento que la hechicera no había percibido ni una sola vez desde que había entrado en la mente de Elektra: Deseo de vivir. Con aquél hombre. El hombre del cabello pelirrojo, de la rosa roja. Deseo de ser feliz. Con él. ¡Y era un deseo tan fuerte! Pocas veces había experimentado un deseo de vivir tan intenso, encapsulado allí, en aquellos pequeños pétalos, tan profundamente enterrados en la nieve que habían permanecido congelados hasta que Psique los había encontrado. La felicidad que se observaba en aquellos delicados recuerdos era tan intensa que emanaba hacia Psique, inundándola en un sentimiento profundo, precioso y dorado que casi resultaba doloroso.

La suave brisa pareció detenerse una vez más, y otro recuerdo se detuvo momentáneamente para ella. En él, Elektra estaba sentada, desnuda, en la cama de una habitación de hotel, acariciando el cabello del hombre que descansaba entre sus piernas en un gesto de completa conexión e intimidad.

- ¿En qué estás pensando, Matt? -le preguntaba, y él dejaba escapar un sonidito de burla, como si se hubiera metido en algún lío.

- Oh, oh...

- ¡Oh, cállate! -exclamaba ella, tratando de no reírse-. Estoy hablando en serio.

- ¿Sinceramente? Estaba pensando que me gustaría no salir nunca de ésta habitación. ¿Qué opinas, Elektra? Tenemos televisión, helado... una cama.

Quedémonos aquí.:

Ella le miraba, pensativa, quizás preocupada, por cosas que él no podría nunca llegar a imaginar… Fantasmas que ya por aquél entonces comenzaban a acecharla… Pero entonces se perdía en aquellos preciosos ojos ciegos y sonreía...

- Estaría bien… Sí… Creo que me gustaría...

Más de aquellos maravillosos recuerdos desfilaron ante la hechicera, eternos, incontables… Elektra y el chico pelirrojo, esquiando, riendo, bailando… haciendo el amor… Componiendo en su conjunto una de las historias más hermosas y apasionadas que había contemplado nunca… La conexión entre los dos es absoluta… completa… Pero, entonces… ¿qué es lo que fue mal? De nuevo la danza de los pétalos se detiene, mostrándole otra escena: Elektra y su amante, tumbados sobre una alfombra ante el cálido fuego de una chimenea. Ella, mirándole a él con una adoración absoluta. Él, sonriente… feliz.

- Nunca me haces preguntas, Matt. Realmente no me conoces -decía ella, extendiendo una mano para acariciarle la mejilla-. Yo... no te merezco. Lo que hay entre nosotros... sé que es algo que no puedo conservar. Si pudiera haberme detenido a mí misma, nunca habría aceptado aquella primera cita. Fue un error.

- Tú eres todo cuanto necesito, Elektra. Todo cuanto alguna vez he deseado -respondía él.

- Matt... maté a cinco hombres la semana pasada. En realidad, uno de ellos era una mujer.

- No digas locuras -se rió él.

- Ya... por supuesto que no me crees -se desperezó como un gato sobre la alfombra antes de cerrar los ojos-. Estoy cansada.

Y él, acercándose a aquella maravillosa mujer dormida, para susurrar junto a su oído:

Te quiero, Elektra:

"Te quiero, Elektra". Las palabras aún resonaban en sus oídos cuando los pétalos retomaron su danza, sólo que ahora el escenario había cambiado. Ya no eran dos jóvenes inocentes y enamorados... Ahora ella vestía su uniforme y él llevaba el traje de diablo que había visto vestir al hombre que sostenía su cuerpo sin vida. Estaban sobre una azotea, y los colores aparecían como si hubieran sido plasmados con acuarela. Intrigada, la hechicera extendió el dedo para tocar el recuerdo, y, de repente, se encontró junto a ellos en la azotea, observándolo todo.

- Elektra -decía él con seriedad-. Gracias por venir. No sé por dónde comenzar... Cómo decirte ésto... No puedo ejercer derecho en Nueva York por más tiempo. La firma ha colapsado.

- ¿Así que... te vas?

- Sí. Me mudo de vuelta a San Francisco. Necesito un lugar donde volver a empezar.

Una gigantesca pantalla de neón que cuelga sobre uno de los edificios a espaldas del hombre del uniforme rojo llama la atención de Psique. Debería ser un cartel publicitario, pero, en su lugar, aparece escrito en grandes letras rojas: NO TE VAYAS. NO ME DEJES DE NUEVO. Salvo que, en lugar de eso, Elektra se suelta de su agarre y le da la espalda con aparente indiferencia.

- Pues vete, Matthew. Huye.

Él se muestra desconcertado. Intenta leerla, pero no lo consigue. Porque es ciego, y no puede ver las gigantescas letras del cartel de neón que se encuentra tras él.

- Creí que tú, de todas las personas, entendería el por qué de un nuevo comienzo. Y esperaba que, tal vez, tú quisieras uno también. Ven conmigo. Dios sabe que necesitaré a alguien en quien confiar allá afuera.

Las palabras del cartel publicitario se borran para mostrar un nuevo mensaje: "Te seguiría a donde fuera, Matthew. Te seguiría a Genosha, o a la Tierra Salvaje, o al fin del mundo, si me lo pidieras. Me enfrentaría gustosa a la muerte contigo. Lo que fuera, a donde sea, siempre que estemos juntos". Pero, en lugar de eso, sólo dos simples palabras brotan de sus labios:

- ¿Me amas?

- Sí, por supuesto... Pero no del modo en que me amas tú.

El cartel de neón reflejó un corazón partiéndose por la mitad. Elektra se volvió hacia él y se alzó de puntillas para depositar un suave beso de despedida sobre su frente.

- Adiós, Matt...

Un golpe de viento más fuerte que los anteriores expulsó a Psique del recuerdo, y de nuevo se encontró en mitad del torbellino de pétalos danzantes, que dibujaban nuevas escenas para ella: El hombre del uniforme rojo rescatándola de unos mafiosos en un embarcadero, regalándole un beso bajo la lluvia; ella, asesinando a unos ninjas que aguardaban para matarlo en su casa, y a otros que le acechaban desde un callejón, protegiéndole de mil y una amenazas como un mortífero ángel de la guarda, siempre vigilante... siempre sin que él lo sepa... Siempre ahí... con él... Para él...

Una explosión que arroja al hombre de rojo por los aires, haciéndole caer desde lo alto de un edificio con sus sentidos anulados por el brutal estrépito... Aturdido, confuso, dolorido... Y Elektra, saltando al vacío tras él, sin pensar... sin cuestionar nada... Sin importarle ni por un segundo que ella pudiera llegar a morir también... Extendiendo su mano hacia él...

- No puedo oír nada, Elektra...

Su lamento... Su respuesta...

- Estoy aquí -mientras sujeta con fuerza su muñeca-. Siempre estaré para ti...

Siempre...:

El eco de la palabra aún resonaba en sus oídos cuando los dos cuerpos se precipitaron al vacío, provocando un estallido de pétalos que se elevó a las alturas hasta desaparecer por completo... Todos, excepto uno. Rojo, vivo, hermoso... con una pequeña gota resplandeciente que podría ser rocío... o quizás una lágrima... que se deslizó flotando grácilmente sobre el aire hasta posarse con suavidad sobre la nieve a los pies de Psique.

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Te agradezco mucho la mención, me esforcé mucho por transmitir lo que quería transmitir en ese texto, la esencia de la hermosa y trágica relación existente entre Elektra y Matt. Lo que olvidas mencionar, es que, de no haber sido por lo mucho que me inspiró tu respuesta previa, a lo mejor no habría sido capaz de reflejarlo tan bien I love you

:

Elissa Stavridis escribió:: Psique siguió el mismo rastro de sangre que la había llevado hasta Mac la primera vez; un surco rojo: el camino que la conduciría, finalmente, de vuelta a la mansión griega junto al acantilado. La casa donde Elektra aguardaba.

El sendero se detenía en el cuerpo de una mujer rubia. La joven tenía un profundo vacío en el pecho; un agujero que, a ojos de Psique, era de un paralelismo inquietante al que la propia Elektra había mostrado. Alguien había arrancado su corazón.

Los asfódelos habían crecido a su alrededor, pero no se atrevían a tocarla. Nada vivo parecía poder traspasar el cerco trazado por su sangre. Todo estaba pintado con una paleta desvaída. Ningún objeto brillante. Ninguna mancha nítida.

Nada, salvo...

Psique alzó la mirada, atraída por un aleteo sangre y azabache. Una mariposa roja flotaba varios pies por encima del cadáver, lejos de su alcance. Se mantuvo allí unos instantes, hasta que descendió en espiral, desapareciendo entre las flores.

Cuando el rojo se desvaneció, la hechicera pareció volver en sí, comprendiendo. A pesar del pulso que latía, rápido e irregular, en sus oídos; su rostro había palidecido. Sin decir palabra, Psique se aproximó al cuerpo de la muchacha y cerró sus ojos.

La dejó atrás, consciente de que la mariposa alzaba el vuelo de nuevo, como si el viento la arrastrara en su misma dirección.

Le resultaba difícil dar el siguiente paso. Enfrentarse a la pila de cadáveres coronada por la muerte de Elektra. Volver a contemplar la inquietante sonrisa de aquel desconocido que la destrozaba, una y otra vez, disfrutando con ello.

Pero tomó aire y avanzó. Y sus oídos se llenaron del sonido húmedo del sai al atravesar la carne.

La tristeza y el dolor estaban tan amplificados en aquella parte del subconsciente de Elektra que Psique se tambaleó, como si hubiera recibido un golpe físico. El quejido de la cerámica resquebrajándose alcanzó sus oídos y, por un momento, temió por el recipiente que sostenía entre sus manos.

Afortunadamente, la fíala estaba intacta. El icor se arremolinaba en su interior, neblinoso. Todo parecía correcto. Supuso que podía seguir avanzando.

Se detuvo junto al hombre sin rostro, vestido de un rojo que ahora se le antojaba pálido. Lo observó en su eterna penitencia: de rodillas en el suelo, sosteniendo el cuerpo inerte de la griega mientras las lágrimas surcaban su rostro.

Una sensación se retorcía por debajo de la tristeza. Afecto. Anhelo. Amor.

Psique tendió la mano libre. En ella, el mecanismo de ruedas dentadas de un reloj (tal vez el de Patroklos Sarantos, tal vez un Antikythera griego) hacía avanzar en círculos la aguja.

- Τελείωσε.- ordenó la hechicera, y el segundero se detuvo.

La escena se congeló.

Elissa retrocedió un paso, cerró los ojos, y los volvió a abrir.

El hombre de rojo; el hombre del acantilado; guardaba a la asesina entre sus brazos. Y, allí, floreciendo en el pecho de Elektra, una rosa cuyo color sangre hacía palidecer los trajes escarlata de ambos.

Y, hablando del Darelektra me resulta imposible no mencionar éste hermoso fragmento de nuestro post conjunto... Precioso

Matthew Murdock escribió:

- Sé que estás herido, harto y cansado... Pero necesito que hagas una última cosa por mí... Tienes que subir a la azotea y tratar de escuchar... Si han llegado hasta aquí significa que Nina logró regresar junto a Kuroyama... Así que lo más probable es que la hayan rematado y ahora estén realizando la ceremonia de resurrección. Si puedes localizar dónde se encuentran podremos terminar con todo ésto... Y yo podré volver a marcharme de tu vida – Elektra concluyó, volviendo a revestir su voz y sus signos vitales de una tranquilidad fría que estaba lejos de sentir...

“¿Y qué pasa si no quiero que te marches de mi vida?”

Pero, como era costumbre cuando estaban juntos, las palabras se perdieron en algún punto del trayecto entre su cerebro y su garganta. Matt se mantuvo unos segundos en silencio, tratando de hacerse consciente de todo lo que le rodeaba, de tomar de nuevo el control de la situación. La herida del estómago era tan sólo un corte superficial y, dadas las circunstancias, decidió no prestar atención a la del hombro. Parecía que no le había imposibilitado pelear, y para él con eso era suficiente por el momento. Matt apoyo su mano en el hombro sano de Elektra para levantarse, recordando en ese momento que ella también había sido herida durante el combate. Herida por defenderle a él, por arrancarlo de las manos de la muerte una vez más. Elektra era una de las artistas marciales más diestras que había conocido, y había tenido la fortuna y desgracia de topar con un buen número de luchadores hábiles. De hecho, era bastante posible que fuese la mejor que jamás había encontrado. Y, sin embargo, la habían herido por hacerle de niñera ¿Eso era lo que ocurría entre ellos? ¿Se hacían más débiles? ¿Tendría razón Stick y el sentimiento era un lastre para un guerrero? Murdock trató de apartar ese pensamiento de su cabeza como quien espanta una mosca demasiado molesta. Habían sido sus sentimiento, precisamente, los que le habían llevado a elegir aquella vida. Buenos sentimientos como la compasión, la solidaridad y el deseo de hacer justicia. Pero, y esto le costaba más reconocerlo, también malos. La rabia, la tristeza, el odio… Siempre se dijo que si era capaz de enfocarlos en una causa justa, si se evitaba cruzar ciertas líneas, seguiría siendo una buena persona. Sí, eso se decía. Pero, en noches como aquella, no podía evitar pensar que, tal vez, no era tan distinto de Elektra.

Matt buscó con la mano el botiquín que Elektra había traído para tratar la lesión del abogado. Tras unos pocos segundos de examen, no pudo más que constatar que no quedaba ninguna venda en el maletín. No le extrañaba. Raro era el día en que Matt Murdock no tuviese que hacerse algún chapucero remiendo para paliar los efectos de su agitada vida nocturna. Matt sonrió amargamente, pensando que el hecho de que aún siguiese vivo a esas alturas no podía más que ser alguna cruel broma de Dios. Con todo, tomó un bote de alcohol y se dirigió hacia donde estaba Elektra.

Con toda la delicadeza de la que fue capaz, extrajo el shuriken de su cuerpo y, vertiendo el contenido del bote en un paño, lo aplicó con cuidado en la zona afectada. Una vez terminó dicho proceso, se acercó con parsimonia a un pesado baúl situado junto al umbral de su habitación. Tras abrirlo y buscar un rato con el tacto, encontró el suave roce que estaba buscando. Con cierta ceremonia sacó una negra prenda del mueble. Se trataba de uno de los muchos pañuelos con los que Matt, a modo de máscara, se había cubierto el rostro durante sus primeras y chapuceras patrullas en Hell´s Kitchen. El desmañado conjunto que había usado cuando empezaron a conocerlo como “El Diablo de la Cocina del Infierno”. Se lo llevó a la nariz con disimulo, cerciorándose de que no había sufrido ningún deterioro. Con sorna se preguntó cómo nadie había sospechado de un hombre ciego al ver que, por aquella época, tenía los ojos completamente cubiertos.

Matt se acercó a Elektra y, de nuevo con cortesía y pulcritud, ató el pañuelo negro en el lugar de la herida, fabricando con ello un imprevisto vendaje.

- Puedes quedártelo- dijo él esbozando una media sonrisa- Al fin y al cabo… ya te debía uno.

Flashback:

Una vez hubo completado su tarea, Matt buscó su equipo de Daredevil entre la sombra perpetua en que se había convertido su apartamento. Con la solemnidad de un militar que viste su uniforme de gala fue ajustando una a una cada parte de su equipo: Pantalones, guantes, botas, máscara. Finalmente, guardó con un rápido gesto sus bastones en el protector, a la altura de la pierna y, con un gesto de cabeza, indicó a Elektra que le siguiera.

El ascenso a la azotea por la escalerilla de incendios fue, en cierto modo, liberador. El aire de la ciudad llenó los pulmones de Matt y el beso de la noche le reconfortó cuando acarició levemente sus mejillas. Solía subir allí antes de sus patrullas para comprobar el ambiente, para escuchar quién necesitaba con más urgencia la ayuda del Diablo Guardián. Aquella noche, sin embargo, la percepción de Murdock era muy distinta. Con su radar, el incesante cúmulo de sonidos y olores de la ciudad se organizaba con el flamígero baile de los edificios. “Una ciudad en llamas”. Sin duda, hoy Nueva York seguiría ardiendo, como siempre, pero Matt Murdock era incapaz de percibirlo. Apoyó su bota en el murete de la azotea y ladeó la cabeza ligeramente hacia la izquierda. Aquello siempre era lo más difícil de todo, discriminar, apartar los sonidos importante de los irrelevantes. Pese a que se trataba de un gesto inútil para un ciego, Murdock cerró los ojos tras la máscara.

Primero trazó un radio más cercano, buscando en los alrededores del edificio. Una mujer discutía con alguien que parecía su marido acerca de una cena familiar. El olor del puesto de perritos calientes de Robb Ahzid se filtraba a pocos metros de la discusión ¿Hasta qué hora trabajaba ese pobre hombre? Una discusión de borrachos se coló por el oído derecho de Matt, probablemente proveniente del Josie´s. Debatían acerca de algún suceso sin importancia, pero por el tono de los contertulios, parecía imposible que aquella situación no derivase en pelea. Un chico joven arañaba el asfalto con las ruedas de su monopatín mientras escuchaba hip hop con unos cascos inalámbricos. Matt percibió entonces un olor extraño, una especie aroma a polen y tierra mojada… parecía estar por toda la calle, quizás por toda Nueva York. Murdock conocía al dedillo su ciudad, todos sus olores y emanaciones, el sonido estático de cada maldita farola… Era la primera vez que olfateaba aquello. De súbito see sintió un poco mareado, la cabeza le dio vueltas por un microsegundo. Aquel olor húmedo y dulzón se clavó en su nariz hasta ascender prácticamente a su cerebro. Hizo lo posible por recomponerse, tratando de seguir la ruta mental que se había trazado en su particular patrulla sensorial. Un perro ladraba en la azotea de un edificio contiguo, los “Giants” anotaban en un televisor del segundo piso, unmuchachodiscutíaconsupadreunaparejacenabaenelquintopisounancianodabaconsubastónenelsuelo…

- ¡¡Mierda!!- espetó frustrado el justiciero mientras pateaba el murete con su bota carmesí.

Se había perdido. Con su radar aquello era mucho más fácil, pues tenía aunque fuese una esquemática representación visual de los lugares que transitaba. Sin él, era demasiado sencillo ahogarse en aquel mar sensorial, en ese termitero urbano donde convivían miles de vidas que era Nueva York. Dio un errático paseo por la azotea, maldiciendo en voz baja mientras trataba de recuperar el control. Aquello sería inútil, era imposible tal precisión sin el radar, volvería a perderse una y otra vez y quedarían a merced de la voluntad de esos asesinos. Necesitaba algo a lo que agarrarse, un punto de referencia, una brújula que le mostrase el camino a casa. Y entonces…

Matt se acercó lentamente a Elektra. Aunque, con frecuencia, quienes no conocían su secreto trataban de socorrerlo como a un ciego más, nunca había necesitado la ayuda de nadie. Los gestos habituales de un hombre ciego, como buscar el brazo o la mano de otro a fin de transitar un terreno difícil, se le antojaban inútiles más allá de la necesidad de mantener las apariencias. Aquello era distinto, necesitaba un punto de referencia, un estímulo familiar y conocido, un punto de salida. Matt tomó con suavidad el brazo de Elektra. Escuchó su respiración, tomó su pulso, memorizó su olor; el aroma de la sal y el viento del Egeo. Hoy Elektra sería la Ariadna de su Teseo, el hilo de oro que lo orientaría por su laberinto urbano.

Y, para finalizar, un poquito de humor para irnos con una sonrisa a la cama: me ha encantado cómo Gwen se ha metido totalmente en su papel de heroína romántica en el post con Elian. Me ha resultado insuperable

Gwenpool escribió:: Vale Gwen, aquí lo tienes y… ¡Ay, mi madre, esos ojazos! ¿Pero quien ha esculpido a este tío? Se merece un premio, vaya… ¡No, Gwen, no! Que como te dejes caer en sus redes vas a acabar como un batido de fresa en un comedor escolar; vacía y arrugada.... Pero es que está tan bueno ¿No me puedo dejar llevar ni un segundo? ¿Ni un poquitirritin?... jope. En fin, será mejor que me vaya con el obra maestra este antes de que vengan uno demonio y se nos pongan tonticos, si es que de verdad, como se nota que es un foro de Marvel y DC, demonios… ¿Puede haber algo que apeste más a DC? Bueno, a parte del furry con fursona de murciélago y el capitán gallumbos rojos.

Supongo que esperará a que estemos en un lugar seguro para dormirme e intentar alimentarse de mi… ¿De que se alimentaba? ¿De la creatividad? No, eso le atraía… ¿No? Jo, es que te quedas mirando unos segundos a esos ojazos y se te olvida hasta el nombre de tu madre, menos mal que la mía tiene un nombre tan famoso que es difícil de olvidar… aún no te perdono eso, Hastings. Autores graciosillos a parte, da igual por donde tiremos que nos encontramos demonios en todas las esquinas, menos mal que la gran mayoría de ellos estan dale que te pego y ni se dan cuenta de nuestra presencia

Y hablando de dale que te pego ¿Os he dicho ya lo difícil que es resistirse a lanzarse en brazos de este tío y dejar que te lleve al cielo? Pues no os imagináis lo difícil que es cuando lo único que ves a tu alrededor es “pim pam trucu trucu” es que por dios, esto es lo más porno que he visto en mucho tiempo y eso que he visto los fanfics que la gente escribe de Spidey y Deadpool… ¿Qué pasa? Me picaba la curiosidad, pero tranquilos que ya me eche lejía en los ojos y está todo perfecto.

Y lo peor de todo es que como me he hecho la desvalida, no puedo ponerme a hacer lo que me gustaría estar haciendo ahora mismo y tengo que fingir que me dan miedo esos demonios… que no es que no den miedo, pero siguen siendo NPCs sin nombre, al fin y al cabo no pueden hacerme nada y si me llegasen a hacer algo no sería un daño muy grave ¡Es la suerte de llevar una máscara en este mundillo! Claro que ahora mismo la mia la llevo en la mochila, que necesitaba quitármela si quería vender eso de ser una joven indefensa… ¿Debería habermela dejado? ¿Y si el tipo este luego descubre mi identidad secreta y… y que? Si no tengo a nadie aquí, anda Gwen mira que eres tonta que se te olvida hasta tu propia origin story.

Por suerte el Velázquez este se conoce la zona y sabe por dónde meterse para no acabar siendo la cena de un demonio hambriento o para no acabar convertido en un kebab con patas... Un momento esto es muy extraño; me ha llevado a un apartamento, que he supuesto que sería el lugar seguro al que me iba a llevar para intentar hincarme el diente pero ¿Por qué está llena de cráneos de demonios? A ver, que no me juzguéis que chulas estan pero… si este es su apartamento tiene un estilo algo ranuro ¡Y mirad que dibujo! Pero si parece sacado de esas películas de vampiros que veía cuando tenía quince años… ¿Banshee? ¿Ese no es el tío ese que vuela dando gritos o estoy yo loca?

Y ¡Uuuuuuuh! ¿Qué es esto? Mirad que cofre, pero si parece que de ahí me va a salir un botín de nivel alto. Yo lo siento pero no puedo evitarlo, mi instinto de videojugadora me llama a abrirlo, nadie puede resistirse a… ¿Pero qué leches? Lo he ido a abrir y el muy jodio me ha hecho un Dark souls; le han salido patas y ha echado a correr, esto si que es… oh… OH, leñe, Gwen, pero serás boba; que llevas en el sueño todo este tiempo. Joder y me doy cuenta ahora, después de haber pasado… ¿Cuántas horas en la vida real es una hora en un sueño? Que las matemáticas no son lo mío.

Pues ahora que sé al cien por cien que esto es el sueño… ¿Empezamos la función?... que si guaperas, que si, que te llamas Nick, no es como si te llamases E… E… mira mejor le sigo llamando Nick en mi narración y hablando de narración, creo que es hora de que entre en acción la tercera persona ¿No? Así hago el sueño más llevadero para todos.

¡Chaito!

La joven de cabello rubio adornado por unas mechas rosas se acercó al fornido hombre que de aquella ciudad infestada por demonios le había salvado y le había otorgado estos momentos de paz antes de la tormenta que se avecinaba, pues el hombre, que se presentó con el nombre de Nick, le señaló en un mapa la ubicación de los nidos de los demonios, a lo que Gwen miró con asombro y admiración, como Nick consiguió sobrevivir tanto tiempo en una ciudad infestada de demonios, le daba una sensación en el fondo de su corazón que le era difícil describir en aquel momento

-¿Confías… en mí?

Preguntó la joven, algo temerosa y nerviosa, aferrándose al brazo del hombre con miedo de que su respuesta fuera una negativa, aun así, asintió con seguridad cuando este afirmó que necesitaba su ayuda para acabar con los demonios, o al menos para volar el nido principal “¿Los demonios tienen nidos? ¿Ponen huevos como los pájaros? Ah, qué más da, si es un sueño ¡A divertirse!”.

A pesar de que los dos tenían el mismo objetivo en mente, aún quedaba el problema de cómo lograr ese objetivo; Gwen llevaba en su mochila una cantidad exagerada de explosivos que eran ~~un peligro para ella y todos los que la rodean~~ totalmente seguros porque Gwen es una chica responsable y sabe llevar unos explosivos “Ale, edito esto y queda perfecto”, pero aún quedaba eso de que el nido estaría lleno de demonios que a la mas mínima muestra de peligro irían a por ellos y los descuartizarían en cuestión de segundos. Fue entonces cuando volvió a ver el pequeño cofre viviente de Nick y la mente se le iluminó

-¡Se me ha ocurrido un plan!... ¿Locke puede sujetar un palo?

~~~~Momentos después~~~~

Los demonios vigías observaban los alrededores para que ningún ataque sorpresa golpeara su nido lleno de sus congéneres, si querían seguir manteniendo el gobierno en esta ciudad necesitaban una enorme cantidad de crías que crecerán para convertirse en los despiadados dueños de estas tierras… aunque ahora estuviesen más ocupados en llevar a cabo una gigantesca orgia que abarcaba barrios enteros de la ciudad. A pesar de esto, cuando uno de los vigías vio en una de las calles cercanas al nido el traje blanco de Gwen, sonó la alarma con un grito que destrozaría los oídos de incluso los metaleros más salvajes, para a continuación, abalanzarse junto a sus congéneres hacia la joven “super-heroína” “Oye ¿Por que esta eso entre comillas? ¡Que soy una heroína, leñe! Uy, céntrate en el plan Gwen, céntrate” y en cuestión de segundos, dejaron el nido vacío mientras se dirigían a atacar a… ¿Locke?

Mientras los demonios atacaban al cebo, Nick y Gwen, esta última con una ropa que le quedaba algo grande, porque se la había dejado Nick y no solo es que fuera de hombre, sino que encima no era ni de su talla, se adentraron en lo más profundo del nido y colocaron todos los explosivos que llevaba en la mochila la joven e incluso algunos más, por si acaso, conectándolo a un temporizador que explotaría cuando los demonios volvieron al nido. Cuando los demonios estuvieron lo suficientemente alejados, Locke dejó caer el palo y se escabulló por entre las ruinas de los edificios, dejando a los demonios perplejos, que volvieron a su nido como no hubiera pasado nada… claro que Gwen y Nick ya estaban lo suficientemente alejados.

El temporizador llegó a 0 y ¡BOOM! La explosión se pudo escuchar a kilómetros a la redonda, del cielo caían cachitos chamuscados de demonios y la joven cazadora de demonios “Me meto tanto en el papel que incluso mi narrador me llama cazadora de demonios ¡Toma esa!” soltó un grito de alegría, acompañado de una sonrisa, antes de lanzarse a los brazos de Nick a darle un fuerte abrazo

-¡Lo logramos!

Exclamó con alegría, apretándose contra los duros pectorales del hombre que le ayudó a poner fin a los demonios, quedándose unos segundos en silencio, mirando el rostro del hombre y su increíblemente atractivo cuerpo… ya no podía reprimirse más, tenía que apagar ese fuego en su corazón, pero no aquí… necesitaba un lugar mas intimo “Joder ¿Pero cuantas novelas románticas de cazar demonios se ha leído mi narrador? En fin, será mejor que me ponga en el papel, un dos, tres”

-Aquí huele mucho a demonio quemado, podemos...podemos volver al apartamento a celebrarlo- se acerco aun mas a Nick, apretando su cuerpo contra el de el y bajando sus manos, que antes le abrazaban por la altura de los hombros, hacia las caderas, sonrojándose con sus palabras -¿No?

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Esto es de obligatoria mención. Que un personaje sepa en su ser racional que hay determinadas cosas que escapan a su control, no quita que en situaciones de tensión o estrés no tratemos de hacer todo lo que esté en nuestra mano para solventar una dificultad. Es justo lo que hace Jesse aquí, cuando usa la voz de Dios de manera inconsciente para impedir la muerte de Kim.

Jesse Custer escribió:: La estaba perdiendo, el pulso era tan débil que apenas podía percibirlo, y podía notar el pequeño cuerpo quebrado como si se tratara de una muñeca rota.

- No, no, no... -musitó, desesperado. Los de Emergencias no llegarían a tiempo. Lo único que la mantenía aún sujeta a la vida era tan tenue como un suspiro. El pánico y el sentimiento de culpabilidad le nublaron la mente, haciéndole actuar de manera impulsiva-. No te mueras -dijo, activando Génesis de manera inconsciente-. Si aún puedes escucharme, tienes que vivir, tienes que...

Y como si esa jugada no fuera poco, aquí la remata. Precisamente porque cuando uno tiene determinada facultad, parece fácil pensar en ella cuando se tiene todo bajo control. ¿Pero y cuando no lo tienes? ¿Y cuando te quedas en blanco, porque la situación te supera? Pues eso también le pasa aquí, cuando no es capaz de sobreponerse al miedo.

Jesse Custer escribió:: Frente a él, el cadáver de la niña, con toda la carne consumida, se puso en pie con una aterradora lentitud, comenzando a recolocar y regenerar los huesos con una serie de crujidos escalofriantes que se le metieron en el cerebro como los chirridos de un tenedor sobre una pizarra. Las llamas que habían devorado la carne continuaban ardiendo de manera incombustible, lamiendo las extremidades y bailando su danza macabra. Pero lo peor de todo eran sus ojos, esos pozos repletos de ascuas ardientes que resplandecían de manera sobrenatural en la oscuridad, enfocados en él...

Cuando comenzó a caminar con aquellos andares lentos y pesados en su dirección, Jesse casi pudo percibir cómo temblaba la carretera a cada paso. Completamente aterrorizado se arrastró con los codos hacia atrás tratando de escapar de él, pero el miedo le tenía paralizado hasta tal punto que ni siquiera se acordó de usar la Voz.

De verdad. Una jugada maestra que delata el nivel de humanidad, falibilidad y calidad narrativa que no muchos pueden alcanzar. Todos mis respetos.

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Viviendo un infierno en la tierra

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