Ojos Bien Cerrados (Wilson Fisk y Bullseye) [02-02-2019]

- Mal asunto Willie… mal asunto- mascullaba una voz estropajosa en medio de aquella galería de sombras que era el despacho de Wilson Fisk. La estancia, únicamente iluminada por la luz proveniente de los amplios ventanales del despacho, contribuía a dar a la conversación un encantador toque acogedor y privado. Los arrugados rasgos de Leo Stracci se acentuaban aún más por la acción de la escasa luz sobre su rostro. El mapa de surcos y marcadas arrugas, fruto de la edad y los sobresaltos de una vida peligrosa, se dibujaba con total claridad debido al claroscuro. Una faz marcada por el contraste. A opinión de Fisk, una imagen muy adecuada para resumir la experiencia vital de aquel hombre- Cuantos más años pasan más me acuerdo de cómo eran las cosas en nuestros tiempos, amigo. Sí, todo era más sencillo en aquella época…- Stracci detuvo unos segundos su discurso para acercarse la mascarilla de oxígeno a la boca. El cáncer estaba haciendo estragos en aquel anciano, cobrando con la impiedad del peor de los prestamistas los intereses de una vida exenta de privaciones. No, Leo Stracci jamás había contenido ninguno de sus apetitos y ahora, al final de su vida, tenía que negárselos todos-… había orden Willie, orden. Todo el mundo sabía quién estaba al mando, a quien acudir cuando había un problema y con quien tratar para resolver una disputa… La gente nos respetaba y nos apoyaba porque cuidábamos de ellos… Pero ¿Ahora? Cientos de impresentables vienen de cualquier lugar a nuestro hogar y se pelean por sus pedazos como dos perros sarnosos tirando de un hueso… No hay res…*hheee*… respeto Willie, no hay una estructura… No importa el orden, solo la violencia… *cof, cof*… Y todo empeoró cuando empezaron a brotar como setas esos tan cacareados “superhéroes”. Vuelan y se balancean por ahí creyéndose dioses sin saber que lo desestabilizan todo, que mover el gallinero solo provoca que los gallos se peleen más… Tiempos más sencillos Willie, tiempos mejores.

- No podría estar más de acuerdo contigo Leo. Muchas veces, mirando por estos ventanales, apenas soy capaz de reconocer las calles por las que caminé de niño, las calles que me forjaron como hombre. Pero hay que seguir remando Leo, no queda otra- Fisk mentía, por supuesto. Aquel carcamal debía estar más senil de lo que parecía para atreverse a insinuar que habían pertenecido a la misma época. Stracci era un anciano de ochenta y dos años que estaba más cerca de la muerte que de verse cumpliendo uno más. Fisk odiaba a los nostálgicos y a los quejicas y, más que nada, odiaba a quienes osaban compararse con él, más si eran de la calaña de aquel hombre. Todos aquellos mafiosetes de medio pelo vivían añorando una supuesta “edad dorada” que, a su juicio, no había sido más que una época de mediocridad y conformismo. Por mucho que aquellas reliquias se negasen a aceptarlo el tiempo de las cinco familias había pasado y, a opinión de Fisk, para bien. No habían sido más que un grupo de hombrecillos patéticos, reyezuelos de un reino minúsculo y ordenado, demasiado cobardes para el cambio o el desafío. Ratas pegándose por las migajas y ciegas por un ideal arcaico y pasado de moda. No había ambición, no había iniciativa y… por mucho que dijese Stracci, jamás había habido orden. La hipotética existencia de un código de honor, suponía Fisk, ayudaba a dormir por las noches a lo que no era más que un grupo de rateros venidos a más. Gente sin educación, refinamiento o valía real más allá de la fuerza. La violencia que tanto parecía desagradar a su invitado se ejerció sin ambages durante años y sólo empezaron a preocuparse por ella cuando empezaron a ejercerla desde fuera. No, aquellos no habían sido sus tiempos, y no sólo por la brecha generacional que les separaba. Los tiempos de Wilson Fisk eran todos los que ocurriesen hasta que la muerte le arrebatase el aliento y el cambio no le asustaba. Para los hombres inteligentes el cambio era una oportunidad de medrar, de volverse mejores y si Fisk creía conocer alguna verdad es que siempre hay margen para la mejora. No había que, simplemente, “adaptarse o morir”. Había que tener lo que era necesario para impulsar uno mismo el cambio y, si podían, que fuesen los demás lo que se adaptasen o murieran.

- A mí ya me queda poco que remar Willie…*Cof, Cof*… Estoy bien jodido…. Cada… Cada aliento que dé puede ser el último. No sabes lo que es esto… luchar por respirar… sentir como si tus pulmones fuesen un globo demasiado pequeño, que cada bocanada de aire te queme la espalda y las costillas por dentro como un hierro candente… Levantarte hinchado y cansado… Hace mucho tiempo que no tengo un sueño reparador… uno de esos que te limpian la mente y el alma.

Fisk sí que lo sabía y aquel tema ya estaba empezando a aburrirle. Tenía asuntos de mucha mayor importancia que tratar y tenía planes más que sobrados para la inminente eventualidad del fallecimiento del señor Stracci ¿A caso pensaba que un hombre como él no estaría al tanto del estado de uno de los capos más importantes de la ciudad? ¿Qué no había dispuesto todo para el momento del relevo de poder? Los informes del oncólogo de Stacci le llegaban a Fisk incluso antes de que el propio paciente los conociera. Pero debía aguantar aquel trago, si algo apreciaba ese tipo de gente era el respeto y, aunque no soportase ni su mera presencia, debía respetar a Stacci para mantener esa línea bajo control.

- El…*Cof, Cof*… Único consuelo que me queda es que todo está dispuesto para mi muerte… Mi chico sabrá apañárselas… Tiene la sangre caliente, como todos los jóvenes, pero sabe lo que tiene que hacer y conoce su función… Tú también tienes un chaval ¿No Willie?

- Richard- dijo rápidamente Fisk.

- ¿Te hace…*Cof Cof*… caso?

- ¿Lo hace algún hijo?

Stacci comenzó a reírse sonoramente, aspirando bocanadas de su respirador con cada carcajada, apenas podía distinguirse cuando se trataba de una risa o una tos.

- Los hijos son todos unos ingratos Willie… tiene que ser así… saben que son el futuro…. Pero mi chico sabe cuál es su sitio… Mi famiglia seguirá apoyándote como todos estos años, como yo lo hice cuando ocurrió lo de Don Rigoletto… Lo sabía en aquel momento y lo sé ahora, chico… Tú eras el único con los coglioni para hacer lo que debe hacerse…

- Me halagan tus amables palabras Leo y tu amistad, tras todos estos años, me honra- dijo Fisk con fingida amabilidad mientras se levantaba de su asiento- Me encantaría pasar toda la noche hablando contigo sobre los viejos tiempos, pero lamento decir que aún tengo asuntos de importancia que atender. Espero volver a verte pronto amigo.

- Lo mismo digo… *Cof, Cof*… caro amico… *Cof, Cof*… Y espero también que sea pronto- dijo Stacci con una amarga sonrisa- A mí ya no me quedan más que una pequeña sucesión de “prontos”.


Wesley acompañó a Don Stacci a la puerta, arrastrando con delicadeza su silla de ruedas hasta depositarlo en manos de sus fornidos guardaespaldas. Fisk esperaba que el cáncer no se llevase al carcamal antes de que llegase a su casa, prefería ahorrarse el inconveniente de tener que explicar por qué se había citado con un mafioso muerto.

Fisk se sentó en su sillón con parsimonia y extrajo del cajón los documentos que habían ocupado su mente durante todo el día. Examinó de nuevo las fotografías y dio una pasada rápida a los informes, repasando los aspectos más relevantes. Por lo que parecía, el juez Stevenson se había ahorcado en su domicilio usando su propia toga como soga. La policía había hecho una somera investigación y había determinado, sin lugar a dudas, que se trataba de un suicidio. En contra de la opinión general el NYPD era un cuerpo bastante competente. Desbordado, sí, pero competente. Fisk sabía que aquel hombre había sido asesinado simulando un suicidio. Lo sabía porque él había organizado varios centenares de esos montajes durante su carrera. Si la policía no había indagado más y habían cerrado el caso con tanta premura era porque así habían querido hacerlo. Habían comprado a los policías para echar tierra sobre el asunto… Lo que pasaba es que él no había comprado a nadie para que se echase tierra sobre ese asunto. De hecho, el juez Stevenson era un activo importante para Wilson Fisk, uno de los muchos miembros de la judicatura que él mismo tenía en su bolsillo. A Fisk le irritaba en demasía no estar al tanto de todo lo que ocurría en su ciudad.

Había dado muchas vueltas al tema. Tampoco es que la pérdida de Stevenson, aunque de cierta relevancia, fuese algo irreparable. Lo que sobraban en aquella ciudad eran jueces ambiciosos dispuestos a comer de su mano. Tampoco estaba movido por algún tipo de sentimiento absurdo de venganza. Quien hubiese matado al juez seguro que tenía sus razones para hacerlo y no dejaría que sus planes se viesen afectados por una inútil demostración de fuerza. Él era Wilson Fisk y no necesitaba sacar pecho para enseñar a nadie que con su gente no se jugaba. Sin embargo, sí le inquietaba el hecho de que en su ciudad existiese alguien con la influencia suficiente como para tapar el asesinato de un juez. No, eso no podía tolerarse, tenía que llegar al fondo de este asunto. En su ciudad se movían fuerzas de considerable alcance y, aunque Fisk empezaba a tener sus sospechas de qué podía estar ocurriendo, era necesario sacar a las ratas de sus escondrijos.

Wesley se adentró en la habitación y se colocó diligentemente a la vera de su jefe.

- ¿Sabía Wesley?- dijo Fisk entre susurros- Durante el gobierno de los Borgia hubo un gran problema debido a la superpoblación de palomas. Las ratas voladoras crecieron y se multiplicaron expandiendo su inmundicia por la ciudad eterna y se hizo necesario acabar con su insalubre presencia ¿Sabe cómo lo hicieron?

- He de confesar que no, señor Fisk- contestó Wesley sin mudar la expresión. Wilson Fisk nunca lanzaba una anécdota por mero entretenimiento.

- Liberaron halcones para cazarlas.

Sí, Fisk necesitaba a su propio halcón para limpiar el palomar. Se trataba de una misión delicada en la que se requería precisión, mas no sutileza. La operación debía llevarse a cabo al modo de un bombardeo. Debía hostigar a las ratas para que se expusiesen, atosigarlas hasta obligarlas a revelarse ante él. Necesitaba confirmar sus sospechas, pero el bombardeo debía ejecutarse sobre los puntos precisos, en los lugares exactos.

Y, al fin y al cabo, el hombre con que FIsk se había citado tenía fama de no fallar nunca un blanco.

Wilson Fisk siempre había tenido problemas para controlar sus emociones. No para enmascararlas, eso no le suponía ningún reto desde hacía muchos años. La verdadera dificultad no se encontraba en evitar que el viento de su descontento se escapase por las rendijas de su expresión, sino en sustraerse a las pasiones que ascendían de su interior como un auténtico géiser. Por tanto, y gracias a su habilidad para el disimulo, Bullseye jamás supo cuán cerca estuvo de ver su cráneo estampado contra la exquisita mesa de caoba donde había plantado aquellas botas malolientes y andrajosas. Esa era, en opinión de Fisk, la principal diferencia entre los hombres como Bullseye y él mismo, la capacidad de comprender las emociones propias y controlarlas, de ser más que un animal y utilizar la violencia y la habilidad para ejercerla no como un medio de egoísta autosatisfacción sino como el instrumento óptimo para alcanzar un fin mayor. Fisk dio una orden con la mirada a Wesley quien, con delicadeza, preparó una humeante taza de té Gyokuro y destapó un decantador de cristal para servir a Bullseye una copa de escocés. Fisk se había preocupado de rellenar el decantador con el Whisky más barato a su disposición siendo este, sin embargo, más caro que el que prácticamente nadie tuviese el gusto de degustar en su vida. Una vez servidas las libaciones Fisk dio un sorbo de té y, con los ánimos más calmados, esbozó una sonrisa de complicidad para con su asesino.

- Si hay un hombre en el mundo que sabe que cualquier cosa, en las manos adecuadas, puede ser empleada como un arma eres tú, Bullseye- Fisk no tuvo que esforzarse mucho en recordar que al mercenario le incomodaba que se le tratase por otros nombres que no fuese aquel curioso apelativo con el que él mismo se había bautizado. Fisk, desde luego, conocía perfectamente aquellos lastimosos orígenes que su agente de la muerte tanto se había esforzado en ocultar. De hecho, puede que supiese más de su pasado que el propio Bullseye. En todo caso, esa era una información que podría tener su utilidad pero que no convenía, por el momento, compartir con ese hombre. Fisk lo conocía bien, pues había sido uno de sus más eficaces servidores durante bastante tiempo. Bullseye era un arma peligrosa pero efectiva y que, como toda arma de suficiente calibre, requería de un conocimiento exhaustivo y profundo para ser bien utilizada. Era un hombre inestable y vicioso, un auténtico psicópata con querencia por la sangre. Un egomaníaco narcisista con un don para ejercer la violencia y una habilidad tan refinada que solo podía obtenerse a través de una personalidad profundamente obsesiva. Nunca lo consideró un hombre especialmente inteligente o, al menos, no gozaba de una forma de inteligencia que Fisk respetara, pero contaba con cierta astucia maliciosa. Y, desde luego, si se le hacía un encargo que considerase digno, sabía que su perturbado cerebro no pararía de atosigarle hasta que llegase al final, fuese cual fuese el precio que costase ese desenlace- Eso se aplica también a la historia, buen amigo. No sólo nos permite conocer los errores de quienes nos precedieron pare evitarlos sino también replicar sus aciertos en situaciones análogas. Esto no se limita únicamente a la historia de las naciones sino también a nuestras propias historias personales. En ese sentido, tu propio historial a mi servicio avala que ponga en tus habilidosas manos una empresa tan delicada como la que tengo intención de encomendarte- Fisk sabía que Bullseye odiaba el contacto físico con otros hombres así que se limitó a acercar un poco su silla para buscar mayor complicidad con su interlocutor- Sabes que soy, ante todo, un empresario, y el balance entre tus éxitos y los “contratiempos” que se han derivado de tus misiones te convierte en el hombre perfecto para esta empresa- Fisk se guardó mucho de no emplear la palabra “fracasos”, pero quería dejar bien claro a Bullseye que no era infalible y deseaba espolear su orgullo para que diera el cien por cien. Si algo obsesionaba a aquel individuo era su necesidad de ser el mejor, lo que sería un adecuado motivante.

Fisk se levantó de su mesa, tratando de no fijarse mucho en el efecto que las botas de Bullseye estaban provocando sobre ella. A continuación se dirigió a la amplia cristalera y observó las luces de la ciudad con las manos cruzadas a la espalda. Wesley tendió la carpeta, llena de documentos, a Bullseye. Fisk ignoraba si el asesino los estaba examinando desde su posición pero, por si acaso, le relató los hechos más fundamentales.

- Ese hombre que puede observar en las fotografías tanto pre como post mortem es el juez Adam Stevenson, orgulloso miembro de la judicatura y leal servidor del Estado de Nueva York. Devoto luterano, magistrado comprometido y amoroso padre de tres hijos, ahora huérfanos. Fue encontrado muerto en su domicilio, aparentemente por ahorcamiento provocado con su propia toga de juez a modo de soga. La policía no ha tardado en archivar el caso como un suicidio. Por lo visto, se cree que el juez tenía cargo de conciencia por la liberación de un tal “Rocco Costello”, acusado de homicidio y exonerado por su mano por escasez de pruebas. Es una motivación creíble para un hombre tan dedicado a la justicia o lo sería si yo no tuviese más información. Rocco Costello fue exonerado de esos cargos por orden mía y el juez tomó esa decisión con la alegría y escasez de remordimientos acostumbrados en él. Lleva más de diez años trabajando a mis órdenes y nunca ha sentido ninguna clase de conflicto moral por ello. Eso, unido a la sustanciosa suma que recibe mensualmente y la promesa de mi ayuda económica en su futuro proyecto de abandonar la judicatura y emprender una carrera política me hace disentir de la opinión oficial. Si examinas los informes del caso y las fotografías de la escena del crimen podrás advertir, como profesional del asesinato, que el trabajo se ha hecho con una finura digna de elogio. La cuestión es la siguiente… no hay nadie en esta ciudad, salvo yo, que tenga el poder y la influencia para ordenar un asesinato de un juez, mover hilos para hacerlo pasar por un suicidio y ejecutar el asunto con tanta mano izquierda y habilidad. Ninguno de mis enemigos habituales podría haberlo hecho tan bien y, lo que es peor, sin que yo tuviese inmediato conocimiento de que esos hilos se estaban moviendo.

Fisk abandonó su posición y se dirigió con parsimonia hasta colocarse detrás de Bullseye, de nuevo, con cuidado de no establecer contacto físico.

- Me enfrento a un enemigo poderoso que tiene a su servicio agentes que igualan o, puede que incluso superen, aunque eso sea difícilmente concebible, tu habilidad. Te ofrezco la oportunidad de ser el brazo ejecutor que de conocimiento a ese enemigo de que no se juega con la comida de Wilson Fisk. Los medios habituales no han dado resultado, para este trabajo se requiere una mayor habilidad. Tu misión consistirá en averiguar quién ha ordenado el asesinato del juez y eliminarlo a él y a todos aquellos que se interpongan en tu camino. Unas habilidades como las tuyas solo pueden mantenerse si se ponen constantemente a prueba con retos dignos, igual que la espada necesita para conservar su filo la piedra de amolar. Debemos enseñar a ese enemigo oculto quién gobierna esta ciudad, hijo- la elección de palabras era deliberada. Fisk sabía que si algo necesitaba Bullseye por encima de sus otros intereses era aprobación- y debemos enseñarles quién es el mejor asesino del mundo.

Wesley colocó en la mesa un teléfono móvil inmediatamente después de que su amo hubo terminado su discurso.

- Ese teléfono móvil es de elaboración propia y, pese a que tiene el aspecto de cualquier otro, no está registrado por ningún fabricante o empresa de telefonía. La línea es privada y la señal no interferirá en ningún repetidor público. Si aceptas la misión lo emplearás para comunicarte con Wesley- el ayuda de cámara del rey hizo un pequeño asentimiento- y deberás responder a él siempre que recibas una llamada, sean cuales sean las circunstancias. Te ofrezco, de entrada, tu tarifa habitual que será ingresada por los medios acostumbrados en cuanto aceptes el trabajo y que se doblará en el momento en que lo termines. Por supuesto, cualquier eventualidad relevante durante el desarrollo de la misión podrás ponerla en conocimiento de Wesley, lo que, dependiendo de las circunstancias, podrá incrementar aún más la prima.

Wesley acercó de nuevo la taza de té a Fisk quien, aprovechando un sorbo del líquido, ocultó una sonrisa. Fisk conocía más información, pero decidió callársela por el momento.

- Y respondiendo a tu pregunta… Sí, lo más seguro es que haya que matar a alguien.

Una jornada como otra cualquiera en la vida de Carmine, o al menos eso pensaba mientras velozmente inclinaba su vaso de chupito. El Whisky quemó como mil demonios cabreados mientras descendía rápidamente por su garganta y, una vez hubo llegado a su estómago, tuvo que contener una arcada. La ingesta de aquella noche estaba siendo considerable, aunque no era para menos. Lo único que quería era no pensar, no ser, el alcohol debería ser el combustible que le permitiese seguir un poco más hasta arrastrarse a trompicones hasta su casa. El poblado bigote rojizo estaba tieso, completamente pegajoso tras el contacto de… de había perdido la cuenta de cuantos chupitos ambarinos. Se preguntó qué demonios hacía bebiendo en aquel tugurio. No es que fuera infrecuente verlo por allí, al fin y al cabo era el lugar elegido por la mayor parte de los de su clase cuando buscaban trabajo. Él no, Carmine no estaba buscando trabajo en aquel momento, de hecho, acababa de terminar uno. Volvió a atusarse aquel bigote rojizo, ese poblado mostacho que se dejó en su día para disimular su edad, para parecer más duro ¿Cuán duro quería parecer? ¿Quería en realidad ser tan duro? ¿Lo era?

Costaba mucho empezar en un negocio tan saturado como aquel y tampoco es que lo hubiese elegido por vocación. Sin embargo, la crisis era muy puta para los veteranos y más para aquellos con una hoja de servicios no demasiado brillante. Aquella palabra le hacía también cierta gracia: “Veterano”. Cuando de crío pensaba en un veterano de guerra siempre se imaginaba a un carcamal en silla de ruedas, una botella de whisky en la mano y un repertorio bien dispuesto de batallitas sobre Vietnam. Sin embargo, ahí estaba él, licenciado con veinticinco años con una pensión de risa y un ojo menos. Su única alternativa sólida, la seguridad privada, no solía tener las puertas abiertas a los ex soldados tuertos, así que hubo que buscar opciones menos legales. Desde entonces había dado palizas a morosos, servido de escolta para mafiosetes de medio pelo y sí… alguna vez había apretado el gatillo contra otro hombre. “Gajes del Oficio”, pensaba siempre Carmine. Se decía a sí mismo que aquello era como en la guerra, que “ellos o yo”. Bang, Bang, hoy no ha sido tu día de suerte, mañana igual me toca a mí. Eso se decía, pero ni hacía parar las pesadillas ni reducía la ingesta de alcohol.

Podría decirse que ya se había asentado en el mundillo, que conocía a toda la gente que había que conocer. Con todo, ni siquiera en aquel submundo los tipos como él parecían tener ya la oportunidad de escalar. Los grandes trabajos se los quedaban los tipos de las mallas, probablemente para matar a otros tipos con mallas y por orden de algún capullo con mallas. Una larga cadena de hijos de puta en mallas y él no era uno de los eslabones. No es que lo envidiase, lo último que Carmine quería era tener que lidiar con esos payasos. La gente de los trajes de colorines solía traer asuntos complicados, asuntos extraños, mierda de esa que hace a uno replantearse cosas y él, por aquel día, ya había tenido su ración de asuntos extraños. No eran ni las doce cuando había recibido la llamada. Ignoraba quién aportó su contacto, por qué lo eligieron a él o quién requería sus servicios. Sólo sabía que, con la promesa de dos mil quinientos en mano, en menos de media hora se encontraba conduciendo su coche en dirección a las afueras en busca de una localización enviada a su teléfono móvil por un número desconocido. Dos mil quinientos, pocas preguntas y muchos secretos. Fuese como fuese y a cargo de quien fuese, aquello le convenía.

Cuando uno lleva el tiempo suficiente en el negocio aprende a esperarse cualquier cosa. A juzgar por lo que vio aquella noche, Carmine no llevaba “suficiente” tiempo en el susodicho negocio. El alcohol ayudaba a mitigar, a olvidar o, si no al menos, a relativizar el recuerdo de  cómo condujo a aquellos dos trajeados hacia los bosques cercanos. A ignorar el peso adicional en el maletero, el olor ferroso de las sábanas. A ignorar cómo bajó la mirada cuando los trajeados le obligaron a salir del coche. A desembarazarse de la imagen del vehículo despeñándose contra el barranco, apenas distinguible entre el resto de sombras… o al menos hasta que el fulgor de la explosión lo iluminara todo. A olvidarse de la chica, cuidadosamente colocada en el asiento del conductor… no debía tener más de dieciséis años. Creía que había visto cosas chungas en la guerra… cosas jodidas: impactos de metralla, amputaciones… las secuelas de granadas, misiles y balas de todos los palos y colores…

No había visto una mierda.

Otro chupito.

El ardiente contenido volvió a descender por la garganta de Carmine. No importaba quién le hubiese contactado, quién hubiese llamado a su teléfono. No era un trabajo, no le querían a él… Querían un coche que despeñar con esa chica dentro…  Ni dieciséis años… No había visto una mierda. Dos mil quinientos y, por supuesto, el precio del coche.

"Por las molestias"

La borrachera apenas le hizo consciente de cómo Bullseye había entrado en el bar. De una forma fragmentaria y deslavazada presenció cómo se movía… grácil, imparable. Apenas tuvo tiempo de reaccionar cuando los dos tacos se clavaron en sus manos, cuando quedó completamente crucificado en la pared. Crucificado, como los ladrones y los santos… pero él no era un santo.

Ni dieciséis años…

El alcohol ayudaba, pero no tanto. El dolor de sus manos atravesadas, el calor de la sangre manando… lo sentía como si le estuviese ocurriendo a otro, salvo por el dolor, el dolor era exclusivamente suyo. Todo el mundo sabía para quién trabajaba Bullseye y nadie, absolutamente nadie, quería tener problemas con su jefe. Principalmente porque tener problemas con su jefe implicaba, precisamente, incrementar las posibilidades de tenerlos también con Bullseye. El mejor asesino del mundo no era la razón, sino la consecuencia y Carmine era incapaz de saber qué había hecho para merecerla. No recordaba haber ofendido nunca al gordo, pero cada vez había menos cosas que recordase con claridad. A veces a esos tipos los ofendes sólo con respirar. Miró a su alrededor: Las sillas volcadas, los cadáveres… ¿Cuándo había ocurrido todo eso? Creía que había visto cosas, había estado en la guerra… no había visto una mierda.

Bueno... ¿por dónde íbamos? -dijo Bullseye depositando con cuidado el vaso de whisky sobre el borde de la mesa de billar más cercana, justo al lado de la cabeza de un hombre que había sido parcialmente atravesada con una bola blanca. Fue a sentarse sobre la madera, pero entonces hizo una mueca y se llevó la mano al bolsillo de sus pantalones negros, sacando un abrecartas plateado-. Fíjate, me había olvidado de ésto -exclamó alegremente mirando al pelirrojo, que tenía la frente perlada de sudor a causa del sufrimiento-. ¿Te puedes creer que todavía hay gente que usa abrecartas hoy en día? Seguro que hasta es de plata -lanzó un par de veces el abrecartas al aire con aire aparentemente distraído, recogiéndolo al caer con indudable precisión antes de señalar con él en dirección al parche-. ¿Sabes? Siempre me pregunté cómo perdiste el ojo izquierdo... Nah, es broma, en realidad me importa un carajo. Mmmm.... ¿Crees que acertaré en el ojo sano a ésta distancia? ¿Qué opinas, Carmine?

- Por favor... -las lágrimas corrían a raudales por sus mejillas-. Por favor...- Carmine merecía morir, lo sabía desde hace tiempo, aunque nunca había tenido los cojones de apretar el gatillo, al menos no contra sí mismo. El ritual se repetía cada semana, unas dos o tres veces. Bebía y se apuntaba, sudaba, apretaba los dientes, acariciaba el gatillo con el índice. Pero se conocía demasiado, no podía hacerlo. No lo merecía, pero quería vivir. Tendría una larga vida, una extensa existencia que pasaría deseando que alguna de esas cientos de balas que esquivó en el desierto le hubiese acertado. Suplicaba y lloraba como el hombre patético que era. Quería vivir, después de tanta basura quería vivir, después de todo lo que había hecho seguía queriendo vivir.

No tenía ni dieciséis años.

- Hey, llevo toda la noche preguntando y estoy empezando a aburrirme. Creo que a éstas alturas todo el mundo sabe lo que pasa cuando me aburro -dijo acercándose al hombre crucificado-. El último macarra al que interrogué me dirigió directamente a éste lugar... un antro donde se reúnen mercenarios y asesinos. Ninguno de los que estábais aquí os acercáis ni de lejos a la clase de destreza que estoy buscando, pero existe la remota posibilidad de que os hayáis enterado de algo. Así que te lo preguntaré por última vez -dijo, acariciando la piel de su mejilla con el abrecartas sobre el reguero dejado por las lágrimas con una amplia sonrisa en su rostro-. Adam Stevenson. Dime lo que sepas sobre su muerte. Ahora. Matarte te voy a matar igual... Tú decides cómo.

No tenía ni puta idea de quién era ese Adam Stevenson y Bullseye sería muchas cosas, pero no era un farolero. La sangre que no se desperdiciaba por las heridas abiertas se le había subido a la cabeza. Hizo un esfuerzo por recordar, por organizar sus pensamientos, por darle algo. Tenía que hablar, tenía que contarle cualquier cosa a aquel hombre o sabía Dios qué cosas le iba a hacer. Si esa iba a ser la noche de su muerte, al menos quería que fuese rápida, sin dolor. El alcohol le dificultaban aún más ordenar sus ideas… pero habló, tenía que hacerlo.

- No… no sé nada de ningún Stevenson Bullseye, tío… te lo juro- piensa algo, dale algo- No sé por qué te han mandado aquí tío…pero sí puedo decirte que las cosas han estado muy revueltas. Hay alguien nuevo en Nueva York, y a muchos de los chicos se les va la lengua cuando beben. Hablan demasiado, dicen que hay trabajo, mucho dinero por una sola noche de curro… en las afueras. Tú no hablas con “ellos: “Ellos” te llaman. Creo que es algo, algo de richachones ¿Sabes? Mucha pasta, pocas preguntas… Hoy me han llamado a mí ¿Vale? No sé si tiene relación con ese tío que buscas, pero me llamaron y tuve que coger el coche…

El sonido fue tenue, casi imperceptible, como cuando se pisa un caramelo dentro de su envoltorio. Casi podría haberse dicho que no hubiese pasado… salvo por el agujero de la cristalera.


El hombre apenas notaba ya el peso del traje táctico, el mejor blindaje que el dinero podía comprar. No estaba acostumbrado a ir tan pertrechado, aunque no era su primera vez de uniforme. Era incapaz de comprender el por qué de tanta parafernalia, le gustaba ir más ligero, más cómodo, su habilidad era su armadura… pero órdenes son órdenes y tampoco iba a quejarse por estar más protegido contra las balas.

Dispuso todo en la azotea: Maletín, trípode, cargador… Desmontó el arma con parsimonia, sintiendo en sus dedos enguantados el tacto de cada componente. Tampoco le gustaban las armas de fuego, aunque sabía utilizarlas (y muy bien) pero, de nuevo, órdenes eran órdenes.

El hombre sabía que tenían que haber despeñado a aquel payaso junto con la chica, pero “ellos” querían tener alguien a quien cargarle el muerto si se recuperaba el cadáver. No era un mal plan, aquel imbécil podría haber tenido su utilidad, suponía, aunque a él nunca le correspondía decidir sobre aquello Suponía que nadie se esperaba que aquel capullo se pusiese a largar tan pronto. Al fin y al cabo, apenas hacía unas horas que se había rematado el trabajo, y el muy mierda ya estaba hablando. El pinganillo bajo el pasamontañas le daba toda excusa que necesitaba para poner fin a esa comedia barata. Aquel tuerto imbécil estaba cantando hasta de lo que no sabía. Había empezado a hablar sobre el trabajito de esa noche con aquel individuo del traje pintoresco… Sospechaba quién era, aunque no sospechaba qué quería ni por qué estaba tan interesado en el asunto del juez. En cualquier caso, era la excusa perfecta. Hasta se lo habían clavado en la pared, como un muñequito de prácticas. No hacía falta mucha habilidad para aquello, podrían haber mandado a cualquiera. Tampoco iba a quejarse por tener un trabajo fácil. Órdenes son órdenes.

3
2
1

- Bang…


¿Había sido él? ¿Había sido Bullseye? ¿Acaso no le había gustado lo que le estaba contando? ¿Pese a no darle las respuestas que buscaba le había dado la merced de una muerte compasiva?

Esos habrían sido los pensamientos de Carmine si hubiese tenido más de una fracción de segundo antes de que la vida abandonase su cuerpo como se abandona a un perro en una gasolinera. Si hubiese tenido tiempo para ser, si quiera, consciente de que estaba muriendo. Si hubiese sentido el dolor del ardiente plomo atravesando su cráneo de lado a lado mientras las millones de conexiones neuronales se apagaban una a una rápidamente, fundiéndose como las bombillitas de un árbol de navidad. Si hubiese podido pensar habría sabido que alguien, a diferencia de él, sí había tenido valor para apretar el gatillo.

Sin embargo, su último pensamiento acabó siendo tan sólo una repetición del que llevaba toda la noche rondándole.

No tenía ni dieciséis años.

Les entrenaban para no tener miedo, para no sentir ningún tipo de emoción, para no sorprenderse por nada. Había visto cosas extraordinarias, acontecimientos que desafiaban cualquier clase de lógica convencional, si es que en un mundo como aquel se podía decir, si quiera, que existía alguna. El dominio de la mente sobre el cuerpo era, tan solo, el rito de paso para comenzar a concebir los niveles superiores. Sin duda, aquel hombre había visto de todo a lo largo de su vida...

Lo que, con toda seguridad, parecía no haber visto, era el abrecartas volando a toda velocidad desde el punto de tiro. Apenas hacían falta  dos segundos para cambiar de objetivo y abrir fuego tras un objetivo abatido. Cuando el abrecartas impactó en su hombro, atravesando tela y carne como mantequilla, el tirador al fin comprendió que un hombre que llevaba una diana en la cabeza debía ser muy confiado, muy hábil o debía tener muchas ganas de que se la atravesasen con una bala. A lo que parecía, se encontraba ante la segunda de las alternativas. El entrenamiento lo era todo para los suyos, y parte del mismo se basaba en cubrir mentalmente todas las posibilidades de contraataque. Ni siquiera se trataba de un esfuerzo consciente, simplemente llegaba al lugar y su mente se ponía a trabajar. Desde aquí hay ángulo, desde aquí no, escaleras de incendios, tuberías… Lo que no te enseñan es a prever un tiro imposible. Y eso era aquello, un lanzamiento imposible. Para agredir a un objetivo de espaldas, en dirección a una posición elevada y acertar en las junturas de un traje táctico no había que ser bueno, ni tener suerte… Directamente tenías que doblar a tu antojo las puñeteras leyes de la física.

El dolor sucedió a la sorpresa, aunque normalmente solía ser al revés, pero no iba a amilanarse por eso. No había tiempo para detenerse en cálculos acerca de las probabilidades de que aquél arma le hubiese impactado. Lo único importante era que el otro tipo era muy bueno, y debía actuar en consecuencia. El estallido hidráulico del gancho le confirmó que el primer tiro no había sido un mero golpe de suerte. Su enemigo conocía perfectamente su posición, así que debía aprovechar la ventaja de la altura. Se arrancó el abrecartas… aún seguía preguntándose qué coño hacía aquella cosa en su hombro “¿Cómo había llegado aquello hasta ahí?”.

El tirador habría discurrido la forma de reaccionar con aquél arma que, providencialemnte, ahora tenía en las manos… de no ser por la repentina lluvia de frutos secos…

La incredulidad se añadió a la sorpresa. El mortífero metralleo de anacardos, cacahuetes y bolitas de maíz le hizo plantearse si no se estaba enfrentando a un demente, lo que hizo más humillante el hecho de que algunos de ellos impactaran contra él con la fuerza de una bala. Él… que había recibido el mejor de los adiestramientos, que había sido elegido personalmente para servir a la más grande de las causas, que había sufrido privaciones, hambre, tormento en nombre de un ideal… estaba viendo su final por obra de un repentino ataque con… aperitivos…

El golpe contra el murete de ladrillos fue, paradójicamente, un alivio para aquel hombre. Estaba sometido y humillado, vencido sin apenas tiempo de reacción… Pero nadie tendría que saber lo de aquel anacardo asesino que se le hundió hasta la espinilla.

- Tienes dos segundos para hablar antes de que mi sai atraviese la parte blanda que hay justo detrás de tu mandíbula –explicó Bullseye con tono amenazador-. ¿Quién te ha enviado?

Un sai… eso ya era otra cosa, un arma noble que podía respetar, un arma que podría darle la muerte de un guerrero. Al menos podría quedarle una satisfacción, aquel hombre no tenía ni idea de lo que estaba ocurriendo en Nueva York. La presión de la punta del arma por debajo de la barbilla era cada vez más apreciable, aún con el pasamontañas. Era hábil, sin duda, pero era un iluso, un estúpido ciego e ignorante que no conocía la verdad, el placer del dolor al servicio de una causa más grande. Quería que hablase, así que iba a proporcionarle una última satisfacción.

- Anda y que te follen.

No pudo evitar cerrar los ojos, pero se deleitó simplemente imaginando la cara que su atacante estaría poniendo al ver la roja sangre filtrarse, a la altura de la boca, a través de la tela del pasamontañas. Jamás había recibido un mordisco durante todos sus años de servicio, y jamás imaginó que el primero se lo provocaría él mismo. Morderse la lengua era bastante más extraño de como lo había imaginado. Era doloroso, desde luego, pero el dolor siempre había sido parte del trato. Además, mitigaba el de sus otras heridas, más soportables en el plano físico, pero mucho peores en lo tocante a su orgullo. Al final, tan sólo era un trámite de paso, un sacrificio necesario en pos de un hermoso sueño, el preludio de algo por lo que merecía la pena morir. Comenzó a atragantarse con su propia sangre, había una extraña sensación de deleite, caprichosamente se preguntó cuánto más podría morder antes de ahogarse en sus propios fluidos. Los milímetros de dentadura hundidos  en la carne resultaron ser bastante considerables ¿Alguien llevaría la cuenta de eso? Suponía que era demasiado morboso para el libro Guiness. Todo era cómicamente extraño… Nunca imaginó que esos serían sus últimos pensamientos.



“Algo no encajaba”

Ese podría considerarse el lema de vida de Jack Roberts desde que fue promovido a detective. Apenas habían pasado unos tres meses desde que se había quitado definitivamente el uniforme. Hasta se había comprado una gabardina, en plan Colombo, para “meterse más en el personaje”. Se decía que era un tipo perspicaz o, al menos, que sabía calar a la gente. Sus primeros casos no habían sido demasiado complicados. La brigada de homicidios era “el gran baile”, el destino soñado para todo poli que se hubiese emocionado un poco demasiado de niño con las reposiciones de Starsky y Hutch. Por el momento nada había sido muy glamuroso que se dijese. El detective Roberts podía presumir de tener en su haber el apuñalamiento de un yonqui, una pelea de bar que se había salido de madre y uno de los frecuentes, pero no por ello menos dramáticos, homicidios con suicidio perpetrados por un hijo de puta contra su ex pareja. En casa, cuando meditaba frente al televisor apagado con una birra en la mano, aquello era una auténtica pesadilla. En la comisaría era el expediente V-301.

Jack se decía que acabaría insensibilizándose con el tiempo, que dejaría de darle vueltas a la cabeza y se acostumbraría a lidiar con las cloacas del alma humana. No era un pensamiento alentador, pero a veces hay que priorizar la supervivencia sobre la moral. Y, sin embargo: “Algo no encajaba”.

El yonqui habría pasado como uno de los muchos desgraciados de la Cocina del Infierno que habían comprado un futuro aciago a golpe de malas decisiones… si no fuese porque la madre del chico aseguraba que no había probado las drogas en su vida. Muchas madres piensan que sus hijos no han probado las drogas en su vida, pero este parecía llevar, de verdad, la vida de alguien que no lo ha hecho. Al menos no al punto de morir apuñalado en un callejón por media papela.

A la gente se le iba mucho la olla cuando bebía y hay motivos, no legítimos, pero sí concebibles para pelearse hasta perder la vida. Una discusión sobre el final de “Inception” no parecía uno de esos motivos.

Hay más locos cabrones que matan a sus ex novias en Nueva York que puestos de perritos calientes. Pero este tipo no tenía antecedentes de violencia, no había terminado en malos términos con la chica y, a lo que parece, había sido él quien había decidido cortar la relación para irse con otra.

“Algo no encajaba”

Tampoco encajaba que le hubiesen asignado el suicidio del juez Stevenson tras, tan solo, tres meses en homicidios acompañados de tres casos resueltos. Había pocas razones para dudar de aquel atentado contra la propia vida, salvo que el motivo le parecía bastante endeble. Cualquier pequeño detonante puede ser la gota que colme el vaso de un hombre acostumbrado a tomar decisiones difíciles. Pero el juez tenía demasiados proyectos a futuro y no le parecía el tipo de persona que se quitase la vida en un arrebato.

Por eso llamaba a la puerta de su compañero a aquellas horas de la noche. Victor Loppard era un poli bastante decente y, era imposible negarlo, bastante más experimentado que él. No parecía compartir sus sospechas en el tema del juez… ni en los otros, pero había accedido a quedar con él.

Jack y Vick no eran los mejores amigos, pero trabajaban bien juntos. No esperaba que lo recibiese con un abrazo, ni siquiera con un afectuoso apretón de manos.

Lo que seguro que no se esperaba Jack Roberts, es que su compañero le recibiese con una pistola apuntándole a la cabeza.

No hay mucho tiempo para pensar mientras una nueve milímetros te atraviesa el cráneo de lado a lado, pero sí el suficiente para un último pensamiento.

“Algo no encajaba”

Victor Loppard tenía una vida modesta y tranquila. A ojos del público no era más que otro de los muchos polis que poblaban la ciudad de Nueva York. Un detective más, uno de los muchos trajes de dos piezas que pateaban las calles siguiendo el rastro de las inevitables consecuencias funestas que implicaban ocho millones de almas apiñadas en una isla. Una hipotética entrevista a Victor Loppard no sería más que una insípida sucesión de clichés y lugares comunes. Era policía porque su padre lo había sido así como también su abuelo, puede decirse que no quería romper la tradición familiar. No estaba casado porque un trabajo como el suyo hacía improbable el éxito de un matrimonio, le gustaba el béisbol y era fan de los yankees… Un tipo normal, incluso podría tildársele de vulgar. Un policía corriente, ni demasiado brillante ni todo lo contrario. Victor Loppard tenía una buena vida, tal vez no una vida interesante o excitante, pero buena. Una lástima que él no fuese Victor Loppard. O, al menos, no en ese instante, no cuando dirigió la punta del arma en dirección al entrecejo de su compañero Jack y apretó el gatillo. Jack apenas había tenido tiempo de sorprenderse antes de que la bala le atravesase el cráneo. Al fin y al cabo, y aunque tampoco pudiera decirse que fuesen los mejores amigos del mundo, Victor Loppard no tenía ningún motivo para matar a Jack. Lo que Jack no sabía es que el hombre que le había abierto la puerta no era su compañero. No allí, al menos, no en esas circunstancias. Tenía su misma cara, su misma voz, vivía en su apartamento, pero no era él. Victor Loppard era la cara que enseñaba en la central con los demás compañeros, cuando bajaba al bar de la esquina a ver el partido y tomar unas cervezas, cuando estaban juntos e interrogaban a los sospechosos o cuando alargaban un poco las copas en las cenas de la policía. Pero dentro de su casa, en la seguridad y la oscuridad de la noche o, aún más, cuando tenía que hacer su auténtico trabajo fuera del escrutinio de los ojos públicos, doblaba a Victor Loppard y lo dejaba bien guardado en un cajón, como un abrigo viejo que ya no te pones.

Afortunadamente la bala había detenido su avance en la base del cráneo, por lo que no tendría que preocuparse por buscarla por el pasillo u ocultar el impacto de la misma en la pared. Tampoco es que hubiese sido un problema demasiado grande, pero cuantos menos inconvenientes mejor. El equipo de limpieza no tardaría en llegar, pero como siempre le tocaba el trabajo más engorroso. Al menos sabía que no tendría que responder a preguntas incómodas. En la central sabían que cualquier llamada relacionada con su dirección tenía que ser inmediatamente ignorada y borrada de los registros. Eso hacía de su apartamento uno de los lugares más seguros y discretos de la ciudad de Nueva York. Podría tener el cadáver de Jack en su domicilio durante semanas y no tendría que preocuparse más que por el olor.

Jack había tenido mala suerte. Era novato y, a los ojos de sus superiores (sus verdaderos superiores) inofensivo. Pero él pronto supo que aquel iba a ser el desenlace de su relación. Era novato, sí, pero no era ningún estúpido y tenía algo de lo que carecía la mayoría de policías que había conocido, instinto. Tenía una mente inquieta que se hacía preguntas, las preguntas adecuadas. Jack siempre estaba intranquilo, siempre sospechaba. Una lástima para él que no sospechase lo suficiente como para no acudir a la cita que concertó con él aquella noche. En ese caso, no estaría ahora mismo arrastrando su cadáver hacia el interior, colocándolo en el plástico que había dispuesto preventivamente sobre el suelo. Esperaba que su nuevo compañero no tuviese una mente tan inquieta como la de Jack. No es que sintiese nada parecido a la lástima o el remordimiento por su compañero, ni siquiera podía considerarlo como tal fuera de los momentos en que se veía forzado a ser “Victor Loppard”, aquella cuidadosa fachada. Pero prefería ahorrarse los inconvenientes que le producía “retirar” a quien hacía demasiadas preguntas. Además, si sus compañeros comenzaban a sospechar y desaparecer con más frecuencia, “ellos” podrían pensar que ya no era de utilidad, y nada le angustiaba más que ese pensamiento. Quería ser útil a la causa, lo deseaba con más fuerza que cualquier cosa que hubiese ansiado en su vida. Desde que los encontró… no, mejor dicho, desde que lo encontraron, no había tenido más meta que serles útil, que ser digno de la oportunidad que le habían brindado. Tenía que demostrar su valía, demostrar que no se habían equivocado, que no habían perdido el tiempo con él. No fue hasta que el otro habló que se percató de su presencia.

- ¿Qué os pasa esta noche que os ha dado a todos por mataros entre vosotros? -se quejó arrojando el plato, que voló certero hasta realizar un corte perfecto en el brazo diestro, seccionándole el nervio musculocutáneo, lo cual le impediría flexionar el codo, volviendo casi imposible que pudiera disparar o hacer nada-. Os parecerá bonito, dejarme fuera de ésta manera... Lo bueno es... -extendió una mano y tres tenedores destellaron bajo el reflejo de las luces de la sala-, que al menos ahora somos dos para jugar.

No… le habían sorprendido como a un novato ¿Cuánto tiempo llevaba allí aquel tipo? Apenas tuvo unos segundos para distinguir a su extraño atacante entre las sombras. El extravagante uniforme confirmó sus peores sospechas. Le habían advertido de que aquel hombre podía intervenir y, si ese era el caso, eso significaba la muerte segura. Aprendió a morir hace tiempo, para él la muerte no era más que una vieja compañera con la que tendría que encontrarse en algún momento, seguramente más pronto que tarde. Pero antes tenía que hacer algo. Su brazo derecho estaba completamente inutilizado, pero había sido bien entrenado. Con la mano izquierda cogió la pistola del suelo y vació el cargador en dirección al intruso. Sabía de sobra que era muy difícil que alguna de las balas hubiese impactado. Era bueno, pero estaba disparando sin apuntar y a la carrera. En cualquier caso, la muerte parecía ya inevitable, pero tenía que hacer algo antes, a toda costa.

Se dejó caer frente a la caja fuerte y empezó a pulsar los botones de la misma con su mano buena, deshaciéndose de la pistola como quien tira un papel al suelo. Seis, dos, cuatro, siete, nueve, cero. Era, por descontado, una secuencia al azar. Ninguna fecha señalada, ni su cumpleaños ni el de ningún amigo. Hacía tiempo que no recordaba nada de sí mismo. Extrajo con avidez los documentos, así como la negra máscara. Una máscara sencilla, sin florituras, una lisa imitación de un rostro humano con dos ranuras para los ojos, como un maniquí. No sabía cuánto tardaría el asesino en darle alcance, pero debía apresurarse. Cogió con dificultad la papelera metálica y vació en ella el contenido de un pequeño bote de gasolina para barbacoas que guardaba en la caja. Allí metió la máscara y el resto de documentos.

Sólo restaba encender la cerilla y, aunque la muerte le alcanzase, habría demostrado que no era un inútil, que podía servir a la causa.

Sólo restaba encender la cerilla y habría demostrado que era digno.



Por fin había comenzado el goteo de cochazos y limusinas. Los dos hombres de la puerta esperaban con su habitual pose relajada, respirando con fuerza bajo las máscaras. Estaban más que preparados para desenfundar al menor indicio de problemas aunque, afortunadamente, no solía haberlos. Podría decirse que se trataba de un trabajo fácil. Nadie que no estuviese al tanto de lo que ocurría en aquella mansión solía acercarse y los primeros controles eran suficiente para filtrar de curiosos o visitantes indeseados. Nada era sospechoso, simplemente exceso de celo por parte de unos ricachones que tratan de evitar que se cuelen en sus fiestas de estirados. Una pareja se acercó a la puerta. Su vestimenta era impecable. Ella llevaba un elegante vestido rojo de tubo que dejaba al aire sus hombros y un escote que daba sentido al término “palabra de honor”. Él se había decantado por un elegante smoking negro de punta abierta con fajín rojo a juego con el vestido de su acompañante. Ambos, por supuesto, tapaban sus rostros con dos máscaras venecianas de impecable factura. Ella se había decantado por una juguetona máscara de gato blanca con pequeños detalles de pedrería roja. Él había optado por una más sobria máscara negra que únicamente dejaba su boca al descubierto.

- ¿Cuándo muestra el hombre su verdadera naturaleza?- preguntó uno de los guardianes enmascarados.

- En la soledad de la noche, abrigado por las sombras, lejos de los ojos y oídos de sus semejantes- respondió una voz aterciopelada tras la máscara felina.

- Que se diviertan- contestó el otro guardián mientras abría la puerta.

- Oh- siguió ella- Siempre lo hacemos.

La música  de la fiesta apenas era perceptible en aquella estancia. El descenso por los túneles había sido un auténtico infierno con la silla de ruedas. Los continuos vaivenes y frenazos producidos por la irregularidad del terreno habían molido el ya de por si marchito cuerpo de Leo Stracci. La humedad y la falta de aire le dificultaban aún más de lo habitual la respiración. Notaba como aquel ambiente frío y cargado le calaba hasta los huesos. El guardaespaldas tras él repiqueteaba con impaciencia con los dedos de la mano sobre el respaldo de la silla. Durante varios minutos, fijos en el recargado marco de las amplísimas puertas de madera, los dos hombres esperaron ser recibidos en audiencia. La ansiedad de Leo Stracci tan sólo era comparable con el miedo que sentía al hablar con aquellos hombres. La ansiedad por la falta de tiempo, por el continuo “tictac” de su reloj del juicio final particular acercándose. Aquello era más que agarrarse a un clavo ardiendo, era un clavo ardiendo recubierto de aceite del que, si no tenías mucho cuidado, era muy fácil desasirse. Finalmente, el quejido de las grandes hojas de la puerta les indicó que eran bienvenidos en el lugar.

Tras cruzar el umbral, la más absoluta de las oscuridades recibió a los dos hombres. El único punto de luz de la estancia era el ansiado premio de Leo Stracci, el santo grial que llevaba buscando desde que había recibido aquel fatal diagnóstico. Podía percibir con toda claridad que no estaban solos o, si no lo percibía, al menos lo sospechaba. Desde que se había puesto en contacto con “su gente” siempre sentía que le estaban observando. Pero él había cumplido con todo lo acordado, había sido obediente y dedicado, había arriesgado su pellejo y el futuro de su organización. Sí, puede que aquel fuese el día, el día en que ellos también cumpliesen su parte del trato.

- ¿Qué demonios haces aquí?- preguntó una voz femenina desde el fondo de la estancia.

- Se…*cof, cof*… Se me acaba el… tiempo- respondió Stracci trabajosamente- Él tiene, tiene que cumplir con el acuerdo... tiene que dejarme acceder a las aguas, estoy muy grave… no sé cuánto más me puede quedar. He cumplido mi parte del trato… me lo de…

- ¿Te atreves a dudar de su palabra anciano?- le cortó con firmeza la voz de las profundidades- ¿Tienes el descaro de acudir a este santuario sin ser convocado y hacer exigencias?

- ¡¡He…*cof, cof, cof*… he hecho todo lo que me habéis pedido!! ¡¡Tenemos un… un pacto!!

- Sí…- respondió la mujer- Has hecho todo lo que te hemos pedido, pero también has hecho unos cuantos movimientos que nosotros no hemos solicitados. Movimientos que podrían poner en peligro todo por lo que hemos trabajado.

- No… no entiendo.

- La última vez que tuviste la osadía de irrumpir aquí con tus demandas hubo un testigo, un juez. Por tu imprudencia hemos tenido que movernos deprisa y nuestras acciones han llamado la atención de ojos inesperados.

- Yo…-replicó Stracci nervioso- … yo sólo vengo a cobrar lo que se me debe- concluyó sacando el poco orgullo de mafioso que le quedaba, aunque sabía que poco podría intimidar a nadie con él.

- ¿Te atreves a seguir hablando de deudas con nosotros? Que yo recuerde, tampoco te pedimos que fueses a hablar con Wilson Fisk esta noche en su edificio. Es bastante curioso… Comprometes nuestra misión con una imprudencia, acudes a ver a Fisk y, esa misma noche, él suelta a su perro más rabioso y letal, dejando un rastro de cadáveres a su paso en una búsqueda sin cuartel para encontrarnos- el tono de la mujer cambió a uno burlón y desafiante- ¿No estarás haciéndonos el doble juego verdad? ¿Debo decirte lo que le ocurre a quienes osan traicionarnos?

Leo Stracci empezó a toser y convulsionar. Las palabras llegaban a su boca, pero parecía incapaz de pronunciarlas. Una rápida bocanada de sangre subió hacia su garganta, disparada finalmente a gran velocidad por la tos. Su guardaespaldas se apresuró a tenderle un pañuelo y, cuando había adecentado el rostro de su patrón, pudo al fin acercarle la mascarilla de oxígeno.

- No… jamás se me ocurriría… Nunca os traicionaría… Mi vida depende de ello.

Un líquido cálido comenzó a caer sobre los hombros de Leo Stracci. El hombre se miró las manos, completamente empapadas en rojo. Mientras lo hacía, un peso muerto cayó sobre su regazo. Cuando pudo fijar la vista lo suficiente, la cabeza de su guardaespaldas le devolvió la mirada. Stracci soltó con horror la cabeza decapitada que rodó rápidamente por el suelo hasta perderse en la oscuridad.

- Eso es- le susurró aquella siniestra voz al oído- Y espero que no lo olvides.

- Señora. Ha llegado- susurró un hombre en la oscuridad.

La mujer esbozó una sonrisa de medio lado.

- Bien- afirmó autoritaria- Despejad todos la sala, me mediré con él a solas.

- Pero…

- Cumplid mi orden si queréis conservar la cabeza- espetó sin alzar un ápice la voz- Es hora que comprobemos si de verdad se trata del “mejor asesino del mundo”.

Aquel póker de muerte se acercaba a Shiva a con una velocidad sorprendente. Con el tiempo justo para retomar la posición adoptó un sencillo Chudan no Kamae, tratando de no dejar hueco en su guardia para ataques inesperados. Pese a no tener mayores problemas para bloquear con un rápido tajo los primeros proyectiles, se sorprendió de la contundencia del impacto contra su acero. Casi pareciera que estaba desviando cuchillas en vez de simples naipes. La lluvia de cartas no cesaba, y la maestra asesina debía hacer uso de toda su concentración para no recibir ninguno de los veloces impactos que venían hacia ella en todas direcciones. Con los primeros bloqueos había sido capaz de hacer gala de su habilidad, cortando a la mitad los naipes por el canto, pero ahora se limitaba a desviarlos, cayendo éstos en sus laterales como las caducas hojas otoñales descienden de un árbol. Mientras tanto, su oponente iba tomando distancia de ella, lo que no reducía ni un ápice la cadencia en el tiro de Bullseye, quien no tenía más que ampliar la potencia de cada lanzamiento para salvar con velocidad la nueva separación con su contendiente. Shiva, que era ella misma una experta en el uso de armas arrojadizas, se maravilló calculando el grado de maestría necesario para llevar a cabo ese tipo de tiro usando armas tan peculiares.

Aquello no le gustaba. Estaba dejando que su oponente llevase el ritmo del combate y no era esa la forma en que acostumbraba a pelear. Shiva era agresiva y rotunda, rápida como una serpiente y contundente como el zarpazo de un león. Debía cambiar el juego para poder desplegar su habilidad. Decidió hacer un súbito avance con las piernas, manteniendo en todo momento la posición, sin perder la firmeza que la postura defensiva le proporcionaba. Pronto descubrió que no podría reducir distancia con un avance lento. Aunque era perfectamente capaz de seguir bloqueando los proyectiles de esa forma, jamás podría recortar la distancia suficiente. Su oponente no parecía tener problema para seguir con sus lanzamientos mientras retrocedía, para él atacar de esa forma parecía tan fácil y natural como respirar. Debía arriesgarse a derramar un poco de sangre propia si quería también hacerlo con la ajena.

- ¿Qué pasa cariño?- se jactó el asesino- ¿Te cuesta seguir el ritmo?

Shiva inició una rápida carrera, katana en ristre, mientras se apuraba por seguir bloqueando los impactos de Bullseye. Por desgracia, aunque su cerebro fuese capaz de procesar perfectamente la trayectoria de los proyectiles, se perdía tiempo hasta ejecutar la maniobra defensiva, tiempo que el asesino no estaba dispuesto a darle. Fue capaz de rechazar cuatro cartas asesinas, pero tres de ellas impactaron con la fuerza de una bala contra sus dos hombros y muslo izquierdo. No hizo caso del dolor, estaba más que entrenada para soportarlo, y continuó su irrefrenable avance hasta tener al rival al alcance de su espada.

El primer tajo vertical descendió contra un martillo contra Bullseye, quien contó con el tiempo justo para reaccionar y bloquearlo con su propia hoja. La fuerza del impacto desequilibró un poco al asesino, que se vio forzado a realizar el bloqueo con una sola mano debido a la rapidez del golpe.

Shiva no tenía intención de alargar el encuentro más de lo necesario. Cualquier apertura que dejase a Bullseye le serviría para tomar distancia y seguir arponeándola con sus incesantes andanadas. Más preocupada por la rapidez que por el estilo, siguió lanzando potentes tajos contra su rival, atosigándolo, obligándolo a mantener la actitud reactiva de la que ella había conseguido desprenderse hacía tan sólo unos instantes, tratando de llevar a su terreno a aquella mortífera pareja de baile.

Los bloqueos de Bullseye eran toscos, aunque era obvio que estaba entrenado en combate. Sin embargo, la rapidez de Shiva no le permitía ejecutar la defensa con profesionalidad. El tiempo para la reacción era demasiado corto y cada embate debía ser rechazado más a fuerza de improvisación que de técnica.

- Harías bien en tirar tu espada- bufó Shiva, mucho más cómoda en esa situación- Está claro que no sabes usarla.

Cuando Bullseye tuvo una pequeña apertura en el incesante ataque de Shiva, pudo echar mano del Wakizashi para ayudarse en el intercambio de estocadas. Mientras Shiva le aguijoneaba con su espada, Bullseye podría bloquear con la larga y tratar de asestarle algún tajo con la corta.

Adoptando un improvisado y muy libre Gyaky Nito, Bullseye miró a los ojos de su contendiente y esbozó una risa chulesca.

- Tranquila guapa, esto sólo eran los preliminares.

Ahora fue Bullseye quien tomó la iniciativa del combate cuerpo a cuerpo, buscando el hueco en la férrea defensa de Shiva. Era considerablemente rápido, pero nada que la maestra de la Liga no hubiese enfrentado antes. Los golpes eran originales y sorprendentes, sin seguir ningún patrón propio de alguna disciplina concreta. La asesina constató que, pese a lo impredecible de los golpes, se ejecutaban con una precisión admirable, buscando siempre le mayor daño. Tras una sorprendente esquiva, agachada como un jaguar, Shiva aprovechó el impulso y ejecutó con su palma un Shotei Uchi ascendente contra la barbilla de Bullseye, al que siguió un rápido corte horizontal con la Katana que el otro esquivó a duras penas.

- Me haré un collar con tus dientes, bastardo sin honor.

La ira de Bullseye no se hizo esperar y descargó un potente tajo descendente con ambas hojas. Shiva sonrió divertida, pues su golpe había conseguido el efecto esperado. Cegado por la rabia, Bullseye no estaba prestando la atención suficiente al juego de pies. Bloqueando ambas hojas con la suya propia, descargó una patada frontal con la planta del pié, hundiendo su bota en el esternón de Bullseye y alejándolo unos metros de ella.

El hecho de que no hubiese caído por ese golpe hablaba bastante bien de la resistencia y tolerancia al castigo físico de ese hombre. Bullseye recuperó el aliento y, escupiendo un poco de sangre, miró a Shiva con una extraña mueca lasciva.

- Muy bien guapa… muy bien. Eres CASI tan buena como ella.

- Eres un demente- bufó ella asqueada.

- Dijo la extra de una peli de Bruce Lee…- Shiva no iba a tolerar más insolencias. Rápidamente avanzó para asestar una estocada viperina contra Bullseye. Sin embargo, la conversación parecía haberle hecho perder la concentración más de lo que imaginaba. La carta pasó veloz como una bala junto a su mejilla, sin apenas tiempo de reacción para apartarse ¿Cómo había sido capaz de dar tanta potencia al lanzamiento a una distancia tan corta? Aturdida por la sorpresa, Shiva se acercó la mano a la cara. Estaba sangrando…- Eso ha sido un besito en la mejilla. Los próximos te los daré en partes mucho más… interesantes…

- ¿Entiendo, dadas sus palabras, que el trabajo se ha completado sin mayores inconvenientes?- preguntó Wesley con la total certeza de que así había sido. En cualquier caso, cuando se trataba con un hombre tan sumamente impredecible como Bullseye, no estaba de más una doble confirmación.

- Sí, ha sido coser y cantar. Sólo he tenido que masacrar unos cuantos ninjas- respondió el asesino al otro lado de la línea. Wesley había visto y escuchado muchas cosas a lo largo de su trayectoria como asistente de Wilson Fisk, sin embargo, la naturalidad con que aquel hombre trataba los temas más escabrosos e inverosímiles aún le sorprendía.

- Nada a lo que no esté acostumbrado, desde luego- apuntilló Wesley en el tono más neutro que consiguió proyectar.

- Estos no eran los de siempre. Tenían la decencia de vestir como se supone que deben vestir los ninjas, de negro, no como si fueran atracciones de feria, y no se deshacían en polvo al matarlos- Bullseye se refería, obviamente, a los ninjas de la Mano. La relación del señor Fisk con aquella organización había sido tirante a lo largo de los años y sus intereses chocaban casi con la misma frecuencia con que coincidían- Díselo al jefe, porque creo hay jugadores nuevos en el tablero- tanto Wesley como Fisk ya sabían aquello. La misión había sido más una confirmación o, podría decirse, una jugada preventiva que un verdadero acto de investigación- Gente incriminada en negocios de extorsión de ricachones…. Y no vas a adivinar quién estaba allí – Bullseye esperó un momento para comprobar si la mano derecha de Fisk le preguntaba pero, al ver que no, emitió un suspiro- Joder Wes, estás muerto en vida, colega. No se puede tener ni un poco de emoción contigo. El viejo de la silla de ruedas que estaba hoy con el jefe. El que me crucé al entrar. Dile al jefe que espero que no le tuviera mucho cariño porque ahora mismo está criando malvas. No he llegado a averiguar el nombre de esa organización, ni quién es su líder… Pero pienso averiguarlo muy pronto.

- Muy bien, informaré al Sr. Fisk de sus hallazgos- respondió rápidamente Wesley- Recibirá el pago por los medios acostumbrados.

- Como siempre, un placer Wes.

Wesley apagó rápidamente el teléfono móvil y, tras ajustarse nervioso la corbata, se giró hacia su jefe. Wilson Fisk no había dormido nada aquella noche, aunque nadie que lo conociese lo bastante (un grupo bastante poco numeroso de personas) se atrevería a aventurar que se debía a la ansiedad o el nerviosismo. Su capacidad para tomar decisiones y mantener la calma bajo presión era una de las muchas cualidades que habían convertido al Kingpin del crimen en lo que era. Su figura quedaba completamente en sombra, inalcanzable para la tenue luz de la madrugada que comenzaba a filtrarse por los entrecerrados ventanales de la estancia.

- Parece que la misión del señor Bullseye ha sido todo un éxito- dijo Wesley con parsimonia.

Fisk no pronunció una sola palabra. Su rostro, oculto por las entrelazadas manazas, no daba muestra de sentimiento alguno. Wesley permaneció en silencio, observando la gran sombra de su empleador con extrañeza. Se abstuvo de hacer ningún otro comentario, pues pocas cosas deseaba menos que perturbar las reflexiones de Wilson Fisk. Finalmente, el rey de la torre se decidió a dar una orden a su lacayo.

- Puedes retirarte Wesley- dijo con un hilo de voz- Te haré saber si necesito algo más de ti.

Algo confuso, el ayudante cruzó las manos tras la espalda y, con un delicado asentimiento, se dispuso a abandonar la sala.

Tras la partida de Wesley la estancia quedó en completo silencio, sin más indicio de vida en la misma que la fuerte pero regular respiración de Wilson Fisk. El empresario calculó mentalmente el tiempo necesario para que su consejero hubiese abandonado el edificio y, con total tranquilidad comenzó a hablar en dirección a una de las inmensas columnas de sombra proyectadas contra el suelo del edificio por acción de la tímida luz matutina.



- ¿Quiere beber algo?- preguntó Fisk al aire- Perdone la tardanza en el ofrecimiento. Espero que no lo tome como una descortesía, pero tenía que concluir unos asuntos.

Una imponente figura surgió de las sombras, avanzando lentamente, casi parecía que ni tocase el suelo por el que pasaba. Se colocó frente a Wilson Fisk y, aunque éste le ofreció asiento, no lo aceptó, prefiriendo quedarse de pié. Tras unos segundos de tenso escrutinio mutuo, el misterioso hombre habló con una voz suave y autoritaria, con la lentitud y confianza de quien está acostumbrado a no levantar la voz para ser obedecido o temido.

- ¿Desde cuándo sabe que estoy aquí?- preguntó el hombre con una media sonrisa.

- Desde hace tiempo- dijo Wilson Fisk mientras se levantaba con parsimonia para servirse una copa de Whisky. El otro hombre, pese a no parecer alarmado, no quitaba ojo de los movimientos de Fisk. Mientras vertía el líquido del decantador a la copa, volvió a hacer un gesto de ofrecimiento a su misterioso visitante quien volvió a rechazarlo con un sutil gesto. Parecía evidente que aquel extraño invitado no estaba acostumbrado a repetir las cosas más de una vez lo que, por el momento, a Fisk le producía un pequeño placer infantil.

- Y, sin embargo, no ha alertado a su guardia- continuó el extraño- No le tenía por un hombre confiado, señor Fisk.

- No lo soy, se lo aseguro- contestó Kingpin mientras, haciendo uso de unas pequeñas pinzas, añadía cuidadosamente un par de hielos a su bebida- Sé que usted es sobradamente capaz de adentrarse en esta habitación y permanecer en ella sin ser advertido. Si yo me he dado cuenta de su presencia es porque usted lo ha permitido y, si me quisiese muerto, sospecho que ya lo estaría. En cualquier caso, si alertase ahora a mis guardias no creo que eso supusiese alguna diferencia ¿Verdad?

- Probablemente no- contestó.

- Eso, sumado al hecho de que se ha presentado solo, me hace pensar que no se ha tomado la molestia de venir hasta aquí con el objeto de privarme de mi vida.

- ¿Y a qué piensa que he venido?- respondió intrigado su anónimo interlocutor.

- Supongo que a hablar- dijo Fisk mientras, agitando con delicadeza su vaso, volvía a tomar asiento- A hablar de cosas que no conviene que Wesley escuche.

- ¿Es por eso que se ha librado de su siervo?- sonrió el invitado mientras, ahora sí, aceptaba el ofrecimiento de Fisk y tomaba asiento frente a él.

- Un término un tanto arcaico ¿No le parece?

- No me gustan los eufemismos- despachó el otro con rapidez- En cualquier caso, tiene razón.

- ¿En qué?- preguntó Fisk fingiendo un interés que estaba lejos de sentir.

- En que si le quisiese muerto ya lo estaría- dijo con la misma naturalidad con la que se habla del clima.

- Es curioso- dijo el empresario sonriendo- En mi opinión, yo tengo muchas más razones para quererle muerto a usted.

- Tiene razones- contestó el otro acomodándose- Lo que no implica que tenga la capacidad.

- ¿Eso cree?- siguió Fisk dando un sorbo de whisky- Creo que en eso está equivocado. Los hombres como usted, que han visto tanto, tienen la tendencia a creer que ya lo han visto todo e infravaloran a los demás. En el futuro le recomiendo que no dé nada por sentado.

- ¿Eso es una amenaza?- dijo el misterioso hombre con lentitud, saboreando cada sílaba.

- Tómelo como un consejo- respondió Fisk con una frialdad equivalente- No parece de los que tropiezan dos veces con la misma piedra. Ha cometido el error de pensar que trataba con uno de esos zafios mafiosillos que acostumbra a frecuentar en Gotham. Como ha podido constatar, soy muy diferente a todos ellos.

- ¿Eso piensa?- respondió el otro burlón- Sus métodos no parecen tan distintos a los suyos. Le ha soltado la correa a ese perro suyo para que se pasee por ahí como un elefante en una cacharrería, anunciando a bombo y platillo quién estaba detrás de sus pueriles exhibiciones ¿Qué era eso? ¿Una demostración de fuerza? Lamento decirle que no estoy impresionado. Si de verdad fuese tan distinto de esos hombres que tanto desprecia no habría soltado sin ningún decoro a ese demente contra mí. Todo el mundo sabe a quién debe Bullseye sus lealtades.

- Todo el mundo lo sabe y, sin embargo, aquí sigo. Sentado en mi oficina, bebiendo tranquilamente y hablando con uno de los hombres más peligrosos del mundo sin miedo a perder mi vida o mi libertad- añadió Fisk cortante- Usted da por hecho que cualquiera que se inmiscuya en sus asuntos debe protegerse con el anonimato por temor a las represalias. Mandé a Bullseye deliberadamente por el mismo motivo por el que usted me ha dejado saber de su presencia en esta sala. Mandé a Bullseye porque quiero que sepa que estoy al tanto de lo que ha estado haciendo a mis espaldas. Mandé a Bullseye porque, a diferencia de esos hombres con los que me compara, yo no necesito protegerme con el anonimato.

- ¿Es que no teme a las represalias?

- Contéstese usted mismo- dijo Fisk despreocupado mientras se acercaba de nuevo la copa a los labios.

- Que decepción- masculló el otro mientras se acariciaba la barba con sus largos dedos- Empezaba a tomarle por un hombre inteligente.

- Veo que duda de mi inteligencia. Sin embargo ha sido usted quien asesinó a un juez que se encontraba bajo mi protección, urdió esa burda red de extorsión y pensó que sería capaz de utilizar a ese vejestorio inútil de Stracci para suplantarme sin que yo me diese cuenta. En este caso fue usted quien se sirvió del anonimato y no al contrario- Fisk sonrió- ¿Es que temía las represalias?

- Tengo planes para esta ciudad- respondió el otro secamente.

- Permítame que le corrija. Tiene planes para MI ciudad, planes en los que tendrá la bondad de incluirme en el futuro o, al menos, procurará que no interfieran con los míos.

- ¿O qué?- respondió el hombre con altanería.

- O será la guerra.

Ambos se quedaron unos tensos segundos en silencio. El sol había subido lo bastante como para que el rostro del visitante quedase parcialmente iluminado por el alba. Sus angulosas facciones daban forma a una marmolea expresión de la que era difícil deducir un sentimiento. De sus gélidos ojos hundidos era imposible extraer un pensamiento. Fisk, por su parte, posó la copa sobre su escritorio y cruzó las manos sin apartar la vista.

- Eso ha sido bastante osado- se decidió por fin a responder el invitado.

- Creía que no le gustaban los eufemismos…- añadió Fisk.

- Ha tenido la bondad de darme varios consejos en esta breve conversación- dijo el misterioso hombre mientras se levantaba con elegancia- Permítame darle uno. Las palabras de guerra se convierten fácilmente en actos de guerra. Si valorase iniciarlos, recuerde que si todavía respira es porque yo así lo quiero. Llevo suficiente tiempo caminando por este mundo para saber que la historia no reserva un buen final a los orgullosos. Tal vez piense que iniciar una guerra conmigo me supondría una amenaza. Se lo aseguro, no sería…

- Más que un mero contratiempo- terminó Fisk reconociendo sus propias palabras en su interlocutor.

El extraño visitante esbozó una nueva sonrisa y encaró la puerta para abandonar la estancia. Fisk no movió ni un músculo mientras lo hacía, sorprendiéndose cuando, a escasos metros de la salida, el hombre detuvo su avance y se giró hacia él.

- Es extraño- dijo con el volumen suficiente como para que Fisk le escuchase.

- ¿El qué?

- Conocer a un hombre a la altura de su reputación- sentenció el otro para, finalmente, abandonar la estancia acompañado por el mismo silencio con que había entrado.

- El sentimiento es mutuo- masculló Fisk para sí mismo.

Si algo estaba claro, es que el dueño de la torre Fisk no podría pegar ojo esa madrugada. No lo necesitaba o, al menos, eso creía. Su cerebro estaba demasiado activo como para abandonarse a un sueño reparador. Demasiado en lo que discurrir, tanto que planear… ¿Qué había sido esa conversación? ¿Había evitado un furibundo estallido de violencia en su ciudad o solamente había postergado la inminente colisión? Solo el futuro lo diría…

Al fin y al cabo… ¿Quién sabe lo que pasa por la Cabeza del Demonio?