Caminando al borde del precipicio (Steve Rogers) [2018]

Burlington, Vermont, Estados Unidos. 11:30 a.m.

Thomas Brown estaba muy cansado. No se trataba de la típica fatiga resultado de un largo día de trabajo. Era algo más, un hastío vital perenne, similar a la modorra que se siente tras una comida pesada, pero a todas horas. Su puesto era rutinario y poco emocionante. Se pasaba las mañanas archivando papeleo (algo que, desde la modernización del servicio, le prometieron que no tendría que volver a hacer), ordenando ficheros, cumplimentando impresos, actualizando bases de datos. Se decía que, si la paga fuese algo mejor, tal vez encararía las mañanas con un talante más optimista. También que, dado que era el empleado más antiguo de su escala, pronto pensarían en él como el próximo jefe de servicio. Pero Thomas Brown era un pesimista nato, lo había heredado de su madre, así que cada vez que una de esas felices expectativas cruzaba por su cabeza, las apartaba como a un molesto moscardón. Hacía cuatro años que no le subían el sueldo a nadie y la vieja Harriett Jones se moriría en el puesto, probablemente más tarde que él, porque ese era el regalo que el destino reservaba a los viejos cascarrabias, una vida larga con la que amargar la de los demás. Al fin y al cabo, tampoco sabía si quería ser jefe de servicio. La paga no era tan buena y las responsabilidades no compensaban las nuevas comodidades. Un puesto más alto sólo implicaba más gente ante la que responder y eso acababa por amargar a cualquiera. De hecho, puede que ese fuera el origen secreto de los viejos cascarrabias. No un baño de radiación cósmica, o una bomba Gamma; sino un puesto rutinario y mal pagado en la Administración. Sí, el trabajo de Thomas Brown era pesado y poco gratificante pero, a veces, tenía sus momentos.

- ¿Y bien, señor?- preguntó nerviosa una voz con marcado acento mexicano al otro lado de la mesa.

- Señor Gutiérrez- contestó Thomas sonriendo mientras le extendía una pequeña carpeta- Desde hoy es usted un ciudadano de los EEUU. Enhorabuena.

El hombre al otro lado de la mesa se echó las manos a la boca de pura emoción. Era evidente que estaba intentando contener el llanto, cerraba los ojos con tanta fuerza que parecía que se le fuesen a meter hacia adentro. Tras unos segundos de alegría contenida se lanzó contra la mesa buscando estrechar la mano de Thomas. Empezó a agitársela tan fuerte que sintió que le iba a sacar el hombro de sitio.

- ¡¡Gracias señor!! ¡¡Muchas gracias!!- exclamó emocionado el hombre.

- No tiene por qué dármelas…- siguió Thomas tratando de contener la euforia del señor Gutiérrez.

- No se imagina por lo que he pasado para llegar hasta aquí- dijo soltando al fin la mano del otro. En esta ocasión le fue imposible contener el llanto.

- Le diría que me lo imagino- replicó Thomas mientras se tocaba la mano enrojecida. Veía decenas de historias como la de Gutiérrez a lo largo de la semana. Esa era la triste realidad que muchos funcionarios eran incapaces de ver, que tras los documentos y los números había cientos de pequeñas historias de sacrificio y esperanza- pero estoy seguro de que no.

- Usted… usted nos ha ayudado tanto…

- Sólo he hecho mi trabajo- uno que, ahora no podía negarlo, tenía sus momentos.

- ¿Y mi esposa?- preguntó Gutiérrez algo menos eufórico.

- Ahora está casada con un ciudadano norteamericano. Si vienen la semana que viene con el certificado de matrimonio no tardaremos mucho en tramitar también su nacionalidad.

- Es usted un santo- siguió el nuevo ciudadano de los USA mientras se llevaba el puño a la barbilla tratando, de nuevo sin éxito, de contener las lágrimas.

- Nada de eso. Usted ahora preocúpese de celebrarlo como es debido- Thomas sonrió- Y vaya comprando algún petardo para el cuatro de julio. Ya tiene motivos para celebrarlo.

- Permítame que se lo agradezca por favor ¡¡Tiene que venir a cenar a nuestra casa esta misma noche!! ¡¡Si prueba mis chilaquiles le aseguro que no querrá comer otra cosa en la vida!!

- Señor Gutiérrez no…- Tom pensó en ese momento en la lasaña congelada que le aguardaba junto a la soledad del televisor encendido-… no me lo perdería por nada del mundo ¿Le viene bien a las ocho?

La promesa de una deliciosa cena casera se vio interrumpida por los gritos. El resto de la cola, así como quienes aguardaban en las otras ventanillas, había comenzado a echar cuerpo a tierra junto al personal. El corazón de Thomas se paró durante un milisegundo cuando vio el cañón del fusil en dirección a su pecho. Joseph, el guarda de la puerta, yacía en el suelo con una herida bastante fea en la sien. Esperaba que siguiese vivo, le caía bien, siempre saludaba por las mañanas. No fue hasta ese instante que pudo ver bien a los siete hombres que habían originado todo ese revuelo. Vestimenta militar, botas altas de campaña, cabezas rapadas. No hacía falta ser un experto para saber a quién votaban esos individuos, si es que votaban. El que parecía el líder comenzó a ladrar órdenes a sus pelados subalternos quienes, con un talante bastante agresivo, comenzaron a colocar en fila contra la pared a todos sus nuevos rehenes. Acto seguido se dirigió a la mesa de Thomas, andando a grandes zancadas. El jefazo bajó la cabeza para mirar con desprecio al señor Gutiérrez, no con la pose habitual de quien quiere amedrentar en un atraco, sino con genuino y visceral odio. Al hacerlo dejó al descubierto la enorme esvástica tatuada en su cuello.

- ¡¡Tú, jalapeño de mierda!! ¡¡A la fila con los demás si no quieres que le haga un favor al mundo y te reviente los sesos!!- Gutiérrez se quedó petrificado por el miedo, de pié con los brazos muy separados del cuerpo y las manos temblando como un postre de gelatina- ¡¿Es que ni siquiera entiendes mi idioma, espalda mojada?! ¡¡Te digo que a la puta fila!!

- A…aquí no hay dinero- masculló Thomas haciendo un esfuerzo por no orinarse encima- No hay nada de valor que puedan llevarse…

- ¿Ah no?- respondió otro de los skinheads. Llevaba una camiseta negra con la bandera de los EEUU, pero las estrellas habían sido sustituidas por una esvástica blanca- ¿No hay dinero aquí? ¡¿Y el dinero de nuestros impuestos qué?! ¡¡Los impuestos de los americanos de bien derrochado en cebar a estos desgraciados!! ¡¡Dándoles ayudas y subvenciones mientras los verdaderos americanos se tienen que buscar la vida!! ¡¡Tú eres peor que ellos traidor de mierda!!- exclamó mientras apuntaba con su fusil a Thomas.

El señor Gutiérrez se puso delante del hombre, interponiéndose en la trayectoria entre el fusil y el cuerpo del funcionario. El asaltante no se tomó con muy buen talante el gesto y, avanzando con rapidez, clavó el cañón del arma contra el pecho de Gutiérrez.

- ¡¿TE ME PONES GALLITO CHIHUAHA?! ¡¡TE VOY A ESTAMPAR LAS TRIPAS CONTRA…!!

- Tranquilo hermano- dijo el líder bajándole el arma con la mano. No era fácil saber si se trataba de un apelativo común entre esa gente o si eran hermanos de verdad. A Thomas todos aquellos rapados le parecían iguales. Acto seguido se inclinó para susurrarle algo al oído- Ya habrá tiempo para liquidar a estos cerdos. Ahora sube con Bob al piso de arriba y asegúrate de que no entre nadie…

Ya te avisaré cuando empiece la diversión.


Joan Joplin era la Sargento de policía más joven de la historia de Burlington. Que fuese la mujer más joven en conseguir el puesto no significaba que no llevase mucho tiempo trabajando duro para ganárselo, pues cuando eres policía la juventud es un término más bien relativo. Los años de poli son como siete de un civil, como los años de perro, o eso le decía el abuelo. Había trabajado durante largos años de perro para conseguir su puesto, lo que no había sido impedimento para que muchos se hubiesen quejado amargamente de su ascenso. Sabía que había gente dentro de la comisaría que ansiaba ocupar el lugar que ella se había ganado, se creían con más derecho a él y se la iban a tener jurada toda la vida. Pero eso a ella le daba bastante igual porque… bueno, porque era la Sargento de policía más joven de la historia de Burlington.

Su predecesor había hecho muchos esfuerzos por tranquilizarla antes de cederle el puesto. Burlington era una capital tranquila, con gentes tranquilas que llevaban una vida tranquila. Para cierto tipo de policía, Burlington sería un destino aburrido. Para Joan, era uno de los argumentos que ayudarían a Paulie a dormir mejor mientras ella se iba a comisaría. En aquel momento, con el megáfono en la mano, el edificio completamente acordonado y siete neonazis armados dentro, Burlington no le parecía un destino tan tranquilo y Paulie, seguramente, no iba a dormir muy tranquilo aquella noche.

Una mujer con yihab salió por la puerta principal del edificio con las manos en alto. Sus pasos se detuvieron en el umbral, muy que probablemente por orden del rapado que asomaba detrás de ella con el fusil en la mano. Más valía que aquella situación se solucionase pronto y sin heridos, o Joan sí que no podría dormir esa noche.

- ¡¡Le habla la Sargento Joan Joplin de la policía de Burlington!! ¡¡Entreguen las armas, suelten a los rehenes y nadie tendrá por qué salir herido!!

- ¡¡Quiero hablar con el hombre al mando!!- espetó el rapado provocando una expresión de terror en su cautiva.

- Me cago en la…- masculló Joan apartándose el megáfono de la boca- ¡¡Soy la Sargento Joan Joplin de la policía de Burlington y estoy al mando de este operativo!!

- ¡¡Tendrá que valer!!- gritó de nuevo el secuestrador. A Joan le apeteció saltarse el cordón e ir a partirle la cara a ese desgraciado con la culata de su arma reglamentaria- ¡¡Vengo a comunicar nuestras demandas!!

- ¡¡Le escucho!!- contestó Joan mientras deseaba no haberse saltado aquellos cursillos de negociación para ir a la comic con.

- ¡¡Queremos la liberación inmediata de nuestro hermano A.J. Zobelle, presidente de la Liga de Conservación Nacional Americana, condenado por un tribunal de antipatriotas en una farsa de juicio y encerrado injustamente por las fuerzas de colaboración sionista en la prisión estatal de Vermont!!

- ¡¡Entendido!!- respondió la sargento pese a lo absurdo de la demanda. Era imposible que, aunque se comunicara con las autoridades competentes, accedieran a liberar a Zobelle. Era una petición imposible y ellos lo sabían igual que Joan- ¡¿Qué más?!

- ¡¡Queremos un helicóptero con el depósito lleno en la azotea del edificio!!

- ¡¡Voy a ponerme con ello!!- mintió Joan- ¡¡Pero necesito una muestra de buena voluntad!! ¡¡Tenéis que liberar un rehén!!

- ¡¡Y una mierda!!- bufó el secuestrador- ¡¡Dadnos lo que pedimos en tres horas o pintaremos las paredes de este sitio con la sangre de esos cerdos!!- y, acto seguido, se introdujo con su cautiva en el edificio.

- Hijo de perra…- susurró Joan mientras, con la mirada fija en las ventanas, meditaba qué hacer.

- ¿No pensarán de verdad que van a liberar a Zobelle?- dijo sorprendido el veterano Johnson, que estaba al lado de su sargento.

- Para nada… Sólo quieren tener una excusa para matar a los rehenes. Saben que nunca van a acceder a excarcelar a ese mierda, así que según su lógica les habremos traicionado y la matanza estará justificada. Nuestra única esperanza es que los SWAT lleguen antes de que transcurra el plazo y que a estos cabrones no les dé por ponerse a practicar el tiro antes de tiempo- Joan suspiró- Al menos el helicóptero creo que sí lo necesitan.

- Sargento, permiso para entrar en el edificio- solicitó una voz firme tras Joan.

- Negativo agente- contestó ella sin apartar la vista de las ventanas del edificio- Como ya he dicho esperaremos a los SWAT.

- Esos hombres no cuentan con salir vivos de ésta. No creo que los SWAT lleguen a tiempo de evitar la masacre. Solicito de nuevo permiso para acceder al interior.

- Tiene razón, pero… no pienso arriesgarme a provocarles. Permiso denegado- reiteró Joan con la mirada clavada en la puerta.

- Sargento- replicó la voz- La situación es crítica, así que voy a entrar con o sin su autorización pero, sinceramente, me gustaría tenerla.

- ¿Es que está sordo? ¡Le he dado una orden directa! ¡Quiero su nombre y su rango ahora mismo agente!- replicó algo picada Joan mientras seguía escudriñando el edificio.

- Capitán Steve Rogers.

- ¡¡Claro!! ¡¡Y yo soy Wonder Woman!! ¿Cree que es momento para bromas a…?- Joan giró la cabeza para encarar a su interlocutor y la mandíbula se le cayó al suelo. Alrededor del hombre que solicitaba permiso para acceder, un corro de policías la miraba con la misma expresión de incredulidad.

- ¿Señora?- preguntó con respeto el Capitán América.

- Tiene permiso para acceder, Capitán Rogers- asintió Joan con su mejor sonrisa del día- Nosotros le cubrimos.

El Capitán América saludó marcialmente y se dispuso a cruzar el cordón policial por la parte trasera del edificio.

- Capitán, sin ánimo de ofender…- añadió Joan- … su traje deja un poco que… quiero decir… que me lo imaginaba más…

- Lo sé- dijo Steve sin apartar la mirada del objetivo- Estoy trabajando en ello





El neonazi de la camiseta de tirantes hacía su ronda por la planta superior del edificio. Afortunadamente estaba vacía, el chivatazo había sido bueno y, a aquella hora, los de la oficina de arriba habían salido por el café. Probablemente se encontrarían en el exterior, tras el cordón policial, sorprendidos por no poder volver a su puesto de trabajo y angustiados por el estado de sus compañeros. Aunque era una ventaja táctica, le molestaba no poder hacer escarmiento también con esos miserables traidores a la patria. Tres horas le parecían demasiado, estaba ansioso por demostrar a esa gentuza que no debían cabrear a los auténticos americanos. Su hermano le había prometido que le llamaría cuando llegase el momento de ejecutar a los cerdos, pero aún así la ansiedad le podía. Habían sido muchas semanas de preparación para aquello y no quería perderse el momento de la acción.

- ¡¡Eii Bob!!- preguntó a su compañero, que estaba encargado de vigilar las ventanas traseras- ¿Crees que habrá algún amarillo en el grupo? Joder, espero que sí, son los que más asco me dan ¿Tú qué crees Bob?- no hubo respuesta- ¿Bob?

- Bob está durmiendo- sentenció Steve Rogers a su espalda.

El hombre giró rápidamente para descargar una furiosa ráfaga de disparos contra su atacante. Sin embargo la mano de hierro del súper-soldado atenazó el cañón y le arrebató el arma al tirar de ella con la fuerza de un buey. El skin, desprovisto de su fusil, trató de echar mano a un cuchillo de combate que llevaba en los pantalones, pero el puño del capitán lo derribó antes de que pudiera si quiera sujetar el mango. Tendido en el suelo, sangrando por la nariz, el secuestrador comenzó a farfullar.

- Eres… eres un puto traidor… Tendrías que estar con nosotros, no del lado de esos mierdas… Mi abuelo murió en Okinawa tío… Somos de los tuyos…

- En ese caso- respondió Roger mientras miraba la bandera mancillada sobre el pecho de aquel individuo- Tu abuelo habría vomitado al ver esa camiseta.

Y la bota del capitán mandó al secuestrador a dormir junto a su compañero.


Sabía que tres horas era demasiado tiempo, pero tenía que hacer creíble todo el asunto de la liberación y el helicóptero. El hombre de la esvástica en el cuello sabía que sus hermanos estaban empezando a impacientarse. Él también, pero podía aguantarse, por eso era el líder del comando. Tenía tantas ganas de abrir fuego como ellos, pero la guerra contra el genocidio blanco no se ganaría con acciones súbitas y llevadas por el sentimiento. Debían ser fríos, inteligentes y metódicos. Las victorias momentáneas no serían nada si no eran el camino hacia un glorioso objetivo común: una América blanca, unida y en paz. Y él era un hombre metódico, por eso ordenó a sus hombres que fijasen las armas en el ascensor cuando empezaron a escuchar ruidos de descenso. Era posible que alguno de los empleados de la planta de arriba no hubiese salido a la pausa, aunque dudaba que ninguno fuese tan idiota como para no haberse enterado a esas alturas que estaban siendo víctimas de un secuestro. También cabía la posibilidad de que fuesen sus hermanos, que también habían comenzado a impacientarse. En ese caso les caería una buena, si él ordenaba cubrir una posición sus órdenes debían cumplirse hasta nuevo aviso. En caso que fuese la policía… que Dios ayudase a aquellos traidores a la patria.

Las armas de los cinco secuestradores restantes se apartaron de los rehenes y se dirigieron al ascensor. Un ascensor en un edificio de dos plantas, el hombre de la esvástica en el cuello pensó que eran cosas como esas lo que hacían que la nación se estuviese yendo al garete. El ruido de la caja se detuvo cuando llegó al fin a destino. Los tensos rapados sujetaban la empuñadora de sus armas con el ansia del depredador. Cuando el leve pitidito del aparato indicó la llegada, las puertas automáticas se abrieron lentamente para mostrar… la caja vacía…

La puerta de acceso desde las escaleras saltó como por un resorte por acción del peso de Steve Rogers, lanzándose con toda su fuerza escudo al frente. Los secuestradores, desconcertados, abrieron fuego en dirección a la amenaza, demasiado asustados como para pensar en hacer daño a los rehenes. El Capitán se parapetó tras su escudo, sintiendo como cada bala impactaba contra el vibranium. Calculó mentalmente el instante preciso para atacar, anticipando el momento en que tendrían que recargar munición. El truco del ascensor había funcionado y éstos habían disparado por instinto, sin tiempo para organizar una estrategia, lanzándose todos a disparar sin calcular dicha eventualidad. Mientras los objetivos recargaban, Rogers se lanzó con toda la fuerza de sus piernas contra los dos más cercanos a la fila de rehenes. El vibranium colisionó contra el rostro del primero y Steve sintió como los huesos de su nariz se rompían contra el metal. El segundo, asustado, hacía esfuerzos por encajar el nuevo cargador en el fusil. Un rápido revés con el escudo fue suficiente para zanjar la intentona.

Aún quedaban tres enemigos y, según sus cálculos, terminarían de recargar en poco menos de dos segundos. Por suerte, aquellos edificios municipales de estilo neoclásico estaban bien surtidos de columnas. Sin necesidad de calcular el tiro, movido por el puro instinto y la práctica, por los reflejos fotográficos conseguidos en cientos de batallas (demasiadas), el escudo rebotó contra los columnares golpeando a cada uno de los tres secuestradores en su trayectoria y volviendo dócil y certero a las manos del Capitán. Dos de los matones habían caído inconscientes por el golpe, pero el líder tan sólo había perdido su fusil. Mientras Rogers desviaba la mirada hacia los rehenes, asegurándose de que ninguno hubiese sufrido daño en el tiroteo, el líder del grupo desenfundó una semiautomática y apuntó con ella en la distancia al señor Gutiérrez.

- Ni un paso más, te lo advierto- bufó el tatuado- O te juro que le vuelo los sesos a este marrón de los cojones.

- Baja el arma- dijo Rogers autoritario- No haces más que complicar tu situación. Ya ha sido suficiente por hoy.

- ¿Mi… situación?- se rió el secuestrador- ¿Te crees que me importa una mierda mi situación? ¿Crees que me asusta cumplir sentencia por orden de un sistema de follanegros y sionistas? No, no acepto su autoridad ni acepto la tuya. Eres igual que ellos, un perro de la conspiración judeomasónica. Y te atreves a ir con esa bandera en el pecho y hacerte llamar “Capitán América”. Eres una vergüenza para tu país y para tu raza.

- Chico- le cortó Steve- En otras circunstancias me molestaría en decirte lo equivocado que estás y hacerte entender la cantidad de porquería que tienes en la cabeza. Pero, dado que estás apuntando a la cabeza de un hombre con una pistola, creo que el tiempo de hablar ya pasó hace tiempo- Steve miró la esvástica en el cuello del cabecilla- Además, esa cosa que llevas tatuada me pone de muy mal humor.

La detonación del arma reverberó en la estancia como un cañonazo. El tirador, orgulloso de su miserable acto de venganza, miró a su derecha para contemplar su obra. El casquillo de la bala cayó al suelo, casi al mismo tiempo que el abollado proyectil hacía lo propio. Donde, a su parecer, debía estar la cabeza reventada del señor Gutiérrez, un objeto metálico y circular proyectaba contra él un reflejo de barras y estrellas. El señor Gutiérrez, aún sin creerse del todo que siguiese vivo, miró el escudo incrustado contra el escritorio de madera. El rapado, anonadado, calculó la velocidad a la que el capitán tendría que haber lanzado ese chisme para interponerse en la trayectoria de la bala. Ese sería su último pensamiento consciente aquella mañana. Por el momento, le bastaba con calcular la velocidad a la que la suela de la bota de Steve Rogers le golpeó en el estómago.

- ¿Están todos bien?- preguntó Steve tras dar cuenta del último secuestrador.

Tras unos segundos de tenso silencio, los hipos y sollozos cesaron. Las lágrimas de terror mudaron en alegría y júbilo. Los rehenes comenzaron a abrazarse mientras el llanto se convertía en vítores y aplausos. Thomas Brown, aplaudiendo como un poseso, salió de detrás de su escritorio de madera y se abrazó al señor Gutiérrez como si quisiera partirle las costillas. Tras ello, sacó su móvil y se dirigió a Steve.

- Señor América… digo, Capitán. Capitán América, señor…

- ¿Sí?- preguntó Steve sin poder contener la risa.

- ¿Le importaría… le importaría que nos sacásemos una foto?

El trabajo de Thomas Brown era pesado y poco gratificante pero, a veces…

A veces tenía sus momentos.

Green Mountains (cerca de Montpelier), Vermont, Estados Unidos. 10:00 p.m.

El frío aire de la montaña penetró en los pulmones de Steve infundiéndole nuevas fuerzas. Era un aire puro, agreste, una clase de lujo que era difícil disfrutar en las atestadas calles de Nueva York o a bordo de un Helicarrier de SHIELD. La cafetera emitía su característico quejido burbujeante en el fuego. Rogers acercó las manos a la hoguera aunque, realmente, no tenía frío. Simplemente quería sentir el calor en sus manos, recibir la caricia hogareña que sólo es capaz de regalar un fuego de campamento. Desde niño le había fascinado la naturaleza, tal vez por ser un chico de ciudad. Cuando estudiaba la geografía de los Estados Unidos soñaba con poder visitar todos los grandes monumentos naturales del país. Pasear al borde del Gran Cañón, remontar el Missisipi, cosas de ese estilo. Su faceta de artista coincidía con su innata curiosidad. Aquel país podía ofrecer para el artista un generoso despliegue de belleza que plasmar en un lienzo o un bloc de dibujo y no sólo desde el punto de vista del arte figurativo. La naturaleza podía ser reproducida desde la mirada del artista pero también servir de inspiración para el desarrollo de su mundo personal desde la abstracción. No había colores más vivos que los de un bosque, evento más inspirador que un atardecer o factoría de sueños más grande que el cielo estrellado.

Steve Rogers sentía, viviendo en solitario, durmiendo al raso, una mayor sensación de libertad y sosiego de la que jamás había experimentado. Cada noche se introducía en su tienda para caer en los brazos de un sueño pleno y verdaderamente reparador. El experimento que le había dado sus poderes le hacía prácticamente inmune a la fatiga, para él era muy difícil sentir auténtico cansancio físico. Pero el desgaste del cuerpo no es el único que puede sentir un hombre. Pese a todo lo que le atribulaba; los errores del pasado (lejano y reciente); las preocupaciones; la responsabilidad; la pérdida; las amistades rotas, cuando se encontraba durmiendo al aire libre, sin más protección que una tienda y un saco, sentía que una profunda paz le invadía. Que el pasado no podía cambiarse y que los problemas del mañana deberían afrontarse… bueno… mañana.

Todo en aquel lugar le conducía a un cómodo estado de paz interior. Una paz que, por lo que podía oír, iba a ser perturbada muy pronto. Steve resopló y extrajo de su mochila una segunda taza metálica.

- Buenas noches Nick- dijo en voz alta sirviéndose el negro líquido- ¿Café?

- ¿Nick?- contestó el otro mientras remontaba un pequeño montículo quedando al fin a la vista de Rogers- ¿Qué ha sido de eso de “Director Furia”? Sí que le ha relajado la vida civil, capitán.


Usted lo ha dicho- afirmó Steve mientras extendía a Furia su café- “Vida civil”. Lo que significa que ya no estoy bajo su mando.

- ¿Es que lo estuvo alguna vez?- preguntó el director de SHIELD mientras vertía el contenido ambarino de su petaca en el café para después depositar un negro maletín a sus pies- La gente se ha hecho una idea bastante equivocada de usted, capitán. Todo el mundo le tiene por el perfecto boy scout, pero en suma podría decirse que me ha dado incluso más dolores de cabeza que la agente Romanoff.

- ¿Y cómo está Nat?- preguntó Steve bajando la mirada.

- ¿Es que le interesa?- atacó Furia cargado de veneno. Steve tragó saliva y desvió aún más la mirada. El director siempre había sido hiriente pero, en esa ocasión, tenía parte de razón- Como sabe, el estado de la agente Romanoff es información clasificada. Información que, obviamente, no puedo compartir con un “civil”- concluyó recalcando la última palabra bastante más de lo necesario.

- Nick…

- Ha estado peor- respondió secamente mientras se acercaba la taza a los labios. No era demasiada información, pues “ha estado peor”, en el caso de Natasha Romanoff, era su estado natural- Es todo lo que puedo decirle.

-  Entonces ¿A qué ha venido?- contraatacó Steve igual de cortante.

- ¿Qué ocurre?- siguió Furia fingiendo incredulidad- ¿No puedo acercarme a saludar a un viejo amigo?

- ¿Es eso lo que somos?- dijo el capitán cargado de ironía.

- Algo así- respondió Nick tras dar un pequeño sorbo de su improvisado irlandés- Al menos eso les digo a las chicas del Oak los viernes por la noche. Ni se imagina lo pronto que se olvidan de lo del parche.

- Bueno, en ese caso no tendría más que haber dicho “hola” a través de uno de esos drones tan punteros que me sobrevuelan como moscardones desde mi marcha.

- Creo que la palabra que busca es “deserción”, capitán.

- ¿A eso viene? ¿A detenerme?

- ¿No le gustaría verme intentarlo?- siguió Furia desafiante, clavando su único ojo en el rostro de Steve- Le aseguro que no falta gente con ganas de pedírmelo, gente poderosa ¿No se ha planteado que pueden ser ellos quienes le estén monitorizando?

- A otro con esas, Furia- replicó Steve hastiado de aquel juego- A su gente puede venderles lo que quiera, pero sé perfectamente que me sigue la pista muy de cerca desde que abandoné SHIELD.

- ¡¡Puede estar seguro!!- saltó Furia- ¿Sabe lo que me preguntan desde que decidió irse de gira humanitaria por el país como si fuese el puñetero Bono? Me preguntan cómo coño me las he arreglado para perder al súper-soldado más famoso del planeta y por qué no lo he traído aún de nuevo al redil. Me da problemas hasta cuando no está, Rogers. Sus vacaciones terminarán por provocarme un jodido infarto ¿Es que las “grupies” de Nueva York ya le aburrían?

- No son vacaciones Furia- contestó con firmeza- Me dedico a ayudar a la gente.

- Sí ya… ¿Cómo lo de ese grupo de blanquitos a los que acaba de zurrar?- bufó- A usted se le necesita para cosas un poco más grandes.

- ¿Es que la gente de a pié no merece mi tiempo?

- A otro con esas, Rogers- espetó Furia devolviéndole sus propias palabras- ¿Tenía que detenerlos personalmente? Son simples terroristas, y no especialmente eficaces. Una llamada al Departamento de Estado y un grupo de fuerzas especiales habría pateado sus culitos arios tan fuerte que irían cantando el “Hava Nagila” de camino a Guantánamo.

- Sabe que no me gustan las bromas sobre Guantánamo- replicó Steve con seriedad.

- Estoy al tanto- le cortó. Acto seguido extrajo unos documentos de su maletín y se los tendió a Steve- Eche un vistazo a esto.

- ¿No tiene una tableta?

- He pensado que apreciaría el toque cásico de una carpeta con “información clasificada” estampado en la cubierta.

- Creía que no compartía información clasificada con los civiles- replicó con una sonrisa maliciosa.

- Cállese y lea.

Steve dio una lectura rápida de los documentos. Una de las cosas más útiles del suero de súper-soldado es que podía asimilar y memorizar cualquier información casi al instante, lo que también había mejorado bastante su ritmo de lectura. Trató de no detener la mirada demasiado en las fotografías, no eran imágenes que quisiese recordar con nitidez.

- La congresista Mclane…

- ¿La conocía?- preguntó Furia intrigado.

- Sólo su reputación. Parecía una buena persona.

- Todo apunta a que lo era.

- ¿Por qué iba a querer alguien matarla?- siguió Steve cada vez más interesado.

- Eso es lo que estamos tratando de averiguar.

- Bullseye es un asesino a sueldo Nick. Sigan el rastro del dinero y darán con la respuesta.

- ¿De verdad? Muchas gracias, capitán. Supongo que en la jodida agencia de inteligencia más importante a nivel global no hubo nadie a quien se le ocurriese esa brillante idea.

- ¿Entonces?- suspiró.

- No ha habido pago, al menos que nosotros sepamos. Y si nosotros no lo sabemos es que no lo ha habido. Bullseye se la ha cargado… porque sí. O eso quieren hacernos creer.

- ¿Quiénes?

- Está empezando a hacer las preguntas correctas- Furia apuró el café y clavó de nuevo la mirada en Steve- Hay gente poderosa metiendo mano en este asunto. Mierda muy turbia, capitán, de la que usted le gusta.

- No me gusta- contestó Steve picado.

- De la que le gusta exponer, me refiero- Furia sonrió complacido y a Steve no le gustaba aquello. El director de SHIELD sabía que ya lo tenía comiendo de su mano- Bullseye se ha cargado a una congresista de los EEUU sin razón aparente y todo el mundo quiere un pedazo de ese cabrón. Es un asesino internacional, por lo que SHIELD está autorizada para detenerlo y ponerlo bajo custodia. Tengo que cogerlo antes que el FBI, la NSA o, no sé, el puto ejército de salvación porque si yo no lo pillo primero jamás sabremos quién cojones está moviendo los hilos por detrás ni qué mierda quieren esconder bajo la alfombra.

- ¿Y por qué no lo detiene?

- Porque, lo que no dice ese informe es que he mandado ya un equipo de asalto a por ese hijo de mil padres y que todos mis agentes han acabado haciendo compañía a la congresista Mclane- Nick tendió, esta vez sí, una tableta a Steve y reprodujo las grabaciones de protocolo de los agentes. Steve cerró los ojos compungido, pero era incapaz de no escuchar los gritos de los agentes que caían bajo el fuego de Bullseye- Ese monstruo se ha parapetado en uno de sus pisos francos y tiene un arsenal  dentro que sería la envida de Corea del Norte. Le necesitamos, Rogers.

Steve cerró los ojos. No podía negarse a aquello, no podía dejar que Bullseye siguiese dispensando muerte a diestra y siniestra hasta que alguien (con suerte los buenos, si es que había de esos) pusiera fin a su locura. Ahora que sabía lo que estaba ocurriendo, todas esas muertes estarían sobre su conciencia.

- Es usted un manipulador…- Steve hizo un nuevo esfuerzo y se aguantó el segundo calificativo.

- Hijo de puta Rogers, la expresión que busca es “hijo de puta”- concluyó Furia- Un manipulado hijo de puta ¿Y bien?

- No pienso volver a SHIELD- respondió Rogers con firmeza.

- Ni yo se lo estoy pidiendo. De hecho, en esta ocasión me conviene más que vaya por libre. Cuanto menos le relacionen conmigo menos sospechosa será su participación en asunto y más libertad de acción tendrá.

Steve meditó durante unos segundos y se puso en pié.

- Dígame dónde está.

- En Concord, New Hampshire. Le daré la localización exacta cuando se ponga esto- Furia también se puso en pié y le tendió el maletín- ¿No pretenderá enfrentarse al asesino más eficaz del mundo con esos harapos que llevaba en televisión?

- No hay muchos sastres capaces de reparar uniformes tácticos de SHIELD- respondió Steve con una sonrisa en los labios.

- Me roba y encima se cachondea... Calle y vístase… Por cierto, el maletín es mío y lo quiero de vuelta…

Tirada del Capi Rogers

El miembro 'Steve Rogers' ha efectuado la acción siguiente: Tirada de dados

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'Dado de 10' : 10

Tirada de Bulls

El miembro 'Bullseye' ha efectuado la acción siguiente: Tirada de dados

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'Dado de 10' : 6

La cosa estaba yendo bien. Demasiado bien obviando, por supuesto, el reguero de cadáveres que aquel loco había ido dejando a su paso. Aunque fuese una incómoda realidad, ya no se podía hacer nada por esa gente. Lo único que Steve Rogers podía hacer para honrarlos, era poner entre rejas a Bullseye y evitar que los cuerpos siguieran amontonándose.

Por ello, el capitán se maldijo a sí mismo cuando la bomba lapa se clavó en su escudo y tuvo que lanzarlo lejos de él. Había sido un estúpido, un estúpido confiado y, por culpa de ello, se encontraba tras una precaria defensa frente al mejor asesino del mundo sin su única arma y mejor blindaje. Tras la explosión, la irritante voz de aquel desquiciado no se hizo esperar.

- ¡Jo, jo, jo! ¡El capi en persona! ¡Oh, tío, ésto va a ser muy divertido! ¡Me siento honrado de que me consideren lo suficientemente peligroso como para enviarte a ti, abanderado! ¡Hey, lo has hecho bien! No me esperaba que enviaran a un hombre solo, ¡un poquito más y me pillas con el culo al aire, colega! Te he visto de puro milagro, y ahora se nos plantea un interesante dilema... ¿qué harás, qué harás, me pregunto? ¿Te arriesgas y vas a por el escudo y a que te convierta en un alfiletero o te atreves a meterte aquí, conmigo, sin llevarlo? –la risa de Bullseye hizo que un eléctrico escalofrío recorriese la espalda del capitán. Realmente estaba disfrutando con aquello- ¡Hagas lo que hagas va a ser terriblemente divertido! Para mí, claro... Oh, estoy deseando ver lo que harás... ¿Qué va a ser, capi? ¿Muerte rápida o muerte dolorosa?

Tenía razón, desde cierto punto de vista. Steve desconocía la razón por la que Bullseye no le eliminaba directamente de un zambombazo en ese mismo instante. O se había quedado sin explosivos o, simplemente, no deseaba utilizarlos. Tal vez la perspectiva del juego le era más grata que asegurar la victoria. Si ese era el caso, Rogers estaba dispuesto a aprovecharlo. Él no estaba jugando, la muerte nunca había sido un entretenimiento para el hombre que portaba el escudo del Capitán América. Y, hablando de escudos, tenía que hacer todo lo posible por recuperarlo. Bullseye también tenía razón en eso. Si no se hacía de nuevo con él, había muchas posibilidades de que el asesino  lo convirtiera en un fetiche de vudú en cuanto asomase por la puerta. Estaba casi seguro de ser más veloz que su oponente, al fin y al cabo, de algo tenía que servir aquél maldito suero que corría por sus venas y tanta gente había deseado. Con todo, no había garantías de llegar indemne al interior del edificio, siquiera de alcanzar el escudo antes de recibir una buena andanada de… lo que fuese que aquél loco llevase encima.

Debía buscar una tercera vía, no podía dejarse llevar por las sugerencias de un psicópata, y menos de uno que disfrutaría tanto dándole muerte. Steve miró a su alrededor en busca de cualquier alternativa. No había ningún objeto que emplear como parapeto entre él y el escudo. Ese terreno, para Bullseye, era una auténtica galería de tiro. Los cadáveres de los agentes de SHIELD daban prueba de ello. Un momento… los cadáveres. El Capitán volvió a fijarse. El cuerpo de un desafortunado empleado de Nick Furia se encontraba a unos escasos metros de él, al punto que casi daba la sensación de poder alcanzarlo con la mano. Si Bullseye no se había molestado en bajar a registrar los cuerpos (cosa probable, dado que la expedición le habría hecho perder su ventajosa posición y le habría dejado expuesto a un nuevo ataque por tierra de las fuerzas de Furia) puede que encontrase algo que pudiese servirle como distracción entre el equipo del finado.

- ¡¡Rindete Lester!!- exclamó Steve. Furia le había enseñado el expediente que SHIELD guardaba sobre Bullseye. Había utilizado tantos alias a lo largo de su vida que era casi imposible saber cuál era su nombre real. Sin embargo, algo sí parecía claro. Le molestaba bastante que lo llamasen por otro nombre que no fuese el que él mismo se había dado- ¡¡Te lo aseguro, no hay forma de que salgas bien parado de ésta!! ¡¡Entrega las armas sin oponer resistencia o atente a las consecuencias!!

- ¡¡Jajajajajajajajajaja!! - se rió aquel desquiciado- ¡¡Un auténtico ultimátum del Capitán América!! ¡¡Menos mal que estoy grabando esto!!



Aquel, era el momento, tenía que aprovechar mientras Bullseye se reía como una hiena. Con un rápido gesto se acercó al cadáver del agente SHIELD y usando todas sus fuerzas lo arrastró hasta detrás del parapeto. La velocidad de reacción de Bullseye fue mayor de lo que había calculado. Mientras lo arrastraba, una certera bala se alojó en el hombro del Capitán y, en ese instante, se alegró de que Nick Furia le hubiese llevado un nuevo traje de faena. El asesino había sido capaz de penetrar el blindaje del uniforme, pero afortunadamente la punta de la bala no parecía haber atravesado más que piel, dejando una herida superficial.

- ¡¿Qué pasa hombre-bandera?! ¡¿Te sientes sólo ahí abajo?!- exclamó sardónico Bullseye.

“Tranquilo, que en seguida voy a hacerte compañía” pensó Steve mientras registraba el cadáver.

La pistola tenía el cargador completamente lleno lo que, unido al limpio disparo entre los ojos, daba prueba de que su desafortunado propietario apenas había tenido tiempo de reaccionar. Tras una lenta respiración, Steve sujetó el arma con ambas manos y se dispuso a abrir fuego. Hacía mucho tiempo que no efectuaba un disparo a tanta distancia y… bueno, se enfrentaba al hombre con mejor puntería del mundo. Dejar la cobertura, ni que fuese unos segundos para tomar referencia visual, estaba descartado. Bullseye le abriría la cabeza con una bala como se atraviesa un melón maduro. Tenía que arriesgarse a un tiro a ciegas, confiando que la descarga le obligase a tomar una posición defensiva. Steve tomó aire una última vez y, con rapidez, asomó la pistola por encima y dispuso a efectuar los disparos. Pronto la maniobra se destapó como una auténtica pérdida de tiempo. En el mismo instante que el arma asomó por encima del parapeto, ésta voló por los aires por efecto de un rápido y certero tiro de Bullseye.

- ¡¡Error, mon capitaine!! - se mofó el asesino- ¡¡Creía que eras un tipo honesto!! ¡¡No estás siguiendo las reglas del juego!!

Steve se sujetó la mano vacía con impotencia. Se le estaban empezando a agotar las ideas. Asomar cualquier parte de su anatomía quedaba inmediatamente descartado. Necesitaba otro tipo de distracción, y no contaba con muchos elementos para procurársela. Con mayor urgencia volvió a inspeccionar el equipo del agente caído. Si la memoria no le fallaba, y no solía hacerlo, el equipo táctico estándar de un escuadrón de asalto de SHIELD debía contar con algún tipo de arma explosiva. Tras unos segundos de atropellada búsqueda, Rogers consiguió dar al fin con un par de granadas de mano. No sería un lanzamiento fácil, calculaba que Bullseye se encontraba en un tercer piso. La granada debía ser lanzada hacia atrás en parábola con la potencia suficiente para explosionar a escasos metros de la ventana que servía a Bullseye como punto de tiro. Si se excedía en la fuerza corría el riesgo de matarlo. Si erraba el tiro, se había quedado sin recursos. Además, la carrera debía iniciarse en el momento preciso o el asesino tendría tiempo para recuperar la posición. Si salía demasiado temprano, estaba vendido. Si se demoraba demasiado, estaba vendido. El capitán Rogers volvió a tomar aire. Puede que no fuese el mejor tirador del mundo, pero había efectuado lanzamientos más difíciles. Y necesitaba ese escudo.

Sus piernas reaccionaron en el mismo instante en que la granada salió despedida de su mano. Contó los segundos mientras iniciaba la carrera, esperando una explosión que nunca llegó ¿Estaba defectuosa? Steve no tenía tiempo para pararse a averiguarlo. Mientras no hubiera disparos, le era indiferente lo que estuviese ocurriendo. Finalmente, tras la carrera, consiguió echar mano del escudo y blindarse tras él. La granada había caído al suelo como una manzana madura del árbol. Fue entonces cuando comenzaron los disparos. El vibranium reverberaba con cada bala. Todas ellas un tiro fatal de conseguir llegar a objetivo. No podía permitir que eso le amilanase. Sabía dónde estaba la puerta, debía iniciar la carrera.



Algunas esquirlas golpearon su rostro y partes del traje, notando cómo se iba desgarrando ligeramente tras el paso de la metralla. Ya habría tiempo para examinar si había alguna herida. Por el momento no había dolor, y decidió tomarlo como un buen presagio. Se debiese a la suerte o la adrenalina, estaba funcionando.

La puerta estalló como una botella que ha pasado demasiado tiempo en el congelador tras el golpe del escudo.

Estaba dentro, pero no había tiempo para descansar.

Tres plantas le separaban aún del objetivo y en aquel sitio había muchas cosas que, por inofensivas que fueran, en manos de Bullseye serían un arma mortal.

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- ¡Hey, capi, esa ha sido buena! -le gritó, burlón-. ¡Veo que además del aspecto también tienes el cerebro! ¡Consuela ver que no eres sólo una cara bonita, así tendrá más mérito cuando te mate!

La voz de aquel chiflado retumbaba por todo el edificio. Aquello le sirvió para confirmar algo que ya sospechaba, Bullseye seguía en la última planta y no tenía intención de moverse de allí. No es que se lo reprochara, desde luego, aquella era la posición más ventajosa. Como Rogers había aventurado, le quedaba un trabajoso ascenso de dos plantas a merced de lo que el asesino decidiese enviarle.

Las escaleras de acceso formaban un amplísimo corredor, dejando un aterrador hueco en medio que serviría de galería tiro para Bullseye si no se andaba con ojo. Tan sólo debía asomarse y disparar o lanzar. Steve contaba con la ventaja de su velocidad y resistencia aumentadas, pero se veía poco capaz de ser más rápido que una bala. Por desgracia para él, no era el tipo de Metrópolis. La opción más adecuada era encarar las escaleras con el escudo en alto y tratar de aguantar lo que fuese cayendo.

Tras tomar aire un par de veces, el capitán inició la carrera a toda la velocidad que le permitían sus músculos de súper-soldado. La reacción de Bullseye no se hizo esperar y la inconfundible detonación de un arma disparándose detuvo durante una milésima de segundo el corazón de Steve. Sin embargo, el impacto del tiro no acertó en el escudo o la carne de Rogers lo que, lejos de tranquilizarlo, le alarmó aún más. Bullseye no fallaba y sus viejos reflejos de luchador le hicieron bajar el escudo a la zona del pecho y echar la espalda al muro. La bala impactó contra uno de los bordes del escudo, lo suficiente para desviarla de su mortal trayectoria, pero no para evitar su avance. El proyectil siguió raudo un nuevo camino, rozando con su beso de fuego el costado izquierdo de Steve y alojándose finalmente en la pared trasera.

A diferencia del tiro del hombro y de las más que probables heridas superficiales provocadas por la lluvia de balas y metralla, aquella herida sangraba profusamente. La bala no había llegado lo bastante cerca como para atravesar algún órgano vital, pero sí que había pasado limpiamente por la carne y músculo de Rogers. No era una herida mortal, pero era una herida fea y, de nuevo, sangraba bastante.

El capitán optó por mantener su posición defensiva, encaramado al muro con el escudo en frente, bien en guardia para recibir otro ataque. Otro impredecible ataque, cabía añadir. Estaba jugando con el rebote de las balas, lo que hacía muchísimo más difícil calcular su trayectoria pese a que conociese la posición del tirador. Steve confiaba en seguir aguantando mientras mantuviese esa postura, pero no podía permitirse estar todo el tiempo a la defensiva. Bullseye tenía la ventaja de la altura y tiempo de sobra para pensar. También cabía la posibilidad de que sus reflejos o su suerte fallasen y algún rebote afortunado terminase por poner fin a su historia. No, había que actuar y rápido.

Dentro del edificio Bullseye no se atrevería a utilizar explosivos, si es que le quedaba alguno. No, al menos, mientras contase con otras ventajas. Estaba loco, pero no tanto, y su posición no era tan desesperada. La idea de hacerlo bajar tampoco parecía demasiado prometedora. Podía intentar provocarlo, pero había demostrado ser demasiado astuto para ello. Sólo quedaba una opción. No estaba en la postura ideal para un buen lanzamiento con rebote, aunque sí para un lanzamiento directo. El problema es que cabía la posibilidad de que, pese a acertar el golpe, el escudo se quedase ahí, y pocas cosas le parecían más peligrosas al Capitán que dar al hombre con la mejor puntería del mundo un gigantesco frisbee de vibranium.

Debía hacer una jugada más arriesgada.


El Capitán sujetó con una mano su escudo y lo lanzó hacia arriba, en trayectoria vertical, mientras iniciaba la carrera por el siguiente tramo de escaleras. El disco de vibranium salió disparado, rozando a gran velocidad la barandilla y destrozando la madera de la balaustrada a su paso, continuando su camino hacia el techo del edificio. Rogers rezó porque el golpe hubiese desestabilizado lo suficiente a Bullseye, dándole tiempo para avanzar sin tener que preocuparse por un nuevo disparo. Finalmente, cuando tenía a su frente la puerta del segundo piso esperó unos segundos, deseando que sus previsiones hubieran sido acertadas. Al poco vio bajar su escudo a plomo. Calculó con precisión el salto y cogió su escudo al vuelo mientras rebasaba el hueco de la escalera para aterrizar en el siguiente piso.

Una vez se vio con respiro suficiente, Steve extrajo un pequeño cilindro de su cinturón táctico. El mismo se calentó hasta ponerse al rojo y el capitán se lo acercó al costado, apretando los dientes mientras el intrumento chisporroteaba cauterizando la herida.

“Segundo piso. Ya sólo queda uno, monstruo…”

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Sopesó sus opciones. Bullseye había acertado en una cosa, aquello no podía desarrollarse como la última vez que se encontraron. Era rápido, certero y mortal. No podía estar parapetado continuamente tras el escudo. Eso tan sólo le daría tiempo a su afilada y retorcida mente para pensar una estrategia, ya fuese para matarlo a para huir. Ninguna de las dos opciones era aceptable. Y él tampoco contaba con demasiado tiempo para pensar una estrategia. La herida del hombro tenía un aspecto bastante feo, y no podía confiar toda su suerte en el suero de supersoldado. Hizo un escaneo rápido por el segundo piso, pero pronto se dio cuenta de que no había otra forma de acceder a la última planta sino desde el corredor por el que había venido. Steve respiró profundamente. Le esperaba otra angustiosa subida solamente para poder tener cara a cara a ese psicópata. Y, luego, había que reducirlo.

Sin pensárselo dos veces, tomó carrerilla y comenzó el ascenso por las escaleras pero, para su sorpresa, no hubo disparos, ningún proyectil u objeto de cualquier clase para recibirlo. Eso, lejos de tranquilizarle, lo alertó aún más. Bullseye estaba preparando una trampa ¿Siguiente paso? Accionar la trampa.

Se introdujo sin problema en el último piso y, con cuidado y lentitud, fue utilizando las esquinas como cobertura esperando un ataque en cualquier instante. Aguzó el oído, tratando de alertarse de cualquier movimiento. No había margen para el error. Cualquier lanzamiento de Bullseye podía sentenciarlo. Estaba todo en silencio. Ninguna de sus tonterías y bravuconadas. Era un depredador perfecto. La inspección terminó, inevitablemente, en la habitación más alejada. Bullseye tenía que estar ahí por fuerza, tras la puerta cerrada, si es que no había escapado ya. Steve volvió a respirar pesadamente. No fruto de la fatiga, sino de la excitación del combate. No quedaba más remedio. Tendría que derribar la puerta de una patada e improvisar según lo que le viniera.

La madera chocó con estrépito contra la pared y, al instante, una lluvia de cristales rotos se precipitó contra el escudo del capitán. Los pequeños fragmentos, por el impacto contra el vibranium, volaban como confeti por toda la habitación. Steve notó pequeñísimos cortes en el rostro por acción de los mismos, pero se mantuvo firme. Tenía que aguantar. Hacerle creer que su posición era inatacable. Se olvidó de todo. Del entorno, de la habitación, del ruido. Ni siquiera era capaz de saber si estaba hablando o no. Estaba absolutamente concentrado en Bullseye y sus movimientos. Observó la escena, ignorando el dolor y los vio. Los cubos a los pies del asesino, su improvisado arsenal personal. Y, al fin supo qué hacer. Steve dio un paso atrás y se parapetó tras el marco de la puerta, dando la impresión de una forzosa retirada. Volvió a inspirar. Aquello era una partida de ajedrez de un solo movimiento. Si fallaba: Jaque Mate.

Sin perder la cobertura, el capitán hizo rebotar el escudo contra la esquina del marco de la puerta. La inercia lo llevó a chocar contra los cubos, despidiéndolos con todo su contenido hacia el fondo de la habitación, bajo la ventana. El nuevo rebote hizo al escudo clavarse contra una columna cercana, pero Steve no tenía intención de dejar a Bullseye siquiera la oportunidad de plantearse cogerlo. Justo después del lanzamiento se lanzó contra él, acosándolo con golpes contundentes con brazos y piernas. La defensa de Bullseye era férrea. Rápido y ágil como un gato, fue esquivando todos los ataques del Capitán hasta el momento en que, sin que el supersoldado se percatase, un cuchillo silbó junto a su oreja ¿De dónde demonios lo había sacado? No importaba. El hecho es que estaba ahí y, al menos, había forzado a su contrincante al cuerpo a cuerpo. El contraataque no se hizo esperar, pero Steve no estaba dispuesto a retroceder. La distancia con Bullseye no era opción. El cuchillo volvió a dibujar su mortífera trayectoria, pero el capitán estaba preparado. Se agachó, aprovechando para retirar el escudo de la columna y, para el segundo golpe, el acero se partió contra el vibranium. Dos rápidas patadas impactaron contra la defensa de Steve, pero se mantuvo en posición, como una roca. Sin ceder. Moviéndose hacia adelante. Una nueva lluvia de golpes se precipitó hacia el super-soldado, pero rápidos bloqueos, con el escudo y el antebrazo, evitaron un nuevo daño. Por fin estaba en una situación cómoda para pelear. El primer puñetazo del capitán chocó contra la mandíbula de Bullseye y, entonces, Steve recordó que los huesos del asesino estaban reforzados con adamantium. Cuánto mejor. No tendría que contenerse.

Un nuevo golpe, esta vez en el pecho con el canto del escudo, seguido de un nuevo impacto en el rostro, de revés. Los reflejos de Bullseye eran impresionantes, y su tolerancia al dolor más que notable. Pero Steve pudo advertir cómo ya estaba cediendo. Tenía que continuar con el acoso. Era el momento de poner fin a toda aquella locura. Un nuevo golpe con el escudo hizo retroceder a Bullseye, quien aprovechó para tomar distancia. Steve no estaba dispuesto a permitir eso. Así que lanzó el escudo. El asesino sonrió, estaba claro que con la esperanza de recoger el proyectil al vuelo. Pero el capitán ya contaba con eso. En vez de precipitarlo contra su oponente, lo lanzó al otro extremo de la habitación y, acto seguido, atosigó a Bullseye con una combinación de puñetazos y patadas. Las manos del asesino estaban demasiado ocupadas desviando los golpes, así que no pudo recoger al vuelo el escudo. En vez de eso, el rebote lo estrelló contra el hombro de Bullseye, momento en que Steve aprovechó para recogerlo y dar un poderoso empujón contra el rostro de su contrincante. El poderoso impacto hizo a Bullseye trastabillar de espaldas hacia la ventana. Demasiada distancia, mucha más de la que querría haberle dado, pero confió en que la contundencia del golpe lo hubiese atontado. Un exceso de confianza que Steve iba a pagar caro. Había subestimado la resistencia del asesino. Con una sonrisa sardónica y sanguinolenta, lanzó uno de los cubos contra Steve. Una potentísima patada que le obligó a parapetarse de nuevo contra el escudo. No fueron más que unos segundos, pero Bullseye no necesitó más para, con un rápido impulso, escapar por la ventana que se hallaba a su espalda.

Steve maldijo por lo bajo, y observó la ventana. Inspiró de nuevo y, al poco, también se lanzó por ella con el escudo por delante.

Morir era una opción aceptable.

Que Bullseye escapase no lo era.
No era una opción en absoluto.

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'Dado de 10' : 2

Tirada del Capi Rogers

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Aquel maldito se había adentrado en los bosques. De todas las opciones posibles, aquella era sin duda la última que Steve habría elegido para un nuevo enfrentamiento con Bullseye. En aquel lugar el asesino tendría cientos de lugares donde esconderse además de munición ilimitada. Ni siquiera vería venir los golpes. A fin de cuentas, en manos de Bullseye, todo era un arma mortal. Sin embargo, el capitán no esperó demasiado para adentrarse en su búsqueda. Cuanta más ventaja le sacara más probable sería que escapase y esa era una posibilidad que no estaba dispuesto a permitir. Aunque, si le conocía bien (y creía que ya empezaba a hacerlo) preferiría jugar con él durante el máximo tiempo posible. Aquella era una posición demasiado ventajosa como para no disfrutar de ella. Los disparos de Bullseye le retrasaron durante un tiempo, así como el último lanzamiento, el del arma. Un impacto tan potente que parecía el de las propias balas. Steve acompañó el impacto con un golpe de revés, despidiendo la pistola lejos, un gesto inútil pero que realizó por mero orgullo.

Una vez dentro del bosque aguzó los sentidos. Bullseye, como era de esperar, ya había desaparecido de su vista. Steve se parapetó aún más tras el escudo, avanzando con lentitud a través de la espesura. Centró sus sentidos en el entorno. Atento a cualquier sonido, a cualquier cambio en el aire, a cualquier movimiento extraño. Un error podía significar el final. La percepción y los reflejos de Matt eran mucho más finos que los suyos y, a menudo, se las había visto muy mal para hacer frente al Bullseye.

De pronto, la canción de aquel tarado empezó a sonar a través de los árboles.

Jugando al escondite en el bosque anocheció

¿Izquierda? Sí, parece que viene de la izquierda.

Jugando al escondite en el bosque anocheció

No, ahora, ahora viene de la derecha…

Y el cuco cantando el miedo nos quitó

De nuevo la izquierda ¿Dónde demonios está ese enfermo?

Y el cuco cantando el miedo nos quitó

Sí, definitivamente viene de la izquierda… Espera Steve… Concéntrate…

Cu-cu

Uno… dos…

Cu-cu

¡CRACK!

El escudo voló raudo de las manos del capitán hacia la izquierda. Un golpe sordo se oyó en la lejanía y el arma regresó a las manos de su dueño. Corrió con urgencia hasta el lugar del impacto. Había sido demasiado fácil, pero no iba a cuestionar ahora su suerte. Aquel golpe no sería suficiente para tumbar a Bullseye y tenía que rematarlo con rapidez. Cuando al fin llegó, la oscura figura humana pareció confirmarle la identidad de su atacante… hasta que lo sujetó por la pechera para dar el golpe de gracia. Un traje táctico, negro… armado hasta los dientes, chaleco antibalas. Pero no era Bullseye. Retiró el pasamontañas de tela. No, desde luego que no era él… Ni se le parecía ¿Quién demonios?

- ¿Quién eres?

El hombre no soltó prenda. Furia le había advertido de esto ¿Seguridad nacional? ¿Operaciones especiales? ¿La CIA?

Fuera quien fuese, había más de uno. Steve se giró al notar nuevos chasquidos, las ramitas y el follaje se partían al paso de los soldados. Pudo divisar al menos una docena de sombras escurrirse entre los árboles. Y, luego, comenzaron los disparos. Steve se parapetó de nuevo tras el escudo. Idiotas… No sabía si creían que se trataba de Bullseye o si también tenían orden de liquidarle a él, pero lo que era seguro es que habían delatado tanto su posición como la de Steve. El asesino no tardaría en localizarlos y acribillarlos. Cuando la primera andanada cesó, una lluvia de proyectiles cayó del cielo. Esta vez colocó el escudo sobre su cabeza, aunque el soldado del suelo no tuvo tanta suerte. Los trocitos de madera, afilados como estacas, silbaron hasta clavarse en el cuello del agente. Steve se inclinó… Demasiado tarde. La tráquea y la yugular, ya estaba luchando inútilmente por respirar. Con los ojos completamente abiertos gorjeaba, atragantándose con su propia sangre.



Una nueva descarga de proyectiles se precipitó contra los agentes, haciendo caer a dos de ellos. Estos abrieron fuego de nuevo, esta vez en dirección a las copas de los árboles. Steve corrió todo lo que pudo para placar a uno de ellos, a tiempo de evitar que el lanzamiento de Bullseye lo liquidase. Parte de los proyectiles se clavaron contra la espalda de Steve, quien acalló un quejido sordo, apretando los dientes. De nuevo el traje impidió que se clavaran demasiado hondo. Apenas tuvo tiempo de reaccionar. En cuanto los demás sintieron el golpe abrieron de fuego de nuevo contra Steve y el soldado derribado. El capitán se cubrió a sí mismo y al otro con el escudo.

Idiotas.

Mientras disparaban, una nueva lluvia de muerte cayó sobre ellos. Primero uno, luego otro… Muerte… Muerte y más muerte. Los disparos se dirigieron de nuevo a las copas de los árboles. Steve aprovechó para apartar a otro de los soldados, alejándolo de su muerte inminente. Al siguiente, el más cercano, lo agarró de los hombros y lo alzó en volandas para lanzarlo lejos de allí. Dos de los agentes, algo más alejados, apuntaron a Rogers con sus armas. Entonces Steve pudo ver algo, arriba, en la copa de uno de los árboles cercanos. Ellos también iban a morir. Tenía que elegir. Arriesgarse a recibir las balas o abandonar a aquellos hombres a su suerte. No, en realidad no había elección.

Steve lanzó el escudo, interponiéndolo en la trayectoria del ataque de Bullseye. Los fragmentos chocaron contra el escudo en movimiento, salvando a ambos hombres. Sin embargo, uno de ellos había apretado ya el gatillo, probablemente asustado por el lanzamiento. Steve se apartó, pero una de las balas le rozó el brazo derecho, sintiendo el beso de fuego en su carne. El capitán hincó la rodilla, pero consiguió reunir las fuerzas suficientes para alzar la mano y recoger el escudo al rebote.

Pese a su aparente estupidez y el desprecio que parecía despertarles la seguridad del capitán, tenían más aprecio por su vida que por su misión. Los disparos volvieron a dirigirse al cielo y Steve se impulsó de nuevo para colocarse junto a ellos. Cubrió a los soldados con el escudo, repeliendo los proyectiles, como si  un auténtico aguacero cayese sobre ellos. Mientras Bullseye seguía su hostigamiento los agentes abrían fuego de nuevo, aprovechando la cobertura que el capitán les ofrecía. Fue entonces cuando uno de ellos hizo un movimiento precipitado. Extrajo una granada del cinto y, tras retirar la anilla, la lanzó al cielo.

- ¡¡NO!!- Steve empujó a los soldados tras él con rapidez- ¡¡AL SUELO!!

Al poco del lanzamiento, la granada volvió en su dirección, pero esta vez con una velocidad mucho mayor. Steve, que la estaba esperando, la golpeó con el escudo, alejándola unos cuantos metros a la derecha. Aún con todo, no quedaba mucho tiempo para que hiciera explosión. Steve se colocó frente a los soldados, que estaban acuclillados esperando la detonación y recibió la onda expansiva y la metralla en su escudo.

Steve se dirigió entonces a los hombres de operaciones especiales y tendió la mano a uno de ellos.

- No sé quién demonios sois ni quién os envía. Pero si queréis vivir, desde este mismo instante cumpliréis cada una de mis órdenes.

Estaba acostumbrado a tomar las riendas en situaciones difíciles. Nunca lo había pedido, no estaba seguro de que le gustase. Pero, algo era innegable, Steve Rogers inspiraba confianza e infundía valor. Incluso para aquellos hombres, tan dispuestos a acabar con Bullseye como con él mismo, era un alivio tener al Capitán América de su lado.

Las órdenes llegaron, pero no hubo tiempo suficiente para seguirlas. De hecho, Steve tenía el tiempo justo y necesario para cubrirse él mismo de los ataques del asesino. Era inútil lo que vociferara. No había tregua, ni descanso. No había posibilidad de reaccionar, al menos no para una persona normal, por entrenada que estuviese. Por muchas operaciones, por muchos campos de batalla que aquellos soldados hubieran presenciado, nunca se habían enfrentado a Bullseye.

Cuando el Capitán quiso darse cuenta, tan sólo uno de los miembros del comando seguía con vida. Con vida, pero no de una pieza. Lester le había rebanado una oreja… con una piña ¿Qué posibilidad tenían contra un hombre así? ¿Quién era el loco que los había enviado a por él y qué secreto era tan sucio como para que saliese a cuenta malgastar la vida de tantos hombres para esconderlo? Respuestas que debería buscar en el futuro. Steve tenía, ahora, sus propios problemas. Bullseye había regresado a las copas de los árboles y, no sólo eso, sino que se había hecho con un fusil. Un hombre, que podía segar dos vidas y cortar un apéndice… con piñas, tenía un fusil. Uno del que haría uso desde una posición elevada, contra él.

Aquello tenía que acabar ya.

Steve Rogers ignoró la fatiga (de hecho, tuvo que sobreponerse al extraordinario acontecimiento de que estaba fatigado), también las heridas y los huesos doloridos. Se centró, exclusivamente, en el entorno. Tuvo que hacer un esfuerzo aún mayor para ignorar los gimoteos del agente herido. Para atender únicamente a los sonidos del bosque. A cualquier cosa que se saliese de lo habitual. Cerró los ojos, tal vez en un intento inconsciente por emular a Matt… ¿Y él se las veía con ese sujeto, aproximadamente, cada dos meses? Su ya considerable respeto por el Diablo de la Cocina del Infierno, aumentó.




Podría ser una rama.

Podría ser un animal.

Podría ser su imaginación.

Podría ser el selector de tiro de un fusil cambiando de posición.

La cancioncita de Bullseye confirmó sus sospechas. Sus sospechas y, también, su posición. Un árbol alto, de unos diecisiete metros, a unos cuarenta de Steve. Su cabeza giró y, por una milésima de segundo, tuvo la sensación de cruzar la mirada con el propio asesino. Con él, y con el cañón del arma.

Exactamente eso, una milésima de segundo. Poco menos de lo que se tarda en apretar un gatillo. Poco más de lo que sus superiores le permitían como tiempo de respuesta durante su entrenamiento. Más o menos lo que tardaba en tomar una decisión difícil en el campo de batalla. Supuestamente, su cerebro también había sido afectado por el suero. Le permitía una rapidez inusitada en ese tipo de procesos mentales. Con todo, era un tiro difícil. De los más difíciles de su vida.

Quedaría expuesto.

Vivir o morir.

Cara o cruz.

Pero bueno… eso ya lo sabía desde el principio.

Los disparos sonaron. El Capitán rodó hacia delante sobre sí mismo. Usó toda la fuerza restante en sus doloridos brazos. Cada resquicio de energía…




El escudo voló, pero no hacia Bullseye, sino un par de metros más abajo. Un impacto directo de escudo podría haber puesto fin a la contienda, pero siempre cabía la posibilidad de que lo esquivase o, peor aún, de que se hiciese con el escudo. No, el disco rojiazul se estrelló por debajo de Bullseye. El tronco se estrechaba ligeramente a medida que se acercaba a la copa, por lo que en esa zona la madera sería menos resistente. Con aquel escudo de vibranium había sido capaz de cortar aspas de helicóptero. Ahora, solo rezaba por haber lanzado con la fuerza suficiente para cortar aquella parte del tronco. La subsiguiente caída, con todo el estrépito propio, le dio confirmación. Además, seguía vivo. El escudo giró a los pocos metros, volviendo hacia Steve, pero la potencia del lanzamiento había sido demasiada para tanta precisión. A poca distancia del árbol de Bullseye, tras el cambio de trayectoria, se estrelló, quedando clavado en la base de otro pino.

La sorpresa de la caída aturdió un tanto al asesino. Sin duda, se esperaba cualquier cosa menos aquel movimiento. Lo repentino del derrumbe (o, tal vez sería más apropiado decir, de la tala) le hizo imposible saltar a otro árbol. Sin embargo, fue agarrándose al resto de ramas, amortiguando su caída pero sin poder detener la inercia o conseguir un apoyo suficiente para encaramarse. Eso, impedía que volviese a usar el fusil, que cayó al suelo más rápido que su usuario. Sin embargo, Bullseye sí tuvo tiempo suficiente durante la caída para lanzar el cuchillo contra Steve.

El Capitán había iniciado ya la carrera, inmediatamente después de realizar su lanzamiento, sin intención de dar un solo segundo de tregua a su adversario. El cuchillo le pasó silbando por encima de la cabeza, rasgando su uniforme, dejando ver gran parte de su cabellera rubia. Unos centímetros más abajo, y le habría atravesado la frente. Pero no tenía tiempo de pensar en ello. Esquivar la muerte por milímetros formaba parte de su trabajo. También era su oficio evitar que Bullseye tomase de nuevo el fusil o, peor, que se hiciese con su escudo.

Un potente rodillazo en el estómago, con toda la velocidad acumulada del sprint, recibió al asesino antes de que pudiera echar mano del fusil. No iba a darle un segundo de descanso. Ni medio. Ni un milisegundo. Aunque desfalleciera tras el combate, el capitán iba a poner todo en cada golpe. Uno milimétricamente calculado. Tras dos potentes ganchos, que fueron bloqueados con destreza, pero no sin dolor, por Bullseye, siguió una patada frontal que obligó a éste a echarse hacia atrás. Esa era la clave, hacerlo retroceder. Sin descanso. Sin tiempo para tomar aliento. Se acercaban al árbol en el que se había quedado clavado el escudo, y la tentación de hacerse con él, por parte del adversario, sería grande. Pero, si no podía hacer otra cosa que bloquear o recibir, de nada le serviría.

Las manos enguantadas de Bullseye detuvieron un potente codazo, pero Steve aprovechó la postura y, con la mano izquierda, agarró la nuca del asesino y empleó el propio movimiento para estrellar su rostro contra otra de las copas de los árboles. Hasta alguien con implantes de adamantium debería haber quedado algo aturdido por ese golpe. Pero Steve no cesó. Por lo visto, la columna estaba también reforzada con el susodicho metal. El Capitán lo puso a prueba, con una patada lateral, hincando a Lester aún más en la corteza del árbol.

Para sorpresa de Rogers, el siguiente golpe, un codazo descendente, fue bloqueado. Bullseye había dado un giro inesperado y, aunque  seguía teniendo la corteza del árbol de espaldas, respondió con una patada alta que impactó su hombro lastimado. El Capitán apretó los dientes. Si esa no era una señal inequívoca de que no debía dar tregua, nada lo era.




Los puñetazos fueron sucediéndose, uno tras otro, en el torso, extremidades y, más que en cualquier otro lugar, en el rostro de Bullseye. Era difícil hacerle perder su sonrisa burlona. Pero a Steve le dio igual. Sería en, no mucho, una sonrisa inconsciente. Cuando notó las piernas de su adversario aflojarse… su espalda descender, muy lentamente, apenas en pie, apoyada sobre el tronco… Steve se permitió darse la vuelta. No era una retirada o que hubiese dado por vencido a su rival. Pero, para lo que quería hacer, necesitaba el escudo.

Lo arrancó, no sin cierto esfuerzo, de la corteza.

Se lo hincó bien al brazo derecho.

Apretó bien las correas.

Y sólo la cabeza de Bullseye, se interpuso entre el vibranium y la madera.




Tras unos segundos de respiro, Steve se agachó en dirección al cuerpo inconsciente de Lester. Inconsciente, supo en aquel momento, al comprobar su pulso y su respiración, errática pero estable. Temía haberse pasado de la ralla. Así que, introduciendo el aire pesadamente por la nariz, hasta llenar los pulmones, agarró al asesino a pulso y se lo echó a la espalda.

Durante el camino, otro pequeño “click”, llamó la atención del Capitán. Era el soldado de la oreja cortada. Apuntaba con un arma corta a Rogers. Éste detuvo su avance y, con total parsimonia, giró el rostro, clavando sus ojos azules en los del agente.

- Ignoro quién te envía, y cuáles son tur órdenes. Sólo sé- echó un vistazo a aquel campo de muerte- que el resto de tus compañeros están muertos. No los conocía. Pero seguro que la mayoría tenían familias. Padres, madres, hermanos, hermanas… Puede que incluso esposas e hijos. Seguramente, tú también- algo en el rostro de aquel hombre le hizo saber que, pese a no decir palabra, estaba en lo cierto- Estás herido. No es mortal, pero estás perdiendo mucha sangre. Así que tienes dos opciones. En la primera, informas a tus superiores de que la misión ha fracasado, y pides asistencia médica. En la segunda- el Capitán lanzó el cuerpo inconsciente de Bullseye al suelo- te quedas aquí. Con ÉL- El Capitán exhaló con fuerza, con la mirada fija en el suelo- No creo que, con esa herida, tardes mucho en perder la consciencia ¿Qué pasa si él la recupera antes? ¿Tus jefes lo quieren muerto? Bien- Steve se encogió de hombros- Con lo que has visto ¿Crees que podrán matarlo? ¿Y si lo quieren vivo? ¿Crees que podrán contenerlo?- la expresión del hombre, que miraba de soslayo a Bullseye, era de absoluto pavor- Hay una tercera opción. La opción en que me disparas. Pero, creo, que esa has dejado de valorarla hace tiempo.

Las piernas del soldado temblaron. Casi tanto como su voz cuando, a través del intercomunicador, pidió un equipo de paramédicos e informó de que el Capitán América había escapado… con Bullseye a rastras.





Los helicópteros del SHIELD ocupaban, casi por completo, el claro del bosque. Loa agentes se pusieron en fila frente a ellos y, a la cabeza de todos, el Director Nicholas Furia observaba una figura avanzar, lentamente hacia su posición. Los labios de Nick dibujaron una amplísima sonrisa cuando comprobó que Steve llevaba a rastras a su objetivo.

- ¡Por los Clavos de Cristo, Capitán!- exclamó Furia entre carcajadas- Está usted peor, incluso, que cuando lo encontré.

- ¿Sigue teniendo la celda de Banner en el Helitransporte?- se limitó a mascullar Rogers.

- Sí, la conservamos.

- Bien- resopló- le sugiero un nuevo inquilino.