El camino (Morfeo) [05/05/2019]

- Joder. Ya está lloviendo otra vez. ¿Tú sabes qué se cuece, Lucien? ¿El jefe vuelve a estar de bajón por alguna titi? -preguntó Mervyn, con cierta curiosidad, mientras barría enérgicamente el suelo de la inmensa biblioteca.

Lucien, el Bibliotecario Jefe, alzó la mirada de los libros que estaba apilando para estudiar con atención los grandes ventanales. Tras los cristales, el restallido de los rayos iluminaba el cielo, mientras una pesada cortina de lluvia parecía querer anegarlo todo a su paso.

- No es cosa de él, Mervyn - dijo, colocando con cuidado Raising Taxes, de Terry Pratchett, en lo más alto de la pila. - De hecho, acaba de salir a investigarlo.

- ¿Con este tiempo? - masculló el conserje calabaza- Y supongo que después tendré que fregar la Sala del Trono, cuando la llene de charcos.

Lucien apretó los labios en una fina línea, pero no dijo nada. Tenía sus propios motivos para estar preocupado por el Rey de los Sueños.

- ¡No me pagan lo suficiente! - oyó decir a Mervyn, al tiempo que el poderoso bramido de un trueno sacudía la estancia.




El tiempo era inclemente en aquella región del Sueño.  

No solía ser así antes, pero muchas cosas habían cambiado desde la Colisión de los Mundos. El Sueño estaba contaminado y, como cualquier ser vivo aquejado de una enfermedad, su comportamiento era imprevisible. El mismo Morfeo había cambiado, igual que aquel reino que nacía de su propia esencia y que solía moldearse bajo su voluntad. La guerra contra Pesadilla y los acontecimientos del último Halloween habían hecho mella en el Dador de Forma.

En la Vigilia, la catástrofe se avecinaba. Algunas de las pesadillas más antiguas se agitaban, sensibles al poder demoníaco que se arremolinaba, a punto de precipitarse sobre la tierra. Conocía a algunos de ellos; Mephisto, Pesadilla, Lucifer. No le gustaban, y el sentimiento era mutuo.

Aquella noche, se encontraba en pie junto a la torre de un palacio atlante que había cesado de existir en todas partes, salvo en su reino. No era la primera visita que el Eterno hacía a la pesadilla de Arión. La persistencia de aquella alteración concreta había llamado muy pronto su atención. No era frecuente que una persona soñara lo mismo una y otra vez, con tan ligeras variaciones. La mayoría de los que lo hacían cumplían, en realidad, con una función concreta en el Sueño. George Rejas, por ejemplo; él se encargaba de un despacho en Londres, en previsión de que el Príncipe de los Sueños lo pudiera necesitar.

Había otra cosa que tampoco era habitual: que el soñador se diera cuenta de que lo que vivía no era real. Que tratara de oponerse al curso del sueño, a su inevitable final. Los mortales llamaban a aquel fenómeno sueño lúcido. Era más frecuente en los practicantes de las artes mágicas, ciertamente, pero hacía mucho que no veía algo así.

El sueño iba cambiando. Al principio siempre terminaba igual. Noche tras noche, había visto a Arión precipitarse al vacío desde lo alto de la gárgola, vencido por los recuerdos, la pérdida, la culpa. Pero la pesadilla había ido mutando, y había sido testigo de la aparición de aquella mujer, Chian.

Tal vez lo sorprendiera que Arión se resistiera una y otra vez a la llamada de su esposa, al calor del hogar. Era difícil de decir. Su expresión no revelaba nada, y tampoco era dado a compartir sus pensamientos en voz alta. Era posible que no opinara nada en absoluto.

Pero aquel día, mientras escrutaba al atlante a través de la tormenta, Arión le devolvió la mirada por primera vez.

- Chian... Necesito hablar con ese hombre. Vuelve abajo, por favor.

Tras despedir a su esposa, el Sumo Mago de Atlantis se aproximó a la figura que aguardaba junto a la torre, despacio. La cercanía le permitió ver que el desconocido se cubría con una pesada túnica oscura, de corte atlante. Empapadas, las vestiduras caían a plomo sobre su alta figura. La lluvia no parecía inquietarlo en absoluto.

- ¿Quién eres? Estoy bastante seguro de que no te conozco, y por tanto no deberías estar en mi sueño... - dijo, dirigiéndose a él.

Puedo estar donde me plazca, Ahri'ahn de Atlantis - respondió Morfeo.

El mago pudo ver que no tenía ojos, sino dos cavidades que parecían hundirse en el corazón de una galaxia. En lo más profundo de ellas, destellaban estrellas y nebulosas lejanas

Soy Sueño de los Eternos. Eres tú quien se encuentra en mi reino.

- Wow, Jefe. Eso ha sonado muy intimidante. - intervino una voz distinta, semejante a un graznido.

El cuervo había permanecido tan quieto en su percha sobre el muro que cualquiera lo habría confundido con una gárgola más. Ahuecó sus plumas, molesto por la lluvia, y revoloteó brevemente hasta poder posarse sobre el hombro del Eterno. Ladeó la cabeza para estudiar a Arión, en un gesto que resultó extrañamente humano.

- Tío, pasas demasiado tiempo en Las Vegas - señaló.

Morfeo ignoró al pájaro. Había alzado la mirada hacia el cielo, y su pálido rostro había adquirido un matiz pensativo mientras lo observaba.

Así que has construido aquí tu refugio - dijo, despacio.

Volvió a mirar a Arión, y entonces añadió:

¿Por qué no has seguido a la mujer? No tienes mucho tiempo. Pronto te despertarán.

- Me temo que no sé de qué me hablas, pequeño amigo.

- ¿No? ¿De veras? ¿No te suena Las Vegas, Nevada...? - el cuervo sacudió la pequeña cabeza, con gesto consternado - Deberías salir más. - concluyó.

Una breve y severa mirada del Eterno bastó para que el cuervo cerrara, literalmente, el pico. Tras un aleteo nervioso, el pájaro dejó que su peso descansara primero sobre una pata, y después sobre la otra. Morfeo devolvió su atención a Arión, que estaba respondiendo a su pregunta.

- Porque no es real. Nada de ésto lo es. No es más que... otra cruel manera de atormentarme. Al principio intentaba suicidarme, pero eso sólo hacía que despertara antes, así que aprendí a aprovechar los escasos y valiosos momentos de paz que me proporcionaba la inconsciencia. Traté de seguirla, de ir con ella, pero siempre me despiertan antes de que consiga llegar a la sala donde me aguardan mis seres queridos. Internarme por ese pasillo no sería más que dar pábulo a la esperanza, y de ésta forma la desesperación será mayor al despertar. No quiero hacerlo más.

“Esperanza”. Aquella palabra evocaba algo en el Eterno; un eco distante, el jirón de un recuerdo; un insecto veloz y escurridizo al que nunca conseguía atrapar. Por alguna razón, el concepto le gustaba. La esperanza habitaba en su reino, del mismo modo en que había habitado en el fondo de la Caja de Pandora.

Incluso en el Infierno hay Esperanza. - dijo, sencillamente. Estaba completamente seguro de aquella verdad.

“¿Qué poder tendría el Infierno, si los aquí encerrados no soñaran con el Cielo?”

Su silenciosa mirada permaneció un instante más en Arión.

Pero no perteneces a mi hermana. No aún. A ninguna de las tres. - añadió, pensativo. - Aunque tal vez te reclamen pronto.

Desesperación. Delirio. Muerte. El atlante recorría ahora mismo las fronteras de sus reinos; ajeno, tal vez, a lo cerca que estaba de caer en ellos. ¿Cuánto tardaría en romperse, en sucumbir a la desesperanza? ¿Cuánto en perder la cordura? En cuanto a su hermana mayor... tal vez Muerte tuviera que esperar. Los captores de Arión no lo dejarían escapar tan fácilmente. No permitirían que lo acunara el son de sus alas.

- ¿Alguna vez habéis tenido esposa o hijos? Mi familia murió hace 45.000 años. Daría cualquier cosa por volver a ver a mis hijos. Cualquier cosa. Pensar que tienes una oportunidad real de conseguirlo y ver cómo te la arrebatan cuando estás a punto de alcanzarla es infinitamente más duro y cruel que si directamente asumes que no tienes ninguna, que nada de ésto es real. ¿Lo entendéis?

Tuve ambas cosas, hace tiempo. - dijo. No ahondó en el tema. Raras veces se permitía hablar de sí mismo.

Pero lo cierto era que las palabras del atlante habían evocado el recuerdo de la más joven de las Musas, Calíope; de sus cabellos dorados y su piel del color del pergamino. Y del hijo de ambos, Orfeo, aquel joven imprudente que había descendido a los infiernos para regresar con las manos vacías, y cuya cabeza cortada le suplicaba una y otra vez que le diera muerte. A él, su propio padre.

Lo entiendo. - prosiguió - Pero ésa es la naturaleza de los sueños.

Sólo en los sueños era posible volver a conversar con aquellos a los que su hermana se había llevado tiempo atrás. Volver a tomar las manos que se habían disuelto en el polvo. Volver a besar los labios que se habían enfriado. Había visto a muchos mortales buscar esa clase de refugio en su Reino; algunos se habían perdido para siempre mientras perseguían los fantasmas de aquellos a quienes habían amado.

Pero Arión no parecía anhelar aquella clase de consuelo. Temía tanto al despertar que deseaba no volver a hacerlo jamás.

- Vos podríais... permitirme morir, ¿no es cierto? Morir... de verdad. Sin volver a despertar. Si éste es vuestro reino, presupongo que tendréis pleno control sobre él y sobre sus reglas. ¿Podríais... concederme esa dádiva?

“Padre, por favor. Mátame.”

Los ojos del Eterno se oscurecieron súbitamente, como si alguien hubiera apagado todas las estrellas.

Me pides un don que no me gusta conceder, Ahri’ahn de Atlantis.

Nunca le había gustado matar. Ni tan siquiera cuando era necesario. Incluso cuando se trataba de un Vórtice del Sueño. La única razón por la que lo hacía era porque era dolorosamente consciente del precio que había tenido su piedad. Su mano había vacilado ante un Vórtice una vez, y aquello había condenado a una galaxia entera, a cientos de vidas, a una realidad... incluso a sí mismo.

Supongo que apelarás a mi piedad. Pero me temo que no es suficiente para convencerme.

- No apelo a nada -dijo Arión, con la voz tensa-. No merezco piedad. - Se volvió para contemplar el reino que yacía a sus pies, y prosiguió: - Me dejé engañar por un demonio y permití que la traición de una mujer empañara mi juicio. Es curioso... como esa clase de traición puede hacerte perder la razón hasta ese punto - dijo. - Es una pobre excusa para justificar haber traicionado todos los ideales que me inculcó mi padre... todo cuanto luché por defender durante tantos años... No, no merezco piedad.

Bien. En ese caso, no mereces la muerte., dijo Morfeo, como si "piedad" y "muerte" fueran equivalentes para él en alguna extraña ecuación.

Hubo una pausa, interrumpida únicamente por el sonido del agua al caer, hasta que Matthew habló.

- ¿Sabe, Jefe? Me recuerda un poco a alguien; pose dramática, mirada perdida en el horizonte. No consigo recordar a quién. - Morfeo se mantuvo en silencio mientras el cuervo emprendía el vuelo, revoloteaba alrededor de la gárgola y se posaba en el hombro de Arión - Yo morí una vez. - le contó al atlante, en tono de confidencia - Aunque lo mío fue raro; no conocí a su hermana. Terminé directamente aquí, como tú. - volvió a agitar las alas, esta vez sin despegar el vuelo. Quería librarlas del peso de la lluvia. - Siempre me decían que siguiera mis sueños. Ja.

Otra pausa, mientras la lluvia caía sobre Atlantis sin tregua, como si quisiera reproducir a pequeña escala el Gran Cataclismo que la había sepultado bajo las aguas.

Morfeo fue el primero en moverse. Avanzó lentamente hasta colocarse junto a Arión, mirando en la misma dirección en que lo hacía él.

Tu camino te ha conducido a mi Reino, eso es innegable., dijo, su voz claramente audible por encima del cantar de las gotas que caían del cielo.

Pero no sé si has venido aquí a morir. Y creo, Mago, que tú tampoco lo sabes.

Sus ojos sin iris ni pupila se volvieron hacia el mago.

Disponemos de un tiempo hasta que despiertes. Descubrámoslo.

Hizo un gesto hacia algo que había a espaldas del atlante. Las puertas del balcón, las mismas por las que había desaparecido Chian, estaban abiertas de par en par.

Y, de algún modo, Arión supo que ya no conducían al familiar pasillo por el que había llegado hasta allí.

Cuando Arión se puso en marcha, el movimiento hizo que Matthew oscilara peligrosamente sobre su hombro. El cuervo cambio de posición, separando y batiendo ligeramente las alas para estabilizarse, pero no dejó al atlante. Parecía satisfecho con la percha que había elegido.

El mago se detuvo antes de cruzar el umbral, mientras Sueño lo traspasaba y desaparecía al otro lado. Arión dirigió la mirada atrás por última vez, quizá esperando ver a Chian en el balcón azotado por la lluvia. Su esposa ya no estaba allí. En su lugar había una mujer de pálido rostro, que el atlante creía no haber visto nunca, pero que, de todos modos, le resultaba muy familiar. La lluvia no parecía importarle demasiado; llevaba un paraguas abierto de color negro; el mismo azabache que delineaba sus ojos, tintaba sus labios, teñía sus vestiduras y coloreaba su pelo. Un ankh egipcio descansaba sobre su pecho. Sonreía; una expresión cálida, dulce, familiar. Hizo un gesto de despedida a Arión con la mano, y le guiñó un ojo con complicidad.

Cuando el atlante cruzó al fin la puerta, Morfeo lo aguardaba unos pasos más allá, su expresión indescifrable. El escenario había cambiado; se encontraban ahora en la cima de una estructura piramidal, por encima de un océano de copas verdes, agitadas por el viento. El edificio parecía desgastado por el paso de los años y las fuerzas del viento y la lluvia, que habían pulido las piedras y desgastado los salientes.  

- Pheeeew, menuda bajada, colega... - silbó Matthew, impresionado, al ver la larga escalinata que nacía a sus pies para continuar más abajo, desapareciendo en la espesura.

Emprendieron el descenso lentamente. Los escalones parecían traicioneros y resbaladizos, pero al menos la lluvia había amainado. Las nubes se arremolinaban en el cielo, siendo pronto sustituidas por la bóveda de los árboles. Matthew, aburrido del silencio que se había acomodado entre sus dos acompañantes, tarareaba la melodía de “Stayin’ alive” en el hombro de Arión.

Hablaste del engaño de un demonio, y la traición de una mujer.

La voz de Morfeo pareció surgir de la nada. El Eterno caminaba junto a Arión por los peldaños de mármol. Ya no estaban en la jungla donde el atlante había sido invocado, sino bajando el último tramo de la escalinata de la mansión del Vizconde Jean-Simon Giscard D'Arión, en París. El Sueño poseía la cualidad de ser infinitamente mutable y, sin duda, la presencia de un mago tan poderoso como el atlante tenía algún efecto sobre él.

Deduzco que todo ello te condujo hasta aquí… y hasta el lugar donde está tu cuerpo, en el Mundo de la Vigilia.

Aunque no había sido enunciado como una pregunta, era evidente que existía cierto interés por parte del Eterno. Interés que reservaba, por lo general, a los asuntos que atañían a su Reino.

Matthew interrumpió su desafortunada versión de los Bee Gees para escuchar, ladeando su cabeza de pájaro con curiosidad.

- Es cierto, tío, ¿cómo terminaste tan jodido? - preguntó, con sincera camaradería, pese a su curiosa elección de palabras.

- Aquí fue donde morí la primera vez... –dijo Arión.

La solemnidad de su afirmación flotó unos instantes en el aire. Morfeo lo miró de soslayo, sin pronunciar palabra. El cuervo abrió mucho sus ojos redondos y oscuros.

- Lo siento, tío… –dijo Matthew. De haber tenido un cuerpo humano, tal vez le hubiera dado una palmadita en el hombro. O lo hubiera invitado a beber juntos para olvidar las penas.

Lo cierto era que el escenario se prestaba al recuerdo. Era difícil decir si el lugar había hecho que Arión pensara en el pasado... O si, por el contrario, el propio hecho de pensar en el pasado había modelado la sensible arquitectura del Sueño, dando forma al paisaje. Mientras el atlante desgranaba su historia, Morfeo dejó que su mirada vacía vagara por los desgastados escalones. Sólo una vez se alteró ligeramente su silenciosa expresión: cuando el mago mencionó la muerte de Majistra.

Mataste a tu madre , musitó Sueño, su voz apenas un murmullo.

Las estrellas parecían haberse apagado en la distancia, y sus ojos eran ahora dos pozos de negrura.

“Padre, por favor. Concédeme la muerte”.

“Tu vida es tuya, Orfeo. Y tu muerte también siempre tuya. Adiós. No nos veremos jamás.”

¿Cómo iba a derramar sangre de la familia, incurriendo en la ira de Las Benévolas?

El Eterno devolvió aquel pensamiento a lo más profundo de su mente, al pasado al cual pertenecía. Caminaban ahora por el jardín de una mansión parisina, y Arión hablaba de su llegada al presente. La venganza de un demonio nunca debía ser subestimada; aún menos la de un ente tan paciente como para planearla durante 45.000 años. Sueño conocía bien la capacidad de los inmortales para el rencor; él mismo no era el más caritativo y magnánimo de los seres. Y comprendió el verdadero alcance de las maquinaciones contra el atlante: cambiarlo en su esencia, en su raíz… convertirlo en algo que él mismo despreciaría.

Entonces, Arión mencionó a alguien a quien el Eterno conocía.

- Dalae... Ella fue tan sólo el último clavo en mi ataúd.

Los ojos de Morfeo se estrecharon.

- Fingió sentirse atraída por mí, y yo llevaba tanto tiempo solo... Durante décadas me había negado a mí mismo el sentir. Ella era maga, como yo, podía comprenderme. Era inteligente y hermosa, sentía... una conexión entre los dos. Que nos complementábamos. Empecé a abrigar la esperanza de que... podría haber algo en mi vida, un nuevo sentido más allá de mi esposa muerta. Pero me traicionó.

Matthew abrió el pico y lo volvió a cerrar, con un leve chasquido. Ladeó la cabeza para contemplar a su “Jefe”, pero éste no hizo ningún ademán de interrumpir a Arión.

- No sólo cedí a mis más bajos instintos, sino que traté de resucitar a mi mujer contradiciendo todas las reglas del Equilibrio y la naturaleza. Chian... siempre me había amado sin reservas. Con el paso de los años pensé que había llegado a aceptar su muerte, pero cuando Dalae apareció... volví a recordar lo que era estar enamorado. Lo que era volver a formar parte de la vida de otra persona. Me sentí vivo otra vez, me sentí... completo. Y cuando comprendí que todo había sido una mentira... Ya no podía volver a la vida triste y deprimente que había llevado hasta entonces. No después de haber recordado lo que era amar. Así que intenté traerla de vuelta... y eso me trajo hasta aquí.

Arión colocó la mano sobre el mármol. La piedra no pareció alterarse bajo su tacto, pero el bello ángel ya no presidía el pedestal. La estatua mostraba ahora a una bella asiática de ojos tristes y ausentes.

-Patético, ¿verdad?

Morfeo no respondió de inmediato. ¿Podía culpar a Arión? Él había tenido una amada mortal; una que lo había rechazado por el mismo hecho de serlo. Hombres y Eternos; aquello no debía ser. Nada había hablado de “vosotros” y “nosotros”, y él había reaccionado con toda la ira que le brindaba su orgullo herido… la había condenado al infierno por su desfachatez.

- Yo hubiera hecho lo mismo. –ofreció el cuervo, con un graznido.

Muchos han quebrantado esa ley antes que tú , dijo Morfeo, cruzando sus pálidos brazos sobre el pecho.

No había juicio en sus palabras, sino una perfecta neutralidad. Sabía de lo que hablaba. ¿No había corrido su propio hijo tras la estela de su esposa muerta, desoyendo todos sus buenos consejos?

No me parece patético. Está en vuestra naturaleza tratar de engañar a mi hermana.

Y, tal vez, en la naturaleza de todos los mortales vivía un fragmento de su hermano-hermana. Pero no quería hablar de Deseo. En lugar de eso, contempló la estatua de Chian y entornó los ojos de nuevo, recordando.

Yo conocí a la mujer de la que hablas. No a Chian… sino a Dalae.

Es difícil, para el músico entrenado, no reconocer los vestigios de una melodía conocida, incluso cuando forma parte de una pieza totalmente distinta. Su camino se había cruzado antes con el de la hechicera asgardiana; había sido el instrumento de su enemigo, Pesadilla, y el Reino del Sueño aún se resentía de las consecuencias. Al recordar aquel evento, Morfeo se llevó la mano al pecho. Allí, oculto por la túnica, había un agujero tan profundo como el que evocaban sus ojos cambiantes. Había crecido, lenta pero inexorablemente, durante los últimos meses. Había logrado frenar su avance, pero no ponerle remedio. Si nada cambiaba, sólo sería cuestión de tiempo que él y su reino desaparecieran.

Sirve al Embaucador, prosiguió.

Él lo había conocido en una de sus formas; el mentiroso de cabellos de fuego. Y, por lo que había averiguado en los últimos meses, el maestro de Dalae Darkle tenía otro aspecto: un hombre de cabellos oscuros, vestido de verde, portador de un yelmo astado. No era extraño que Loki cambiara de piel. Había sido muchas cosas: un salmón, una yegua, una anciana. Pero no importaba qué aspecto vistiera esta vez: era una entidad tan antigua como la civilización que lo había engendrado, un… viejo conocido, por decirlo de algún modo. Y, si su discípula se parecía en algo a él, nunca sabrían con certeza de qué lado estaba.

- Una femme fatale. –aportó Matthew, sin ser demasiado consciente de que, si Arión desconocía por completo la existencia de Las Vegas, tampoco captaría la referencia a la novela negra.  

Morfeo miró al atlante fijamente, como decidiendo si planteaba la cuestión que se había formado en sus pensamientos.

¿Eres enemigo de Loki…?

Morfeo escuchaba. De nuevo, su rostro se parecía más al de las estatuas que los rodeaban que al de un ente vivo. Pero las palabras de Arión alcanzaban sus oídos, vertiéndose en los recovecos de su mente. No se sentía tan lejos del atlante, del mismo modo que su esencia no se alejaba tanto de los mortales como a él mismo le gustaría creer. Oh, sí, muchos le eran indiferentes... incluso odiaba a alguno de ellos; los que habían atentado alguna vez contra su libertad o, peor aún, contra su orgullo. Pero también los había amado, a veces.

Aunque siempre lo decepcionaran.

Una frase de Arión se ancló con especial fuerza entre sus pensamientos. “Hice lo que había que hacer”. Aquel era el credo que regía la vida de Sueño de los Eternos, cuya labor se anteponía a todo lo demás. Comprendía aquel concepto, y lo respetaba. A veces, para cumplir con el deber, había que cruzar ciertos límites. Él lo sabía. La primera vez que había aparecido un Vórtice del Sueño, Morfeo había dudado, y las consecuencias habían sido devastadoras. Ahora ya no titubeaba. No le gustaba, pero lo hacía de todos modos. Mataba cuando era necesario.  

Arión habló de la corrupción de Majistra y del ser que la había arrastrado a ella. Por una vez, Matthew no hizo ningún comentario. Se limitó a ladear la cabeza, pendiente de las palabras de Arión.

¿Ha recibido ese demonio su castigo?, fue la pregunta de Morfeo.

Si era un ser tan poderoso, capaz de reducir a jirones a aquella familia inmortal, era improbable. Pero Arión… él sí estaba recibiendo el suyo.

- . Soy un Señor del Orden, sirvo a mi señora Gemimn como mi padre antes que yo, y a Deedra, diosa de la Naturaleza. Lo que hice es un crimen que atenta directamente contra ambas, así que, en mi caso, se trata de un pecado imperdonable, y es la principal razón de que me hayan condenado en éste infierno.

Pero no aceptas tu condena, ¿no es cierto?,

Los ojos de Sueño traspasaron a Arión como si éste estuviera hecho de cristal.

Porque si te creyeras merecedor de ella, este sueño, este refugio, no existiría., dijo.

Las palabras flotaron un instante, pendidas en el aire.

Tal vez, propuso Sueño, y sus ojos se apartaron de Arión para contemplar la recién surgida estatua de Dalae una parte de ti crea que éste no ha de ser tu final. Tal vez… te hayas dejado algo por hacer.


A su alrededor, el escenario seguía cambiando. Al surgir el laberinto, Matthew, que picoteaba distraído una de sus patas, se había quedado completamente quieto. Por su postura parecía estar a punto de emprender un vuelo brusco en cualquier momento.

Aquel entramado de caminos engañosos era una buena metáfora para Loki. Senderos cerrados: mentiras. Senderos que parecían buenos pero no conducían a ninguna parte: más mentiras, con un disfraz de verdad. Y un único sendero que llevaba al corazón del jardín: la verdad, escondida y huidiza… incluso Loki debía tener una.

Para Morfeo, el paisaje resultaba familiar en otro sentido. Le recordaba a los jardines de su hermano, Destino, donde los futuros posibles se encontraban, se entrelazaban y se separaban en una danza que sólo el mayor de los Eternos alcanzaba a adivinar. Sueño se preguntó si su hermano contemplaba ahora su encuentro con Ari’ahn, escrito en las páginas de su libro.

El atlante le habló de su relación con Loki, y Morfeo se hizo la misma pregunta que él. ¿Era el Embaucador su enemigo? No lo sabía con certeza. Los dioses nacían y morían en su reino. Algunos eran aliados, como Bastet. Otros… era difícil decirlo.

Mientras entretenía aquella idea, Morfeo tomó uno de los caminos que se abrían ante ellos, aparentemente al azar. Mientras caminaba a su lado, escuchó la teoría de Arión acerca de Dalae, y le dedicó unos instantes de reflexión.

La hechicera ha servido a más de un Señor, señaló, recordando su único encuentro.

En aquel momento, Dalae parecía servir a Pesadilla, y Morfeo no lo había olvidado. Sin embargo, era evidente que la mujer significaba mucho para el atlante. Sus palabras transmitían claramente la frustración de no poder ayudarla.

¿Es eso lo que te queda por hacer? ¿Salvarla?, inquirió.

- ¿Y qué pasa si ella no quiere que la salves? - preguntó Matthew, con evidente curiosidad.  

El laberinto les ofrecía ahora tres caminos. Del de la izquierda provenía el sonido de una fuente y el perfume distante de las flores de loto. Del de enmedio, sólo silencio. Los setos que bordeaban el camino de la derecha estaban achaparrados y encogidos, como si los hubiera castigado un duro invierno.

Sueño se dio la vuelta y le ofreció la elección a Arión.

- Él fue el responsable del ritual que alteró mi código moral y mi conducta, y durante semanas estuvo susurrando en mi oído haciéndose pasar por el alma de mi álter ego muerto. Mi discípula, Elissa, lo vio y trató de advertirme, pero ya era tarde... Llegados a ése punto hacía mucho que yo ya no era yo mismo. Ahora, no sólo me es imposible salvar a nadie, sino que un peligroso demonio anda suelto.

La culpa se había aferrado al atlante como una sanguijuela, alimentándose de su sentido de la responsabilidad y debilitándolo hora tras hora.

- ¿Creéis que no la acepto? Pensaba que este sueño, este momentáneo descanso, había sido una prerrogativa vuestra, una dádiva o una muestra de piedad.

Sueño negó con la cabeza, despacio. No se consideraba alguien piadoso. Y, sin duda, la mayoría de los que lo conocían compartían su opinión.  

- Si os soy sincero, no soy consciente de no pensar que me merezco este castigo con cada fibra de mi ser.

Mientras el mago enumeraba los motivos, Sueño dejó que sus cuencas oscuras se perdieran en el horizonte. De nuevo, el molesto pensamiento revoloteaba por el interior de su mente, tan incansable y ruidoso como Matthew: ¿Era el castigo proporcional al pecado?

Muerte hubiera dicho que no. Su dulce, compasiva, fiera hermana. Nadie entendía mejor que ella a los mortales, y sin embargo nunca dejaban de temerla. Era Muerte quien le había hecho comprender lo cruel que había sido cuando castigó a Nada al Infierno.

¿Merecía Ahri'ahn los castigos que los dioses le habían impuesto? ¿Había obrado libremente al quebrantar sus leyes divinas? Morfeo no era el receptor de la afrenta, y por tanto no era nadie para juzgarla. Y, sin embargo, ahí estaba la contradicción, demasiado evidente como para que incluso él la ignorara: alguien había actuado a través del mago. Alguien había alterado deliberadamente su forma de ser. Tal vez el atlante fuera el autor material de los hechos, pero… ¿era él mismo cuando los cometió? ¿Podía, por tanto, responsabilizarlo de ellos?

- Tío, te hicieron un ritual. No eras tú mismo. - dijo Matthew, como si se hiciera eco de sus pensamientos.

Tal vez el propio Ahri’ahn lo sabía, en lo más profundo de su ser. Esa misma parte de su ser que buscaba alivio en un sueño. Una parte de su mente que intentaba salvaguardarse, que se negaba a doblegarse a la tortura, por muy merecida que el resto de él la creyera.

- Algo... por hacer...  - repitió el atlante; mientras el mundo, reflejo de sus dudas, cambiaba a su alrededor.

No era exactamente un nuevo camino, sino una confluencia de ellos. Sueño lo miró, recordando los senderos infinitos del jardín de su hermano.  

- No creo que mi misión sea salvarla a ella  -Matthew se puso a picotear una de sus patas, en lo que Sueño supuso era un intento de disimular su interés-. El manto del Salvador me fue otorgado por un propósito mucho mayor. Salvé a la humanidad dos veces; la primera cuando me sacrifiqué a mí mismo para detener a Magistra; la segunda cuando renuncié a mi poder para poder frenar la glaciación. Según las profecías aún estaba destinado a salvar el mundo una vez más... Por esa razón me ungieron los dioses. No... salvar a Dalae sería... una elección totalmente... personal. Creo... creo que la quiero. Ni siquiera pude llegar a matarla cuando... cuando no era yo mismo.

- Bueno, ya sabes, quizá sea una de esas veces en las que salvas a todos por el precio de uno. ¡Las rebajas de la salvación! Puede quedar cool si luego le sueltas algo así, como… “he salvado al mundo para nosotros, nena”.

Para Matthew era un alivio que Sueño no pudiera poner los ojos en blanco. Aunque, la verdad fuera dicha, los silencios obstinados y casi ofendidos del Eterno podían ser igual de elocuentes.

El amor no era un sentimiento desconocido para el Eterno; Deseo se había asegurado de que así fuera. Su corazón inmortal se había conmovido muchas veces a lo largo de los siglos, aunque ninguna de aquellas historias había salido bien.

Killala, que había elegido a otro. Nada, que había preferido quitarse la vida. Calliope, que le había dado un hijo… un hijo que había descendido a los infiernos a buscar a su amada, en lugar de abandonarla a la muerte. ¿Había sido aquello lo que los había distanciado?

Alianora… ni siquiera sabía qué había salido mal con Alianora. Tampoco había funcionado. Y Thessaly… la última bruja. Ella, simplemente…

Sacudió aquel pensamiento de su mente. No estaba allí para lamentar sus fracasos amorosos… Y tampoco los de Ahri’ahn.

- Sé que es un pensamiento egoísta, pero... quiero salvarla  - La voz del atlante devolvió a Sueño a la encrucijada-. No tiene mucho sentido planteárselo ya que nunca voy a salir de aquí. En cualquier caso... no la forzaría. Si ella no desea salvarse, nada de lo que yo haga podría ayudarla. Ese anhelo debe partir de uno mismo.

Por una vez, Matthew no encontró la réplica. Él mismo debió de notar lo extraño que era aquello, porque emitió un graznido para romper el silencio.
 
Sueño lo tomó como una invitación para hablar él mismo.

Mi hermano-hermana es cruel.

Una pausa. Por la expresión del atlante, supo que debía explicarse mejor.

Deseo. Deseo hace que las cosas… quieran cosas.

Era la mejor manera de definirlo y, por supuesto, era la definición que Deseo usaba.

Nadie está a salvo de mi hermano-hermana. Ni mortales, ni inmortales, ni Eternos. Dicen que ni siquiera Deseo está a salvo de sí mismo.  

Eso decían, aunque Sueño no hubiera sabido explicar por qué. No había visto a su hermano-hermana sufrir de verdad por ningún amante. Suponía que el amor que sentía Deseo por su propio ser debía de contar.

Pero no es compasivo. Ni justo. No le gusta la simetría. Es inconstante. Es voluble. Te quita lo que te da.

Las palabras sonaron con más rencor del que pretendía.

- Como puedes ver, el Jefe y Deseo no se llevan bien - intervino Matthew, como si el atlante necesitara la aclaración.

Hubo un breve silencio, y los ojos de Sueño regresaron a Arión.

… Aún así, tiene mala memoria. Y, a veces, se le olvida ser cruel.

Y esperaba que aquélla fuera una de esas veces.

- Creo que deberíamos ir por el camino del norte - dijo, finalmente, el atlante.

Y hubo otro silencio, uno distinto, que incluso Matthew respetó. Y el cuervo tuvo que parpadear, porque le pareció que una figura los contemplaba desde el camino de la izquierda, alzaba la mano para despedirse, y se perdía finalmente en la bruma.

- Adelante  -dijo Arión, y emprendió el camino de la derecha.

Sueño asintió.

El mundo helado les dio la bienvenida con un soplido en pleno rostro; un viento que hablaba de picos helados y glaciares distantes. El silencio era sobrecogedor, infinito…

- Joder, qué frío.

El eco les devolvió multiplicada la queja de Matthew, que se sacudía los copos de nieve depositados sobre sus plumas. Sueño lo ignoró. Estaban en las capas más superficiales de la conciencia de Arión. Pronto, el atlante despertaría.

El desfiladero nevado los aguardaba. Caminaron lentamente, despertando crujidos y susurros. La nieve y el hielo se tragaban el sendero de tanto en tanto, ocultándolo a sus ojos y volviéndolo resbaladizo y traicionero. El frío, sin embargo, parecía estar remitiendo a medida que avanzaban, y pronto supieron por qué. El camino descendía a un valle nevado, y una luz los aguardaba allí, llamándolos.

La nieve se había fundido en un círculo perfecto alrededor de un objeto que parecía haber caído del cielo. El brillo rojo provenía de ahí; y también el calor que, a medida que se acercaban, se volvía más y más intenso.  

Parecía una gema incandescente, el núcleo de una estrella. Pero, cuando estuvieron lo bastante cerca, los hombres y el cuervo vieron que latía como el corazón de un mortal.

Sueño se volvió hacia el atlante. En su pecho se había encendido un vacío que relucía con el mismo tono carmesí.

- Finders keepers - susurró Matthew, expectante, desde el hombro de Sueño.

Mientras aguardaba la decisión de Arión, el Eterno recordó su propio vacío. Uno que también tenía que ver con Dalae. Con Constantine. Con Aureole. No había olvidado sus nombres. Una herida sin fondo que avanzaba por su torso, extendiéndose a través de su cuerpo… y de su Reino.

El recuerdo lo hizo vacilar y, por un instante, el paisaje nevado tembló y vaciló, y una profunda grieta oscureció el cielo.  

Morfeo se llevó la mano al pecho con un gesto de dolor.

Y todo volvió a la… normalidad. Aunque, en un sueño, nunca se estaba seguro de ello.

Nuestro tiempo se acaba.

La afirmación se vio acompañada de un temblor de tierra; primero suave, después cada vez más y más intenso. El camino se sacudió y se fragmentó, convirtiéndose en los peldaños de una escalera de piedra que ascendía hacia el cielo.

Tu presencia es requerida en la Vigilia, Ahri’ahn.

Sueño se apartó para franquearle el paso a la escalera. En lo profundo de los ojos del Eterno, Arión pudo ver que brillaban, de nuevo, las estrellas. Matthew graznó, sacudiéndose una nueva andanada de nieve.  Y entonces lo vio.

Algo aguardaba en el primer peldaño, arrugado y cubierto de nieve. Al aproximarse, Arión reconoció el Manto del Salvador.

Sueño esperó a que se lo hubiera puesto sobre los hombros. Esperó a que ascendiera los primeros peldaños. Esperó a que el dolor empezara a filtrarse en el verdadero cuerpo del atlante, al que ahora retornaba después de un merecido descanso.

Y entonces dijo algo que se grabó en la mente de Arión. Tal vez porque estuviera a punto de despertar. Tal vez porque no fueran palabras que Sueño de los Eternos empleara muy a menudo. O tal vez porque fuera algo que debía recordar.  

Ahri’ahn de Atlantis, cuando tu mundo haya sido salvado… Regresa aquí. Quizá aún quede algo que salvar.

Y, antes de que Arión pudiera responderle, el sueño terminó.