El que convierte el agua en vino (John Constantine) [22/02/2019]

Lo bueno que tenía no tener casa era que siempre visitabas nuevos lugares. Lo malo era que siempre se acababa en el mismo agujero de mala vida que Dios hizo para guardar toda la basura del mundo, rodeado por los desperdicios más nefastos y la compañía de las horas al pasar, golpeando las manecillas del reloj con perseverancia e ímpetu. El hedor que podía respirarse en aquel estercolero sabía a fracaso y depresión. El alcohol no era suficiente buena compañía para olvidar el lugar donde caían tanto hombres y mujeres, ni el tabaco era suficientemente reconfortante, pues era una muerte lenta, demasiado lenta.

Y justo dentro de aquellos agujeros, levantados con los sueños rotos de miles de personas se alzaban los moteles de mala muerte que solía frecuentar John últimamente por varias razones: la primera era la más obvia de todas, llamada dinero. Cuanto más decadente y ruin, menos hay que pagar. Y si por un casual los trucos del mago no servían o lo pillaban y le tocaba pagar, dolía menos pagar diez dólares por noche que cincuenta.
La segunda razón era por la afección mental que sufría desde aquella reunión con otros magos y entidades, pues en su cabeza tenía mil y una direcciones, y no sabía cuál era la suya. La Casa del Misterio también había desaparecido de su cabeza, o mejor dicho, la dirección. En una vida estaba en Orlando, mientras que en otra estaba en una dimensión paralela por donde sólo se podía acceder con la llave de no se sabe qué ente.
Es decir que, resumiendo, no tenía un sitio fijo donde dejarse caer muerto. Además, podría ser el único en todo el motel a quien no le importaba lo olvidado y dejado que estaba, ni la mala vida que allí dentro se respiraba, pues él había visto cosas que pintarían de color de rosa aquellas paredes llenas de mugre.

La noche había caído sobre la ciudad hacía ya varias horas, y la botella llegaba a su fin. John no tenía nada que hacer ya en aquella habitación, por lo que se aferró el nudo de su corbata, se puso la gabardina y se encendió un pitillo, dejando atrás la puerta de su habitación. Intentaría pasar delante del recepcionista con toda la naturalidad del mundo, aspecto que ya había utilizado otras veces, para así pensara que volvería aquella noche para quedarse otra vez. Casi siempre funcionaba, mientras que no apareciera el listillo de turno.
Mientras bajaba las escaleras que gritaban bajo sus pies con la agonía de los años y el maltrato, la cabeza de John viajó momentáneamente a Shade, preguntándose si sería buen momento para seguir con la sesión. Habían pasado suficientes días desde la última vez, y si quería que mejorara tendrían que acortar los plazos de los días, para reducir la resistencia de su mente y su carne.

Fue entonces, entre pensamientos y la puerta de salida que John se topó con una joven pelirroja, quien parecía conocerlo. Por un momento se la quedó mirando con buenos ojos. Desconfiando pero con buenos ojos, hasta que vio sus manos... "Y una mierda". Puso pies en polvorosa, hablando con rapidez.

- Sigue buscando, monada.

Si alguna vez queréis ver lo rápido que puede andar un hombre, esperad a verlo huyendo de la misma muerte.

La mujer no se rendía. Pese a que John había dejado claro que no quería saber nada de ella ni de su mano, ella insistía. A pesar de extender la distancia entre ambos y salir del motel de mala muerte bajo la atenta mirada del recepcionista, el cual no sabía si salir y decir algo o quedarse allí para no parecer un completo imbécil, ella insistía. Se le puso delante, mostrándole la mano negra que había sido el causante de su fuga. Le suplicó, confesándole que había tardado mucho tiempo en encontrarle. "Menos de lo que tardé yo en perderme, seguro". Dijo que no sabía por qué le pasaba eso, a lo que el mago no pudo evitar esbozar una sonrisa ladina, como de soberbia o incredulidad. Él si sabía por qué tenía la mano así, y olía a mentira.

Aprovechando que apartó la mirada, el mago probó un nuevo quiebro para despistar a la joven pelirroja. "Tsk... menudo desperdicio..." pensó al tener la imagen de la joven en la retina sabiendo de antemano cuál sería su destino. Y absorto que estaba entre sus pensamientos que no pudo evitar que la chica volviera a pararlo, ésta vez agarrándolo por el brazo.
Confesó tener habilidades. Si, eso ya lo había intuido John, porque no se llega a tener la mano así a menos que juegues con cosas prohibidas. Conocimientos que no son de éste mundo. Le habló de lo que había pasado para encontrarle, y que tenía que buscarlo a él, entre todos los farsantes del mundo. Eso, tuvo que reconocerlo, le hizo mucha gracia. Cogió el cigarrillo con la mano libre y sacudió el cilindro para dejar caer la ceniza.
Con ese tono entre los labios, más afectivo y de súplica, tal vez John se ablandó o tal vez estaba cansado de que le siguiera. No tenía ninguna necesidad de agregar un nuevo fantasma a su colección particular, pero...

- Así que sentiste que tenías que encontrarme a mí, ¿no? Ya... claro... Y no sabes por qué tienes la mano así. Está bien, te lo diré. - John agarró el brazo de la mujer por la muñeca y la levantó. No lo hizo con fuerza ni violencia, pero la levantó para que la viera bien y se fijara. - Ésto que tienes aquí, preciosa, es la señal que deja la muerte cuando se juega a las casitas con ella. No sé si lo sabes, pero la muerte es como un niño caprichoso y con quien no se puede razonar. Pone sus propias reglas y son inamovibles. Y ésta marca se la deja a quienes juegan con sus reglas cuando no están preparados. Y lo mejor de todo es que no parará aquí: se extenderá por todo tu cuerpo hasta que no te quede nada, y entonces cogerá unos hilos, te los coserá a la piel y te convertirá en su nuevo juguete. - Soltó la mano de la mujer, porque seguramente ya le había puesto demasiada presión a su mente como para seguir agarrándola. - Siento decirte ésto monada, pero me da a mí que, si sigues tonteando con la muerte, no llegarás a los treinta, y sería un milagro si lo haces.

Una pequeña chispa brotó del hombro, sobre la gabardina de John. Una nueva y otra que le siguió. John miró al cielo, negro como era, y puso ese clásico rostro del que piensa "oh, bien. Genial: ahora se pone a llover".

De ser otra persona, tal vez se habría sentido intimidado por la cercanía de la joven, o habría sentido pena por la chica al contarle su turbulento destino. Habría querido ayudarla de forma desinteresada, pero John había visto y vivido demasiada mierda como para recordar lo que era sentir lástima por los demás. Claro que podría, pero la sombra de la muerte sobre aquella mujer era tan tangible que ahogaba cualquier sentimiento que pudiera ofrecer su podrido corazón y lo pintaba de negro.

Le pidió ayuda, que le enseñara cuando la lluvia empezó a caer de forma torrencial. No pasó ni diez segundos antes de quedar ambos totalmente empapados, al igual que el cigarrillo que tenía John en la boca. Lo escupió al suelo, ya imposible recuperarlo, y le echó un vistazo de nuevo a la chica. Allí, temblando bajo la lluvia y ya sabiendo lo que le esperaba... No, quizás habría un modo pero... "Piensa un poco John. ¿Es conveniente meterse donde no te llaman?"
De nuevo el pensamiento de Garnet, de su hermana y el tema de la magia. Eran muchas cosas en las que pensar y una cabeza demasiado loca que usar. Bien podría ayudarla un poco, recomendarle a alguien que la examinara y la pudiera guiar. Bien podía hacerlo él mismo e intentar recuperar... No, eso estaba descartado. Gran parte de la mierda que recordaba estaba ligada a esa casa. Mejor dejar el pasado atrás y no volver a buscarlo como un subnormal.

"¿Qué hacer?..." En otras circunstancias John sabía que uno de sus yoes se habría aprovechado de la mujer, llevándosela a la cama para pasar una buena noche y luego, si te he visto no me acuerdo. Otro yo habría reprendido a ese John. Por ello, tantos Johns y tantas posibilidades...

- Te diré lo que haremos: nos metemos en ese pub de ahí hasta que pase la lluvia. Mientras tanto me lo cuentas todo, de pe a pa y decido si ayudarte o no. - No era negociable: o lo tomaba o lo dejaba. Sin más.

John dio grandes zancadas hacia el pub para resguardarse de la lluvia. A diferencia del resto de la calle, tenía estilo. O bueno, su propio estilo. Al abrir las puertas unas luces de neón les dieron la bienvenida, haciendo que todo lo blanco que llevaran brillara con ese toque espectral. Azul y magenta reinaban sobre las sombras repartidas por el local. La música era la típica que se podía encontrar en cualquier pub moderno, sólo que en aquel se sentían tan modernos que la música en inglés les parecía demasiado común, y por ello la música era europea. A John le sonaba a ruso, pero tampoco se paró a escucharla. Buscó una mesa que estuviera algo apartada de los altavoces para poder hablar tranquilamente sin que el volumen les molestara. Optó al final por subirse a uno de esos taburetes tan altos como las piernas de una persona al lado de una mesa algo más alta y pequeña. Totalmente inútil al parecer de John, pero era su opinión.
Se quitó la gabardina y la colgó en el taburete. Se sentó, rebuscó entre sus bolsillos y sacó su paquete de tabaco, mojado. Calado hasta el fondo. Maldijo por lo bajo y esperó a la pelirroja. Era su decisión seguirle o no seguirle.

La pelirroja decidió seguirle el juego, entrando en el pub y sentándose con él. Lo que no se esperaba eran esos paquetes de cigarrillos secos que le presentó a modo de regalo, sustituyendo al mojado que tenía bajo los dedos. Le miró a los ojos levantando ambas cejas, y sin decir gracias tiró el paquete mojado al suelo, cogió uno de los que había traído y se llevó un pitillo a la boca, encendiéndolo con las cerillas que, gracias a Dios, no se habían mojado.
El barman se les acercó, preguntando qué querían. Fue cuando escuchó a la pelirroja hablar en... ruso, tal vez. "Ésto tiene que estar trucado" pensó al comprender que había llevado a una rusa, o eso creía, a un pub ruso. Para morirse de la risa si uno se paraba a pensarlo... pero John en ese momento no tenía humor ni para reírse de si mismo.

- Tomaré lo mismo que ella - ni puta idea de lo que había pedido, pero si se podía beber sería bienvenido en el gaznate de John Constantine. Y si lo hacía entrar en calor, mejor que mejor.

Fue entonces, después de que trajeran dos vasos con un vodka bastante duro que casi hizo toser a Constantine cuando la pelirroja comenzó a contar su historia. "Bolcheviques... Anastasia... Venga ya..." John no pudo disimular una sonrisa ladina, escapándose a su control por unos escasos meros segundos pero los suficientes para ser visible ante los ojos de Annastasia. Sin embargo siguió escuchando su historia, con más interés sobretodo cuando llegó a la parte de sus supuestos poderes heredados.
Que se saltasen una generación era posible. Muchos no lo sabían pero los genes y la magia suelen estar ligados con lazos tan profundos como el negro. Hay teorías que dicen que ese minúsculo tanto porciento del ser humano sin clasificar es el alma, y el alma en los viejos grimorios se describe como el núcleo vital de la magia en los seres vivos. Si se toma eso en serio, se intuye que la magia está tan ligada a la ciencia natural como ésta a la magia.

Al finalizar su historia, John iba por la mitad de su vaso y Anastasia... esa mujer se estaba pidiendo otro vaso. John tenía un problema con la bebida y lo aceptaba... pero eso no era ni normal. "Rusa tenía que ser..."
Llegó pues el turno de las preguntas. El mago dejó caer la ceniza de su cigarrillo al suelo con un gesto totalmente despreocupado, mirando su vaso como si fuera algo más importante que la pelirroja o como si no tuviera nada en lo que pensar. Pero en realidad, estaba repasando el relato que le acababa de contar.

- En resumidas cuentas: eres médium, y la herencia de tu abuela fueron esos cinco soldados que te siguen, ¿no? - Más que una pregunta, fue una afirmación. Tomó otra calada del cigarrillo, buscando las palabras para su siguiente pregunta... pero no tenía ni pies ni cabeza así que lo soltó tal cual. - Vamos a ver, aclárame una cosa, encanto - la señaló con los mismos dedos con que sujetaba el cigarrillo. - Dices que puedes fusionarte con los fantasmas que te siguen, pero que jamás lo has hecho. Entonces, ¿cómo demonios sabes que puedes hacerlo? - No hacía falta preguntar qué pasaba si se metía cinco fantasmas dentro del cuerpo: en las posesiones siempre acababa con las mismas consecuencias. No había vuelta de hoja. - Por cierto, No sé si te lo he dicho pero me llaman JC y no es por John Constantine sino por JesuCristo: convierto el agua en vino, ¿qué te parece?..... si no me quieres contar tu vida no lo hagas. No hace falta que me cuentes el cuento de la perdida hija del Zar. Hasta Disney la contó para los niños con final bonito y todo.

- Evitemos llegar a eso. Digamos que te creo - comentó John cuando Anastasia le habló sobre su posesión múltiple y los posibles daños colaterales. Lo primero porque no iba a encargarse de una mujer que, aun sabiendo lo peligroso que era dejarse poseer por cinco espíritus lo hiciese porque si, porque quería demostrar algo. Muchos magos han perdido la vida por querer demostrar algo, ya fuera por un simple hechizo o por puro ego. John no tenía intención alguna de cuidar de alguien tan suicida si fuera a hacer semejante idiotez.
Por suerte, la sonrisa que se le dibujó a John en la cara fue mensaje suficiente para la pelirroja de no hacer ninguna estupidez.

Y le mandó un guiño. En serio, le mandó un guiño. Esa chica, ¿de dónde había salido? John no había sido precisamente un encanto con esa mujer. Más bien le había enseñado el por qué la mayoría de personas con las que se topa suelen llamarlo por muchos nombres excepto por el que le puso sus padres. Y sin embargo, esa mujer cogió el veneno de la boca de John y lo convirtió en una broma. "O es una mujer extremadamente optimista, o ha comido tanta mierda como negra tiene la mano." Fue la conclusión a la que llegó el mago. Si decidía ayudarla, el tiempo diría si tenía razón o no.
La idea de hacer un truco de magia como cambiar el agua en vino se le estaba haciendo bastante... jugosa, por así decirlo. Luego recordó que los magos siempre alardean de sus trucos y van por ahí enseñándolos a todo el mundo. Luego llega alguien interesado en sus conocimientos y como ha visto lo que sabe hacer el mago, le contrarresta y adiós mago. Esa era una de las razones por las que, a pesar de ser una biblioteca ambulante de sabiduría mística no utilizaba la magia para el día a día. Por esa razón y porque le daba un palo de tres pares de narices. Aunque eso... eso es lo que quería creer.

La pelirroja siguió con el cuento de que era la descendiente de Anastasia Romanov. "He visto locos que se creían sus propios cuentos durar menos con su farsa". Algo dentro de él empezó a creer que de verdad era descendiente de la mítica Anastasia, hija del Zar, y en lugar de la historia sobre la perdida heredera, lo que le vino a la cabeza fue otra historia: la del brujo Rasputín. Se contaban muchas historias sobre aquel brujo, sobre sus conocimientos de la magia negra y sobre el misterio de su muerte y resurrección. Sin embargo a John le llamaba más otra historia: los conocimientos escritos del brujo, escondidos en algún lugar recóndito, esperando que alguien le echara el guante. "Son cuentos John. Cuentos y más cuentos". Ya pero ahora, estaba viviendo uno de verdad.

Ante sus señas, John se acercó a Anastasia por encima de la mesa, sacó la caja de cerillas y encendió una, acercándola al cigarrillo de la pelirroja, tapándola con la otra mano por si aparecía una corriente de aire inesperada porque alguien hubiese abierto la puerta.
A aquella distancia, pudo ver mejor el rostro de la joven que se iba secando según pasaban el rato en aquel pub, y confirmó algo que ya sabía: era bastante guapa, y bastante joven. Y esa combinación, unida a su situación le hizo recordar a la otra pelirroja. "Los males siempre llegan de dos en dos" bromeó dentro de su cabeza.
La canción cambió, y pasó de aquel estilo entre pop y erótico a uno más melancólico, acorde a la historia de la pequeña Romanov. John no entendía una palabra de lo que decía la canción, pero la música es música: no se entiende, sino que se siente.


- Vale Annya, pongamos que te creo. Pongamos que me creo que eres la nieta de los Romanov y que te persiguen. Pongamos de paso que te ayudo con tu pequeño problema. ¿Qué saco yo a cambio? Has dicho antes que harías cualquier cosa que te pida. Eso no me vale de mucho, ¿sabes? Ésto es como un negocio: ofréceme algo que no pueda rechazar y entonces, sólo entonces, tendremos trato. - Presionó a la joven, estirándose hacia atrás sobre ese taburete con su típica pose de calma y pasotismo, esperando a ver qué le decía Anastasia. No tenía claro que pudiera ofrecerle algo que le interesase pero, dependiendo de lo que le dijera, haría su siguiente movimiento.

John, por primera vez en toda la noche, se puso de buen humor. No un humor carismático como solía ser el de un galán inglés: el suyo rozaba más lo ácido e hiriente, pero después de ver con qué fervor intentaba la mujer en intimidarle... oye, uno no puede evitar hacerle gracia lo que sea que le haga gracia. Dejó escapar el aire por la nariz con una carcajada silenciosa e invisible, pero que ahí estaba. No podía negarle que le echaba valor, por así decirlo, y tal vez fuera eso lo que terminara decidiendo la resolución del mago.

- Por mi parte no temas: no iré por ahí diciendo que tengo delante a una princesita desaparecida, y mucho menos me codeo con fascistas... aunque alguna vez sí con algún fanático. - Cogió con ambos dedos el cigarrillo de su boca, se reincorporó apoyando los codos sobre la mesa y dejó caer la ceniza con un suave toque. - Está bien encanto, me has convencido. Te ayudaré. Pero antes quiero que tengas ciertos puntos claros. Primero: es posible que encontremos una forma de repelir tu maldición, pero tienes un 90% de posibilidades de terminar igual si permaneces a mi lado. - Las cosas claras. No era la primera que se le acercaba buscando conocimiento y estaba seguro que no sería la última. Y así como el aceite y el agua no pegan, todos y cada uno de los que se han acercado al mago han terminado muertos o algo peor. Quien avisaba no era traidor. - Segundo: si vamos a trabajar junto harás lo que te diga y cuando te lo diga, ¿conforme? Por muy rara que te parezca mi petición o las ganas que tengas de tirarme una silla en la cabeza. Si crees que no podrás aguantarlo, hay más exorcistas por ahí con mejores ganas y modos. Por último, el tercer punto: yo no hago las cosas gratis, ya te lo he dicho. Te ayudaré y tendrás una gran deuda conmigo, vale, - el tema del amiguismo le resbalaba. Vale que no le sobraban las amigas, y vale que ella sería, tal vez, la única que tuviera en esos momentos, todo dependiendo del humor de las otras... sobretodo el de Zeta, pero con la muerte, ser amigos superchachis de toda la vida no se salva de la guadaña - pero vas a tener que ganarte que te siga ayudando. No creas que me he olvidado de la mano negra y el yuyu de tu destino, y vas a tener que compensármelo y con creces.

Terminados los puntos, apagó lo que quedaba de su cigarrillo, observando a la pelirroja que tenía delante, analizando su reacción y comportamiento ante las pautas que le había marcado para su cooperación. Tal vez durara unos días, tal vez unos meses antes de que le entraran ganas de marcharse por la puerta para no volver jamás, pero si la cosa duraba y seguía adelante, tal vez en algún momento sacara a relucir la pequeña carta que se guardaba en la manga, relacionada con su abuela y Rasputín. "Quién pudiera echarle el guante a ese libro."

- Y para finalizar: no seré ruso, pero soy un inglés de barrio bajo con una muy mala vida. Un vaso más no me va a matar - sino que sería el cáncer, o los demonios, o alguien con muy mala hostia que le debía una.

"Haré lo que quieras, John". Dentro de su cabeza, cierto John habría sonreído y lo habría dispuesto de tal forma que podría aprovecharse de la pelirroja para pasar un buen momento y después, desaparecer como buen mago que era. Como decía el refrán que nunca se dijo, "soy mago: te hecho unos polvos mágicos, y desaparezco". Pero ese John era uno de los Johns encerrados en su cabeza, y que el actual John no dejaría salir a ninguno hasta que no se comprobara cuál de todos los Constantines era el que tenía delante la pelirroja. Sólo le faltaba tener problemas de identidad, o cambios de personalidad y esos truños para adobar por completo la fantástica y maravillosa vida de John Constantine.

- Un consejo que me hubiera ido de perlas cuando no sabía ni lo que era el vodka ni la marcha rusa. - Eso último le hizo sonreír al volver uno de sus recuerdos... o eso pensaba, rodeado de botellas de vodka en un pequeño rincón del mundo perdido con un grupo de rusos y rusas. Menuda "marcha rusa" se montó...

Anastasia, o Anya como empezó a llamarla John en su cabeza, volvió con varios vasos más de vodka y limón. ¿Qué pretendía? ¿Montarse la juerga padre en aquel pub? John cogió su vaso y se lo acercó para seguir bebiendo. La lluvia seguía insistiendo así que tendrían tiempo de tomarse unas cuantas más antes de poder salir.
La insistencia de Anya le iba de perlas para matar el tiempo. Si, en algún momento tendrían que hablar sobre cómo iría el tema de sus poderes y de la ayuda de Constantine, y ese era tan buen momento como cualquier otro, sumándole que gracias a la música que tenían alrededor, nadie metería las narices en su conversación a menos que se pusieran a hablar muy alto... cosa que no pasaría.

- Eh eh, relájate princesa. Ésto no es como unas clases de verano o una charla entre amigos. Antes de hacer algo en concreto tengo que saber exactamente cuáles son tus límites y la disposición de esos fantasmas, el lazo que os mantiene unidos... Primero que todo vamos a esperar a que amaine la lluvia, y cuando nos terminemos los vasos quedaremos en un día y una hora, volveremos a vernos y te examinaré, ¿vale? - John cogió el limón, le dio un mordisco y después el trago. Para dentro en seco. Notó que los ojos se le ponían un poco llorosos, pero era de esperar. - Lo que sí me podrías decir es quiénes son esa gente que te persigue. Los fanáticos. Han pasado ya muchos años desde lo de tu abuela como para perseguiros los mismos... - a menos que la magia negra estuviera de por medio pudo haber concluido... pero no, en otra ocasión.

Los ojos del mago se iluminaron con una sonrisa interna cuando la pelirroja nombró a Rasputín. Se podía ver tras su rostro el interés en el antiguo consejero de los Romanov. Anastasia había hablado sobre él, no cabía duda, porque tal y como se puso cuando le pasó la idea por la cabeza de que Rasputín estuviera tras tantos años involucrado y que John tan sólo la quería utilizar... La muchacha no podría saber si el interés que desprendía John era de verdad o tan sólo una fachada para seguir con aquel juego que acababa de empezar.

John dejó el vaso a un lado, como si ya no le interesara la bebida, puso ambas manos sobre la mesa y se inclinó hacia atrás, en una posición totalmente pacífica y de seguridad en si mismo, como si pasara lo que pasara, o dijera lo que dijera, nada malo pudiera pasarle.

- ¿Qué crees tú? - Una pregunta de doble filo. Podía ser una pregunta donde dejara a Anya decidir en qué creer, y si ésta creencia se deslizara hacia la desconfianza podría dar por perdida su relación, su trato, y seguramente a la misma Anya. Eso perjudicaría enormemente a la pelirroja porque, como bien dijo ella, le estaba buscando a él y sólo a él. Si lo dejaba marchar por una sospecha podría ser su ruina, y habría perdido las fichas apostadas.
Por otra parte podría ser una pregunta afirmativa, como negando que la estuviera ayudando sólo por Rasputín. En ese caso bien podría favorecer su relación, o que mantuviera sus sospechas al mínimo.

Fuera cual fuera la reacción de Anya, era decisión suya creer o no creer "en los magos".

- Grigori Yefímovich Rasputín, conocido también por el sobrenombre de "el monje loco". Venido de un pueblo analfabeto, devoto de Dios. Ya de pequeño llamaba la atención por sus tics, los espasmos repentinos y por sus mensajes sobre "el reino de Dios" y su mensaje. Gracias a su mujer entró a la familia real de los zares cuando el heredero se estaba muriendo y el monje lo sanó, por hipnosis se especula. Influenció a toda la familia y se buscó la ruina. Al final lo envenenaron, le dispararon varias veces, lo apalearon y para asegurarse de que estaba muerto y bien muerto, lo encadenaron y lanzaron al río. Encontraron su cadáver y lo enterraron, y durante la revolución exhumaron su cadáver y lo quemaron. Eso es lo que se sabe pero hay otras historias donde se comenta que pese a todo eso, Rasputín consiguió volver, y que no era a Dios a quien veneraba sino al de ahí abajo - señala hacia el suelo, claramente refiriéndose al Infierno. - Si es así y Rasputín aun vive, y para colmo es un brujo de lo más poderoso y fanático, ten por seguro que si, me interesa bastante toparme con él. Me interesa tanto como que me den una patada en los huevos con una bota tejana. - John volvió a por su vaso e ignorando el trozo del limón, le dio un buen trago, carraspeando y sacudiendo su cabeza.

No, no quería toparse con Rasputín ni loco si de verdad seguía vivo. Sus escritos eran otra cosa, toda su bibliografía. ¿Pero él? Como si el príncipe del infierno decide llamarlo para convertirlo en su putita. Le harían un gran favor.

John, al parecer no había perdido si particular tacto. Le había tocado la fibra sensible a Anya y reaccionó como si le acabaran de robar la cartera y le dijeran que tenía que pagar la cuenta. Por un momento John se planteó si seguir picándola o no, ya que al parecer bajo esa carita dulce se escondía una sombra con tanto veneno que le entraría urticaria a uno con tan sólo mirarla. Luego descartó la idea, ya que si se rompía el acuerdo, se quedaba sin premio.

El mago fue a responderle cuando las luces del local parpadearon, y cambiaron de golpe. Los colores fríos se esfumaron y dieron paso a unas luces blancas que envolvieron todo el local. La gente más asidua a dicho pub levantaron sus vasos llenos de alcohol en un brindis colectivo, gritando y sonriendo como si acabaran de empezar las fiestas del barrio o a saber qué.
Incluso la música cambió: dejó atrás aquel estilo pop a uno más acorde con el bebercio y la juerga nocturna.


John se quedó como si fuera un conejo a quien le acababan de meter las largas. No se esperaba que aquel local tuviera ese estilo. Miró la hora que era, ya bastante entrada la noche y la madrugada, y se anotó mentalmente la localización del mismo para otra ocasión. "Perfecto para olvidarme hasta del nombre". Los parroquianos empezaron a levantarse de sus asientos, a bailar y brindar como locos. La música les había calado hondo y John, como no, también se levantó, pero con otras intenciones.

- ¡VAMOS A OTRA PARTE MÁS TRANQUILA! - Con la música tan alta era imposible hablar, y aun tenía varias cosas que preguntarle si iban a seguir adelante con aquel trato.

Evitando que lo tiraran al suelo, John recogió sus cosas y salió del bar, esquivando codos, pies y gente en general. Con aquella fiesta montada estaba seguro que el barman se olvidaría que tenía a una pareja empapada en un rincón que no habían pagado lo suyo. Por su parte John no iba a sacar un sólo dólar. Anya ya vería lo que quería hacer.
Una vez fuera la lluvia seguía, pero no era tan intensa como cuando se encontraron. Se había convertido en una cortina transparente que caía y caía sin cesar. El rubio se planteó hacia dónde ir, cuando se le ocurrió una idea la cual podría ser buena o bastante mala.

- Hay un sitio bastante lejos donde quiero ir. Si me acompañas, quizá podamos avanzar un poco en nuestro trato. ¿Qué me dices?

Si antes se fiaba poco de la pelirroja con el tema de la mano negra y el trato con los espíritus, ya con esos cambios tan radicales de actitud echaba más monedas a la hucha, y ésta estaba a punto de llegar al precio justo. Primero lo trató como si fuera su salvador, luego un amigo con quien tomar algo y charlar, seguido de una posición defensiva que mataba con la mirada para terminar como una chica servicial. Pensándoselo un momento, John sacó el paquete de tabaco y se lo tendió a la pelirroja para que lo guardara, sin mostrar que por dentro la maquinaria estaba funcionando a pleno rendimiento para sacar un perfil lo más exacto posible de Anastasia.

De momento, sólo podía especular.

- Con ésta lluvia vamos a ir demasiado lentos por no hablar de quedar empapados. Vamos a buscar un salvavidas.

El mago junto a la rusa pelirroja sostenida de su brazo, emprendió la marcha bajo esa tromba de agua que les golpeaba con contundencia y sin cesar sobre sus cabezas. De poco le sirvió llevarse la otra mano sobre la sien, porque iba a terminar igualmente empapado. Lo mismo pasaría con Anya si no tenía algo para remediarlo.
Corrió lo mejor que pudo hasta la calle principal más cercana. Eran pocos los que como ellos, andaban bajo la lluvia, y muchos menos los que no llevaban paraguas. John se detuvo en una esquina, miró a ambos lados y levantó el brazo con dos dedos extendidos, mirando calle abajo. Uno de los taxis que había allí paradas se les acercó, abriendo John la puerta de atrás para que se metieran ambos dentro. Una vez a resguardo, John llamó la atención del conductor golpeando la ventanilla, indicándole la dirección a donde iban. Por el acento y la contestación del mismo, no sabría decir mucho más en inglés que "gracias", "si señor" o "págame, hijo de puta", con todas sus palabras.

- Como tenemos un largo viaje, voy a decirte lo que pienso. Creo que tienes dotes de médium, y serías la segunda que conozco estos días si no fuera por un detalle: eres una farsante, y no porque tu quieras. - John le cogió la mano ennegrecida e hizo que la mirara, abriendo sus dedos y haciendo que girara ésta para ver tanto la palma como el dorso. - Ésto a simple vista parece necrosis, pero un ojo experto te diría que es una maldición, porque lo es. Con lo que me has contado está claro que ni tu abuela ni tú sois médiums, porque no sois capaces de soportar una posesión sin tener consecuencias negativas. Es decir, que tu abuela, o bien se trajo ese don del más allá, o alguien se lo puso como un estigma que ha pasado a ti. - Soltó la mano de Anya, dejándola sobre sus rodillas. - A menos que ésta maldición esté relacionada con lo que pasó con tu familia, puede que haya alguien más detrás de ti además de los fanáticos. ¿No te sientes un poco como una estrella del pop?

El taxi llegó a su destino. John le pagó el viaje al taxista, ya que con esa gente era mejor pagar y no ponerse quisquillosos. Al bajar aun seguía lloviendo, pero al menos estaban resguardados bajo el umbral de otro local, ésta vez irlandés a juzgar por el inmobiliario, el ambiente que había dentro y ese extraño sabor a añejo que se te mete en el paladar cada vez que entras a un irlandés.


El ambiente allí dentro era tremendamente familiar a pesar de la hora que era. No era que hubiera mucha gente, sino todo lo contrario: los pocos que bebían algo en aquel local estaban diseminados en tres grupos, uno de tres personas, otro de cuatro y uno era una pareja. La familiaridad que se respiraba en el ambiente tal vez procedía de la música, o tal vez del hombre que había tras la barra, con una de esas miradas nubladas por las cejas pobladas y una boca desaparecida tras un mostacho considerable. Un hombre corpulento con una cara afable.
John pasó de largo la barra, hacia la derecha saludando al hombre. Éste le respondió al saludo con un deje con la cabeza mientras el mago se metía por una puerta que ponía "sólo servicio". Tras ella unas escaleras bajaban a un sótano, con una puerta cerrada a cal y canto. De su gabardina el mago sacó un llavero cargado de llaves. Pasó una tras otra por sus dedos, buscando la que abría aquella puerta. "Y yo que pensé que en otra vida era un fetichista de las llaves..." Sonriendo por aquel recuerdo, John abrió la puerta y entró, esperando que Anya le siguiera para cerrar la puerta tras ellos.

Encendió la luz, parpadeó un par de veces y luego iluminó el sótano. Era una estancia tan grande como el propio pub, pero lleno de trastos, dos mesas rectangulares en medio y taburetes. Tal vez lo que más llamara la atención de aquel sitio eran las estanterías justo a la izquierda de la puerta, llenas de libros de ocultismo, bastante viejos y ajados, los trastos que reposaban encima de las estanterías y cajas extrañas con cerrojos aun más extraños.

- Ve quitándote la ropa - le pidió John mientras éste se quitaba la gabardina y la dejaba sobre la mesa. - Hasta la ropa interior bastará.

Mientras Anastasia se quitaba la ropa, Constantine abría un armario al fondo de la habitación, algo vacío con tan sólo unas camisas colgando de las perchas. Sin embargo lo que él buscaba estaba en los cajones, y al abrirlos sacó dos pantalones de chándal y dos sudaderas. Por la marca de las mismas y su aspecto se podía saber que eran algo viejas y desgastadas, cosa que al mago no le importó lo más mínimo ya que, sacadas ambas prendas empezó a desvestirse, quedando a espaldas de la pelirroja con tan sólo sus gallumbos. Se puso el chándal gris, quedando descalzo, subiendo la cremallera de la sudadera.

- Ahora, dame un segundo. - El mago cogió el otro chándal y dos toallas, dejándolas cerca de Anastasia pero sin pedirle que cogiera nada. En lugar de eso se acercó a uno de lo estantes donde habían varios libros, leyó por encima los nombres escritos en los lomos hasta que encontró el que buscaba. - Así terminaremos antes.

John sacó un libro viejo, con la tapa dura y desgastada, escrito en seudolatín. Pasó las páginas una a una, hasta que su dedo se paró encima de unos versos y un símbolo rodeado por un círculo, el cual a su vez estaba rodeado por más símbolos, pequeños e indescifrables. El mago recitó en voz baja parte de los versos, pasando dos dedos por encima mientras se acercaba a la pelirroja. Se detuvo cuando estuvo justo delante, y la miró a los ojos.

- Vas a sentir un poco de frío, cielo. Intenta aguantar un poco.

El símbolo del libro se iluminó cuando John posó la palma de la mano encima, con una luz azul particularmente fría, y del en el cuerpo de Anastasia se dibujaron los mismos símbolos que rodeaban al círculo, escalando por su pierna y su cuerpo como una serpiente. Según iba subiendo la rusa pudo sentir el frío apuñalar su piel. Era una sensación extraña, porque no era aquel frío de invierno o del agua enfriándose en tu cuerpo: eran los escalofríos de una mirada, de una mano cuando rozaba tu cuerpo, examinándolo. Pudo sentir como si la sensación de intimidad, la seguridad de no estar expuesta a nadie se quebrara, subiendo por su nuca y estallando en los hombros.
Duró escasos segundos, casi no llegó al minuto, y los dibujos desaparecieron, así como la luz del libro. John cerró los ojos. Inspiró y expiró... y su rostro se relajó.

- Bien. Entonces, ya hemos terminado. - Cerró el libro, lo puso sobre la mesa más cercana, cogió el chándal sobrante de un color negro gastado y se lo pasó a Anastasia. Sería algunas tallas más grande y le quedaría holgado, pero era mejor que nada. - Sécate la cabeza con ésto - Terminó por pasarle una de las toallas que había sacado del armario, mientras que se puso la otra en la cabeza para que se secara.

Sin esperar a que la princesa se vistiera, se acercó al segundo armario que había en aquella estancia, lo abrió y cayó un colchón con su somier. Tenía una manta bastante doble alrededor del colchón así como una almohada. Luego se acercó al otro extremo de la habitación y tiró de la sábana blanca que cubría el sofá que escondía, viejo y raído, pero aun en pie.

- He echado un ojo a tu cuerpo para asegurarme que no tienes otros estigmas o marcas. Por suerte para ti, sólo tienes que preocuparte por la mano negra. - "Lo que es jodidamente raro: si la maldición estuviera ligada a su alma, lo más normal sería que empezara en el pecho... Joder, cada vez me gusta menos..." - voy a serte sincero: lo tuyo es lo más raro que he visto desde hace mucho tiempo. No sé ni por donde empezar. - culminó, tirándose sobre el sofá, sentado, con el cuerpo hundido en los cojines y las piernas estiradas sobre el suelo.

El sofá no era nuevo, y se notó cuando Anastasia se sentó junto a John: los cojines se aplastaron bajo su peso, sin oponer resistencia, y el mago se inclinó hacia la pelirroja sin que pudiera remediarlo. Incluso saltaron algunas motas de polvo que decidieron quedarse cuando las demás se convirtieron en un lejano recuerdo, llevadas por la inmundicia que les rodeaba. Se quejó, incluso, por el peso de dos personas. Definitivamente, le quedaban dos telediarios a ese sofá.

Con la mano sobre la pierna de John, Anastasia le dio las gracias, y el mago sin mirarla asintió. No es que quisiera dejarla de lado, sino que su mente en ese momento estaba en otras cosas. Notaba que algo se le escapaba. Algo vital, por así decirlo. Algo en lo que no había pensado. "Una maldición... pero no tendría mucho sentido... ¿Heredada? ¿De quién? No, estoy haciéndome las preguntas equivocadas. No sería ni quién, ni por qué, sino el qué. El qué es lo importante. Lo demás..."
Un paquete de marca rusa cortó sus pensamientos. Los ojos de John enfocaron la mano que sostenía aquel paquete, y la siguió hasta la joven que lo sostenía, con el pelo rojo, suelto y mojado, con esa leve sonrisa. "... ¿Y tú de dónde has salido?..." No era que no recordara la conversación previa con la rusa. Era más una pregunta para si mismo. Aun le estaba costando aceptar que la famosa Anastasia Romanov escapó de la muerte, vino a vivir a los Estados Unidos, tuvo una hija y ésta otra hija, la cual recibió la maldición de su abuela... y la tenía justo delante.

Cogió el paquete de tabaco, lo abrió y se llevó un pitillo a la boca. No tenía la caja de cerillas a mano y estaba algo lejos para recogerla. Notaba como la humedad le estaba calando hasta los huesos, así como el cansancio. No tuvo más remedio: cerró las manos alrededor de la punta del cigarrillo y recitó un hechizo sencillo que había aprendido de Zeta, con el cual encendió el susodicho pitillo. La chispa prendió el tabaco por dentro, tras lo cual John la ayudó aspirando y dejando salir una bocanada. Si, eso le ayudaría...

- ¿Has visto al cejas de arriba? Hace tiempo me pidió que le echara un vistazo a su hija, creyendo que estaba poseída. Resultó que tenía problemas mentales, pero igualmente le hice el exorcismo. Le di una receta de hierbas para calmar las idas de su hija y desde entonces me deja usar éste sótano. - John levantó los brazos, extendió las manos y se encogió de hombros. - ¿Qué puedo decir? Gracias Irlanda por tener una gente tan creyente y corta de midas - culminó el mago, mostrando el poco respeto que tenía sobre aquella gente que anteponía su fe a todo lo demás, incluso a la razón. - Así que gracias a la fe, ésta noche tenemos un lugar donde dormir. Tienes ahí una cama para ti. Yo me quedaré el sofá. Yo de ti aprovecharía lo que queda de noche para descansar. Mañana, con la mente despejada, ya hablaremos sobre nuestro trato.

John se puso algo más cómodo si se podía en ese horrible sofá. Había estado en lugares peores y más incómodos, por lo que su espalda agradecía no tener el suelo como colchón esa noche.

- Buenas noches princesa. Que sueñes con angelitos y que no te piquen los demonios.

John ya estaba con los ojos cerrados cuando Anastasia le dijo que podría compartir cama con ella. No es que no le gustara, o mejor dicho, no es que no le molestara compartir cama con una chica guapa. No sería la primera vez y tampoco sería la primera en que no pasara nada entre los dos. El problema era, como podría suponer la rusa, la maldición. Hasta que no supiera exáctamente qué tipo de maldición era y sus efectos, no estaría del todo tranquilo junto a ella. Existen maldiciones que pueden transmitirse con el simple contacto, pero de ese tipo la descartó porque suelen ser más... "vistosas". También las hay que enlazan sentimientos como el afecto o el odio. Esas son las más peligrosas porque nunca las ves venir hasta que ya es demasiado tarde.
Fuera cual fuera, John se vio "obligado" a negar compartir cama con Anastasia, asintiendo como único gesto hacia la pelirroja.

- ... buenas noches...

Anastasia se quedó dormida, o eso intuyó cuando la escuchó respirar por la boca y de forma constante. John por su parte, como solía pasar, le estaba costando conciliar el sueño. Sentado tal y como estaba se sentía algo incómodo, por lo que optó por tumbarse usando lo largo del sofá. Era como tumbarse sobre una tabla de madera solo que con el confort de una manta encima. Se ajustó lo que pudo, meditando de nuevo sobre la susodicha maldición, pero sobretodo con el tesoro de Rasputín.
Un brujo de su renombre no dejaría simples baratijas tras su muerte, tras su vida. Un brujo como él, de ser ciertos los cuentos que se escuchan podría haber dejado grimorios de un conocimiento extenso al igual que peligroso. Cualquier mago fascinado por el ocultismo, de tener una oportunidad le echaría un ojo a dichos conocimientos. Y tan sólo un loco los pondría en práctica. Por suerte, John tenía tanto de loco como precavido.

Un fuerte CREC avisó a John de la facilidad con que el sofá estaba pasando a mejor vida, y antes de llevarse una mala sorpresa, se apeó del mismo, mirándolo con desdén. Esa noche tendría que pasarla en el suelo, al parecer.
"......... Joder.... John, eres un temerario de mierda..."
Eran las cinco casi, y la cama pudo soportar el peso de ambos, aunque tan sólo cupieron gracias a que estaban los dos de lado. John consiguió cerrar los ojos, y esperó no levantarse de golpe por culpa de alguna pesadilla. Sólo quería descansar, nada más.

Mañana... mañana sería otro día, y otra mujer de la que ocuparse.