Pagaré en efectivo [Loki] (06-04-2019)

La Tierra estaba peor de lo que uno podía esperar. La llegada de los demonios y la venida del Fin de los Tiempos consiguió que media humanidad se pusiera a gritar y la otra a reírse incrédulos por las tonterías que salían en las noticias. "Seguro que es todo un engaño al estilo Orson Welles" se decían. "Dentro de una semana saldrán por las noticias pidiendo disculpas por los altercados y la gente se sentirá idiota, menos yo" se repetían. Quizá porque se sentían seguros de su propio intelecto que se aferraba a la lógica. Quizás porque dicha lógica hacía tiempo que había desaparecido y abogaban por lo más cercano a ésta para sentirse seguros: el engaño a uno mismo. Fuera por lo que fuera, la venta de armas se disparó en las 12 horas que siguieron a la llegada de los demonios.


Y mientras la humanidad se preparaba como podía para el inminente final, otros levantaban la cabeza y señalaban al horizonte afirmando que no habría tal final. Esos, como no, fueron los héroes, los superhéroes y a menor escala, los optimistas. Los que podían combatir afilaban sus armas y preparaban sus colmillos porque la batalla sería larga, intensa y definitiva. Los que no se aseguraban que los más débiles estuvieran a salvo para proteger un mañana al cual volver tras la batalla. Y los que no hacían ni una cosa ni la otra simplemente hablaban. Puede sonar ingenuo, pero hay ocasiones en que unas palabras hieren más que la mejor de las armas y protege con la rigidez del mejor de los escudos, ya fuera para otros o para uno mismo.

Y en las sombras, los recientes acontecimientos llamaron al timbre de las puertas de seres que hasta el momento se habían quedado en un segundo o tercer plano, y éstos, educados, asomaban sus cabezas para enterarse de las últimas noticias y cómo podrían sacar provecho.
Uno de dichos seres era el que estaba pronunciando, con una voz cargada de maldad, aquel nombre, oculto en algún lugar de la realidad donde el ciego puede ver y el sordo escuchar su voz.

Tres veces, como se le había dicho.


El dios de las mentiras, cuando escuchara su nombre podría ver con total claridad el camino que le llevaría ante aquel que se le había prometido: El "amigo" de una "amiga", y dicho camino le llevaría a una puerta, no muy lejos de la Vigilia aunque relativamente apartada de los neoyorquinos, pues estaba escondida en un callejón bajando unos escalones entre las sombras proyectadas por dos farolillos. La puerta en si era roja, y no tenía nada que llamara la atención, salvo la pintura quebrada en algunos puntos de su superficie y que el pomo parecía, o daba la impresión de tener forma de calavera.
Al abrirse dicha puerta la cosa cambiaba. Primero la oscuridad daba la bienvenida al recién llegado, y unas luces salidas de ninguna parte pero cerca, como colgadas de las inmediatas paredes iluminaban unas escaleras que no hacían otra cosa que bajar, bajar y bajar, hasta otra puerta que ésta se abría con tan sólo mirarla con los goznes chirriantes.  

La imagen global daba pena, o quizás una futura gloria. El cliente se encontraba ante un bar en reformas, un bar que alguien había decidido levantar de la nada, porque en algún rincón entre los tablones de madera, el papel a medio poner y la pintura secándose, uno podía asomarse por unos momentos hacia el vacío más absoluto, donde la nada habita y nada vive.
A pesar del desorden, el techo a medio construir y las motas de serrín que se acumulaban en el hombro había dos elementos claramente destacables que serían tres si uno se fijaba en la vieja tocadiscos que se escondía al fondo: había una barra con sus respectivos taburetes con sus respectivos ceniceros. Era una barra que todavía no había decidido qué estilo adquirir pero sí la forma, y sería una barra recta, sólida y agradable al poner los brazos encima, siempre limpia y siempre lisa. Incluso tenía su pared de cristal con estantes donde reposaban las botellas de alcohol y un cartel que todavía no decía nada.
El otro elemento destacable era el que aparentaba ser el barman. Era un hombre delgaducho de estatura promedia, vestido con una camisa blanca, unos tirantes negros, pajarita a juego con topos rojos y un bombín. Limpiaba con saña un vaso de cristal con una toalla limpia, recién comprada se podría decir.
El barman no vería al recién llegado, porque no tenía ojos. No escucharía el tintineo de la puerta al entrar, porque no tenía orejas... y tampoco campana. El barman no podría saludarlo porque carecía de lengua, porque así eran los esqueletos y así era el barman. Y a pesar de todas sus carencias daba la sensación de que sería capaz de servirle una copa al recién llegado si éste se la pidiese.

Pero dijimos que habían dos elementos llamativos en aquel bar, ¿cierto? Tres si uno se fijaba en el viejo tocadiscos y así era... al menos durante los instantes en que aquel bar estaba sin clientes porque al poco apareció una tercera figura, sentada en uno de los taburetes de la barra, bien vestida con pantalones, camisa y chaleco, y un sombrero sobre su cabeza que era una calabaza en cuyo interior parecía que ardía el fuego de un dragón y la cubría con un halo amenazante.
La figura, alta como ella misma esperaba con la paciencia de las eras mientras sujetaba entre sus dedos enguantados una fina copa de cocktail rellena de un líquido verde brillante con burbujas y una sombrillita. Eso si, negra.

Cuando el dios de las mentiras entró en la idea de bar que se trataba de montar, se creó el silencio. No era aquel tipo de silencio que uno espera encontrar en el interior de las iglesias durante las horas de rezo, o el silencio que se pide al juntar el dedo índice con los labios, en un gesto imperativo. El silencio del que se habla era aquel que se encuentra allá donde no existe la vida, donde el espacio se llena con el vacío y el aliento ni nace ni muere. Es aquel tipo de silencio donde nada se mueve y el tiempo pierde por completo su carrera contra las manecillas.

Silencio y quietud, tan sólo rotos por el ligero crepitar de las llamas dentro de la calabaza por cabeza.

- No sé de qué dios exterior te habló, pero si yo fuera un dios... bueno... quizás lo sea, dependiendo de quién me ofrezca sus... recos

Lentamente, la figura sentada frente a la barra del bar se levantó con toda su envergadura. Parecía alto, muy alto, o al menos lo suficiente para sacarle una cabeza al dios asgardiano. Apartó el taburete con una pierna, girando su cuerpo con gracia mientras con la zurda mostraba al recién llegado una dirección, un camino, que conducía a dos sillas y una mesa en medio, preparadas con un mantel carmesí adornado con acabados que recordaban las alas de murciélagos al vuelo, mientras que en las sillas esculpidas reposaban tanto en el respaldo como en las patas el contorno de huesos y calaveras.

- Pero sí soy a quien acudió la mujer con un mensaje: Loki, el Embaucador, dios de las mentiras necesita de mis servicios. ¿Y quién sería yo, si no aceptara ésta petición tan... interesante?

Morgan se dirigió hacia la mesa y las sillas, esperando que el susodicho dios siguiera sus pasos. El esqueleto que hacía su rol de barman empezó a moverse momentos después, sacando dos copas vacías y esperando una orden, o una petición, para ofrecer tanto a su amo como al cliente una ofrenda para sus gaznates.
El rey se sentó en la silla más alejada, la que estaba de espaldas a la sombra de un escenario y de cara a la puerta por la que había entrado Loki. Señaló la otra silla con su mano enguantada, esperando al dios.

- Tengo que decir que me he sorprendido al verte: esperaba un Loki más... pelirrojo, con ropas más austeras y sobretodo, más bajito. Al menos ese es el Loki que yo conozco, o conocí, viendo que ahora estás tú aquí. Así que voy a tomarme éste encuentro como si acabáramos de conocernos. Por ende... encantado de conocerte Embaucador. Mi nombre es Morgan, y soy el soberano de la maldad. El rey del mal - culminó su presentación con una sonrisa cerrada y la sensación de un frío antinatural procedente del anfitrión.

El barman, por su parte, seguía esperando...