¿Crees que das miedo? Demuéstralo... (Concurso)

Posiblemente Halloween fuese la época del año preferida para Josh. Era, con mucho, el mejor momento para ligar. Sólo tenía que salir por ahí, amparado en la magia del disfraz y hacerse el interesante, jugar su papel. Las chicas solían volverse locas ante el misterio. Era como una especie de juego de rol; siempre funcionaba. Además, la ocasión era más que propicia: decoración escalofriante, supersticiones y cuentos sobre brujas, la oscuridad, la luna, el tenebroso ambiente general y alguna peli de miedo y... ¡bam! No tardaban en caer en sus brazos en busca de protección. Y una cosa llevaba a la otra y... Ah, sí... Halloween era la mejor época del año para cazar. Y Josh ya le había echado la vista encima a una presa.

Se trataba del típico garito pseudo gótico que, paradójicamente, en la época más gótica del año, escogía poner una música de lo más comercial para atraer al mayor número posible de pardillos dispuestos a despilfarrar su dinero. Tenía que reconocer que, pese a todo, se habían currado la ambientación. Gigantescos pósters de Victoria Francés decoraban las paredes, junto a una de las cuales reposaba un antiguo piano de madera con un esqueleto sentado en el sillín. Entre columna y columna colgaban telas de araña, había murciélagos de pega colgados del techo y el resto de la parafernalia habitual. Hombres lobo, zombies, momias, vampiros y brujas bailoteaban en la pista, todo el mundo estaba feliz, de celebración... Excepto una.


A primera vista parecía la única que no iba disfrazada, aunque no desentonaba en absoluto con la decoración del lugar; corpiño ajustado negro, cinturón de tachuelas, mangas transparentes de brocado, guantes de terciopelo que le llegaban hasta más allá del codo, cabello largo y lacio, grandes ojos muy perfilados, uñas pintadas de negro, pantalones ajustados, botas altas de plataforma... típico look gótico.

Estaba sentada sola en una mesa apartada, contemplando con aire ausente la copa de vino que tenía delante. Una presa sóla en un ambiente festivo solía ser por lo general una presa fácil, y lo cierto era que la muchacha no estaba nada mal, así que no se lo pensó dos veces y se le acercó.

- Buenas noches, hermosa dama. ¿Qué hacéis tan sola?

Completamente metido en su papel, hizo una reverencia quitándose la chistera y, con gesto estudiado, se sacó una rosa negra artificial de la solapa y se la ofreció, galán.

- La tristeza es como un vampiro que absorbe la sangre de la vida hasta hacerla morir... No deberíais estar sola en una noche como ésta...

La muchacha alzó la mirada hacia él y sonrió, pero era una sonrisa triste.

- ¡Vaya, pero si es el conde Stradh Von Zarovich! -dijo en tono jocoso-. ¿De qué película te has escapado, Gary Oldman? ¿Le sueltas eso a todas las chicas con las que pretendes ligar?

Vaya, así que además de guapa también era inteligente, sin embargo, a pesar de las palabras, la sonrisa aún le bailaba en los ojos y no parecía disgustada, así que decidió jugarse el todo por el todo.

- No a todas -replicó, bromeando en el mismo tono-. Sólo a las que son tan bonitas como tú. Me llamo Josh, ¿puedo sentarme?

La chica se encogió de hombros.

- Amanda. ¿Por qué no? Mañana a estas horas estaré muerta, y pasar sola mis últimas horas apesta, así que adelante, siéntate, conde Drácula.

Algo más resultaba evidente: estaba borracha como una cuba. Josh atribuyó aquellas palabras al alcohol mezclado con depresión, combinación por lo general peligrosa pero que solía brindar excelentes oportunidades en el terreno sexual, y, como buen cazador, nunca dejaba pasar una oportunidad. Se sentó cruzando las piernas y apoyó el bastón contra la mesa.

- ¿Vino? -ofreció ella, cogiendo la botella que había situado a un lado. Josh observó que le faltaba más de la mitad. Asintió.

Está bien, picaré...

- Y dime, Amanda, ¿por qué crees que vas a morir?

- No lo creo, lo sé -afirmó categórica mientras le llenaba el vaso.

- Caramba, sé que estamos en Halloween, pero... ¿no te lo estás tomando un poquito demasiado en serio?

- No... no es eso. No lo sé. He tenido desde siempre estos poderes, estas... visiones.

- Oh... ¿eres mutante?

Josh se puso en guardia. Desde siempre había habido gente con poderes en su universo, pero desde la Colisión el índice de "raritos" había aumentado exponencialmente y no tenía muy claro cómo debía sentirse respecto a eso.

- Nop. O eso creo. Mi ADN es normal. No "gen x" -contestó ella dando un golpecito a la copa con el índice-. No sé qué es lo que soy, pero sé que las visiones son reales.

Caramba. De repente la noche de Halloween se estaba volviendo de lo más auténtica.

- ¿Visiones? ¿De qué clase?

- Catástrofes, principalmente. Accidentes, tragedias... De cosas que sucedieron en el pasado o que van a suceder en el futuro. La mayoría de las veces son tan confusas que no acierto a saber si me encuentro en el pasado, el presente o el futuro. Pero últimamente... -tragó saliva-. Desde hace unos días han cambiado.

- ¿Quieres decir desde que se acercaba la fecha de Halloween? ¿De qué manera?

No me puedo creer que le esté siguiendo el rollo a una gótica borracha la noche de Halloween. Las cosas que hay que hacer para conseguir un polvo...

- Se han vuelto... más vívidas. Más reales -la muchacha contuvo un escalofrío-. Ya no son imágenes crípticas o simbólicas, sino vivencias que experimento como si me estuvieran ocurriendo a mí, de gente en el pasado. Diferentes personas, diferentes vidas, y sin embargo de alguna manera siento siempre como una especie de conexión. Todas ellas tienen algo en común: en todas soy perseguida o acechada por alguna clase de bestia demoníaca -se volvió a estremecer, ésta vez con mayor intensidad-. En algunas muero, en otras no, pero siempre acaba... mal... Y sé... lo sé... que lo mismo me va a suceder a mí. Que es mi poder, advirtiéndome. Es un presagio, lo sé. Las visiones cada vez son más seguidas, más intensas... Sé que voy a morir. Lo noto...

La muchacha intentó rellenarse la copa, pero temblaba tanto que la botella se le cayó, resbaló sobre la mesa y se hizo añicos contra el suelo. En su intento por evitar que cayera, perdió el equilibrio, se golpeó contra la superficie de madera y estuvo a punto de caerse de la silla. Cuando Josh la sostuvo entre sus brazos sollozaba como una niña.

- Voy a morir... lo sé...

Dios... estaba tan asustada... Josh podía ser un bastardo en ocasiones, pero no dejaba de ser una persona, y aquello le afectó incluso a él.

- Eh... escucha... Te llevo a casa, ¿vale?


Durante el resto del trayecto la chica no pronunció palabra alguna. Se dejó conducir en el asiento del copiloto como si de un zombie se tratase. Pálida, lívida y sin mirar hacia ningún lugar en concreto. Josh la dejó en la puerta de su casa y se dispuso a irse, pero ella entonces reaccionó y le sujetó del brazo.

- No te vayas -musitó, contemplándole con aquellos enormes ojos implorantes-. Quédate conmigo.



La posta de las caravanas era el punto de encrucijada de las numerosas rutas que unían Egipto con otros lugares del mundo civilizado. A pesar del aspecto funcional y rudimentario de los pocos edificios diseminados bajo un sol de plomo, ningún viajero dejaría de detenerse al menos durante un día para hacer acopio de alimentos, bienes y noticias. Allí se hablaban toda clase de lenguas; entre la multitud abigarrada y cosmopolita se mezclaban señores bereberes orgullosos y altivos procedentes del extenso desierto al oeste; mercaderes cretenses que habían cruzado los mares para hacer comercio y contar las hazañas de sus guerreros y sus atletas; sabios egipcios deseosos de dirigirse al norte para consultar los pergaminos celosamente guardados en Menfis; reyes nubios aún fieles al faraón Akenatón hasta el punto de haber cruzado los tupidos bosques del sur con sus monturas cargadas de oro para rendirle homenaje. Lo que no se veía por ninguna parte eran mujeres.

Según se decía, la grandeza de una civilización se mide por el lugar que asigna a una mujer, y en ese sentido, el Egipto de los faraones era de las sociedades más igualitarias de la época. La mujer era ama de casa, pero era la que se ocupaba de administrar los bienes de la familia y la que tenía plena potestad al atravesar las puertas del hogar. También tenía derechos reconocidos y podía obtener el divorcio si así lo deseaba. Sin embargo, a pesar de todas estas virtudes, habría sido impensable ver a una mujer cabalgando sola por el desierto, razón por la cual has tenido que cubrirte a ti misma con una ilusión simulando ser un hombre. Es de los hechizos más simples que te enseñó tu abuelo, y apenas te cuesta trabajo mantenerlo.

Una vez en la posta, te detienes a preguntar por alguna caravana que se dirija al norte, hacia las pirámides. Hasta ahora has tenido suerte, pero quién sabe qué peligros podrías encontrar en la larga cabalgada, y aunque tu poder es grande, no sirve de mucho contra varios enemigos que atacan al unísono, ya que necesitas tiempo para conjurar los hechizos, y a menudo sueles quedar agotada después de lanzar alguno especialmente poderoso, por lo que la protección de la caravana no te vendrá mal. Por desgracia, la que va en la dirección que necesitas ha salido ya, y la siguiente no parte hasta dentro de seis días, pero tampoco tienes prisa, así que llegas a un acuerdo con el posadero del lugar: comida y albergue a cambio de ayudarle a reparar el techo de la posada, a punto de derrumbarse.

Cuando finalmente llega el día, te diriges al lugar indicado y hablas con el vigilante, que se ocupa de llamar al jefe de la caravana, un hombre tosco y desabrido con las placas de cuero de la armadura repletas de arañazos. Una vez manifestado tu propósito, éste asiente:

- Extranjero, tendrás que pagar el precio del pasaje en su totalidad aunque no nos hayas acompañado desde Tebas -te advierte-. La caravana te aportará protección y seguridad. Te permitirá descansar y llegar a buen puerto.

Aceptas y te pide que elijas una montura de entre las que tiene disponibles. Tú lo rechazas explicándole que ya traes la tuya propia, y le muestras tu alazán blanco. El jefe de la caravana no puede ocultar su sorpresa:

- ¿Cómo? ¿Te ofrezco los mejores camellos y prefieres un animal de tiro?

Sonríes acariciando la crin de tu fiel yegua.

- En el lugar de donde vengo, los caballos son animales de montura, amigo. Quién sabe, quizá algún día tú y tu pueblo los uséis también -le dices con un guiño.

El hombre se queda perplejo y te dirige una mirada extrañada, pero no dice nada más.

La caravana de pone finalmente en camino y avanza lentamente a través de interminables extensiones de arena dorada. El primer día transcurre sin incidentes pero, al comienzo del segundo, el grito repentino de un camellero desata las alarmas y no te cuesta averiguar el por qué: una tormenta de arena parece aproximarse al grupo a gran velocidad. La nube crece rápidamente en tamaño y densidad hasta que resulta imposible ver más allá de cuatro pasos, pero incluso a pesar de eso puedes constatar que no se trata de una tormenta de arena normal...

La duna a tus pies se agita con sobresaltos convulsivos que no pueden ser debidos a la tormenta. Seguidamente, y sin que puedas dar crédito a tus ojos, ves como una mano surge de la arena, sujeta la pierna de un jinete y lo arroja violentamente al suelo. Asombrada, ves cómo el hombre lucha, tratando de escapar de la fuerza inexorable que lo aproxima a la muerte hasta que, finalmente, desaparece por completo devorado por la arena.

La criatura responsable termina por aparecer ante ti; se trata de un ser bípedo con pezuñas y una poderosa garra en el brazo izquierdo que usa para arrastrar a sus presas bajo la arena. El hedor a demonio es tan intenso como la densidad de la tormenta que os envuelve, y no tienes duda, a juzgar por los gritos que escuchas a tu alrededor, de que la caravana entera se encuentra bajo ataque.

- ¿Una mujer? -inquiere el demonio con voz gutural-. ¿La descendiente viva más directa del poderoso Arión es algo tan básico como una bestia femenina? Básico... y vulnerable -concluyó esgrimiendo la lanza.

No pierdes el tiempo en responderle. A tu alrededor la batalla transcurre encarnizadamente, y el olor del sudor y la sangre invade el ambiente. Bajas la cabeza, cierras los ojos y tiendes los brazos hacia delante con las palmas de las manos abiertas, los dedos separados y los pulgares juntos. Musitas las palabras del conjuro y tu mirada se ilumina con un poderoso fulgor verde. Un impresionante resplandor de brillante blancura estalla desde tu cuerpo en una onda expansiva. La tormenta de arena desaparece de inmediato y los hombres de la caravana supervivientes se miran unos a otros, estupefactos y sin entender lo que ha pasado. No queda ni uno solo de los demonios de arena, todos han sido transformados en estatuas de sal. Confías en que la tormenta haya ocultado tus actos y que los hombres nunca lleguen a averiguar lo que ha sucedido ese día, atribuyéndolo a la merced de los dioses.

- Básica y vulnerable... Ya -murmuras con fastidio. Descendiendo del caballo te diriges a la estatua del demonio que tienes más cerca y la golpeas con la espada, provocando una lluvia de sal que se mezcla con la arena como gotas de lluvia que se funden con el mar...



El mar. Alzas la mirada con una mezcla de sentimientos encontrados cuando la nao atraca en el puerto de Deva, tu pueblo natal. Por un lado te alegra regresar al lugar que te vio nacer y en el que tantos recuerdos agradables conservas, pero por el otro, la noticia del fallecimiento de tu padre, suceso acaecido seis meses atrás, te llena de desconsuelo. Cuando te fuiste para explorar la Patagonia hace diez años no imaginabas que las circunstancias de tu regreso serían tan tristes.

La zona del puerto está inusualmente tranquila, con grupos de hombres charlando sosegadamente entre ellos. Al ser un pueblo pequeño reconoces a varios de ellos incluso a pesar del tiempo transcurrido, pero cuando haces ademán de acercarte, los grupos se disuelven o te apartan la mirada. Divisas a un antiguo amigo que palidece al verte, pero se detiene en lugar de marcharse apresuradamente como los demás.

- ¡Juan! -te saluda nervioso-. ¿Vienes por lo de tu padre?
- Sí, así es, Jurgi. He venido en cuanto me he enterado, pero la carta que me mandaron era parca en detalles. ¿Tienes un momento? Me placería saber exactamente qué ocurrió.

Tu amigo accede, y gracias a él te enteras de que el barco de tu padre, junto con toda su tripulación y su cargamento, desapareció mientras realizaba una travesía comercial siguiendo la corriente del río Deva. Mientras le escuchas, te da la sensación de que tu amigo se reserva alguna información y que parece asustado, pero no puedes obligarle a revelar lo que no quiere contar.

En un momento dado, se excusa y te deja con el corazón encogido. Ansioso por conocer la suerte que hayan podido correr los negocios de tu padre, te encaminas directamente hacia su casa, que se encuentra en el muelle de su propiedad. Cuando llegas, está cerrada. Los vecinos cerraron la vivienda cuando tu padre desapareció y ahora, al verte, te entregan las llaves. Al día siguiente te diriges al ayuntamiento y te presentas ante los patronos de barcazas que se encuentran allí reunidos. Te acompañan en el sentimiento por la pérdida de tu padre y se interesan por tus aventuras en la expedición de García Jofre de Loaísa.

Regresas a tu casa con el ánimo ensombrecido. Después de cenar, oyes golpear la puerta. Abres y te encuentras con una imponente figura que lleva una capa con la capucha alzada.

- Saludos, padre Aréizaga -su voz es chirriante, muy desagradable-. Poseo información que aventuro habrá de resultaros interesante... Información sobre la muerte de vuestro padre.

Lo sabías, sabías que Jurgi te ocultaba algo. Abres la puerta y dejas entrar al recién llegado, que se dirige hacia la mesa y se sienta. Para tu sorpresa, no se quita la capucha.

- Disculpadme, mas no me habéis dicho quién sois... -haces notar, algo molesto.

- Tan sólo un simple pescador, padre Aréizaga. Quiso el destino que me encontrara con mi barca detrás de la de vuestro padre cuando todo sucedió. Los necios del pueblo no han querido creerme, pero seguro que vos escucharéis al menos mi historia.

- ¿Qué historia? -inquieres, interesado a tu pesar, sentándote en la mesa ante él y tratando de vislumbrar, sin éxito, el rostro que se oculta bajo la capucha.

- Me encontraba, como os dije, pescando siguiendo la estela del barco de vuestro padre cuando, de pronto, comencé a escuchar exclamaciones y gritos de alarma procedentes de la cubierta, y, acto seguido, los soldados comenzaron a arrojar por la borda sus cotas de malla. Era de día, y pude ver bien que el agua siseaba y humeaba al entrar en contacto con ellas, como si estuvieran al rojo vivo. Un infeliz que llevaba un peto de planchas de metal saltó por la borda chillando y retorciéndose como si lo estuvieran quemando en una hoguera. Quise acercarme a averiguar lo que estaba ocurriendo y ayudar, pero una nube de insectos surgió de la nada y envolvió las dos barcazas. Estaba prácticamente a ciegas, pero os aseguro que vi grandes sombras surgir de entre la nube de insectos y abordar la embarcación en la que viajaba vuestro padre. Una de ellas se abalanzó sobre mí y me derribó en la cubierta. Cuando desperté seguí la corriente del río pero no pude encontrar rastro alguno de la barcaza.

Te tomas unos segundos para tratar de dilucidar si el hombre se está burlando de ti.

- ¿Qué es lo que pretendéis hacerme creer, exactamente? ¿Que las armas y armaduras de los soldados que custodiaban la mercancía de mi padre comenzaron a arder con fuego infernal? ¿Que alguna clase de entidad demoníaca invocó nubes de insectos antinaturales para atacar la barcaza? ¿Que ésta luego desapareció como por arte de magia? ¡Eso es herejía! Mi padre era un hombre de Dios, al igual que yo. ¡No podría haber hecho nada para atraer la atención de Satanás!

- No, él no...

El hombre se pone en pie, alto como es, y se despoja al fin de la capa haciéndote desear que nunca lo hubiera hecho, porque la monstruosidad que se alza ante ti no podía pertenecer a éste mundo. Posee espolones en lugar de manos, zarpas en lugar de pies, pinzas en lugar de mandíbulas, una cintura diminuta y un abdomen que termina en un aguzado aguijón. La piel es quitinosa y está teñida de verde.

Te incorporas de golpe, más aterrorizado de lo que has estado en toda tu vida, incluyendo aquella vez en la que habías tenido que alcanzar la costa metido en una caja de madera después de que tu barco naufragara en una tormenta. Tu rápido movimiento te ayuda a esquivar el golpe del espolón, pero no puedes evitar que la criatura te acierte con su aguijón, inyectándote su veneno. Tus músculos se contraen de dolor y caes al suelo, incapaz de moverte.

- Muerte a la progenie de Arión -musita siniestramente la criatura antes de abrirte la garganta.


Amanda despertó en la semipenumbra de su habitación, totalmente empapada de sudor y con el corazón agitado. Al igual que cada vez, le llevó varios segundos ubicarse, separar sueño de realidad, volver a recuperar la conciencia de quién era y dónde se encontraba. Estaba en la cama de su dormitorio. Un vistazo a su lado le bastó para comprobar que el conde Drácula seguía dormido. Amanda no era tonta, le había visto las intenciones desde el principio, pero no podía negar que era un chico guapo, y dado que no sabía si todavía seguiría viva al día siguiente había preferido pasar la noche acompañada.

Se pasó la mano por los ojos, todavía asimilando lo que acababa de experimentar. Las visiones... ¡eran tan reales! Diferentes personas, diferentes sexos, diferentes profesiones, diferentes períodos históricos... Lo único que tenían en común era aquél nombre que se repetía una y otra vez: Arión. ¿Quién diablos era? La chica de su primera visión... era su nieta. Y el segundo... "muerte a la progenie de Arión", había dicho el demonio. ¿Se trataba de eso? ¿Algo o alguien estaba cazando a sus descendientes? ¿Y qué tenía que ver ella en todo eso?

Mientras lo pensaba y le daba vueltas fijó la vista en un triángulo de oscuridad que se había formado en el techo con los claroscuros de la habitación. Pronto se encontró pensando que la silueta estaba demasiado bien definida, demasiado perfecta, y se entretuvo tratando de averiguar qué mueble a contraluz habría podido generar aquella sombra en el techo. Llevaba así unos segundos cuando, de repente, el triángulo se movió... hacia abajo. Lo notó perfectamente. No se estaba desplazando, como cuando la luna cambia de posición y las luces avanzan con ella, se estaba... despegando del techo...

Negándose a creer lo que estaba viendo, deseando atribuirlo a un efecto del sueño que se negaba a abandonarla, se quedó petrificada observando con ojos como platos como la silueta se separaba más y más... hasta que la punta del triángulo apuntó directamente hacia la cama. Y cayó.

Amanda reaccionó sin saber todavía si estaba dormida o despierta. Con un breve grito de horror saltó de la cama dando un respingo y se apartó en el mismo instante en el que el triángulo de sombras se abatía sobre el lecho como la hoja de una guillotina, cortando el cuerpo de Josh por la mitad. La sangre salpicó en todas direcciones, empapando las sábanas y decorando grotescamente las paredes.

Amanda cayó al suelo de rodillas con la espalda pegada a la pared, lanzando chillidos de puro horror mientras las sombras del triángulo se difuminaban y volvían a unirse para tomar la forma de un oscuro encapuchado ante ella. Lo que no podían ser sino los huesos de un esqueleto eran lo único que podía distinguirse en aquél cúmulo de oscuridad antinatural, destacando macabramente entre las tinieblas. Los puntos de luz que refulgían más allá de las cuencas vacías de sus ojos se centraron en ella.

- La progenie de Arión debe morir -sentenció de manera lúgubre.

Aunque no llevaba más que unos panties de brocado negro y una camisola blanca holgada, Amanda no se lo pensó dos veces y corrió hacia la puerta del dormitorio sin dejar de chillar.

- No corras, Amanda... -canturreó el ser deslizándose con calma tras ella-. No tienes donde huir...

Como queriendo enfatizar éstas palabras, todas las puertas de la casa se cerraron de golpe. La muchacha, que se encontraba en el pasillo, bajó a toda prisa las escaleras y se refugió en la cocina, que comunicaba directamente con el salón.

- ¿No tienes curiosidad por saber las respuestas, Amanda? ¿A lo que eres? ¿Al por qué de tus visiones?

La oscuridad comenzó a filtrarse lentamente en la habitación y ella se apartó todo lo que pudo, hasta que su cuerpo chocó con la encimera. Tanteó con la mano, abrió el primer cajón y sacó un cuchillo de cocina.

- ¿Q... quién eres? -exclamó con un tinte de histeria en la voz-. ¿Por qué quieres matarme?

- El conocimiento de los nombres es una poderosa forma de control para aquél que posea los conocimientos y conjuros adecuados... Lo único que necesitas saber de mí es que soy tu perdición.

- Oh, Dios mío, esto no puede estar ocurriendo -sollozó ella, temblando-. Es una locura, me he vuelto loca o estoy soñando... Dios, que esté soñando...

Un tentáculo de oscuridad se enroscó en torno a ella, aproximándola hacia su verdugo mientras se deshacía en llanto.

- ¿Por qué? Sólo quiero saber por qué...

- Es la voluntad de nuestro amo... -respondió la criatura-. La desgracia que se ha abatido a lo largo de los siglos sobre aquellos que te precedieron, aquellos que comparten la sangre del mil veces maldito...

El tentáculo apretaba cada vez más, cortándole la respiración. Amanda supo que iba a morir, y de entre toda aquella desesperación sacó las fuerzas para un último grito:

- ¿Por qué? ¿Por qué, maldito seas? ¿Por qué hacéis esto? ¿Qué es lo que quiere tu amo de mí?

- Ahhh... Para encontrar la respuesta a esa pregunta debes buscar en tu sangre... La sangre de aquél que mató a la amada de mi señor. Aquél que fue responsable de sus cien mil años de encarcelamiento... Mi señor lo buscó... lo buscó durante siglos, mas no pudo encontrarlo... Así que se cobra su venganza en aquellos a los que ama, sus descendientes... Mas, por desgracia, fuera del Mundo Oscuro su poder es limitado, pero en ésta época que tristemente banalizáis los mortales es cuando las barreras entre los mundos se debilitan... y su poder cobra fuerza...

- ¡No le conozco! ¡No sé quién es! Por favor, por favor, no quiero morir...

En ese momento, una sensación de increíble placidez y calma la embargó, aliviando todo su miedo, todo su dolor, como un bálsamo que se vierte sobre una herida abierta, y una voz, hermosa y suave como el terciopelo, acarició su mente:

Tranquila, niña. El momento ha llegado. Por fin he regresado, y ningún daño habrá de afligir a ninguno de mis descendientes, nunca más... Así lo jura Arión, señor de la Atlántida.

Una distorsión con forma de pentagrama se abrió en el aire justo detrás del demonio, quien, al percibir la alteración mágica se volvió de inmediato.

- No... -musitó, y aunque era imposible distinguir las facciones en su cadavérico rostro, a Amanda le pareció percibir un matiz de terror en su voz-. Tú...

El recién llegado extendió las manos para sujetar los extremos de los Hilos Multicolor suspendidos en el aire que eran la fuente de toda magia, únicamente visibles para la segunda vista de los magos, y con agilidad y soltura los trenzó formando un pentagrama que palpitaba de poder contenido y que relucía con el mismo color de sus ojos. Rápidamente separó sus manos, tensándolo hasta que, finalmente, estalló en una explosión de luz que desintegró por completo al demonio de oscuridad. Amanda cayó al suelo, aterrorizada pero ilesa.

- Cuando llegues al infierno puedes decirle a tu señor que por fin me habéis encontrado -musitó para sí antes de volverse hacia la joven y extender una mano para ayudarla a levantarse-. Mi dama... Creo que tenemos muchas cosas de las que hablar...




FIN