[Maxi-Evento] Castillo de Naipes: La Familia Marone (Cloe)

Con la mano temblorosa, el ayudante descolgó el auricular del teléfono y se lo tendió al hombre sentado en el caro sofá de terciopelo rojo. Con su mano de nudillos nudosos cogió el auricular y dirigió una mirada severa que siempre ponía los pelos de punta a su subordinado. Éste sujetó el pliegue de periódico, sacudiéndolo mientras buscaba el anuncio de la línea caliente que funcionaba como un excelente subterfugio, marcando en ese teléfono antiguo traído de la Madre Patria, heredado de su padre años atrás, y que precisamente por viejo era imposible de intervenir. La tecnología nueva se movía por emisores y todo aquello, por hilos. Salvo que la policía despreciara sus nuevos y modernísimos aparatos, para subir a pinchar los viejos hilos telefónicos de ese barrio de mala muerte, difícil sería detectar una llamada tan inocua. Sobretodo teniendo en cuenta la propia vigilancia.

Los tonos se sucedieron uno tras otro, hasta que con un crujido, una voz seductora respondió al otro lado del teléfono.

- Buenas noches, preciosa mía. - la clave era mantener una conversación cordial, en la que tan sólo las dos partes implicadas comprendían el concepto. - Espero que no te parezca una indiscreción mandar un coche a buscarte, cuando acabes tu jornada. Te invito a cenar con la familia. - todo era jerga. Sólo en caso de que tuviera otros compromisos, la mujer a la que necesitaba declinaría la oferta con alguna excusa, y tendría que intentarlo en otra ocasión. Si no, mandaría a dos de sus chicos a por ella, a modo de escolta.


En la puerta de la dirección que le habían hecho llegar, esperaba aparcado el Lincoln Mark III de color negro. Dentro del coche, esperaba pacientemente un hombre calvo con gafas, que parecía buscar en el dial de la radio algo interesante. El coche pretendía un aire clásico y la radio aún debía sintonizarse a mano. Fuera, apoyado sobre un lateral, otro hombre fornido con barba, y cubierto con una gabardina, esperaba a la dama mientras fumaba un cigarrillo. Cuando la vio aparecer, abrió con amabilidad la puerta de atrás, cediéndole el paso sin hablar, pero con una sonrisa caballerosa. Sus ojos surcaron de una manera discreta, pero apetente, la silueta insinuante de ella. Sin dudar, surcaron la noche de Gotham hacia los barrios más humildes, controlados en su mayoría por extranjeros. Frente a casas que delataban el origen europeo de sus inquilinos por las plantas colgadas y los tendederos de ropa, se detuvieron, acompañándola al interior de un edificio destartalado. Llegaron hasta la puerta de uno de los pisos, llamaron y tras intercambiar unas palabras en italiano fluido, abrieron.

El hall interior era de madera chapada, de color oscuro. Retiraron a la señora su abrigo, y abrieron las puertas que daban acceso al salón. La decoración chocaba abiertamente con el exterior. A pesar de tener pinta de ser un barrio humilde, en esa casa había excelentes alfombras, muebles de alta calidad, cortinajes de confección y cuadros en las paredes enmarcados con pan de oro. Los hombres la instaron a que esperara en el salón, mientras accedían a la puerta lateral junto a una chimenea empotrada en la pared. Una mujer atractiva en el sentido mas tradicional de la palabra, de actitud resuelta, cuerpo armónico envuelto en un vestido gris que le llegaba recatado hasta las rodillas, cabello castaño recogido en un moño del que sobresalía rebelde un bucle que se resbalaba tras su cuello y una expresión maternal se encontró con la recién llegada. Intercambió una mirada con ella, y le ofreció una sonrisa genuina.

- Mio marito la recibirá en un momento.- dijo, con un marcado acento siciliano. ¿Desea tomare alguna cosa, mientras espera?- le preguntó, mientras secaba sus manos en un impoluto mandil blanco, dispuesta a satisfacer a su invitada. Si en algo se caracterizaban las Donas italianas, era por su hospitalidad.

La dona, sorprendida por la exactitud del pedido devolvió una mirada fascinada a la mujer, antes de devolverle una franca sonrisa y un asentimiento. Señaló con un ademán sencillo de la muñeca un butacón de piel negra en el que podía tomar asiendo mientras esperaban. Un hombre la siguió hasta la cocina e intercambiaron unas pocas palabras en italiano. Instantes después, uno de ellos abandonó la casa en busca de uno de los licores. En menos de cinco minutos estuvo de vuelta, y se dirigió directo a la cocina, donde la mujer ya estaba preparando el vaso de champán.

En el salón, la mujer continuaba esperando. No era habitual, pero en la habitación contigua se escuchaban habladurías en voz baja. El tono se fue tornando un poco más airado, con la tradicional entonación siciliana. Momentos después, la misma figura del hombre fornido que la había llevado en el coche salió de la habitación, encontrándose con la mujer.

- Mis disculpas, siñorina. Será atendida enseguita. Ruego per favore un poco de paciencia. - le pidió el hombre. - ¡Ah, Fabriccia! necesitan piu ghiaccio ahí dentro. - añadió en cuanto vio a la joven mujer, que le remitió una sonrisa.

Salía de la cocina con una bandeja plateada en la que traía la copa que le había pedido la francesa de sonrisa afilada. Estaba frío, el cristal transparente se había nublado a causa de la condensación, y de un lado pendía una espiral perfecta con la cáscara del limón.

- Aquí tiene su Vesper. Si necesitan di cualcosa, avvertire me. - dijo cediendo a la mujer su copa con un ademán educado. Luego trasteó con un mueble, sacando una cubitera plateada, y volviendo a la cocina.

El hombre se sentó en el sofá de cuero marrón frente a la mujer e intercambió con ella una mirada intensa, en silencio. No pretendió ser invasivo, pero miró a Cloe con curiosidad, antes de sonreír.

- Lamento que tenga que esperare. Están resolviendo un imprevisto ahí dentro. - se disculpó, con aparente apuro. - Mi nombre es Alfreddo Maronne. Mi padre ha contactato con usted esta tarde. Dice que tiene usted fama de podere conseguir cualcosa se le pida. ¿E correcto?- preguntó, percatándose entonces de algo. - Ma, che maleducato. Perdone, Perdoneme. - gesticuló negando con la cabeza, golpeándose la frente con los dedos, como si hubiera sufrido un imperdonable despiste. - ¿Puedo sabere su nombre, Siñorina...?- preguntó suspendiendo la pregunta, para que le diera respuesta, mientras sacaba una pitillera plateada, grabada con letras de oro lo que parecían sus iniciales. - ¿Quiere un cigarrillo?- le ofreció, tendiendo la pitillera. Lo primero, la hospitalidad. Luego, los negocios.

La mujer que tenía delante hizo que a Alfreddo se le encendieran unos cuantos recuerdos, y también algunos deseos ahogados. En todo aquello que tenía firma de ser italiano, resonaba siempre un nombre que era ineludible en fuera cual fuere la circunstancia. La Mamma era la Mamma. No había nada ni nadie a lo que hubiera que honrar o respetar más. Los hombres italianos eran reconocidos golfos, amantes y zalameros, pero nunca habían sentido predilección por las mujeres fáciles. Mas bien al contrario. Cuanto más se resistía una mujer, más se encabezonaba él en seducirla hasta conseguir su atención, y ese principio venía heredado de la actitud que veían en sus madres. Mujeres fuertes, trabajadoras, inteligentes y que no tenían miedo de imponer su criterio si era necesario, para proteger lo que para ellas era más importante. Bastó mirar a los ojos a la elegante dona mientras le encendía el cigarrillo para percatarse de que sin duda se encontraba ante una de esas muejeres excepcionales, a pesar de lo cual, jamás se plantearía siquiera tontear con ella. Él estaba casado, y el hecho de que su mujer se mostrara como una anfitriona en segundo plano no implicaba en modo alguno que le faltara carácter. En todo caso, ese comportamiento era digno de agradecer.

- Entonces, no podría obtenere ningún objeto que tenga dueño. ¿Es así?- preguntó el hombre con actitud cálida, pero profesional. Después, se tomó unos segundos para reflexionar.

Eso iba a complicar mucho las cosas. En un principio el planteamiento inicial había sido claro. Tenían que descubrir como fuera quién amenazaba a su padre, y aunque sus informadores habían estado trabajando a destajo, por el momento en las calles no se había oído mas allá de que Batman era el Joker negro. America tenía millones de habitantes, pretender peinar la zona era un objetivo inviable, pero tampoco pretendían quedarse de brazos cruzados a esperar que ese payaso psicópata se presentara en sus hogares el día menos pensado.

- ¿A qué tipo de información podría acceder, Signiorina Cloe?- preguntó entonces entrelazando los dedos, apoyando los codos en las rodillas. - ¿Y qué recibe como pago alguien con tantas aptitudes? - preguntó el hombre, haciendo un esfuerzo por reducir su acento para que la conversación fuese mas cómoda para su interlocutora. - Porque entiendo que alguien capaz di conseguire tantas cosas no estará interesata en el dinero. - añadió, mientras daba una calada a su propio cigarrillo, y luego sacudía la ceniza con un estudiado movimiento seco de muñeca, dejando caer los restos en un cenicero de cristal.

Se estaba poniendo interesante. Puede que al fin y al cabo fuesen capaces de conseguir aquello que buscaban. Luego todo sería cuestión de eliminar a los elementos en discordia. Pero claro, eso dependía de lo que la mujer fuese capaz de conseguir, y de si podían pagar el precio convenido. Pero estaba seguro de que por algo así, lo que pidiera no sería poco. Ahora la cuestión era plantearlo. Si no lo hacían con cuidado, revelarían mas información de la necesaria, y no querían hacer eso a menos que no tuvieran alternativa. Un asunto peliagudo, ese de las cartas.

A pesar de que en cierta manera le seducía lo que percibía de esa mujer, las faltas de respeto no eran para nada bien aceptadas en su situación. La habían invitado a su casa, la habían recibido con la cortesía que se merecía, y sin embargo, Cloe había respondido con cierta hostilidad, que por muy guapa que fuera, resultaba imperdonable. De manera que el hombre adoptó una expresión severa, y la miró a los ojos para hacer un inciso, sin faltar a su educación.

-Le agradechería que no recurriera al insulto para dirigirse a mi o a la mia famiglia. Nosotros no le hemos faltado al respeto. No nos lo falte a nosotros. - dijo a tono de petición, pero que escondía detrás una grave falta. En esa circunstancia sólo sería permisible una. Incluso aunque hubiera sido la ideal para el "trabajo" y tuviera bajo su mano a media ciudad, la familia Marone no le aguantaba las impertinencias a nadie, y menos si por su parte no había habido ofensa alguna. Para ellos la educación era estricta y nunca, nunca debía tomarse a la ligera.

Cuando la mujer continuó hablando, el hombre ya había comprendido que por muy seductora que pretendiera ser, la dama que tenía delante estaba también cargada de ponzoña, y se procuró con mas ahínco todavía no caer en sus juegos de seducción. De manera que carraspeó, se levantó del sofá, portando el cenicero de cristal.

- Acompañeme, per favore. - dijo el joven con seriedad, después de que se abriera la puerta del lateral de la chimenea, y dos hombres salieran de ella con los gabanes sobre los hombros. Comprobaron las pistolas de sus cartucheras pectorales y pusieron rumbo a la calle.

La mujer pudo comprobar al entrar en la habitación que era mucho mas grande de lo que parecía. Había sofás de cuero rojo formando un cuadrado perfectamente simétrico, y en la zona central había una mesa de café de cristal y forja. En dos de los laterales había sofás de tres plazas. el otro, eran dos sillones individuales. Muchos de ellos estaban ocupados por individuos Y en el restante, ocupándolo todo, había una inmensa butacona. Sentado en ella, se encontraba un anciano de ojos pequeños, y expresión adusta. Cualquiera que tuviera contacto con la mafia italoamericana que aún quedaba en la ciudad de Gotham, sabía de quien se trataba. Giuseppe Marone.

Dos de sus hombres estaban al lado de él, otro pelaba una manzana con una navaja de mariposa, y el resto estaban en los sofás o desperdigados en la habitación, haciendo un total de siete.

- Tome asiento, per favore.- le ofreció el joven, que luego se acercó hasta el capo, y le susurró unas cosas al oído. Este asintió aún sin decir nada.

Luego, el anciano, apoyado en un bastón de pomo redondo de marfil estuvo observando a la mujer durante varios minutos, en total silencio. Parecía examinarla con esos ojillos brillantes y cansados, a través de un filtro de larga experiencia. Al final, con un gesto, hizo desaparecer a sus muchachos. Sólo se quedó con él su hijo, y el joven que manejaba la navaja. Todos los demás fueron desalojados.

- Mi hijo. - comenzó el hombre, con sutilísimo acento italiano, pero un inglés excelente. - Dice que puede conseguir cualquier cosa. No robar nada de quien tenga dueño. Y me ha dicho, que trabaja para ambos bandos. Dígame señorina, ¿Hay alguna forma de que eso pueda cambiar? - preguntó el anciano, sin variar ni un ápice su rostro. Su voz sonaba cargada de edad, pero no de cansancio. Por pinta de anciano que tuviera, ese perro viejo estaba en pleno uso de sus facultades. Dispuesto incluso a usar algún truco nuevo.

El hombre se había molestado, barra, cabreado con Cloe por su falta de modales y su lengua bífida. La morena, a modo de protesta o mejor dicho, semi-disculpa, levantó las manos mostrando las palmas con una sonrisita casi burlona. Seguramente se habría molestado por llamarle "cabeza de testículo", y eso que en la cabeza de la francesa sólo era una referencia a su sexo: cabeza de testículo, cabeza de ovario... ¿Sólo por esa pequeña referencia se puso así? De repente aquel hombre pasó de ser un mero intermediario para Cloe y se convirtió en un objetivo. Si sólo por eso se molestaba tanto, ¿hasta qué punto podría llegar a cabrearlo? Sólo de pensarlo hizo que se pasara los dedos por los labios, saboreando su desprecio.

Entonces el hombre se levantó, pidiendo que lo acompañara. Ya iba siendo hora de verse las caras con el jefe para saber cuál era su pedido. Se estaba poniendo nerviosa de tanto esperar. Era una adicta al trabajo, una yonki de los encargos. Si no tenía por lo menos uno cada tres días se volvería loca y perdería la compostura, rogándole a cualquiera que le hiciera un encargo para pasar el mal trago.
Llegaron a una habitación más grande, mejor decorada, con un montón de sicarios que le daban a la estancia un toque noir que era palpable al ambiente. Incluso había un chico pelando una manzana con un cuchillo. Seguro que, de ser una peli, ese sería el tipo que le lanzaría el cuchillo a Cloe en plena cara a la primera orden del don el cual, estaba sentado justo en frente de Cloe.

La morena no pudo evitar hacer una referencia mental entre el aspecto del padre, del "padrino" con un sapo. Incluso tenía ese toque aceitunado típico de los sapos. Éste la miró, de forma lenta y segura. La francesa le dedicó una bonita sonrisa, y un pequeño beso desde la distancia. Era su forma de ser, su forma de actuar. Quien quisiera cambiarla se llevaría un tremendo chasco.

Puso cara de cansada cuando el jefe le hizo aquella pregunta. Repetirse era algo que odiaba, que la aburría. Compuso una falsa sonrisa para el hombre y su hijo, y prosiguió a contestarle la duda.

- Va a ser que no. Verá, como en todo, el caos y el azar tienen sus normas también. Si no las tuviera, no funcionaría aunque parezca ilógico y paradójico. Las leyes me prohíben conseguir algo que tenga alguien en su poder porque, según éstas le pertenece en ese momento. Eso se remite a la vida de una persona, su cuerpo, etcétera, etcétera. Y con respecto a los bandos... soy una proveedora. Hago los trabajos que se me encargan y los hago bien. No me importa quién me lo pida. No me importa por qué me lo pide. Ser intermediaria de objeto a objetivo es mi sino. Esas son mis normas.

Cloe concluyó, cruzándose de brazos por debajo de su busto, soportando con cada manos sus propios codos en una pose refinada a la par que seductora y autoritaria. Por más sicarios que tuviera aquel hombre, allí, en esa sala, Cloe era quien tenía el poder. Sería decisión del don aceptarlo o no.

Como todo trato comercial tenía sus condiciones. Los rostros de los hombres entrenados en permanecer impasibles incluso en las circunstancias mas adversas no cambiaron lo mas mínimo cuando el capo entrelazó sus dedos en expresión contemplativa. Un encuentro previo con quienes consideraba su familia se había alargado en esa misma estancia hasta altas horas de la madrugaba, mientras analizaban la mejor manera de proceder en ese aspecto. Lo esencial era que nadie supiera nada fuera del círculo mas íntimo y de confianza. Pero Giuseppe se había caracterizado durante toda su vida por ser un hombre que afrontaba las cosas de cara. Era razonable, comprensivo y muy inteligente, o con las dos anteriores facultades habría durado poco como Capo de una mafia italo-americana.

Con una quietud sorprendente, los hombres que permanecían en la sala, íntimos y de total confianza sintieron como se les aceleraba el corazón a medida que el anciano dejaba pasar los segundos, valorando la situación. Alfreddo apretó los labios mientras se bebía una copa, sin poder contener la tensión de la espera.

-Entonces, le diré lo que quiero, y usted me dirá lo que quiere. - dijo el mafioso, mientras echaba mano a un sobre que guardaba en el bolsillo interior de su chaqueta, justo encima de donde se encontraba su corazón. Cuestiones de superchería. Siempre que había recibido una amenaza de muerte, por irónico que pareciera, solía darle suerte llevarla sobre el corazón. - Quiero los nombres de las personas que, según el juego, son poseedoras de la carta superior e inferior a esta. - dijo mientras la sacaba y la depositaba en la mesa.

El sobre tenía el papel transparente por un lado de manera que podía verse el estampado del reverso de la carta, pero el lugar en el que aparecía palo y número estaba sellado de color negro. La habían plastificado al vacío, de manera que sólo cortando el contenedor era posible acceder a la carta. La habitación quedó en silencio pleno mientras los ojos de los presentes se clavaban en el naipe. Sólo el capo respondió la mirada de la mujer de vuelta.

- Y ahora, mi dulce Segniorina. ¿Qué es lo que usted quiere? - preguntó el capo, mientras le remitía una expresión de sabia ancianidad, con una luz inteligente brillando en el interior de sus ojos. Resultaba hasta cálido al hablar.

Puede que el padrino no supiera que se estaba viendo las caras con una entidad inmortal, de esas que aparecían en las portadas de los periódicos o en los terribles sucesos que llenaban la televisión sensacionalista con el paso de los días desde que ocurriera todo ese caos de locos que había hecho colisionar varios mundos casi un año atrás. Pero lo que la experiencia le había dado al bueno de Giusseppe era la capacidad de saber, sólo de un vistazo, si lo que tenía entre manos era oro puro o sólo calderilla. Le bastó ver ese brillo avaro en los ojos de la inmortal para darse cuenta de que en ese momento las tornas estaban cambiando. Su expresión madura no cambió ni por un segundo cuando escuchó la petición de la dama francesa.

Los presentes estaban mas nerviosos que él, de hecho, la excitación de ella, le hacía estar mas nerviosa que él. El mas anciano de los Marone tenía otra de sus disciplinas bien entrenada, y era la de mantener todo bajo control, incluso aunque la situación escapara de éste. A punto de cumplir los setenta, había vivido muchas cosas. Atentados contra su vida, asesinatos a seres queridos, destrucción de su propiedad, intento de invadir su territorio, guerras de familia, vendettas. A todo había sobrevivido. Esto no sería mas que otra marca, y si de verdad debía morir, estaba preparado para hacerlo después de haber sacado a relucir sus mejores dotes.

En una espera que pareció prolongarse en el tiempo, el Padrino se rascó la mandíbula con el dedo meñique durante un instante, antes de reír con anciana expresión, y soltar una suave carcajada que más sonaba como una tos seca.

- ¿Quién sería yo para negar la diversión a la juventud? - se inclinó hacia delante recuperando la carta, y entonces se reclinó en el sofá. - Dígame los nombres, y podrá quedarse la carta. - Dijo enseñándole el reverso sujetándola entre el pulgar y el índice.

Sabía que en ese momento, era poco más que un domador delante de un león, negociando con un filete. No sólo por la mujer, si no por que en el fondo, todos los hombres ansían más de lo que tienen.

La mujer puso cara de póker, casi tan experimentada como la que había mantenido desde el principio el mayor de los Marone. Esperó paciente a que la mujer sacara del elegante maletín un formulario, por lo que empezó a leer en voz alta, algo parecido a un contrato estándar. El capo contempló a la mujer mientras enfundaba su mirada enigmática en esas gafas de pasta que no tenían cristal. Le pareció un matiz interesante que aún con todo se las pusiera. Como si quisiera dar más peso a lo que leía utilizando esas gafas de apariencia intelectual como atrezzo. Entre dientes, rió una sola vez, considerando ese gesto incluso adorable.

Sin embargo, su tranquilidad no era compartida de igual manera por los presentes. Su hijo, aunque intentaba mostrarse tranquilo, no podía evitar hacer ciertos guiños o tensarse cuando oía hablar de según qué cosas. Como era el caso de la velada amenaza que la mujer había lanzado contra él como término esencial del contrato en caso de incumplimiento.

- Nada que no esté dispuesto a aceptar. - comentó, mientras chasqueaba los dedos. Uno de los suyos cogió el papel de manos de la morena y se lo alcanzó a su jefe.

Cualquiera diría que con esa edad habría necesitado gafas, pero si había algo que seguía funcionando para el mayor de los Marone era su vista, aguda como la punta de una aguja. Un brillo fugaz apareció en sus ojos, mientras paseaba a través del contrato. Había hecho muchos a lo largo de su vida comercial, y era difícil que algo se le escapara, por mínimo que fuera. El blindaje funcionaba bien, pero sabía que a menudo, quien redactaba se preocupaba de su propia parte. Una vez seguro de que no había trampa ni cartón, sacó del bolsillo su pluma, y firmó con una caligrafía mas firme y limpia de lo que cabía esperar.

- Ahora, cuando quiera. - dijo, volviendo a recostarse en el sillón tras guardar de nuevo la pluma que había sellado el pacto.

En los ojos de sapo del capo italoamericano apareció por primera vez un sutil brillo de genuino interés, cuando la intermediaria comenzó ese extraño ritual, que ninguno de los presentes estaba capacitado para comprender por más experiencia que hubieran tenido en los tejemanejes de la vida. La mujer abrió el maletín y hurgó en su interior, sacando tres dados rojos y tres amarillos. No tenían puntos, si no unas extrañas lineas que no parecían corresponder a un lenguaje. Por primera vez, el Padrino entrecerró los ojos. Desde fuera era difícil saber qué estaba pensando pero se encontraba inquieto. La simbología siempre había sido importante para su gremio, las marcas de asesinato, las firmas de cada familia, incluso el beso de la muerte. No le gustaba jugar con símbolos desconocidos, pero mucho menos el hecho de que el trato se hubiera llevado a cabo por alguien que parecía recurrir a la superchería para encontrar una solución.

Tal como se decía en la calle, esa mujer, Cloe, era capaz de proveerte de lo que fuera que necesitaras por inverosímil que pudiera parecer. Dudaba mucho que lo que se decía fuese incierto, cuando había adquirido tanto peso y renombre en las calles de Gotham. No es que sea difícil hacerse con una reputación criminal en la ciudad, pero sí lo es que personas de renombre hablen de ti si solo eres un pobre diablo de tres al cuarto. Le mujer terminó de tirar los dados bajo la atenta mirada interesada de los presentes, pero Marone no se inmutó.

No fue hasta que guardó los dados y sacó un pequeño papel doblado, que él abrió con un rápido gesto de pulgar, leyendo con tal rapidez que a ninguno de sus matones le hubiera dado tiempo a leerlo que encontró dos nombres. Nombres reales, e incluso alguna información adicional. Una sutil sonrisa se dibujó en el rostro del italiano, que devolvió una mirada a la mujer.

- Confió en que esta información sea cien por cien fiable. - aseveró, mirando a la joven, buscando en sus reacciones algo que evidenciara nerviosismo o que delatara algún tipo de falsedad por su parte. En cualquier caso, sabría localizarla. Si algo no salía bien, no dudaría en darle su merecido, hasta tal punto que la muerte sería la menor de sus preocupaciones. - Aquí tiene. - dejó la carta sobre la mesa y la deslizó hacia ella.

Como ya se había dicho, eran precavidos. Estaba dentro de un sobre que imposibilitaba ver el contenido, al menos en la parte de los palos. Era de color negro. Pero no era lo único. La cara de la carta había sido teñida con tinta negra, y luego adherida al interior del sobre.

- Le recomiendo que no la saque del sobre, si lo que quiere es conservarla como una reliqua. - dijo, al tiempo que acomodaba la chaqueta para no arrugarla contra el sofá. - Podría desgarrarla, ya que está adherida a las paredes internas. - el hombre se levantó entonces, dejando ver una altura considerable para un hombre que parecía tan anciano en el sillón. - Le agradezco mucho sus servicios, señorita Cloe. - le tendió una mano cortés, dispuesto a besarle los nudillos. - No dude que contactaré con usted en el futuro. - asintió, haciendo una pequeña señal a los matones, que se dispusieron a salir de la habitación. - Mis hombres la acompañarán. Pueden llevarla donde quiera. - asintió, mientras el capo guardaba el papel en el mismo lugar que antes había ocupado la carta. Ahora sólo era cuestión de tiempo y planificación. No habría protegido de su familia en todo Estados Unidos que no supiera esos dos nombres. Serían marcados y perseguidos. Su máxima prioridad hasta nueva orden.