Shoot To Thrill Winning (Rebecca Logan) [09/02/2019]

"Stag Arms. Authorized Dealer", era el cartel que te recibía nada más bajar las escaleras para entrar en la tienda de armas. Sin embargo, el hombre que aguardaba sentado en la oficina que se encontraba dentro de la cárcel de enrejado metálico no tenía la más mínima duda de que aquél negocio era de todo menos autorizado. Principalmente porque se encontraba oculto en el sótano de mala muerte de un negocio respetable al que sólo se podía acceder presentando una contraseña al tipo del mostrador, pero también porque, según había descubierto durante sus recientes indagaciones, se trataba del lugar al que solían acudir para abastecerse la mitad de mercenarios y sicarios de Gotham. El asesino repasó con la mirada las paredes repletas de armas apiladas de todo tipo, comprobando que todo estaba en orden. Se había asegurado de borrar todo rastro de los asesinatos que se habían producido allí hacía unos días y había reemplazado al tipo de la tienda de arriba por un sicario contratado por él para cumplir todas sus indicaciones.

Veréis, una de las innumerables ventajas de no depender de armas reales para matar, es que luego resultaba mucho más sencillo limpiar la escena del crimen porque no tenías que andar lidiando con rastros de pólvora, engorrosas marcas en las paredes, desconchones, la búsqueda de los casquillos desaparecidos, ni todas esas mierdas que terminaban por atraer la atención sobre ti. Oh, no... La belleza que tenía su "arte" era que, si quería, podía hacerte desaparecer sin que nadie llegase a sospechar jamás lo que te había sucedido. Claro que no era algo que normalmente le interesara, pues, por lo general, lo que quería era, precisamente, lo contrario: atribuirse el mérito de las muertes y que todo el mundo supiera quién las había cometido. Pero que le gustara hacerse notar no quería decir que no supiera cómo pasar inadvertido si la situación, o sus empleadores, lo requerían. Uno no se ganaba el título del mejor asesino del mundo comportándose como si llevara una mochila de fuegos artificiales pegada a la espalda. Ése era más bien el estilo de Wilson, y lo sabía porque había tenido la suerte (y la desgracia) de compartir muchas misiones con él. Cuando no se comportaba como un grano en el culo podía ser una compañía de lo más entretenida, pero Bullseye no creía que nadie en su sano juicio pudiera considerarle jamás un profesional, cosa que él sí era.

"El Hombre Invisible", "el Hombre Invisible", pensó para sí con desdén. El día que necesitara a un don nadie para hacer su maldto trabajo en condiciones sería el día en el que dejaría de llamarse Bullseye.

A su derecha se encontraba la caja fuerte donde el difunto ex-dueño del negocio clandestino había guardado el fruto de sus ganancias ilícitas y que Bullseye había anunciado como el premio del pequeño concurso de tiro que estaba a punto de realizarse. A su lado había otro mercenario preparado para ocupar su lugar en cuanto empezaran a llegar los demás aspirantes a participar en el torneo. Los había traído de fuera, gente de su confianza, para asegurarse de que nadie podría reconocerlos, ya que se había ocupado de difundir la noticia de aquél concurso entre los bajos fondos de Gotham y, dado que era más que probable que los que acudieran fueran clientes habituales de aquella tienda, prefería evitarse mayores riesgos.

¿Y por qué tomarse tantas molestias, os preguntaréis? Pues bien... Resultaba que hacía dos semanas el jefe le había enviado a investigar un asesinato disfrazado como suicidio de uno de los numerosos funcionarios públicos que se encontraban en su nómina, y, después de una tediosa investigación había descubierto que todo se trataba de una conjura tramada por uno de los supuestos aliados del gordo, que se había conchabado con unos nuevos jugadores que habían irrumpido en el tablero. Por desgracia no había conseguido averiguar quiénes eran exactamente, o a quién servían, pero él siempre se aseguraba de completar los trabajos hasta el final, así que le había prometido al jefe averiguar toda la información restante totalmente gratis.

La reputación era la reputación. Aunque puede que tuviera él mismo un cierto interés personal en averiguarlo, claro...

La líder de la célula que había desmantelado en Nueva York era una asiática increíblemente excitante que combatía mejor que nadie que él hubiera conocido hasta la fecha, y eso ya era decir algo. Incomprensiblemente había sido capaz de anticiparse a sus lanzamientos de una manera que sólo habían podido hacer el Cuernecitos y Spiderman, y eso le intrigaba, así que necesitaba aprender todo cuanto pudiera acerca de ella, averiguar sus puntos débiles, sus técnicas de lucha, sus hábitos, sus flaquezas... Necesitaba estudiarla en detalle para poder derrotarla la próxima vez que se encontraran.

Porque habría una segunda vez, lo tenía claro. Le había prometido una segunda cita.

Ah... No recordaba sentirse tan emocionado ante la idea de una cita desde la última que había tenido con cierta griega...

Había conseguido averiguar algunas cosas, pero no había sido fácil. Al parecer, el tipo que se encontraba detrás de la Liga de las Sombras, como se hacían llamar aquellos ninjas, era tan temido que nadie se atrevía siquiera a mencionar su nombre. Sin embargo, en un golpe de buena suerte, dio la casualidad de que una de las asesinas que trabajaba para él había desertado recientemente, unos meses antes de la Colisión. Había traicionado a su jefe misterioso para ayudar a un joven héroe, ni más ni menos. Un tal Red Robin, que resultaba ser uno de los antiguos ayudantes del gran murciélago malo que aterrorizaba Gotham, así que, ni corto ni perezoso se había dirigido hacia allí y no le había costado nada reconocer los lugares en donde podría encontrar la información que necesitaba. Tal como había sospechado, aquella traición le había ganado muchos enemigos a la tal "Prudence", enemigos que no habían dudado en largar todo lo que sabían sobre ella sin tener que insistir demasiado. La chica ya no estaba bajo la protección de la Liga, y aunque al parecer no la consideraban tan importante como para ponerle un precio a su cabeza, nada más que eso ya la dejaba en una situación muy vulnerable. Nadie sabía dónde se ocultaba, y no se la había visto en mucho tiempo, pero Bullseye sabía cómo era la vida en el negocio "de la limpieza". La gente como él podía permitirse plantear contratos millonarios que le garantizaban dinero suficiente para que nunca tuviera que preocuparse por nada, pero según lo que había podido averiguar, lo único que sabía hacer Prudence era disparar, y tampoco lo hacía particularmente mejor que los miles de tiradores que uno podía encontrar en Estados Unidos. No hacía falta más que pegarle una patada a una piedra para encontrar diez monos capaces de ocupar su lugar. Cuando estaba afiliada a la Liga podía contar con que no le faltara de nada, pero ahora... Después de casi un año Bullseye estaba convencido de que le haría falta el dinero. Una competición como aquella, donde podría tener acceso a dinero fácil, era algo demasiado jugoso como para dejarlo escapar. Lo único que tenía que hacer era mezclarse con los demás participantes y encontrar a Prudence. Después la seguiría hasta su casa y extraería la información que necesitaba de entre sus gritos.

Una pequeña luz se encendió sobre la mesa de la oficina; era el mercenario de arriba avisándoles de que bajaba el primer candidato, un tipo gordo con bigote y medio calvo que respondía al nombre de Red Wilson. Bullseye aguardaba junto al mostrador, vestido con vaqueros, camiseta y chaqueta vaquera, todo de color negro, junto con una gorra con el emblema de Nueva York para ocultar la marca de la frente. En total se presentaron 8 además del gordo; un guaperas rubio con aspecto de surfero, un tipo duro con toda la pinta de ser un ex-militar, una afroamericana que gritaba a mercenaria por los cuatro costados, una punk morena con aretes y piercings por todas partes, un par de tipos sudorosos, un sudamericano y una vaquera vestida al estilo cowboy que no estaba nada mal. De manera sutil, estudió a las mujeres. La afroamericana, que habría resultado la elección más obvia, no podía ser porque la que él estaba buscando era caucásica. Le habían dicho que Prudence estaba rapada, pero no significaba nada, como tampoco importaba el nombre que habría dado al apuntarse, que sin lugar a dudas sería falso. En todo un año podía haberse dejado crecer el pelo o usar una peluca, así que no tenía manera de saber, por el momento, cuál de las dos era su objetivo, aunque si había estado en nómina para la Liga de las Sombras tendría que ser la más habilidosa con las armas de fuego, así que sólo le restaba estudiar el desempeño de ambas durante la competición y extraer conclusiones.

- Las reglas son simples -les explicó el mercenario que había contratado para hacerse pasar por el dependiente de la tienda de armas-. Serán tres entradas, de ocho, seis y cuatro segundos sobre cinco blancos en movimiento. Podéis escoger el arma que queráis de entre las que os indique. Yo mismo os proporcionaré la munición y podréis empezar el torneo. Gana quien más objetivos acierte, y lo más importante: apuntad a los blancos, no al vecino de al lado, ¿está claro?

Una vez especificadas las estanterías que podían usar para equiparse, Bullseye se situó disimuladamente al lado de la vaquera, fingiendo estudiar las diferentes armas puestas a su disposición. Cogió inicialmente un revólver modelo 29 de Smith & Wesson, observando la característica forma del cañón con aire nostálgico antes de descartarla por una semiautomática de calibre .22, estudiando de reojo la elección de la mujer.

Bullseye era un acérrimo defensor de la puntería tradicional. Jamás utilizaba armas de área que no requiriesen de puntería, como granadas, ni muchísimo menos proyectiles guiados, pues restaba cualquier mérito al tirador y hacía que hasta un mono pudiese acertar a alguien por casualidad. Sin embargo, sí que estaba a favor de la eficacia, y, considerando que su especialidad era enfrentarse a grandes masas de enemigos a la vez, no era nada desdeñable utilizar armas que permitiesen acelerar el proceso de recarga para no tener que perder tiempo en mitad de la reyerta. Si a eso se le añadía que estaban en una competición en la cual ganaba quien más objetivos consiguiese acertar en un tiempo dado, al asesino le chocó particularmente la elección de arma de la chica, una que no sólo requería mayor tiempo de recarga, sino que además ofrecía una mayor resistencia a la hora de disparar. El misterio se resolvió poco después cuando la vaquera solicitó un SpeedLoader para compensar un poco tales dificultades, lo cual quería decir que, como mínimo, conocía su arma, aunque aquello no resolvía el problema de la resistencia de tiro. Había que ser un verdadero experto para poder tirar bien usando un Colt, y aquello no hizo sino suscitar su curiosidad hacia la pintoresca mujer.

- Hey, cowgirl -le dijo cuando le sonrió, llevándose un par de dedos a la visera de la gorra para emular el clásico saludo vaquero con el gorro de cowboy-. Todo mi respeto para quien escoge como arma la quintaesencia del espíritu americano.

Por una vez, el comentario era totalmente sincero y desprovisto de burla. Y es que, a pesar de haber pasado grandes períodos de su vida en Europa y en Japón por cuestiones de trabajo o salud, si de algo se enorgullecía el asesino, además de su infalible don para matar, era de ser americano.

De hecho, él había estado junto al mostrador cuando la vaquera le había dado al dependiente la propina para que le vigilaran al caballo, lo cual provocó en él un alzamiento de ceja divertido. Por los general, los animales no le suscitaban más que profundo desinterés, pero los caballos eran la única especie que le causaba una cierta atracción, e incluso sabía montarlos, una de las pocas cosas que había aprendido gracias a su padre durante el tiempo que estuvieron viviendo en la caravana después de que su madre les abandonara. Recordaba que solía escaparse a cabalgar por el campo después de las palizas, se tumbaba en el césped y se quedaba mirando la amplia vastedad del cielo, soñando con otro mundo en el que pudiera ser realmente libre.

Un mundo en el que su padre estuviera muerto.

Una vez provistos de munición y de todo cuanto pudieron necesitar, el supuesto dependiente les guió por una rampa ascendente que conducía hasta un pasillo exterior techado que daba a un enorme patio interior rodeado por una cerca de madera con diferentes accidentes e irregularidades: varios muretes bajos donde había botellas y guías para que aparecieran los blancos, coches abandonados, oxidados y parcialmente desmontados, barriles de gasolina vacíos, sacos de tierra amontonados...

Habían marcado con cinta de embalar de colores el espacio entre cada puesto de tiro, de unos diez metros de ancho, y era dentro del espacio de cada uno donde aparecerían los blancos con forma humana. Bullseye se apostó en su sitio, colocando el brazo del arma a 45 grados respecto a la vertical y levantándolo en cuanto el primer blanco se alzó en el centro de un círculo de sacos de arena. El segundo blanco salió de perfil de detrás de uno de los muros bajos y el asesino lo siguió mientras se desplazaba por un raíl hasta que se puso de frente. Habría podido dispararle de perfil y acertar, por supuesto, pero las reglas indicaban que había que acertar en una de las dos dianas que tenían dibujadas, una en la zona de la cabeza y otra en la zona del torso. El tercer blanco se levantó del centro de otro grupo de sacos, y el cuarto asomó por detrás de otro de los muretes. Acertó al quinto cuando se desplazaba por el raíl hacia la cobertura del coche descuartizado. Realizó los disparos de manera continua, sin bajar el brazo en ningún momento, y absolutamente todos los blancos fueron acertados en el centro de la diana dibujada en la frente. Ocho segundos en total.

Bullseye se recordó a sí mismo que debía perder para poder encontrar a su tiradora misteriosa. Si seguía de aquella manera atraería la atención sobre él y no era el objetivo, pero tenía que hacerlo de manera que no resultase demasiado llamativo con respecto a sus primeros resultados. El falso dependiente dio la entrada para la segunda serie, que resultó ser exactamente igual que la anterior pero con sólo seis segundos para completarla. En ésta ocasión, acertó el primer blanco en la cabeza, erró intencionadamente el segundo, acertó al tercero en el hombro fuera de la diana y el cuarto y el quinto en la cabeza.

De todos los asistentes a la competición, la única que estaba cerca de superarle era la vaquera, y aunque sabía que debía dejarse ganar, un desagradable malestar empezó a extenderse dentro de él, como una enfermedad. Empezaba la última ronda de cuatro segundos y sabía que podía hacerlo épico, que aquél torneo ilegal fuera lo único de lo que se hablara en los bajos fondos de aquella ciudad durante los próximos meses. Su nombre empezaría a ser conocido allí también, un lugar en el que nunca había estado antes, y todos sabrían lo que él ya sabía: que era el mejor. Que nadie podía superarle.

No. Tenía que fallar.

Pero la vaquera estaba siendo perfecta. Tan jodidamente perfecta que para poder ganarla tendría que acertar todas las demás dianas en la cabeza. Y no debía. Tenía que fallar. Pero si fallaba, sería ella la que quedaría como la mejor tiradora de toda Gotham en lugar de él. Si hubiera sido como cualquiera de los otros, con una puntería mediocre, podría dejarse ganar quedándose con la tranquilidad de que él era, con mucho, el mejor de todos.

Pero ella estaba siendo perfecta. Lo estaba haciendo perfecto, y estaba demostrando tener un conocimiento de las armas que rivalizaba con el suyo, como pudo constatar al ver cómo sostenía el percutor levantado con una mano mientras disparaba con la otra, haciendo que el recorrido que hacía el gatillo fuera más corto, aumentando la velocidad de tiro del Colt. Si se dejaba ganar ante una tiradora así, la gente pensaría que de verdad le había superado. No pensarían que se había dejado ganar.

Estaba siendo casi tan buena como él. Y él era el mejor.

Si se dejaba ganar... Pensarían de ella que era mejor.

Mejor que el mejor.

Cuatro segundos. Los cinco blancos se alzaron a la vez, de canto. Bullseye empezó a disparar comenzando por el blanco más situado a la derecha para tener una mejor visión del siguiente en el momento de la transición de uno a otro cuando se pusieran de frente, y disponer de unas centésimas más de segundo en el cierre que le permitió impactar el proyectil en el centro de la diana cuando ya había comenzado el movimiento de giro del último.

Cuatro segundos. Cinco disparos. Cinco impactos limpios en el centro de la diana de la cabeza.

- ¡Vale, parad! ¡Parad todos! -exclamó el dependiente-. Hemos terminado. Randy está en el primer puesto; Derringer Mary en el segundo. El resto de vosotros, perdedores, aprended a disparar. ¡Ahora largo!

Un seudónimo. Un puto seudónimo. No tenía un nombre que rastrear, ni podía contar con la dirección que le diera a su hombre para la entrega del dinero porque, joder, había ganado él. Llevado por un impulso, se adelantó a hablar con la mujer.

- Hey... ¿puedo invitarte a algo? -inquirió, con su mejor sonrisa. El asesino sabía que no era feo, y cuando había necesitado utilizar su aspecto para conseguir algo de una mujer para alguna misión, por lo general no había tenido problemas, incluso a pesar de raparse el pelo. Posiblemente la autoconfianza que habitualmente le acompañaba tuviese algo que ver-. Para celebrarlo y tal. Ha sido un buen duelo, merecías ganar. Nunca había visto a nadie disparar como tú.

La primera parte, por supuesto, era falsa, pero joder si era cierta la segunda. Salvo, quizás, cierta espía rusa...

Si conseguía averiguar su auténtico nombre, tendría un hilo del que tirar

Contrariamente a lo que había pensado en un principio, la pregunta no pareció incomodar al hombre, que se rió de una manera tan natural que quedó claro que no resultaba forzado.

- Ni por una cosa ni por otra. No te voy a engañar, me alegra mucho haber ganado, pero siempre es un placer encontrar chicas que comparten una de mis grandes pasiones. Todo lo que he visto ahí dentro clama a gritos profesionalidad. Está claro que conoces las armas, y, bueno, ¿sabes eso que dicen de que el camino hacia el corazón de un hombre es a través de su estómago? -esbozó una sonrisa pícara-. Te aseguro que en mi caso el olor de la pólvora me pone más a tono que el de un buen chuletón de ternera.

La franca respuesta dejaba claro que el hombre irradiaba seguridad y confianza por los cuatro costados. La observó alejarse sin poder evitar fijarse en la sensualidad que emanaba a cada paso. Demonios, esos vaqueros ajustados le quedaban de lujo, y el contoneo de sus caderas quedaba subrayado por el movimiento de las pistoleras, volviéndolo todo aún más excitante. Era una lástima que tuviera que matarla, ya que parecía la clase de chica con la que podría haber pasado un buen rato, pero él nunca mezclaba los negocios con el placer.

Una vez arriba estudió la manera experta en la que examinaba sus armas, ratificándose en su impresión inicial. Sí, desde luego era toda una profesional, no le extrañaba que la hubieran aceptado en la Liga de las Sombras. Su entrenada mirada se fijó en cómo la de la rubia se desviaba hacia los derringers de la exposición y recordó el apodo con el que se había registrado: "Derringer Mary".

Hummmm... Podría ser una buena manera de ganarse su confianza...

Él no llevaba nunca armas encima cuando no estaba oficialmente trabajando (¿por qué iba a hacerlo, si la ciudad entera podía ser un arma para él si lo necesitaba?), así que se limitó a proporcionarle al falso dependiente un número de cuenta en el que realizar el ingreso y salió tras sus pasos. Se acercó al caballo mirándolo con admiración y le palmeó los flancos.

- Menudo semental tienes ahí, hermana -comentó con sinceridad antes de volverse hacia ella cuando planteó su pregunta-. Bueno, soy nuevo en la ciudad y no conozco nada. Además... soy de la clase de hombre que encuentra estimulante ver a una mujer llevando las riendas... -añadió con un guiño pícaro.

La dejó subir primero y después subió él mismo con una agilidad sorprendente y sin necesidad de ayuda. Cuando Rebecca inició el camino se sujetó de manera experta, como si ya lo hubiera hecho antes, pasando un fuerte brazo por el abdomen de la vaquera para reforzar su estabilidad.

- ¿Ésto está bien? -le preguntó con una agradable sonrisa, dejándole claro que respetaba los límites que le quisiera poner.

No era lo más habitual ver a un caballo por las concurridas calles de una urbe, pero estaban tan habituados en Gotham a lo bizarro que fueron muy pocos los que les dedicaron una mirada, y aún menos los que los miraron dos veces.

No mucho después, llegaron a un local construido con una mezcla de ladrillos y madera que le confería una apariencia rústica y hogareña muy familiar. La iluminación también era suave y cálida, contribuyendo al efecto, y no estaba demasiado lleno.

El hombre que se había presentado a sí mismo como Randy se adentró en el local con una sonrisa de satisfacción en el rostro.

- Éste sitio es genial, me encanta -le dijo a la vaquera-. Parece que seguimos teniendo cosas en común, así que voy a arriesgarme a pedir la primera ronda por ti a ver si acierto.

Se dirigió directamente hacia la barra para pedir una botella de Johnny Walker y, como en el interior del local la temperatura era agradable, se despojó de la chaqueta, dejando al descubierto unos brazos musculados y un cuerpo que se intuía bastante trabajado debajo de la camiseta. La gorra, en cambio, sí que se la dejó.

- Entonces, ¿cómo debo llamarte? -inquirió, dándose la vuelta para apoyarse en actitud relajada con los codos sobre la barra mientras la miraba de frente-. ¿Mery es realmente tu nombre? ¿De dónde surge tu pasión por las armas de fuego y los caballos?

Bullseye se metió entre los labios un palillo de dientes que sacó de un paquetito que llevaba en la chaqueta, una costumbre que había adquirido hacía muchísimo tiempo ya que era la mejor manera de llevar consigo un arma sin que nadie cayera en la cuenta de ello. No es que pensara necesariamente que lo podía necesitar, pero ya era parte de su rutina cuando se disponía a salir a cualquier parte como civil.

No bien hubo terminado de colocárselo, ella soltó su comentario sobre los chuletones y él simplemente alzó una ceja, divertido y complacido ante la respuesta. Y es que, aunque alguna que otra vez se le habían insinuado en un bar, por lo general era bastante raro encontrar mujeres que se atrevieran a dar el primer paso, o, como mínimo, mantenerse a su ritmo cuando iniciaba el sugerente juego de la seducción. A Bullseye le gustaban las mujeres fuertes y seguras de sí mismas, con iniciativa, y eso era algo, en su experiencia, bastante difícil de encontrar.

Inicialmente no dijo nada, hasta que llegaron hasta el caballo y ella le hizo la introducción, momento en el que esbozó una maliciosa sonrisa de oreja a oreja.

- Me sé de alguien que también es un ejemplar vigoroso -afirmó con toda intención antes de subirse al animal-. También podrías descubrirlo enseguida... si quisieras -añadió con un guiño una vez arriba, dándose un leve toque en la visera a modo de saludo cómplice.

Se echó a reír con ganas ante su provocación y se inclinó más para susurrar en su oído:

- Harías bien en no jugar con fuego, pistolera... Podría suceder que terminaras quemándote...

Estaba tan cerca que Rebecca pudo sentir su aliento cálido en su oreja y su garganta, aunque sin llegar a rozarla en ningún momento, si bien la presión entre sus cuerpos se le antojó más cercana, más... íntima. El resto del camino transcurrió sin incidentes, y, cuando tuvieron finalmente la bebida ante sí, el asesino se quedó mirando hipnotizado cómo la mujer hacía bailar el líquido dorado en su vaso cuando le preguntó por su nombre.

- ¿Es que “Derringer Mary” no es de tu gusto?

- Al contrario... -respondió, acercándose más a ella en la barra, demostrando una seguridad abrumadora-. Siempre he encontrado las pistolas de bolsillo extremadamente útiles... Prácticas, discretas y veloces... -su diestra recorrió la mano que sostenía el vaso, empezando por los dedos y subiendo lentamente por la piel de su brazo bajo la holgada manga de la blusa-. A corta distancia pueden matarte sin que te des cuenta...

La vaquera podría notar un sutil estremecimiento en los dedos del hombre, provocado por la excitación, pero sería difícil decir si la provocaba ella, la conversación sobre armas o la mención de la muerte...

- Rebecca -repitió después, mirándola a los ojos. Unos ojos que eran perturbadoramente parecidos a los de ella, de un precioso color azul claro bajo unas pestañas inusualmente largas que recordaban demasiado a un iceberg. ¿Alguno de los dos sería capaz de notar el parecido?

Entonces ella expresó su título formal, despojándose del poncho para revelar la estrella de su pecho, que él resiguió con los dedos de la mano que había iniciado la exploración de su brazo, lleno de curiosidad.

- Los nombres están sobrevalorados -respondió a su pregunta-. No me identifico con ninguno, así que puedes llamarme como desees... Yo prometo llamarte Sheriff... -empezó, adelantándose finalmente para depositar un beso tentativo en su garganta-...pero sólo si consigues arrestarme... Sheriff... ¿Te apetece el reto...?

Estaba actuando un poco por impulso y entendía que podía ser un problema, ya que él era ante todo un profesional, y una de sus reglas no escritas era no mezclar nunca negocios con placer. Bullseye no se había acostado jamás con alguien a quien pensara asesinar o torturar, pues no podía evitar que ello le recordara a la manera en la que su padre había tratado a su madre. Por la misma razón, tampoco había maltratado nunca a nadie con quien se hubiera acostado, y eso le planteaba un problema, porque si aquella mujer era quien creía que era, no debería estar haciendo todo aquello. Pero no podía evitarlo... Lo cierto era que se trataba de la clase de chica que le gustaba, y no para una noche de sexo ocasional, sino para algo más continuado en el tiempo.

La parte de él que deseaba encontrar y matar a lady Shiva se encontró debatiéndose con otra parte de él que, por extraño que resultara, casi... casi... deseaba que aquella chica no fuera la que había ido a buscar.

La manera en que sus ojos destellaron al hablar de la Derringer le atrapó sin poder hacer nada para evitarlo, subyugado por la amenaza subyacente que se traslucía en ellos. Lo que en cualquier otro hombre habría suscitado posiblemente rechazo o intimidación al ver comprometida su "superioridad" masculina, en él supuso un acicate que incrementó más aún su excitación, especialmente cuando empezó a describir de manera tan explícita la manera en que podría matarlo.

Al contrario que a otros hombres, a Bullseye no le atraía la inocencia. Más bien al contrario, lo único que ésta provocaba en él era desprecio. El desprecio de un niño al que nunca permitieron ser inocente. De haber pensado, en algún momento, que la inocencia que la vaquera reflejaba en sus facciones era genuina, habría abandonado cualquier pensamiento que no fuera seguir con su plan inicial de torturarla para extraer de ella la información que necesitaba. Pero para el asesino resultaba evidente, o eso pensó, que aquella expresión angelical era fingida, una manera de hacer destacar aún más la brutalidad que evocaban sus palabras.

Comprobó con satisfacción que el cuerpo de ella reaccionaba con la misma disposición que el suyo ante sus avances, y cuando su mano aferró con rudeza su rostro y sintió el delicioso dolor de sus dedos clavados en sus mejillas no pudo evitar un siseo de placer al tiempo que sus ojos se oscurecían por el deseo.

Por lo general, las mujeres con las que trataba no solían reaccionar así de primeras, a menos que él se lo pidiera. Más allá del campo de batalla no había conocido nunca a nadie tan salvaje, y el pensamiento se la estaba poniendo tan dura que iba a resultar complicado disimularlo.

- Confiesa, entonces -le ordenó ella en un tono de voz animal- Habrá algún motivo por el que quieras que te arreste. ¿Qué es lo que has hecho para que tenga que detenerte?

El asesino enfrentó la mirada de la mujer sin amilanarse. Sabía reconocer un desafío cuando lo veía, y jamás en toda su vida se había retirado de uno. Con un habilísimo movimiento, tan veloz que habría costado seguirlo con la vista, atenazó la mano que aferraba su mandíbula, retorciéndole la muñeca para obligarla a soltar su presa al tiempo que se la doblaba tras la espalda, manteniéndola allí de manera firme pero sin hacerle daño.

- Por ésto... -musitó besándola de nuevo en el cuello, respondiendo con descaro a su desafío-. O por ésto... -continuó, colocando en su mano libre el revólver que acababa de sustraerle de su funda sin que la vaquera se apercibiera de ello-. O, más probablemente, por ésto...

Soltándole la mano que había inmovilizado en su espalda la sujetó con firmeza de la barbilla, alzándola para facilitar el acceso cuando la besó en la boca sin pedir consentimiento... al tiempo que su mano libre se cerraba en torno al revólver que había colocado en la de la Sheriff, situando el dedo de la mujer en el gatillo y conduciendo la pistola hasta posicionarla con el cañón apoyado en su cuerpo.

El mensaje era claro... Por mucho que él hubiera iniciado el contacto, ella era la que tenía el control y podía interrumpirlo en cualquier momento con sólo apretar el gatillo. Acababa de poner su integridad física en sus manos en el momento en el que le había dado la pistola y se había entregado a ella no sólo sin disponer medida alguna para evitar que la usara contra él, sino facilitándole todos los medios para que lo hiciera si era su deseo.

- ¿Vas a arrestarme, Sheriff? -jadeó junto a su oído, interrumpiendo el beso, sus cuerpos tan unidos que la dura y fría textura de la pistola era lo único que los separaba, tanto, que posiblemente la vaquera podría notar la manera frenética en la que latía su corazón, estimulado por la sensación de peligro, el riesgo y la adrenalina.

Literalmente estaba en sus manos, y no había nada que le excitara más.

El beso fue todo cuanto habría podido desear y más. Bullseye era muy pasional en la cama, incluso violento a veces, pero jamás había conocido a nadie que correspondiera a sus impulsos con la misma intensidad. Viendo el brillo salvaje en aquellos curiosos ojos gris-azulados y su actitud resuelta había anticipado algo parecido, pero aquello superaba con creces sus expectativas.

Había pasado algún tiempo desde la última vez que había estado con una mujer, y aunque cuando tenía trabajo se entregaba por completo a él hasta el punto de llegar a olvidarse de aquellas cuestiones, en aquél momento una necesidad apremiante le golpeó de pleno, haciendo que se entregara a aquél beso como si fuera su último día sobre la tierra.

No se fijó en lo que hacía, no porque fuese poco diligente o despierto, sino porque realmente le daba igual. Le había proporcionado una pistola que había apoyado sobre sus entrañas, ¿qué indicaba eso? El riesgo, precisamente, era lo que lo volvía todo mucho más excitante.

Sumido en aquél beso que parecía no cesar nunca, el asesino no pudo ver lo que la vaquera estaba haciendo, pero pudo notarlo perfectamente en la base de su nuca, y las palpitaciones de su ya desenfrenado corazón se incrementaron de manera exponencial.

Ella se separó de él, con cierta renuencia incluso, para poder mirarle a los ojos al tiempo que susurraba:

- Si te centras demasiado en la diana puedes llegar a perder la visión periférica, y eso es muy, muy peligroso.

Cerró los ojos ante la exquisita impresión combinada de los dos aceros, el que iba descendiendo por su cuerpo provocando que el vello se erizara a su paso, y el que presionaba deliciosamente contra su nuca. El cañón de la pistola abandonó su cuerpo, provocándole una extraña sensación de ausencia, y la respuesta del asesino fue inclinar levemente la cabeza hacia atrás para encontrarse con el conocido dolor candente y la familiar apreciación de sangre caliente corriendo por su piel.

Rebecca apartó de inmediato el cuchillo, y Bullseye abiró los ojos, dedicándole una peligrosa mirada oscurecida por el deseo que dejaba claro que, al igual que ella, no se veía afectado por las limitaciones del miedo. La vio apurar su vaso de whiskey y él hizo lo propio, aunque en su caso lo apuró más lentamente, en varios tragos, disfrutando del sabor y las sensaciones que le suscitaba ahora que tenía todos sus sentidos completamente despiertos y activos.

No se esperaba el gesto de la Sheriff al entregarle la botella de aquella forma tan primaria, pero se limitó a sonreír, encantado, recogiéndola contra su pecho sin dejar de observar a la mujer mientras se contoneaba inadvertidamente en su camino al exterior.

Luego sucedió algo muy extraño. Bullseye, por su naturaleza y su carácter, era alguien muy difícil de gobernar, siendo Kingpin el único que conseguía tenerlo bajo control, y ésta tendencia se observaba también con las mujeres. En las relaciones íntimas, él era siempre el que llevaba el control, incluso cuando le pedía a su compañera de cama que le hiciera daño. Bullseye no se doblegaba jamás ante nadie, ya fuera hombre o mujer.

Y, sin embargo, cuando ella le ordenó que salieran... la siguió.

Y cuando le mostró la cuerda, indicándole lo que debía hacer... lo que debía ofrecerle... una extraña ola de excitación le recorrió haciéndole estremecer.

Bullseye no le tenía miedo a las ataduras; se había visto inmovilizado en infinidad de ocasiones, y la práctica totalidad de las veces había conseguido salir de aquellas situaciones por sus propios medios.

Lo que no le gustaba era humillarse. Ceder el control. A pesar de sus preferencias sexuales un tanto fuera de lo común, jamás había permitido que le ataran en la cama. Jamás había cedido el control. Lo que esa mujer le estaba pidiendo era algo que debería haber ido en contra de su naturaleza. Aquello no debería atraerle, pero lo cierto era... que le atraía. Por alguna razón, imaginarse a sí mismo maniatado y a merced de la vaquera encendía pasiones dentro de sí que ni sabía que tenía. ¿Quizá una vez más la sensación de peligro? Quizá la Sheriff era la única mujer con la que había estado que de verdad era capaz de inspirar cierto grado de amenaza. De riesgo. O quizá, simplemente, ella le excitaba como no le había excitado nadie desde... En fin. Ya sabéis.

Aún así, su orgullo le hizo cuestionárselo, y podía leerse la duda en la prístina claridad de sus ojos azules hasta que, finalmente, su propia arrogancia y seguridad de que sería capaz de liberarse si era necesario le hicieron ceder, ofreciendo sus muñecas a la vaquera con una sonrisa indescifrable.

- Adelante, Sheriff, pero te lo advierto... No sería sensato morder más de lo que puedas masticar...