The stuff dreams are made on (Iquelo)

"We are such stuff as dreams are made on, and our little life is rounded with a sleep."
- William Shakespeare.

De no haber sabido de antemano dónde encontrar a su Señor, Lucien el Cuervo hubiera perdido toda la mañana sobrevolando El Sueño.

Lord Morfeo estaba sumido en una de sus prolongadas etapas creativas. Las raras veces en que aquello ocurría, Sueño de los Eternos se… encerraba, por así decirlo, fuera de su Castillo. Si Lucien hubiera sido un Cuervo menos leído, hubiera abogado por la opinión más extendida: Morfeo era un tipo excéntrico y solitario. Y, si bien el primer punto no dejaba de ser cierto, también estaba el detalle de que la materia que componía el núcleo del Reino era la más sólida y definida de todas. Y, para poder crear a su antojo, Sueño prefería un paisaje más… maleable.

Por tanto, a Lucien no debía haberlo sorprendido (aunque, en cierto modo, sí lo hizo) encontrar al Eterno en el mismo lugar que el día anterior… el cual, a la vez, ya no era el mismo lugar porque, bueno, Lucien tenía muy buena memoria, y aquel edificio no estaba ahí la última vez que miró.

Era un edificio de dos plantas de altura en medio del desierto, rodeado por un jardín exótico que invitaba a perderse entre la vegetación. El viento arrancaba susurros y risas cómplices de las cortinas de seda y terciopelo, impregnadas del olor almizclado de los secretos. Las arcadas de piedra de la planta inferior daban entrada a un amplio espacio, empedrado y sostenido por columnas. El vapor flotaba allí, sobre los baños termales, adoptando formas caprichosas justo en la periferia de la visión. En el agua, los pétalos de rosa se estremecían ligeramente, acariciados por las ondulaciones de la superficie.

Lucien, en pleno vuelo de descenso, sintió la imperiosa necesidad de aclararse la garganta para anunciar su presencia allí.

–¿Señor? –probó, en voz alta. Su voz sonó, más que nunca, como un graznido. Y eso considerando que era un Cuervo.

Lucien, le llegó la voz de Morfeo, desde otra estancia.

El pájaro se volvió, guiándose por la procedencia del sonido. Su incomodidad aumentó varios grados al tener que atravesar una cortina partida de seda translúcida que flotaba con la brisa. Una invitación a adentrarse en las salas secretas de la casa de placer.

El Cuervo empezó a dar saltitos sobre la mullida superficie de la habitación que le esperaba al otro lado. Todo el suelo, hasta donde alcanzaba la vista, estaba cubierto de cojines forrados de seda. Los había de todos los tamaños y formas, con borlas y bordados, revestidos de todas las tonalidades de rojo y dorado.

Lucien emitió un gorjeo de alivio. Allí estaba Sueño y, por fortuna para el Cuervo, se encontraba solo. El Eterno vestía una túnica holgada y estaba sentado en el suelo, con las piernas cruzadas, en postura de meditación. Sobrio y oscuro, parecía fuera de lugar en aquel lugar cargado del olor de los aceites y el aroma del incienso. Sobre el regazo mantenía una redoma de vidrio sellada con cera, y un rubí rojo colgaba sobre su pecho. A su alrededor flotaba, brillante, el contenido de un pequeño saco de arena.

Los ojos del Eterno se abrieron para clavarse en el Cuervo, y el movimiento de la arena se detuvo, como si se hubiera congelado en el aire.  

Estoy ocupado, Lucien. Espero que sea importante.

–Siento molestaros, mi Señor –dijo el pájaro, inclinando la cabeza con cortesía–. Me envía la Señora Alianora. Le gustaría saber si vais a regresar al Castillo esta noche.

Morfeo pareció tomarse unos segundos para considerar la respuesta. Una respuesta que Alianora ya conocía de antemano, y Lucien también.

No lo sé, Lucien. Dile a Alianora que tengo trabajo que hacer aquí. Tal vez me lleve días. O semanas.

El Cuervo asintió. Sueño no aguardó ninguna otra réplica para volver a centrarse en su tarea. El Eterno cerró los ojos de nuevo, y la arena retomó su hipnótica danza.

Lucien dio dos pequeños saltos en dirección a la puerta, pero se detuvo antes de cruzar el umbral.

–¿Puedo preguntaros qué estáis… creando, Señor? –dijo.

Sueños eróticos, Lucien, repuso Morfeo, sin abrir los ojos.

–Ignoraba que eso… llevara tanto tiempo.

La casa de placer, hasta donde Lucien había visto, estaba completamente vacía. Tanto de sueños como de soñadores.

Esta vez, Sueño sí lo miró.

Cualquier tarea bien hecha requiere tiempo. E inspiración.  

Lucien apoyó su peso en la pata derecha. Luego en la izquierda.

–Si… necesitáis más inspiración, Señor, podría traeros alguno de esos libros –propuso, ladeando la cabeza–. Los he visto en la parte de atrás de la Biblioteca. Mervyn los hojea de tanto en tanto, cuando piensa que nadie lo mira.

Morfeo alzó una ceja, despacio.

No necesito libros ahora. Necesito estar solo. Pensar.

El cuervo blanco inclinó la cabeza.

–Os esperaré en el Castillo entonces, Señor –ofreció, antes de retirarse.

Morfeo alzó los brazos para retomar su trabajo, provocando que la arena que se había amontonado en los pliegues de su túnica cayera en una cascada brillante.

Sin duda, al regresar encontraría a su Cuervo con el pico bien enterrado en viejos volúmenes. Una leve sonrisa tironeó de los labios de Sueño. Tal vez, cuando sus servicios como Cuervo del Sueño hubieran concluido, debería darle un trabajo a Lucien en la Biblioteca.

* * *

Lo creó con la materia del Sueño; arena dorada que se escurría entre sus dedos. Lo hizo con una voluta del Sueño Primigenio, extraída con cuidado del recipiente de cristal sellado.

Le dio forma con su voluntad. Lo alimentó con su propia mente.

Morfeo pensó en Killala del Fulgor, su primer amor. Pensó en sus cabellos de plata besando la piel azul de su espalda. En sus labios oscuros, entreabiertos en una invitación muda. En el rastro de sus dedos encendidos al desvestirlo, despacio.

Pensó en Nada; en aquella noche compartida en el desierto, extenuados por la persecución; hambrientos el uno del otro. Recordó su sabor salado en la punta de la lengua; su peso encima de sus caderas, el tacto aterciopelado de su cuerpo de ébano.

Pensó en Calíope, en su voz musical deshaciéndose en jadeos, esquirlándose en gemidos. Recordó cómo enredaba los dedos en su melena color miel. Volvió a sentir las piernas de ella en torno a su cintura.

Pensó en Titania, de alas de mariposa, bañada en luz de luciérnagas. Pensó en sus pupilas dilatándose de deseo, hasta que el negro devoraba el azul de sus iris.

Y pensó en Alianora y en la cama que ya no compartían, y recordó las veladas que habían seguido a su llegada al Sueño, cuando el Reino había estado en peligro y sólo Deseo había oído su llamada. Y, como no podía ser de otro modo, su hermano-hermana le había dado una respuesta en forma de mujer.

Alianora, con su camisón blanco, con su larga melena del color de la noche. Aún no sabía qué había hecho mal.

Morfeo abrió los ojos para contemplar su obra. Era una figura masculina, una estatua perfecta. Sueño caminó a su alrededor, despacio, asegurándose de que su creación no tenía ninguna fisura, ninguna imperfección.

Entonces, lo prendió con una chispa del poder que albergaba en el Rubí que descansaba sobre su pecho. Lo animó con una bocanada de su aliento. Y lo despertó.

Bienvenido, Iquelo, le dijo, cuando sus ojos se abrieron por primera vez.

Es una sensación extraña... recuerdo haber pensado mientras observaba mis brazos por vez primera, siguiendo el perfecto recorrido hasta las esbeltas terminaciones de mis dedos. Nacer siendo un sueño. No... no "nacer". Ser creado, ya adulto, con la capacidad y potencialidad de satisfacer las fantasías y anhelos de la humanidad. Por un lado, abres los ojos al mundo sabiendo prácticamente todo... Y, al mismo tiempo, es la primera vez que lo ves todo.

Sabía que aquello que contemplaba era mi brazo, aunque nadie me lo hubiera dicho jamás, e instintivamente supe qué era lo que debía de hacer, qué teclas debía de tocar, para provocar el disfrute de cada hombre o mujer que me visitara en sus sueños. Sabía de qué materia estaban hechos sus deseos, el funcionamiento mismo del placer. Sabía qué era y cómo funcionaba cada parte de mi cuerpo, y también supe, nada más mirarle, quién era el hombre que se alzaba ante mí en todo su regio esplendor y cuál era el nombre del lugar donde nos encontrábamos.

Sí... sabía muchas cosas... Pero había algo que no sabía: mi nombre.

Aún no me había sido otorgado, y cuando mi "padre" me habló, no pude evitar fruncir levemente el ceño con desconcierto.

- Iquelo es el nombre de uno de los Oniros, las personificaciones de los sueños -dije, mirando a Morfeo.

En ocasiones, mortales especialmente sensitivos llegaban a vislumbrar un atisbo de la divinidad, completando los huecos con las historias que emanaban de su inconsciente colectivo acercándose en ocasiones sorprendentemente a la realidad, pero errando en muchas otras. En el caso de los sueños, la imagen mental que los griegos habían construido resultaba, como mínimo, confusa.

Según su mitología, los oniros éramos los hijos de Hipnos, el Sueño, y ahí estaban acertados. Sin embargo, como el propio Morfeo podía considerarse un oniro en sí mismo, lo confundían con otro de los hijos de Hipnos. Así, Fobétor, encarnación de las pesadillas, sería su hermano, junto con Iquelo, Fantaso y los otros novecientos noventa y seis oniros, en lugar de ser el creador de todos nosotros. Sin embargo, poco o nada le interesaban a mi señor las asunciones que los humanos hicieran de él, y tampoco se esforzaba por clarificar las cosas. Los mortales no le importaban apenas nada en aquella época, así que aceptaba cualesquiera de las formas que utilizaban para llamarle.

Yo, en cambio, no estaba tan satisfecho. A mí sí me importaba.

- Entiendo que me habéis llamado así porque, al igual que él, puedo modificar mi aspecto físico para adaptarme a los deseos de aquellos a quienes visite... Pero... no puedo evitar sentirlo... como un nombre prestado. Querría... desearía tener mi propio nombre... padre...

No lo sabía entonces, pero ya con aquella primera interacción manifesté mi deseo por ser algo más que un simple esclavo destinado a proporcionar placer a otros. Deseo por ser mi propio dueño... Por ser libre. Tampoco sabía entonces que lo que estaba haciendo podía ser considerado una forma de rebeldía muy peligrosa en aquél reino, un vaticinio de lo que estaba por venir... ni que el hombre que se encontraba ante mí no era conocido precisamente por su comprensión o su paciencia.

- Iquelo es el nombre de uno de los Oniros, las personificaciones de los sueños.

Morfeo no respondió a aquello. Permaneció en silencio, con los brazos pálidos cruzados sobre el pecho. Escuchando.

- Entiendo que me habéis llamado así porque, al igual que él, puedo modificar mi aspecto físico para adaptarme a los deseos de aquellos a quienes visite... Pero... no puedo evitar sentirlo... como un nombre prestado. Querría... desearía tener mi propio nombre... padre...

Ante aquellas palabras, el Eterno frunció el ceño, haciendo más profunda la oscuridad en las cuencas de sus ojos. Algo parecía contrariarlo. Tal vez la elección de palabras de su nueva creación; tal vez aquel primer atisbo de desobediencia. Y, sin embargo… tras unos segundos, su expresión mudó ligeramente, hasta volverse cautelosa. Pensativa. Sueño de los Eternos sabía que ciertas cosas estaban en la misma naturaleza de sus súbditos. Aquella necesidad de identidad… sí, había empezado a verla en otros. Al fin y al cabo, no puedes darle a alguien su propia mente si no estás dispuesto a dejarlo pensar.

Y, sin embargo, había límites. Y cuanto antes los aprendiera su creación, mucho mejor. Había invertido mucho tiempo y poder en darle forma. No quería destruirlo todavía… por imperfecto que pudiera llegar a ser.

Tal vez, incluso, aquella imperfección fuera necesaria para su cometido. ¿Quién quería un amante completamente sumiso y complaciente… incluso en sueños? Y, aunque así fuera, Morfeo no era un djinn que concediera deseos, ni El Sueño era una Cueva de las Maravillas. No; era un espejo que invitaba a los mortales a pensar. A comprender. A anhelar. A temer.

Cuando visitabas el Reino de Morfeo y regresabas… bueno, nunca eras exactamente el mismo.

Unos cuantos años más tarde, la reacción de Sueño hubiera sido más severa. Más amarga. Tal vez hubiera castigado a su creación. Tal vez, incluso, lo hubiera deshecho. Pero, en aquellos tiempos, Morfeo todavía estaba en buenos términos, y tal vez en deuda, con algunos miembros de su familia. Todavía era capaz de enamorarse. Todavía se sentía ligeramente intrigado por la Humanidad.

Por supuesto, todo aquello no tardaría en cambiar.

Los nombres no se… “desean”, Iquelo. Hay que recibirlos con humildad… o ganárselos, dijo, despacio.

Él mismo tenía nombres a cientos. Oneiros, Morfeo, Sandman, Kai'ckul, el Dador de Forma, El Rey de los Sueños, Lord L'Zoril, El Príncipe de las Historias… La mayoría los había recibido de labios de los mortales. No le importaba demasiado con cuál se dirigieran a él, siempre que lo hicieran con el debido respeto.

Sueño de los Eternos volvió a hablar. Y, cuando lo hizo, no había ninguna emoción en su voz. Sólo autoridad. Una autoridad llana, desnuda, que tiraba de sus creaciones como una cuerda amarrada en sus huesos.

Sígueme, dijo, simplemente, y echó a andar.


El Castillo se alzaba en el corazón de El Sueño, más allá de las Puertas de Cuerno y Marfil. Estaba forjado a partir de la esencia misma del Reino, de la esencia misma del Rey; Sueño era, al fin y al cabo, el nombre de ambos. Una docena de torres se elevaba hacia el cielo, compitiendo en altura; al tiempo que infinitud de ventanas se abrían hacia el exterior, como ojos curiosos contemplándolos desde los muros. Morfeo y su creación subieron el millar de escaleras que conducían hasta el edificio, coronando el estrecho risco donde se asentaba.

El Señor del Sueño no se detuvo a saludar a los curiosos que se agolpaban a lo largo del camino. Y había unos cuantos de ellos. Todos contemplaban al recién nacido con distintos grados de curiosidad, desconfianza, amabilidad… o anhelo. Un hombre de rostro enjuto y gafas redondas lo miraba con evidente recelo mientras apretaba distraídamente el nudo de una soga alrededor del cuello de su rechoncho hermano. A pocos pasos de ellos, había una mujer de piel oscura, vestida con una túnica, que le dedicó una sonrisa amable. Había muchos otros; sueños y pesadillas que Iquelo llegaría a conocer con el tiempo.

Pero Morfeo no lo había llevado al Castillo para presentarlo en sociedad… aunque sí para que conociera a alguien.

Espera aquí, le indicó, al llegar a la Sala del Trono.

Sin que mediara otra palabra, Lord Morfeo desapareció por una puerta lateral.

Cuando regresó, no lo hizo solo.


-¿Y bien? ¿Dónde lo has escondido? -preguntó una voz que sonaba, al mismo tiempo, aterciopelada y ligeramente ronca… como el ronroneo de un gato.

Morfeo cruzó el umbral y avanzó lentamente hacia el lugar donde aguardaba Iquelo. Lo acompañaba él… o ella… Una figura alta y esbelta, de ojos dorados como los de un gato. Aunque llevaba el carmín propio de las damas, vestía un traje de corte masculino. Sus labios carnosos esbozaban una sonrisa que era, a la vez, sugerente y llena de promesas, afilada y peligrosa, traviesa y juguetona.

Y el sueño recién nacido sintió un tirón en su interior, comprendiendo… que también pertenecía a aquella criatura. O, al menos, deseaba pertenecer a ella. Lo anhelaba. Lo necesitaba. Casi… desesperadamente.

-Vaya… pero si es una preciosidad… -exclamó él, o ella, acercándose al sueño para contemplarlo con la misma expresión que alguien dedica a su postre favorito.

Morfeo se dirigió a Iquelo.

Te presento a mi hermano-hermana… Deseo.

-Es un placer conocerte… -dijo, y la palabra pareció fundirse en sus labios- ¿Cómo te llamas?

El fantasma de una sonrisa aleteó en el rostro de Morfeo, mientras Deseo caminaba despacio alrededor del sueño, en un eco del recorrido que su hermano mayor había hecho al crearlo.

Pensé que tú podrías ayudarnos con eso, hermano-hermana. Me consta que Iquelo desea un nombre propio, repuso Morfeo.

Su rostro era demasiado estoico como para poder asegurarlo, pero casi sonaba… ¿divertido? Deseo se aproximó más aún, reduciendo el espacio que los separaba a apenas una respiración.

-Y eso no tiene nada de malo… -sonrió- Porque tú… -deslizó un dedo con suavidad por la barbilla del sueño- Tú deseas, mi amor… porque eres uno de los míos… -susurró, cerca del oído- ¿Anhelas un nombre? Yo puedo dártelo...

El sueño frunció ligeramente el ceño ante la leve amonestación, no porque estuviera disgustado por ella, sino como señal de asimilación. Había muchas cosas que su mente recién nacida aún no comprendía, así que escuchaba con avidez. Y aprendía.

- Entiendo -dijo con humildad.

En aquellos primeros estadíos de su desarrollo aún era puro, imberbe. Aún no había sido contaminado por las perversiones más oscuras de la humanidad. Y es que el amor por lo general bebe del deseo... pero no siempre el deseo bebe del amor. Tratándose de una de las principales fuerzas motrices de la humanidad, existían infinitas formas de desear, infinitas formas en las que se podía manifestar, muchas de las cuales podrían rivalizar con las peores pesadillas.

Pero aquél sueño recién nacido estaba lejos de sospechar las inusitadas cotas de depravación a las que hombres y mujeres eran capaces de llegar, y simplemente asintió, obediente, ante el mandato de su creador.


Siempre recordaría la primera vez que vio el majestuoso castillo. Ante sus ojos de recién nacido era algo soberbio, imponente. Como esculpido de la materia con la que se hacen los sueños. Inicialmente ascendió a pie los escalones, hasta que, sin pretenderlo, unas bellísimas alas negras emplumadas que no sabía que tenía se desplegaron de su espalda. Batiendo con timidez le permitieron alzarse algunos metros, pero el joven oniro aún no las controlaba y, tras un par de vacilantes tentativas, regresó al suelo junto a su creador, retomando a su lado el ascenso.

Un millar de escalones se sucedieron como en un sueño, alternando con pequeños avances en el manejo de sus alas, alas que dejarían de tener funcionalidad cuando escapó al mundo de la vigilia, pues, al estar hechas de materia onírica no serían capaces de sostener el peso de un cuerpo real.

Pero para ello aún faltaba mucho tiempo.

El sueño contemplaba a los curiosos con la misma fascinación que le dedicaban a él, analizando y absorbiendo cada nuevo detalle o singularidad que era presentada ante él. Aquél mundo era extraño, pero tan deslumbrante como atrayente.

Especialmente aquella persona a la que le había llevado a conocer.

En cuanto lo vio, quedó totalmente cautivado. No llevaba vivo mucho tiempo, y aún así, de alguna manera supo que aquella sería sin duda la criatura más increíble que podría llegar a conocer jamás. Lo tenía todo, y no fue capaz de encontrar en ella ninguna imperfección; desde sus maravillosos ojos dorados y su voz sugerente hasta su sonrisa de dientes blancos y perfectos y las formas sinuosas de su cuerpo andrógino. El sueño experimentó al instante una poderosa atracción hacia él. Después de todo, Morfeo le había dado la vida, pero era el deseo la piedra angular sobre la que había girado su diseño y creación.

- Deseo -repitió, apartando por un instante la mirada de aquella cautivadora criatura para observar a su creador-. El deseo... también soy yo, ¿no es así? Lo... lo siento... en mi interior -volvió a mirar a la mujer andrógina-. No sé cómo, pero presiento que hay tanto de vos en mí... como de él...

Cerró los ojos cuando el Eterno deslizó el dedo por su barbilla, experimentando un estremecimiento, una llamada atávica que tiraba de él hacia el ser, como una polilla atraída por una luz muy intensa.

- Tú deseas, mi amor… porque eres uno de los míos…

Ah, ironías del destino... cualquier deseo que el inmortal pudiera haber tenido desaparecería en el momento de irrumpir en la vigilia... En el ensueño, era uno más, con sus deseos, sus sueños, sus anhelos. En la Vigilia, entre todos aquellos humanos, él no era más que un ser... inhumano. Una criatura obligada a subsistir parasitando los sueños de otros al verse privada de la materia misma que componía su existencia, corrompida por siglos de depravación humana alejado de la fuente que le regeneraba y nutría cada noche e insensibilizado por las décadas de perversión.

Aquella criatura fruto de la pasión, entregado al placer de los humanos, que una vez deseó tanto... perdió todo cuanto deseaba... Y, con el paso del tiempo, con el hambre y la necesidad de subsistir como único acicate... incluso olvidó que alguna vez había llegado a desear algo.

Inane. Muerto en vida. Un cadáver alimentándose de la energía vital de los vivos. Aquél que fue creado con la misión de complacer convertido en un parásito que sólo tomaba sin dar nada a cambio.

Pero, en aquél momento, sentía el deseo... Lo sentía con la fuerza de mil soles.

- Perdonadme, mi señor... mi señora... Pero albergo la certeza de que habría mucho más que me podríais otorgar... Sólo deseo complacer a mi creador... Cumplir eficientemente con mi labor. Y creo... que vos me podríais enseñar a ser el mejor en mi trabajo. Enseñarme los secretos y misterios del deseo para encarnar a la perfección las fantasías de los mortales. ¿Compartiríais vuestra sabiduría conmigo?